CREYENTE*

 

   

    Fuera de los amores y las circunstancias, fuera de la familia y los amigos, fuera de este país, de la ciudad, de la década que viene con sus bombardeos y sus niños mutilados.
     Fuera de los dolores del alma y los del cuerpo, fuera del afuera, adentro de mi. Dentro de lo más profundo de esta mujer que soy, de esta mujer que tiñe canas, que observa cómo las firmezas se disuelven en carne que ha sufrido. Adentro, más allá de lo que muestran las serias pupilas en la luna de los espejos. Adentro del más adentro de los círculos cerrados, en lo insondable. Allí debe abrirse la esperanza de creer.
     Creer en un futuro. Extenso, breve, benigno o ya manchado de presagios. En el futuro como continuación, cambio, transmutación de lo que fue. Aceptación, negación, no importa qué pero porvenir.
     Debo creer en una posibilidad aunque sea mínima. Creencia en que no importa cómo cuándo o dónde, siempre voy a estar conmigo y no me niego a ser yo. Que vale la pena seguir intentando la vida con grito, carcajada, medio tono. No importa. La vida, la vida que merecida o no debe vivirse y traerá soles, atardeceres y también madrugadas insomnes. Una vida a pesar de mi misma.
     Debo creer en mis manos, en mi llanto, en la bendición de reparar en los absurdos. Debo creer, es mi obligación creer en que no soy lo que me rodea, no soy lo que otros quieren o suponen que soy. Que no soy, jamás lo fui, una sombra de otro. Soy esta aquí adentro que se niega a dejarse morir por desencanto, o llevar luto eterno por lo que duró un instante en el tiempo fluido que no miden los relojes.
     Tengo que volver a encontrarme, eso si, para creer en mi.

 

 

 

*De Mónica Russomanno. russomannomonica@...

 

 

 

 

 

 

 

LA ESPERANZA DE CREER...

 

 

 

 

 

El limbo*

 

Acababa de llegar sin saber como. Su ceguera de nacimiento le impedía, una vez más, saber donde se hallaba. Por suerte, la experiencia de toda una vida en la oscuridad había potenciado su percepción y supo inmediatamente que había gente a su alrededor. Chocó contra un hombre al tiempo que su bastón golpeaba con otro. "Otro ciego" pensó y a la par que pedía excusas preguntó donde se encontraba.

Oyó detrás suyo los golpes de un bastón tanteando el suelo y luego un par más a su derecha. Una voz le explicó que no sabían donde estaban, pero creían que era el limbo, lleno de ciegos que al morir no habían podido seguir la luz blanca.

 

 

 

*de Joan Mateu. joan@...

 

 

 

 

 

 

“NOCHE DE LOS CRISTALES ROTOS”*
 
 

Un noviembre cualquiera
 
“Noche  de los cristales rotos”
 
Desde el cráter de un deseo negado surge el desamparo
 
La sombra de los muertos vivos golpea.
 
Los espejos lunares, la infancia, la ventana
 
Golpea, ferozmente, golpea
 
Destroza de un solo golpe la fronda ingrávida que me habita.
 
Holocausto de luna
 
Ya no hay pausa, ni prisa, ni soles, ni amores.
 
Ni una brizna de polvo de memoria.
 
Solo queda una hoguera de cruces
 
Calcinan en el páramo hambriento rumores de masacres.
 
Antiguas. Sangrientas.
 
Huyen  como cuervo asustado por un disparo de silencios.
 
Silencios de panes sin trigales. Laberintos desiertos,
 
Garras mutiladas de un tigre. Impotencia.
 
Los  rumores  quizá nunca regresen.
 
Pero tal vez regrese, en cada flor de almendro, la memoria
 
Para ella un silencio hecho de nueve lunas y de espera
 

 

*de Amelia Arellano. arellanoamelia@...
 

 

 

 

 

 

LA OCTAVA MARAVILLA*

 

 

 

*De Vlady Kociancich.

 

 

 

 

6

 

Yo me reí del amor a primera vista hasta ese día en Argentinos Juniors cuando vi, antes que a Paco Stein, a la chica que lo acompañaba. Pelo negro, ojos verdes, naricita respingada, una boca de las que llaman generosas y con los labios sin pintar.

Mientras mis amigos se desvivían argentinamente por las rubias, yo siempre tuve debilidad por las morochas de ojos claros. Victoria no solamente cumplía con el color del pelo y de los ojos; era lindísima.

Tan pequeña que hasta Paco parecía alto al lado de ella, y sin embargo concentraba en su escasa superficie todas las miradas de los socios más próximos. Miradas de admiración y pena, el mudo y triste ruego que provoca la belleza en los meros espectadores.

-Esta es Victoria -dijo Paco-, mi invitada especial al acto depredador que ha tenido lugar en nuestra magna sede deportiva.

Rodeaba los hombros de la chica con un abrazo amistoso.

-Lástima los libros, che. Policiales de tercera categoría, dos o tres ejemplares del Manual del Alumno Bonaerense, una docena de Platero y yo. Ese burro flota como un corcho.

Ni siquiera sonreí.

-Cuando la víctima es incolora, inodora e insípida, desluce al victimario. Decí que la biblioteca, el mueble imperialista, le da un toque de fuerza, o no valía el viaje de Victoria, que viene de Flores.

Me miró fijamente y bizqueó. Tenía ese curioso tic. Cuando clavaba los ojos en un punto, bizqueaba. No era bizco.

-Victoria, este buzón de carne es mi gran amigo Alberto Paradella.

El codazo disimulado me despertó. Extendí una mano que temblaba.

-Encantado.

-Mucho gusto -dijo ella.

Me observaba con el frío interés que yo había aprendido a reconocer en las chicas del club. Gesto aprobatorio antes de lanzarse al ataque, el general que mide el campo de batalla y lo encuentra adecuado a su estrategia. Se trataba de mi mujer ideal y dudé. ¿Cómo compararla con otras? Pero el centelleo en el mar verde de su mirada me recordó uno similar, casi olvidado: el de los ojos también verdes de la vecina en la terraza.

La mano que estreché con avidez y grandes ilusiones era la de una criatura, blanda, tierna, confiada. Las uñas arrasadas por una mordedura constante, me llegaron al corazón. Un defecto infantil que humanizaba al sueño, que me ensanchaba de ganas de protegerla y de mimarla, y que años después, en la butaca del cine o leyendo en la cama, no cesaría de reprocharle porque me irritaría tanto el ruido de las pobres uñas esquiladas, el eterno clic-clac de los dientes voraces.

No le solté la mano. Ella tampoco intentó zafarla.

Paco retiró el brazo del hombro de Victoria y lo miró como a un objeto extraño, de presencia enigmática. Luego, como el absurdo gato de los Stein, dio un salto, cruzó los pies en el aire, cayó de rodillas entre Victoria y yo.

-¡Aleluya, Aleluya!

Hacía esas cosas con frecuencia y espontaneidad y uno se reía y secretamente envidiaba su falta de pudor, del viril sentido del rídiculo que nos enorgullecía y nos amargaba la vida al mismo tiempo. pero esta vez enrojecí y lo odié. Fue apenas un instante porque Victoria no lo festejó, porque no se soltó de mi mano y porque Paco, loco y todo, ya decía generosamente:

-Oh, sí, Alberto Paradella, un gran amigo, un gran deportista. Aquí donde lo ves, Victoria, con esa cara de pavo, es el orgullo de Argentinos Juniors.

-¿Ah, si? -dijo Victoria.

Y por fin desprendió la mano y se echó el largo pelo hacia atrás en un movimiento de tan felina delicadeza que casi me hizo llorar de ganas de abrazarla.

-No lo dudes, Victoria. Donde lo ponen a Alberto hay un éxito. Composición. Tema: La Vaca. Te explico. Es el sujeto de toda oración admirativa. Tema de ejercitación literaria, modelo de párvulos, tortura de infelices. En el cuaderno de premios, nunca está ausente. Nuestro mejor arquero, la estrella del juvenil de basquet...

¿No se le iría la mano? ¿No había un tono burlón en tanto elogio? ¿Y si a ella no le gustaba el deporte? Iba a decir que ya no jugaba al basquet cuando la oí exclamar, los ojos iluminados por un súbito interés:

-¿De los que tiraron la biblioteca al agua?

-Nop.

La teoría de Paco de que la negación castellana era débil, había creado ese nop, que imitaba medio Argentinos Juniors y por lo menos un tercio de la población joven de Villa del Parque.

-Fue el año pasado, querida, antes de que los juveniles de Basquet se convirtieran en vulgares delincuentes juveniles, como dice nuestro desconsolado, culto presidente. Ahora Alberto juega ajedrez.

Por los ojos verdes pasó una sombra.

-¿Al ajedrez?

Paco saltó al rescate.

-Momento, aclaro. Ahora es nuestro campeón de ajedrez.

La carita se reanimó.

-Ah -dijo.

Si Paco había albergado alguna ilusión con respecto a Victoria, nunca me enteré. Seguramente, en el transcurso de aquella presentación que le costó la chica más linda que vimos en Villa del Parque, miró bizqueando cómo nos mirabamos, supo que todo estaba decidido, y con esa agilidad para adaptarse a los acontecimientos que maravillaba a sus amigos, decidió elogiarme ante Victoria.

Yo estaba demasiado feliz para agradecérselo. Cuando esa noche, en el Café Juncal, lo arrinconé en la mesa, lo acribillé a preguntas sobre la mujer de mi vida, se mostró, en cambio, extraordinariamente parco. No pasaba de suministrarme meros datos de filiación -la casa, la familia, los estudios-, el modestísimo curriculum de una muchacha de esa edad. Con la sed de los enamorados, insistí en que me hablara de ella. A nuestro intelectual, nuestro psicólogo, nuestro hombre de mundo, le pedí una opinión.

En esos días tomaba solamente café. Bizqueó inclinado sobre la taza, bizqueó concentrándose  en la cucharita. Tardó  en contestar y su respuesta, una perogrullada, me desilusionó.

-Es muy linda -dijo.

Y luego, bizqueándome en la cara, creó esa frase que a lo largo de los años que siguieron, por aplicación sabia y reiterada a casos que no podían ser esclarecidos mediante la razón, a situaciones que exigían prudente silencio, a descubrimientos penosos o a la llana perplejidad, se convertiría en su tarjeta de identificación.

-Este mundo es muy raro -dijo.

Lo perdoné porque me había alabado tanto delante de Victoria. Lo perdoné por la recolección de ah, de esos ah de Victoria que probaban que yo le gustaba, que me quería. Como iba a sospechar que aquellas concisas, suspiradas exclamaciones, los ah emitidos esa mañana en el club, después en casa, cuando mi madre sustituyó  a Paco en loselogios, después en la puerta de la Facultad, cuando le comunicaba la nota de un examen, no eran sino la campanilla de una caja registradora que acusaba el ingreso de moneda. Moneda que hacía circular Victoria entre su propia familia, amigos y conocidos, con la prepotencia y la vulgaridad de un nuevo rico.

Lo supe aquella noche en una vereda de Flores, a la vuelta del cine, en su respuesta a mi pregunta: "Imposible".

Me dije: "Victoria no me quiere. Para estar solo, mejor cortar ahora".

Largamente contemplé su hermosa cara buscando las palabras mordaces que nos separarían. Entonces, mientras la miraba, vi el enojo que empezaba a ensombrecerla, recordé que los nefastos ah me habían garantizado la frecuencia de sus besos, de su sonrisa. Imaginé la vida sin ella. Imposible. La vida con ella pero sin título de abogado. Imposible. Su orgullo la haría volverse a otro proveedor de indispensables ah.

Justo en el límite, a punto de perderla, atiné a abrazarla, a prometer:

-Era una broma. No te enojes, Victoria, era una broma.

-Ah -dijo.

Cerró los ojos y me ofreció la boca.

 

 

 

(CONTINUARÁ)

 

-La Octava Maravilla. Seix Barral. Biblioteca Breve-

 

 

 

 

 

 

 

 

Correo:

 

 

 

CICLO: "Del derecho y del revés de la memoria”
Mayo
 
“Agobiados por nuestro conocimiento histórico, no podemos rechazarlo”, decía Nietzsche.
Y tenía razón: nuestro saber histórico nos agobia. Sin embargo, debemos rechazar
 su rechazo e ir más allá de su bien y de su mal. Umberto Eco, ¿Por qué recordar?
 
 
Lunes 05 /20:00
“La memoria, de sólidos y líquidos”
Ps. Laura Capella
     Se dará comienzo a las actividades del año planteando la problemática de la memoria no sólo en relación a lo sólido de la lógica estatal, sino a la solidez de los edificios atravesados por la historia reciente de las dictaduras, tanto en Argentina como en otros países del mundo.
 

 Lunes 12/20:00
"El fluir de la inocencia"
Hugo Alberto Ojeda, escritor, integrante de la Comisión Popular por la Memoria  de Granadero Baigorria
     El disertante se referirá al rol de la investigación como parte del debate ideológico y a las dificultades internas de la construcción de memoria en los movimientos populares.
 

Lunes 19/20:00
“El arte como forma de resistencia”
Arq. Alejandra Buzaglo. Docente de la FAPyD de la UNR, actualmente dirige y coordina el Área  en DDHH de dicha facultad.
     Arquitectura, Espacio Público y Memoria. Interesa reflexionar sobre los memoriales como dispositivos para la construcción de la memoria en relación a la última dictadura militar en la Argentina (1976-1983). Proponemos una reflexión sobre las marcas en las ciudades, los guiños y advertencias que las construcciones hacen a la sociedad como desafío que supone abordar, desde una nueva perspectiva, la construcción de realidades a partir de las prácticas sociales, en este caso la arquitectura y el arte. 
 

Lunes 26/20:00
“Reconstrucciones y memoria colectiva.  La Calamita y los caminos”
Arqs. Daniel Viu y Alejandra Buzaglo. Docentes de la FAPyD de la UNR. La Arq. Buzaglo dirige y coordina el Área  en DDHH de dicha facultad.
     Parte 1: Edificios como documento de memoria. Investigaciones para la reconstrucción de “La Calamita”, lugar donde funcionara un centro de detención, hacinamiento y desaparición de personas durante la última dictadura militar en la ciudad de Baigorria.
Parte 2: El camino de la memoria. Señalización del recorrido de acceso a “La Calamita”, como intento de abrir lugares para la memoria, resguardar del olvido, y rescatar como testimonio, a aquellos sitios de la ciudad en los que hayan sucedido hechos que los conviertan en documentos. 
 

Creación y coordinación del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista
Lunes 20 hs.
Entrada libre y gratuita
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
       Auspician:
·   Colegio de Psicólogos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
·   CEIDH (Centro de Estudios e Investigación en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
·    IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Ética y Prácticas alternativas "Paulo Freire" - Facultad  de Derecho. UNR.)
 
 
CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA

 

 

*Laura Capella. elecapella@...

 

 

 

 

*

 

 

Queridas amigas, apreciados amigos:

 

El domingo 4 de mayo del 2008 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor peruano José de Orejón y Aparicio. Las poesías que leeremos pertenecen a Yamil Díaz Gómez (Cuba) y la música de fondo será de Uakti (Brasil). ¡Les deseamos una feliz audición!

 

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at

(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!

 

REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

 

 

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44  A-5020 Salzburg  AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067

 

 

 

 

 

ESPACIO PARA SOCIOS:

 

 

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