Oscar A. Agú. -Antología-





LOS ÁRBOLES*


aquietan morosamente, tiernamente los pensamientos.

Desde su altura no compiten: están.

Acompañan los ciclos y adormecen los vientos;
persisten sin apetecer.

Son compañeros de viaje hacia el sosiego
maestros en el juego de la luz
y no desean más que lo dado.





LABOR POETICA*


Troza una palabra en cuatro.

Reparte trozo a trozo comulgando los sabores
dulces sabores.

Troza una palabra en cuatro en mil
no la registra como propiedad privada
la condomina.

Y retorna

y busca

y troza

y comulga

a confesos e inconfesos,

a rufianes y ángeles

a rameras y amas de casa

a los sedientos.

Y cuando la palabra se agota

la reinventa, la desnuda de cascarones,

se sumerge en ella procreando

y la ofrece, sin más.






LUNA NO CONQUISTADA*



El idiota que burbujea palabras

o el inventor del invento,

el que abre sus manos con aves flamígeras

o el decorador de horizontes no dibujados,

el que mata por derecho o por matar,

el suicida

el bien informado

el enfermo de sol y arena

el que simula vuelos que no tiene

el que al cerrar los ojos no los cierra.

Todo hombre sin importar rango,

color, genética, continente, lengua,

océanos atravesados, guerras hechas y por hacer,

lunas conquistadas, colonias sometidas,

sueños devorados, palabras inconclusas,

gestos alucinados...

Todo hombre, alto, flaco, bajo, gordo,

atlético, deforme, sedentario.

Todo hombre es una señal habitable,

es un cosmos, es dios en su seno,

es la terrible soledad de saberlo,

es la libertad invernando,

es la duda que mora en la respuesta,

es la verdad inconclusa,

es un cielo a dibujar, es una luna no conquistada.







OSCURO SILENCIO ATRAPÓ MIS PALABRAS*



Oscuro silencio atrapó mis palabras

y no sé qué ni cómo decir

niño pidepan

qué ni cómo

desarropado

qué ni cómo

desamado

qué ni cómo

niño en los idiomas
del mundo


qué ni cómo

ángel en la intemperie.






LAS ANTIGUAS ALFARERAS*



Las antiguas alfareras cantan

mientras sus manos sueñan con el barro:

lo acarician, le dan el espíritu del cuenco.

Buscaron la forma de la mano,

el vacío interior que le da sentido

que le da espacio y retiene al agua.


Las alfareras cantan recientes canciones

arrullan la voz mientras la forma queda,

mientras el sueño cobra sentido.


Han descubierto el barro, el que es necesario,

el que endurece y no se parte

al que le soplan su aliento en tanto cantan.


Forma de mano tiene, forma de mano:

en él el agua brilla

en él el grano queda

en él la alfarera canta.






ESA MUJER EN BICICLETA*


Esa mujer en bicicleta bajo la lluvia

la fría lluvia del incipiente otoño

marcaba un ritmo lento y fugaz

junto a las primeras sombras de la noche.

Blandía, toda ella, un aire de zozobra

una lentitud del cansancio

una leve brisa de aún estoy.

Esa mujer, bajo la lluvia, en esta ciudad

llevaba todo el peso de la jornada

que se disolvía entre un pedal y otro

entre una gota y otra de la lluvia

se disolvía y se espejaba en el lustroso asfalto,

entre las luces refractadas y las sombras.

Esa mujer, bajo la lluvia, persistía

como loca ilusión en bicicleta

como aventura haciéndose

como constancia de la vida.






POEMA PARA NO OLVIDAR*


Hay treinta mil razones, que no son pocas,

ahumando el tiempo y el fin de siglo.

¡¿qué digo?!. Treinta mil. Sólo son las más cercanas.

Las más nombradas por las flores

confirmadas cada mañana en el barbijo del sol

y navegando, siempre navegando, en las voces del viento.

Nombres que siembran despertando historias

donde el dolor es simiente y la ausencia

una brasa ardiendo corazón adentro.






MUJER*


Cuando el silencio gana distancias,

me siento mar

salitre deseoso

de permanecer espuma en la piel de tu playa.

Eres, entonces, arena;

blanca arena que recorro escurriéndome entre tus poros

dejando mis volátiles huellas marcadas sobre tu piel.


Cuando la mar se retira y se hace lejanía,

soy honda playa esperando

que la salitrosa presencia bañe mis deseos,

los cubra suavemente con la tumultuosa fragancia;

emanación sublime del encuentro.


Cuando las aves en su vuelo anuncian la noche,

el rumor leve y lejano de la mar se ensancha

se hace caracola lenta y plena,

pez alado surcando luz de plata

cardumen claro en la oscuridad de las aguas


medusa inquieta afiligranada por tus ojos

fondo marino exhalando colores y claras algas


es cuando


sabedor que mis pasos llegan

a tu húmedo cuerpo de playa,

se sahuman y contienen mis amores.

del mundo...

del mundo recojo en mis bolsillos la ternura.

Una flor cortejada por el Mainumbi

La sonrisa infantil y los juegos

El mate y la ronda de amigos

Una pareja que no teme a las caricias

La charla con mis hijos

Mis padres y sus historias

Las dulces canciones de ronda

La música

Y una mujer.

Es probable que no haya señalado todo

sólo intento insinuar lo que del mundo

guardo en mis bolsillos.




*

Los elementos se disuelven en toda su gamada infinitud. Y convergen.
Vocación sin fin que brinda armonía a la danza. Somos, apenas, una
convergencia que se reintegrará. Una convergencia luminosa.


¿Con qué vanidad tonta puedo esgrimir posesión?.
He de morir conciente de que no muero. No pierdan su tiempo, amigos
míos en llorar. Saluden a los prados, a las montañas, a los
insectos, a los hombres en mi nombre, que es el nombre de ellos.


Cuando este viejo planeta quede flotando inerte en el espacio, se
irá lentamente disolviendo y aconteceré en otra galaxia o en algún
errabundo comete. Seré mineral, viajero del espacio. Recorreré la
casa de los dioses, tal vez sin preguntas, tal vez con todas a
cuestas. Y no seré yo. Me habré disuelto infinidad de veces
compartiendo mi cuerpo ya visceralmente compartido.
Y la tierra ventral se disolverá y dirá, probablemente, lo mismo
que yo ahora. Y sabrá que es disolución de otras disoluciones. Con
Amor, infinito Amor.



*Poemas de Oscar A. Agú. cachoagu58(arroba)yahoo.com.ar





Correo:
*
Mañana vienen los reyes, por José Vicente Pascual


Granadino cabal, amigo leal.
Escritor sin igual, conversador genial.



Mañana vienen los reyes, a los magos me refiero, una leyenda subida
a lomos de camellos que antes hundía su razón en las esencias
alquímicas del oro, el incienso y la mirra como símbolos arcanos del
poder y la sabiduría, y ahora reedificada, gracias a El Corte Inglés
y el gremio de jugueteros, en industria millonaria de la ilusión
familiar. Es hermoso regalar a los niños, y si esos niños son hijos
ni te cuento. Lo malo es que ellos, por naturaleza desagradecidos,
se acordarán por lo menos durante quince días de los obsequios que
les han traído los magos de oriente, pero de la VISA del padre o la
Mastercard de la mami no han de echar cuentas. Aunque sus
progenitores, casi tan inocentes, no se sentirán necesitados de
reconocimiento. Con el goce de sus pequeños, el brillo de candor en
sus miradas, estarán más que pagados y satisfechos.
Así pasamos la vida, pienso hoy, mientras escribo este artículo.
Filosófico me encuentro, y eso que de un tiempo a esta parte me
alimento muy bien. Pasamos la vida haciendo cosas que cuestan mucho
(no me refiero al dinero, aunque la guita siempre es un alivio),
para que otros disfruten de lo que somos capaces de ofrecerles, y la
recompensa no es exactamente la gratitud de quien se reconoce en
débito inexcusable con quien bien le hizo, sino disfrutar la
felicidad del otro, los otros, y saberlos íntegros y seguros de sí y
capaces de, a la recíproca, emprender afanes en beneficio de otros
más otros, más allá. Así funciona el negocio de vivir, me parece. Si
recuerdo a mi señor padre (es un ejemplo, creo que muy útil),
siempre llega a mi memoria como un hombre que iba y venía, que
viajaba y cumplía horarios tenazmente, incansable, invariablemente
asistido de ánimo y fervor tanto por su trabajo como por los suyos;
pero también recuerdo que todo lo que él me dio, en su día, yo lo
consideraba conquista propia. Es injusto pero muy propio del corazón
humano, fíjense que no digo "el corazón de un niño", nada de eso. Es
nuestra forma de ser: el esfuerzo de otros, y su devoción y entrega,
siempre se reciben, eso creemos, como recompensa a nuestro propio
mérito. De tal forma, si los reyes magos me traían muchos juguetes,
era porque me había portado bien, o porque había sacado un diez en
lectura, un ocho en caligrafía y un cinco en matemáticas. Los
trajines de aquel hombre, mi padre, errante por todas las esquinas
del sur andaluz, vendiendo televisores en las ciudades grandes y en
los pueblos mínimos de la España del NO-DO, eran a mis ojos una
circunstancia estructural, una condición impuesta por el destino que
exigía su denuedo para que el mito siguiera cumpliéndose y actuando
en mi favor. Cuántos kilómetros hizo a solas, en aquellos
automóviles que funcionaban porque Dios quería, cuántas veces se le
hizo de noche en el camino y cuántas mañanas desayunó solo en algún
bar de carretera, y cuántos números
haría, "televisores+kilómetros=ganarnos la vida", para que yo
tuviese, además de reyes magos y ratoncito Pérez y cumpleaños y día
de mi santo, libros para estudiar y hacer méritos sobre ellos, y
libros para leer, y todos los juguetes del mundo, y el sigilo
presuroso, alborozado, de la noche del cinco de enero, cuando me
mandaban acostar temprano y dormirme enseguida porque "mañana vienen
los reyes". Todo era mi conquista, mi derecho, creía. Mi premio. El
suyo: que siguiera yo ingenuamente confiado en mis posibilidades de
merecer buen trato durante los días de mi destino.
Mañana vienen los reyes y la tradición no ha cambiado. Tengo muy
pocos regalos que hacer, mas mucho he de cuidar que no se me
agradezcan; quien los reciba, sentirá que son ni más ni menos lo que
yo quiero: merecidos. Ahí se agota el contrato del cariño, como debe
ser. Somos felices si las personas a las que amamos reciben lo que
merecen. Que nuestra mano haya llenado el calcetín es lo de menos.
Buena noche de reyes y mejores sueños.

IDEAL. Puerta Real - 05/01/2007
http://blogs.ideal.es/index.php/josevicentepascual/2007/01/05/recompe
nsa



*Enviado para compartir por Udi. udi.cuatro.catorce(arroba)gmail.com
http://udi414.blogspot.com

"Los momentos en que somos mas libres e iguales en este sistema son
los que dedicamos a la consecución de la utopía. El resto del tiempo
somos meros esclavos"





Una antología personal.
-Sólo para socios de Inventiva-

Los invito a enviarme una selección de sus escritos (ya publicados o
no) para editarlos durante el mes de enero del 2007. Con respecto a
la extención de cada antología, la idea es no superar los 100 kb.
Cualquier duda me escriben.

*Eduardo F. Coiro. inventivasocial(arroba)hotmail.com


*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social. El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).

Enviar los escritos al correo: inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar




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