El color de la mentira

Por Pedro González-Munné *

  Hay una costumbre en Miami, sobre todo con los cubanos recién llegados y es pensar que trabajamos por la comida. No te ofrecen un empleo, pero te pagan un almuerzo y siempre tratando de sacar algo a cambio, utilidad por su dinero.

Uno de los Editores de nuestro magno tabloide local, el Miami Herald, me invitó el otro día para saber mi opinión sobre la prensa del futuro en Cuba. Le respondí que no sabía los nombres de los protagonistas pero que los periodistas, intelectuales y el pueblo cubano serían sus integrantes.

  La respuesta fue típica: “Pero todos esos están contaminados por la Revolución”.

  Esa mentalidad es parte del folclor local, donde a pesar del barniz de todos quienes son primera, segunda o tercera generación de “exiliados”, la idea de la purificación o esterilización de la isla, al mejor estilo hitleriano, es la más recomendable.

  Por supuesto que no hay preguntas inocentes, sobre todo en una fauna que acostumbra a ponerle precio a todo.

  Hace unos meses, otro personaje parecido, de la bien pagada ‘prensa independiente’ radicada en la Florida, me invitó a almorzar (y pagué yo por supuesto) para tratar de vincularme a un proyecto de la USAID donde se destinaría un presupuesto de seis cifras para diseñar la prensa del futuro en Cuba.

  Como el objetivo es crear una opinión favorable a la nueva clase política se imprimiría el periódico en la Florida, se llevaría por avión a la isla y distribuiría masivamente. Esto, por supuesto con el apoyo de transmisiones masivas de radio y televisión desde Miami.

  O sea que el Gobierno norteamericano, ya no sólo gasta cientos de millones de dólares en proyectos de divulgación de información cubana, elaborada y creada en la Florida, por unas cuantas decenas de bien pagados gacetilleros que copian la prensa cubana en Internet, recogen las anécdotas de la calle Ocho, o sencillamente se las inventan.

  Ahí están las páginas Internet llenas de nombres de ‘periodistas independientes’ cubanos que tan pronto llegan al ‘exilio’ desaparecen en las intrincadas selvas de Hialeah, pues no saben escribir una letra: su intención era emigrar al imperio.

  Finalmente, pues no quiero abusar de su tiempo quiero agregar que estos planes de las instituciones norteamericanas no son nuevos.

  El propio director del centro de estudios de la comunicación de la Universidad Internacional de la Florida, John Virtud, reconoció en una reciente entrevista que desde la creación del ‘movimiento de periodistas independientes’ de Cuba en 1990 (patrocinado por la Oficina de Intereses de los Estados Unidos en la Habana, lo cual es otra historia), se han realizado cinco cursos en la isla con dinero de la USAID.

  Inclusive, se han dado seminarios, ayuda en equipos, dinero e instrucciones en la propia SINA de los Estados Unidos en la Habana.

  Creo que este señor tiene mucho que aprender y poco que ofrecer en las conferencias que imparte a estudiantes y profesionales del periodismo que con dinero norteamericano vienen a la FIU para ‘aprender’ del periodismo norteamericano.

* Director de www.lanacioncubana. Cinco libros publicados, uno en edición. Cuatro premios nacionales de periodismo en Cuba, Vanguardia Nacional del Sindicato Nacional de los Trabajadores de la Cultura de Cuba.

Sus artículos mas recientes pueden encontrarse en www.pedrogonzalezmunne.com y están disponibles para publicación mencionando la fuente.

El salario del miedo

Por Pedro González Munné

  A la hora de ser justos no todos los colegas en Miami padecen del mal de la entrepierna núbil. Algunos han sido veloces en comprender como sobrevivir en esta finca con semáforos con ínfulas de metrópoli.

  Los héroes de la estampida, trasplantados a esta ciénaga por voluntad imperial hace más de 50 años, con su séquito de secuaces, rameras y capellanes, se han enriquecido participando en las alegres aventuras norteamericanas en Centro y Sur américa, Africa y hasta Europa, terminando este pantano en refugio de asesinos, terroristas y criminales de toda laya, cuyo pago por servir al poderoso ha sido este pudridero de sus pellejos al sol.

  Pero no han recibido solamente el regalo de la residencia y el perdón a sus pecados. Durante décadas el imperio ha otorgado decenas de millones de dólares del contribuyente a sustentarlos, como recompensa a sus servicios de mercenarios, en el asesinato politico, el terrorismo y cuanto aventura criminal se les ha exigido, hasta en el propio territorio norteamericano.

  Los listados de pagos multimillonarios de instituciones como el Fondo Nacional para la Democracia (NED) y la USAID, saltándose alegremente las propias leyes y regulaciones federales, las cuales expresamente prohíben sufragar programas de este tipo en su territorio, son, en el caso de la comunidad cubanoamericana, un prontuario de ex miembros de instituciones de inteligencia, criminales y hasta terroristas convictos y confesos.

  Es por tanto muy difícil para cualquier periodista, reportero o editor en Miami ir en contra de la corriente, porque las represalias contra quienes se oponen a los intereses de estos criminales, bien financiados y equipados, incluyen el terrorismo económico, como bien le dijera el difunto colega Enrique Milián, víctima él de una bomba cuyos autores nunca fueron ante la justicia, al también difunto Jorge Más Canosa, artífice de la ruina de la emisora de radio y otras empresas de Milián.

  No se trata aquí de conceptos escolásticos como “libertad de expresión”, “democracia” y “libre intercambio de ideas”, sino de la cruel realidad de la represión contra quien escriba o ponga al aire una palabra en contra de estos grupos, pues no solamente lo ponen de patitas en la calle, sino que lo vetan para cualquier posición en la prensa de este territorio libre de los Estados Unidos, es decir, libre de las leyes norteamericanas.

  Ejemplos sobran, de amenazas, ataques y enfrentamientos cotidianos en las calles de Miami y ahora, en medio de una feroz campana electoral por la presidencia del país, los demócratas se ven ante la disyuntiva del destino de esos millones de dólares pagados por la Administración Obama a estas “organizaciones exiliadas”, hacia financiar los ataques y falacias en su contra en la prensa hispana local, con las correspondientes loas cotidianas al candidato republicano.

  Cosas de este país, las contradicciones del sistema político y los intereses imperiales, pero quienes en redacciones y emisoras, en pasillos y calles, nos enfrentamos cada dia a estos grupos criminales, entendemos muy bien lo difícil de renunciar al salario del miedo, porque la disyuntiva no alcanza solamente a los periodistas, sino a sus familias y a quienes apoyen el derecho a expresar sus ideas.

  Es hora para la prensa y las instituciones norteamericanas, tan acostumbradas a mirar la paja en el ojo ajeno y “denunciar” abusos a los derechos humanos y la libertad de expresión en los cuatro rincones del mundo, de enfocarse en Miami, pues la necesidad de justicia para esta comunidad, rinconera de criminales y terroristas en pleno siglo XXI en los Estados Unidos de Norteamérica, no espera más.

* Director de www.lanacioncubana. Cinco libros publicados, uno en edición. Cuatro premios nacionales de periodismo en Cuba, Vanguardia Nacional del Sindicato Nacional de los Trabajadores de la Cultura de Cuba.

 Sus artículos mas recientes pueden encontrarse en www.pedrogonzalezmunne.com y están disponibles para publicación mencionando la fuente.

El exilio tiene dos caras

Por Pedro González Munné

  Es corriente para muchos cubanos hoy refugiarse en los clásicos, tal vez por aquello de contemplarnos en el espejo de la historia. Los exilios pueden ser un espejo de dos caras, uno para la isla y otro para afuera, pero en ambos seguimos siendo los mismos, por más caretas que nos proponga el tiempo.

  El llevado y traído poeta decía "la Patria es ara y no pedestal", pero en nuestros tiempos de nómadas la dispersión cultiva los egos, el tiempo suaviza lápidas, acolchona recuerdos, enmarca sueños en ventanas, borra palabras de la memoria, desorienta nuestras brújulas, nos hace ver molinos como gigantes inabarcables.

  Las casas cubanas en tierra firme se convierten en úteros de horror vacui, amontonamientos sinfín de objetos para protegernos de un ambiente extraño, donde no nos acunan los vientos alisios. Vivimos confinados en aires recondenados de máquinas infernales, donde los sillones no existen, los pájaros cantan en altavoz y se recetan los sentimientos.

  Hasta los sentidos reaccionan en falso, todo mantiene un regusto metálico a nostalgia, un indefinido olor a soledad, intangible y a la vez presente en nuestra desesperada búsqueda diaria de aquel pedacito de azul insondable que ninguna máquina podrá repetir o capturar.

  Dicen que decía otro grande de nuestras letras que los cubanos descendemos de un barco. Suena a buen chiste para alguien tan afrancesado que no podía pronunciar a derechas su nombre sin aquel terrible acento, sin embargo Don Alejo se perdía por la carne mulata y los tamales.

  Por aquello de esperar el barco nos perdimos la vida, primero venían de España, luego de Estados Unidos, luego de la Unión Soviética, ahora..., ahora tal vez gracias a Dios no lleguen nunca, y por primera vez desde nuestra época Taina seremos realmente libres, tal vez de tener necesidades pero no de rendirle cuentas a nadie, ni aún a nosotros mismos por el pan nuestro de cada día.

  La nación entra en un nuevo siglo y muy a nuestro pesar hemos aprendido que no somos el pueblo escogido siquiera por nosotros mismos, pero también por primera vez más de dos millones de cubanos existimos fuera de la isla, todos aferrados al pedacito de bandera tricolor, de estrella solitaria, atesorando la misma emoción por la patria aherrojada en la memoria.

  Habrá un cubano en nosotros mientras quede un regusto amargo de café, un aroma trágico de Vueltabajo, una cadera mulata insolente, un ardiente ron mañanero, un amoroso potaje de sazón, aquel azul insondable soldado al corazón.

  Es importante aquí recordar y respetar a todos los que hicieron posible nuestra nación, desde los que vinieron de los cuatro puntos cardinales a dar su sangre por Cuba, hasta los que en la historia reciente han mantenido su cubanía dentro y fuera de la isla, sin olvidar a quienes han muerto en las aguas del Gran Río Azul, persiguiendo en el canal el espejismo de un mundo mejor en tierra firme.

  La Patria nos pertenece a todos y cada uno de nosotros y tenemos derechos, sin explicaciones ni excusas a nuestras parte en su defensa y privilegio, en sus sufrimientos y alegrías, en su presente y su futuro, en el combate por protegerla de nuevas invasiones y ataques, por conservar nuestras tradiciones y nuestra cultura, aún contra la envidia y las ambiciones personales de nosotros mismos.

  Hoy, como en toda nuestra historia, es importante vernos como somos y no a los ojos de otros, pretende ser el espejo en que nos miremos de dentro hacia afuera, portador del mensaje que nos comunique y atraiga, convenciéndonos de una vez y por todas de que la nación cubana, por encima de envidias y mezquindades, es tan indivisible y preciosa como nuestra estrella solitaria, esa estrella que en su inocencia maravillosa dijera un niño, por encima de verborreas y próceres y políticos canijos: "nunca será otra de la bandera americana".

  Finalizo con la definición de Patria del joven poeta en Abdala: "el amor Madre, a la Patria, no es el amor simple a la yerba que pisan nuestras plantas, es el rencor eterno a quien la oprime, es el odio eterno a quien la ataca", como él tampoco puedo entrar a la fiesta mientras esté el banderón en la acera; ninguna nación, por grande que sea, tiene derecho a interferir en la libertad de la mía.

http://kaosenlared.net/component/k2/item/21150-el-exilio-tiene-dos-caras.html

* Director de www.lanacioncubana. Cinco libros publicados, uno en edición.

Cuatro premios nacionales de periodismo en Cuba, Vanguardia Nacional del Sindicato Nacional de los Trabajadores de la Cultura de Cuba.

Sus artículos mas recientes pueden encontrarse en www.pedrogonzalezmunne.com y están disponibles para publicación mencionando la fuente.

Al sonido de mi Mismo

por Pedro González Munné

  Hay algo de terremoto en mudarse, arrancar todo lo plantado por años de rutina y trillos, esconderlo apresuradamente en una caja, amordazarle con cinta pegante y amontonarlo en un camión alquilado donde las cosas se hinchan como animal muerto.

  Es terrible ver la casa despedazándose mientras descuajamos cuanto podemos y rabiosos barremos hasta los últimos rincones de polvo y con los papeles, llenamos bolsas y bolsas de basura, como queriendo arrancar hasta el último vestigio de nuestra presencia.

  La mejor parte es la aventura, la partida hacia un horizonte nuevo, donde podemos descascarar una a una las capas de pintura, horadar paredes para hacer espacio a nuestros propios recuerdos muertos, perseguir fantasmas de sentimientos ajenos en los áticos y hacer el amor en rincones extraños.

  Hay algo interesante en alterar los relojes y ajustarlos a las nuevas rutas, las nuevas calles.  No es sólo un problema de remplazar cerrojos, tiene que ver con la latitud con que enfocas tu cama, o los rumbos de tu brújula para llegar a casa -el hambre se acrecienta con la lejanía.

  Siempre he amado el crujir de los pisos de madera, su calidez y firmeza contra mi piel descalza, aquello de sentir algo vivo contra ti en la noche cuando las ventanas vibran con sombras de árboles vivos.  Tengo una vecina rubia paseando desnuda bajo su bata de felpa, protegida por su inmenso perro negro, de corazón de peluche.

  La primera vez que vislumbré su aparición tras la ventana enrejada y el embrollo de gajos, me enredé con los infinitos cerrojos de rejas y puertas y cuando al fin mis pies descalzos salieron a las losas húmedas de la escalera -aún conservo la bronquitis del delito-, me abofeteó el sauce llorón del jardín con su regusto a fragancia de ungüento triste.

Sólo encontré al perro de ojos azules dormitando alerta la encrucijada de la esquina, al cual tienen que esquivar los escasos autos al pasar.  Hablando de animales, los míos crecieron, aparte del gallo con afanes de perro, el conejo con complejo de gato y la gallina -ella es una gallina americana, pone rigurosamente mi huevo del desayuno cada mediodía- tengo un perro, pequeño, negro, de nariz de pintas y algo loco.  Encaja bien, aunque no sea como Platero, peludo y suave, es sólo un perro.

  Esta y muchas cosas nuevas para el Año Nuevo.  Si logré sobrevivir a las fiestas fúnebres de Navidad, al tributo a las visitas familiares de cada día, puedo enfrentarme a las novedades.  Como de este programa para la computadora que escribe al dictado.

  Al principio fue divertido, siempre me han encantado los juguetes nuevos, desempacar envolturas brillantes y los segundos del descubrimiento -la anticipación de las desnudez es más regalo que la intimidad misma-, pero la gente me regala corbatas, o botellas de licor -esta vez por primera vez en 20 años, alguien adivinó mi marca preferida de coñac para tomar sin apuros- gracias Manny, María Elena.

  No le encuentro el gusto a una máquina para interpretar deseos, se siente uno como poseído por esos engendros mecánicos para-sustituirlo-todo que se inventan en este país y así la gente no descubre que abandonó hace diez años a la familia y los amigos en un Mall cualquiera.

  Los regalos han sido buenos, me sorprenden los timbres de mi nuevo teléfono -no puedo diferenciar las líneas y eso provoca que muchas veces no conteste- lo siento, es enteramente a propósito, odio las interrupciones.  Las otras son por la música, un día mi hijo se apareció con un audífono inalámbrico para que pueda escucharla sin interferir en la vida de los vecinos.

  Ahora puedo bailar al sonido de mí mismo con mi perro en las tardes, en la hierba, algo así como la canción ahora de la Muchacha Desnuda en las esquinas, bajo la lluvia -¿tal vez se llama Thank You?-, plantada en el metro, el supermercado, y solo algunos tocan o ven, envueltos en su burbuja de egoísmo, sus verdes espejuelos a la medida para la ceguera de ambición.

  A poco ¿quién soy yo para juzgar a nadie?  Ni a los amores torcidos de Pepe, su única protección contra el destino, todos los poetas siempre han tenido una frágil cobertura contra la realidad, como las mariposas, tienen su fecha marcada en la crisálida.

  Créanme, los míos están aquí conmigo, siempre, ellos dejaron su polvo y sus huesos en nuestra islita verde.  Como aquel amigo que pagó con su vida el robo de mis poemas adolescentes, hay fuerzas naturales con las que no es negocio jugar.

  Bueno, volvamos a todo.  Hay canciones que son pinturas de muerte, como fue aquella del Caballo Pálido que Cabalgaba en el Desierto, frente a bares cerrados con carteles oxidados o Con su Blanca Palidez, la mejor imagen conocida de la Parca.

  Mayami es un pueblo así, lleno de fantasmas.  Llegan en botes o aviones y nunca pueden salir de las sombras.  Viven vidas ajenas, alimentándose de ilusiones enlatadas, hasta que se equivocan de mañana y los fulmina la realidad en una esquina cualquiera.

  Son los fantasmas del exilio, los traficantes de ensueños, pero... esa es otra historia.

http://www.kaosenlared.net/component/k2/item/21745-al-sonido-de-mi-mismo.html

* Director de www.lanacioncubana. Cinco libros publicados, uno en edición.

Cuatro premios nacionales de periodismo en Cuba, Vanguardia Nacional del Sindicato Nacional de los Trabajadores de la Cultura de Cuba.

Sus artículos mas recientes pueden encontrarse en www.pedrogonzalezmunne.com y están disponibles para publicación mencionando la fuente._,___

Como quiera que te pongas tienes que llorar

por Pedro González Munné

  Si me preguntaran pudiera definir el concepto de historia como una compilación elaborada de la acción de los poderosos, de quienes se arrogan el derecho de conducir a las masas, demasiado ocupadas en buscar el sustento cotidiano, aquello del pan nuestro de cuando Dios quiere, para salirse del rebaño y buscar otros cauces.

  Siempre, quienes tienen la moral de Pepe Grillo, pueden subirse al cajón y ver hacia dónde la ruta será más factible, por aquello de la política es el arte de lo posible y mientras meten sus discursos, o encuadernan sus historias, se llenan las panzas con nuestras migajas, se toman la pernada con las hermanas y de paso nos sermonean por la calidad del ron que chupan: “mano, cómprate algo mejor…”.

  Es triste, pero es así, entre cornudos y descontentos nos pasamos el tiempo. Muchos dicen que también escribo demasiado sobre mi propia gente. Pero, ¿de qué otra cosa podría hablar? Si los sufro a lo cotidiano y cuando más tranquilo te estás llegan con la colecta de turno, o te pasan el cepillo, lo cual en mi adorada islita tiene más de un sentido.

  Volviendo a la lección de trapaleros y embusteros, que es la fábula de hoy, recuerdo en mi polvoriento pueblito uno de los ejemplos mayores de moral en calzoncillos que he visto en mi tercio de siglo de vida y una década de desdicha en este odiado pantano que bien hicieron los conquistadores en vender por unas cuantas monedas y dejarles de contra a los gringos hasta el nombre Florido –la cosa entonces estaba tan mala en el Okeechobee que hasta los indios locales se fueron con los españoles para Cuba, pero eso es otra historia.

  Uno de los prohombres de mi pueblo, acostumbraba semanalmente a echar su cana al aire con una de las putas locales, la llamaremos Florinda –dicen las malas lenguas que la mulata estaba de parar el tráfico- y don Pepe, con su sombrero, guayabera impecable, camiseta Perro de botones de oro, espejuelos de aro y agréguense lo demás, iba al motel del callejón del Rosario –bajo la Ceiba del Cao- cada jueves en la tarde, después de la siesta.

  Luego de sus tragos en la barra del Hotel Ricardo se le veía partir como burro al pesebre, pero una vez –maledicencia de pueblo pequeño- se le ocurrió a la concurrencia confabularse y sobornar al posadero para que les permitiera atisbar los sucesos desde los agujeros ubicados en la pared de la habitación contigua.

  Otros dicen que la Florinda recibió sus pesitos por cambiar su actitud respetuosa de los jueves con Don Pepe, por un revolú de encargo de esos de terremoto de su natal Santiago de Cuba y al parecer la reacción indignada ante tamaño meneo no se hizo esperar.

  Se alzó el prohombre indignado poniéndose su sombrero e irguiéndose en el camastro, como siempre con sus calzoncillos largos almidonados mata-pasiones, medias de liga y camiseta Perro de cuatro botones de oro y la increpó con esta frase digna del mejor epitafio: “Florinda…, o fornicas con decoro o me incorporo y me marcho”.

  Don Pepe ya no existe, no sé si se fue al cielo por aquello del clima o al infierno a buscar afín compañía, pero aquí en Miami siguen sus herederos y amigos, subiéndose al cajón del muerto para mantener su buen vivir.

  Unas veces en la administración, donde el descaro llega a desfalcos cotidianos tan a lo bruto que asombran hasta los propios americanos, acostumbrados a robar y guardar la ropa, otras en la política, donde los mismos que despotricaron sobre los “balseros” cubanos que han cambiado nuestra imagen “de exilio educado y triunfador” para transformarnos en “espaldas mojadas” o “indios pata de puerco” (sic) cada vez más “negros” (sic), ahora son los adalides de los propios balseros.

  Por cierto, ahora son lancheros, vienen en barco desde Cuba y cuestan de $3,000 a $10,000 por cabeza en operaciones de contrabando muy similares a las que nuestros prohombres locales hacían en sus años mozos con la droga colombiana en la costas de la Florida en los 70.

  Así que quienes lean esto no sean muy duros con mi gente, en definitiva todos salimos de Cuba con un fin moral muy definido: enseñarle al resto del mundo lo que somos. Creo que hemos sido bastante buenos en esto, la pregunta que tantas veces me han hecho, no es necesario repetirla: “Cuando carajo se van todos de vuelta”.

http://www.kaosenlared.net/component/k2/item/22413-como-quiera-que-te-pongas-tienes-que-llorar.html

* Director de www.lanacioncubana. Cinco libros publicados, uno en edición.

Cuatro premios nacionales de periodismo en Cuba, Vanguardia Nacional del Sindicato Nacional de los Trabajadores de la Cultura de Cuba.

Sus artículos mas recientes pueden encontrarse en www.pedrogonzalezmunne.com y están disponibles para publicación mencionando la fuente._,___

La viga en el ojo ajeno

por Pedro González Munné

  Quienes viven de cara a Madrid y no toleran la vida en Hialeah, se pasan por alto el conflicto esencial entre ética y supervivencia, motivo de la locura de tantos artistas y de estampidas descomunales como los exilios que cohabitamos.

  Desde el punto de vista moral no es justo archivar los principios por un papel acuñado para hacer su trabajo, aunque la realidad te inspire a abrirte de piernas por la exclusiva, la mágica oportunidad de conservar tu trabajo.

  Decía un grande de la política algo así como: “Cada cual responde a quien le paga” y Miami es fecundo en esta filosofía tal vez no de los más fuertes pero sí de los bien pagados.

  En una reciente entrevista donde se destacaba la corta trayectoria profesional de un colega decía algo así como: “No me gustan los temas polémicos”. Perspicaz el muchacho pues en aguas profundas el tiburón te puede rascar la entrepierna.

  Mentalidades como ésta tienen el paracaídas de oro para emigrar de una emisora a otra, o a un periódico a otro, o a una estación de televisión, o simplemente en relaciones públicas. En definitiva, o “el muchacho no es conflictivo”, o “la muchachita es hija, o mujer de…”

  Con decenas de pequeños periódicos, estaciones de radio y las dos cadenas de televisión hispanas, Miami debería ser la Meca de los profesionales talentosos del continente, pero tras su fachada de lentejuelas en cartón piedra yace una patética muestra de periodismo viciado y cobarde.

  No hablo de las estaciones de radio. Tal vez no comparta las ideas de algunos en la barricada, pero respeto la valentía y el furor con que defienden la vianda del pabellón.

  A quien esto escribe tampoco le dieron la visa para la visita del Santo Padre a Cuba y hace unas semanas fue expulsado sin contemplaciones de un salón donde Fidel Castro se codeaba con simpatizantes venezolanos en la cumbre presidencial de Margarita.

  Pero tampoco he tenido la oportunidad de ser bien recibido en las páginas de los periódicos locales, o de obtener un trabajo honesto en tantas estaciones de radio, televisión, o este mismo periódico, tal vez por no saber enfundar los principios a tiempo, o no tener el apellido correcto.

  Estoy de acuerdo conque para ver miserias humanas no hay que ir al Malecón de La Habana, donde mis hermanas se venden por un bocado de esperanza: simplemente hay que caminar las redacciones de Miami, donde lo hacen por abalorios de fama y fortuna.

  Ese es mi estigma y mi cruz, he ahí nuestro reflejo en la sombra, desvelado por ese polaco invencible en la fe: seamos libres, pero de conciencia, ésa es la única verdad.

Publicado en El Nuevo Herald en Febrero 1998. También en el libro: "Al sonido de mi mismo", Editorial Letra Viva, Octubre 2005.

http://kaosenlared.net/component/k2/item/22976-la-viga-en-el-ojo-ajeno.html

* Director de www.lanacioncubana. Cinco libros publicados, uno en edición.

Cuatro premios nacionales de periodismo en Cuba, Vanguardia Nacional del Sindicato Nacional de los Trabajadores de la Cultura de Cuba.

Sus artículos mas recientes pueden encontrarse en www.pedrogonzalezmunne.com y están disponibles para publicación mencionando la fuente.