Soledades puras...



CRÓNICAS DEL AGUA*



La gente tiene todavía muy cerca de la piel del espíritu la
inundación de 2003. Ya habían hecho los bolsitos hace rato en los
barrios del oeste. Es así de exagerada la gente, se acuerda de lo
malo. Pero acá tenemos la facultad de ingeniería hídrica, ¿Cómo va a
ocurrir de nuevo? Es la gente ignorante que ve crecer el Salado y se
asusta, que ve cómo el Paraná llena la laguna que se va trepando
despacito por los pilares del puente colgante, y se asusta. Pero no
va a pasar nada, eso decían los que saben, los que
observan las fotos satelitales y monitorean (les encanta
decir "monitorean" las cotas de riachos y ríos).

Nadie podía saber que el cielo se nos caería sobre las espaldas,
sobre las cabezas, sobre los techos de losa o de chapa. Pero se
cayó. Y cómo, me preguntaba en el salón de clases semidesierto
mientras por las ventanas caía el cielo, cómo es que el agua que es
tan pesada adentro de un balde está flotando allá en el cielo. Cómo
es que un océano viaja por los cielos y esas toneladas etéreas caen
así, tan desde arriba, tan compactas. Pero el cielo cayó y cayó y
anunciaba con luces eléctricas, con avisos de catástrofe luminosos
que seguiría cayendo. Y siguió cayendo. Cinco metros de agua cayeron
en cada pequeño espacio de la ciudad y de las ciudades vecinas, y
sobre el campo extenso.
La temida inundación que nos cercaba por el este y por el oeste,
retenida a fuerza de defensas, dio un salto y nos atacó desde
arriba. Pero vino. La gente ignorante que la esperaba no se alegró
por haber acertado contrariando los pronósticos de los catedráticos.
A ellos les toca el dolor y la pérdida.

Otra vez los mismos relatos. Cuatro años después. Cuatro años de
tiempo en el que el Comité de Crisis y Defensa Civil debiesen haber
trazado los planes que se revelan, otra vez, inexistentes. Vayan
aquí algunos aguafuertes. acuarelas, me temo:

Don Caballero y su mujer, en barrio Chalet. Ya tenían el bolsito
preparado. La otra vez perdieron casi todo, él perdió, por mucho
perder, hasta una pierna. Esta vez al menos prepararon los
documentos y algo de ropa. Por la radio les dieron el lugar de
concentración donde irían a buscarlos para la evacuación. Ese lugar
estaba ya bajo agua. Y no fue nadie.
El presidente de la vecinal consiguió unas canoas y así llegaron a
tierra firme. De ahí, cada cual adonde pudiera ir. Un amigo del
sobrino los fue a buscar con una camioneta y los llevó con hijo,
mujeres y nietos a la casita donde se apiñaron ocho. Allá están. Por
obra y gracia de los vecinos y familiares y desconocidos solidarios.

Las artesanas en Esperanza sintieron un horrible zumbido que
provenía del cielo. El sonido de las trompetas de los ángeles
exterminadores, quizás.
Se pusieron debajo del dintel de una puerta aguardando un aterrador
tornado.
Y el zumbido seguía intolerable, hasta que se inició el bombardeo
atroz. Era granizo de un tamaño imposible, que destrozó todo.

Mary fue rescatada de su casa con el agua a la cintura. En
canoa. No se llevó nada. Es empleada doméstica. En el 2003 perdió
todo. Ahora, cuando llegó al centro de evacuados, estaba con la ropa
mojada y sin comida. Otra vez, otra vez con la nada por delante, con
la certeza de haber perdido todo
lo que pudo conseguir en estos cuatro años. Mojada y hambrienta, tan
espantosamente sola.

Myriam en el extremo norte de la ciudad, en el barrio
transformado en una isla. Un amigo fue a hacerles una provista al
supermercado, no pudo llegar con la camioneta 4 por 4. Entonces un
grupito de adolescentes salió en expedición a buscar víveres para
varias familias. Tienen para hoy y para
mañana. Después se verá. La arena para frenar el agua que le entra a
los Zanelli por el fondo se las dio una vecina que estaba
construyendo. Y tienen ganas de reírse todavía, y cuando pasó Tito
todo de amarillo el Rober dijo "vienen los Teletubis" y todos se
reían. Y se reían cuando miraban con
apetito la bolsa de arroz de la perra. Y todavía tiene espíritu
científico Myriam, que me contó que la tortuga en el patio estaba
paradita en la pared a 45 grados, alejándose unos centímetros, lo
poco que podía pobrecita, del suelo amenazante.

Y en los edificios de las Flores suben las cucarachas. Los
alacranes salen en toda la ciudad de los sumideros. Los gorriones
bajo la lluvia se comen las lombrices que afloran para no ahogarse
en la tierra que está saturada de agua.

Ya no llueve, pero se viene el agua que busca el cauce del río.
Desde lejos se viene, atravesando campos. Quienes sobrevolaron la
zona hablaron para la radio con una voz donde se nota el temblor
involuntario.

El caos se asienta, se decanta, va tomando la ciudad como la
otra marea.
Están los que cobran peaje en las avenidas, los que saquean a los
que huyen con sus cuatro cositas y los pesos ahorrados. Los que en
las escuelas que funcionan de centro de evacuados amenazan a las
maestras que no tienen nada que ofrecerles y no saben de dónde
fabricar colchones, o ropa, o comida.

Pero los de Defensa Civil, los funcionarios de la municipalidad,
deliberan. Les sale bien eso de deliberar. Mientras tanto cada uno
hace lo que puede y ayuda si puede y le dan las ganas y el coraje.
Como hace cuatro años, como siempre, socorre el buen samaritano y
las fichas se acomodan según van cayendo. Después escucharemos
explicaciones razonables. No me cabe duda.



*De Mónica Russomanno. russomannomonica@...







A LA ORILLA DEL RÍO...*



A la orilla del río
un niño solo
con su perro.
A la orilla del río
dos soledades
tímidas,
que se abrazan.

¿Qué mar oscuro,
qué mar oscuro,
los rodea,
cuando el agua es de cielo
que llega danzando
hasta las gramillas?
A la orilla del río
dos vidas solas,
que se abrazan.
Solos, solos, quedaron
cerca del rancho.
La madre fue por algo.
El mundo era una crecida
nocturna.
¿Por qué el hambre y las piedras
y las palabras duras?
Y había enredaderas
que se miraban,
y sombras de sauces,
que se iban,
y ramas que quedaban...

Solos de pronto, solos,
ante la extraña noche
que subía, y los rodeaba:
del vago, del profundo
terror igual,
surgió el desesperado
anhelo de un calor
que los flotara.

A la orilla del río
dos soledades puras
confundidas
sobre una isla efímera
de amor desesperado.

El animal temblaba.
¿De qué alegría
temblaba?
El niño casi lloraba.
¿De qué alegría
casi lloraba?

A la orilla del río
un niño solo
con su perro.



*de Juan Laurentino Ortiz. (1896-1978)
-Fuente: http://www.abanico.edu.ar/2005/02/juanl.htm







Sábado, 31 de Marzo de 2007
Las flores del algarrobo*


*Por Osvaldo Bayer


La verdad histórica siempre triunfa, finalmente. Tarda, a veces,
pero triunfa. Lo acabamos de ver con la figura de monseñor
Angelelli, el obispo mártir de La Rioja.
El crimen monstruoso cometido contra él primero se trató de cubrir
con la mentira. Los medios que conocemos, al principio, insinuaron
que se trató de un "accidente". Luego, el silencio. Como es
habitual, los popes católicos miraron para otro lado o, como se hace
siempre, oficiaron por ahí una misa.
Pero no, a más de treinta años de su muerte alevosa, en Buenos Aires
se acaba de inaugurar, en Barracas, la plaza Monseñor Angelelli. Lo
triste y vergonzoso del acto es que no concurrió ningún obispo
católico, sólo un padre franciscano. Monseñor Angelelli, desde su
paraíso, se debe haber alegrado, porque sí había muchos niños y, lo
que es más importante, la plaza tiene juegos para ellos, así que
desde ahora Angelelli se lo pasará escuchando risas y voces
infantiles.
Me tocó hablar en el acto en el cual también se descubrió una
hermosa placa con su nombre. Aproveché para contar su último sermón
cuando en la catedral de La Rioja, delante de los comandantes
militar y de aeronáutica, de esa región, sacudió a los presentes
diciendo: "Acabo de recorrer los caminos de
La Rioja. En uno de ellos me encontré con una columna de leñadores
que llevaban a un muerto en una angarilla, sobre sus hombros. Me
detuve y les pregunté qué hacían: 'Llevamos a enterrar a un
compañero muerto'. '¿Cómo, así, sin ataúd?', les pregunté. 'Sí,
monseñor', me respondió un humilde trabajador: no nos alcanzó el
dinero que teníamos para comprar un cajón'". Y entonces la voz del
obispo Angelelli tronó en el templo al proseguir el relato: "Yo me
pregunto, ¿en qué país injusto y deshonesto vivimos que ni
siquiera los trabajadores de la madera pueden poner sus muertos en
ataúdes para sepultarlos? ¡Qué país inmensamente pecador!",
finalizó. De inmediato, los jefes militares, con sus esposas, se
retiraron del templo porque tomaron esas palabras del púlpito como
una crítica a la dictadura de Videla. Pocos
días después, los dos mejores sacerdotes de Angelelli eran muertos a
balazos y él mismo perdía la vida en un escenificado "accidente" y
su cuerpo quedaría en un camino de La Rioja, mirando el cielo y con
los brazos abiertos, como aquel Jesús en la cruz.
Y ahora sí tenemos una plaza para niños en Barracas con su nombre.
El mejor homenaje.
La Historia finalmente impone la verdad aunque existen los amigos de
la muerte, que tratan de detener su camino. Se acaba de anunciar con
grandes carteles la reinauguración de la Plaza Coronel Ramón L.
Falcón, en el barrio de Floresta, en esta capital. Todos sabemos
quién fue ese Falcón. Un verdadero asesino del pueblo. Y no
exageramos. Fue autor de la represión contra el acto que hicieron
las organizaciones obreras el 1º de mayo de 1909. Ese día se
reunieron nada menos que setenta mil obreros, con sus banderas y su
consigna sagrada: la lucha por las ocho horas de trabajo.
Cuando estaba hablando el primer orador y el acto se realizaba con
total tranquilidad, el coronel Falcón ordenó a los fusileros de la
policía atacar las columnas obreras y, luego del fuego de fusilería,
a la montada a agredir con sus sables a los hombres, mujeres y niños
que ocupaban los espacios verdes. Se produjo una masacre que
conmovió al país durante meses enteros.
Nunca se sabrá el número de víctimas. Al día siguiente, los
periodistas preguntaron al fatuo coronel policía por qué ordenó el
ataque si hasta el momento no se había producido ningún disturbio. Y
el coronel de la Nación respondió: "Porque los obreros en vez de
llevar la bandera azul y blanca llevaban la bandera roja". El señor
coronel se hizo el que no sabía o se confundió a propósito, porque
en 1909 la bandera roja era el símbolo del gremialismo y no de un
partido político determinado (aunque esto último no hubiera
significado ninguna razón para el alevoso ataque uniformado).
No sólo esa cobardía despreciable mostró el señor coronel, sino que
su biografía señala que siempre estuvo con la violencia de los que
se sienten importantes porque tienen mando y visten uniforme: fue el
mejor oficial del general Roca en el genocidio de los pueblos
originarios, y por eso ascendió
rápidamente. Además, el señor coronel estuvo en la represión de la
famosa huelga de conventillos, en 1905, donde principalmente las
mujeres proletarias dijeron basta a la explotación de la indignidad.
Y ahí estuvo el coronel Falcón, siempre contra los humildes.
Finalmente, un joven ruso,
Simón Radowirtzky, tomará como suyo el "derecho de matar al tirano"
y el de "cuando no hay justicia el pueblo tiene derecho a hacerse
justicia" y dará muerte al cruel militar.
Los poderosos impusieron el nombre de coronel Falcón a la segunda
calle más larga de la Capital y nada menos que a la escuela de
cadetes de la Policía.
Vaya ejemplo: se les ponía a los jóvenes que debían "guardar el
orden" el nombre de un represor cruel que no se atenía a los
principios de la instituciones sino que ordenaba matar. Aquí sobran
las palabras para señalar cómo fue la herencia de este ejecutor.
Pero todo esto continuará en estos días. El barrio de Floresta se
cansó de que este nombre fuese el más honrado de todos sus esquinas:
porque no sólo estaba la calle, sino también una plaza con el nombre
de este personaje de la Muerte. Y hace cinco años una
numerosísima asamblea de vecinos decidió, con todo derecho
democrático, llamar a un plebiscito para que se cambiara el nombre
del represor por otro que eligiera el barrio. Un sábado y un domingo
se efectuaron concurridas votaciones en urnas en el parque y
finalmente triunfó el nombre de "Che
Guevara". Se quitaron los carteles con el nombre del asesino de
obreros y se puso el del luchador latinoamericano. Hasta hace dos
días, en que carteles oficiales señalaron que la plaza se seguía
llamando Coronel Ramón Falcón y añadieron una biografía del
uniformado, en la cual se enorgullecen de este
represor. Textual, el cartel: "Ramón Falcón (1855-1909) Militar.
Combate contra el aborigen de las fronteras del sur de Córdoba y
Buenos Aires; participa en 1879 en la expedición del desierto". Y
sigue el cartel adicionando galones al héroe de remington.
Pero ayer los vecinos de Floresta no aceptaron que esa hermosa plaza
lleve tal nombre. Y en un comunicado dicen: "Seguiremos luchando
para quitar ese nombre manchado con sangre indígena y trabajadora".
Y se produjo lo racional: ayer, la repartición oficial autora del
desaguisado retiró los
carteles propagandísticos del Falcón Represor. Bien por la
autocrítica.
Aplausos para la asamblea absolutamente democrática. Es un paso
contra la violencia. Represores, no.
El sí a la Justicia, que significa Paz en el caso de Angelelli; el
no al Represor, en el caso del coronel Falcón. Pero claro, no se
trata sólo de nombres de calles y plazas, sino también de la
posesión de la Tierra. Por eso, otro paso positivo se me permitió
vivir en el Congreso de la Nación esta semana. Se me ofreció
defender, ante la comisión legislativa respectiva, el proyecto del
diputado Carlos Tinnirello de expropiación de una corta extensión de
tierras a la gigantesca estancia de los Benetton, para devolverla a
sus verdaderos propietarios, la familia mapuche de Curiñanco-
Nahuelquir. Lo importante de este proyecto es que, de ser aprobado,
mostraría que las relaciones humanas no tienen que ser manejadas
por el poder del dinero sino por la Etica. Los que primero tienen
derecho son los antiguos habitantes. Los que han vivido desde hace
12.000 años en esas tierras, y no quien tiene dólares o euros y que,
sin saber dónde queda, le dice a su comisionista: "Cómpreme una
estancia en la Patagonia, que ahora
está de moda". Esto es altamente inmoral. Más todavía cuando los
pueblos originarios han demostrado siempre su cuidado por la
naturaleza mientras que los "inversores" van dejando los rasgos de
su egoísmo. Lo dijo Suna Rocha -la profunda artista- en esa misma
sesión: "En Catamarca vi algo que nunca antes había visto:
algarrobos secos". Algarrobos secos son el símbolo del "progreso" de
los que tienen el dinero. Cuando se debate este tema profundo, queda
en claro la sabiduría escondida de los pueblos originarios frente a
la avidez de los que "traen el progreso" para su bolsillo.
En la comisión del Congreso Nacional, el único que se opuso al
proyecto fue el macrista Tonelli. Sus argumentos fueron típicamente
burocráticos.
Esperemos que el Congreso se meta en el problema y defienda el
camino de la Etica y no el de los dólares. Pensemos en las flores
del algarrobo.


*FUENTE: PÁGINA/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-82561-2007-03-
31.html



*

Queridas amigas, queridos amigos:

El domingo 1 de abril del 2007 presentaremos en la Radiofabrik
Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de
Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música
Latinoamericana, música del compositor, guitarrista y cantante
argentino Atahualpa Yupanqui. Las poesías que leeremos pertenecen a
José Martí (Cuba) y la música de fondo será de Wayanay (Andes). ¡Les
deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se
puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la
diferencia horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067




*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social. El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
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