LOS ÁNGELES NO EXISTEN, SON USTEDES...
*Antología de Cristina Villanueva. libera@...
Aleluya
Yo estaba perdida hasta que encontré al señor ¿La llevo a su casa señorita? Me desnudó en rojo. Cuando me invitó a guarecerme en su pecho. Realzó el final que había sido tan feliz. Alabé al señor y me quedé dormida Regalo de amor
El le dijo que le regalaría la luna si pudiera. Se subió a una escalera, no pudo, estaba muy alta y tenía que nadar en ese cielo oscuro de las ciudades, se enganchaba con antenas que servían para que de las cajas cuadradas, salieran palabras que hacían que los que las recibían se quedaran callados. A el le gustaban las palabras de ella que miraba los ojos de él, no las cajas que despertaban silencios. Los ojos de él eran pantallas abiertas para ver el mundo. Más hablaba ella, más quería el regalarle la luna. Un día
se la trajo. Ella abrió el paquete encontró una luna, redonda, clara, a veces derritiéndose, otras erguida. Todas las noches se acercaba a esa luna de la revuelta, la luna del deseo, con hebras de pasto y suaves aromas de infancia. Un día se animó, la tocó con la boca, se dio cuenta que era un maravilloso queso que guardaba en su interior palabras de Calvino, las artesanías de antiguos campesinos, la historia del mundo en pedacitos. Cuando el llegó, ella le sirvió trocitos del secreto de él, con vino. No quiero contarles lo que siguió, si desean saberlo apaguen la caja repetidora del más pobre sentido común, busquen en los ojos de un él o una ella, la luna, el mundo, o lo que quieran, y verán como sigue la historia.
Islas buscando un continente
Ausencias Pantalla de televisión en blanco crece el pensamiento. La escritura es una forma de bordar ausencias. El vacío (esa nada) crece. La muerte (una nada) que sin embargo está en todo. El desierto pulposo de médanos tiene un mar que sólo se intuye. Marrakesh, ciudad rosa, amante de botánicos en exilio de hojas. Siempre me dijeron que el monoteísmo significaba un progreso para la humanidad, me resultó muy difícil entenderlo. Pienso (como un pequeño consuelo) que si hubieran existido muchos dioses, alguno hubiera posado su divina mirada sobre la Esma. Si dios fuera una diosa Los hombres deberían no mostrar sus cabellos. Taparse, casi del todo, el cuerpo. Para no provocar a las mujeres. No llevar manzanas en el bolsillo. En la inquisición la mayor parte de los muertos hubieran sido brujos (brujas muy pocas). Se cuidarían las vidas nacidas, evitando las guerras y el hambre. Las vidas por nacer quedarían sujetas al deseo, no a la obligación. ¿Y si dios fuera una pareja? A lo mejor nos entendía y no nos expulsaba del Edén y llovían abrazos desde el cielo. Dulces pompones de nubes, caricias. Una ventana sin cruces, ventana hermosa de un mundo en el que no se tortura, tierra, pasto suave y niños sin calvario. ¿Qué es peor que dios no exista o que exista y se ausente y queden las víctimas tan sin su mirada? La palabra riega músicas en el desierto. La palabra abre infinitos surtidores y el desierto se puebla de castillos, joyas, perfumes, alhambras, almohadas, hadas. Memoria de lo ausente Sueño contra la muerte. Era de jugando Me gustaba la fantasía de tirarme en pedacitos (eligiéndole siempre los cuartos delanteros o traseros más apetecibles) a sus mandíbulas de animal carnívoro, a sus garras de leopardo sedoso. Eso fue hasta que lo vi sacar el plato, anudarse la servilleta y sobre todo afilar el cuchillo. Entonces me fui, haciéndole caso a mi mamá que siempre me advirtió sobre los peligros de los pecados de la carne.
*
El horizonte es una red visual para atrapar la esperanza en fuga CURA
ÉL es un mar viviente verde. Ella lo nada, se hunde, respira en los abrazos de las hojas. El hombre llegado desde el naufragio, la bebe, la alisa, la cubre del arañazo de las ramas. La mujer busca esa señal, ese brillo. Se repliega para envolverlo. El hombre se expande, dispuesto a preñarla a fructificarla, a hacerle saltar hijos, pájaros, palabras. Bordean lo blanco Son juntos, la herida y el consuelo El abarcamiento El la abarcaba a veces, y ella otras lo mecía como si ella fuera la barca. Ella acunándolo mientras el la contiene en sus brazos a ella que lo abarca a él que la contiene a ella que lo sueña a él soñándola
Ese día de niebla parecía el principio o el final del mundo. El con la barca la va a buscar. Lo único que lleva son los libros. Era mejor que el fuego este destino exilio para ellos. Era otro fuego. Se bajó de la barca. Con los brazos cargados de hojas, la abrazó. Ella orejas abiertas, él voz. Se decían las vueltas de la tinta. El sobre la desnuda piel de ella inventaba palabras collares, palabras prendedores, palabras aros. Tipografía, recortes, el mundo casi. Ella lo condecoraba, lo subrayaba, lo significaba, el se elevaba de poema. Envuelta de polisemia, ella esperaba. Los significantes abrían los sonidos, los abrigaban. El mundo era tan expulsivo que habían querido retornar al principio. Dos cuerpos que se leen incansables, escribiéndose.
Sin dios, manzana ni serpiente, el paraíso tiene la forma de una biblioteca. Isla a la deriva
Lo único cierto es esta casa
fragmentos vivos somos uno en dos en cada objeto ahora dividida ya no recibo cartas en la piel de la alfombra. lo único mío es esta casa tuya que habla atraviesa ciudades fiesta de los caminos en el mantel de flores hechizadas. Me muevo o me sujeto con el cuerpo memoria y la casa me narra en el silencio la escucho, envuelta con migajas de tu luz *
Con su perfume mediterráneo (aceitunas y ajos),
La sonrisa derretida bordeada de rojos, como el tomate y la vida. Toma mis manos, se las lleva a su redonda boca y al final no me come. Me deja una ramita de albahaca como anillos Y esa incierta tristeza de no haberle gustado. La noche de los caballos como seda
A la mujer a veces se le encabritaba la mirada.
Era como si un río de caballos negros y sedosos la traspasara en la búsqueda del mar.
Un día se dejó ir desnuda, con pequeños adornos de corales rojos y negros. Llegó hasta la orilla. No sabía si seguir o volver a la blandura del sueño. El cazador de gestos sabe el final. Sea como sea que termine la historia, a la mujer nadie le quitará de los ojos el brillo de los caballos galopando su noche. * Esa calle Yo conocí una calle que está en cualquier lugar Una calle que da al mar, a la caída del sol, al incendio una calle que termina en jardín un jardín que se abre una calle que se pierde en la selva una calle que linda con el grito con animales de seda innumerables con barcos que se mueven en la luz y ceremonias que matan el desierto Decir yo he conocido Es decir la presiento. Esa calle me espera Desnuda de carteles alguna vez Voy a reconocerla Asunto de palabras
Entonces es así, me pregunté. Se cuenta para espantar el fantasma de la muerte o el de ser tan pequeños y solos, en la historia que nos precede y nos va a continuar, así sin paraíso, casi ciegos, entre templos y ciudades perdidas y ganadas. Migajas en la naturaleza que nos aterra y nos consuela. Espejos rotos que se juntan inventando ficciones para llegar a una verdad: verse en la mirada de los otros, un lenguaje para abrigarnos de la nada.
*
El café ha escrito algo sobre mi seno Una pequeña navaja de calor, fundó la asimetría Dibujo, pájaro, mariposa, misterio. Mientras la línea roja está por echarse a volar A caballo de la mullida blancura El otro se queda entre los encajes Como debe ser- El que recibió el signo ha descubierto un paraíso de gotas dulces En ese cielo los bebés, los hombres y también las mujeres que ofrendan sus pechos al hambre de la vida tienen esa sonrisa. Nosotros contamos las historias
Entre los árboles Una hamaca desliza el aire. Un hombre lee. Una mujer inventa selvas. Los monos festejan la vida de las frutas. Una pareja funda un mundo en la piel del otro. Un terrateniente calcula cuanto va a ganar con el desmonte. Entre las nubes Alguien se esconde del mundo. El cielo ensaya almohadas blancas. Los bebés sueñan con la suavidad de su fuente de vida. Las madres cuelgan manteles. Los amantes derrochan sabanas insurrectas. Los niños se asoman a la ventana de una pintura o un cielo. Los que no duermen pasean sus ovejas. Los cocineros hacen copos de nieve sobre la tarta de limón para imitarlas. Ellos arrojan los desechos.
Entre las aguas
Las sirenas estrenan sus cantos. Todos recordamos nuestra primera casa. Un hombre bucea su soledad. Una mujer envía la botella con el mensaje. Los náufragos buscan la esperanza entre los restos húmedos.
La bandera roja de los corales cae herida. Ellos ahogan la belleza
En la tierra
Los granos de oro del maíz buscan bocas. Ellos siembran el hambre. Nosotros con hojas de árbol en la voz, con gotas de cielo en la voz, con agua en la voz, contamos las historias. Ellos cuentan la plata Jardín secreto
No un jardín, no un bosque, no una selva. Un extraño desierto verde poblado de flores, de hojas, de ramas que se amontonan como médanos, con la suavidad de la arena se apoyan en mí .Dunas cambiantes, me deslizo, nado entre los olores y las texturas del paraíso vegetal, cuadritos de aire blanco, arriba, recortes brillantes entre los árboles. Todo está en el mismo plano, sin subir ni bajar, como en el país de Alicia Espacio- tiempo iguales, sin embargo hay una sensorialidad paralela, como si desde mí, otro cuerpo mío buscara sus nutrientes. No acaricio a las flores, ellas me tocan y besan, hacen música, las secas como crocantes instrumentos, algunas me peinan, largas manos con corolas delgadas Otras, redondas, ahuecadas, me buscan las puntas de los pechos para vestirlas, rosa contra rosa. Una triangulación me lleva de las flores, al escondite del tronco, a un lugar donde dejo la mirada y las espinas me arañan cerrándome el paso. Voy y vengo con el pasto en los pies, espío, me hundo. No se si estoy alegre o triste, he vencido tanto artificio de ciudad. Adorno el banco labrado en arabescos, escribo con hojas y pétalos palabras ilegibles. Exiliada del cemento, escribo. Carta, caos verde, que te quiero, verde. Quien quiera oír que oiga. ¿Sueño?
La noche del 10 de septiembre de 1973 Pablo Neruda poeta comprometido y lúdico, soñó: ruidos, aviones, silencio, gritos, aullidos y una voz. El mascaròn de proa de Isla Negra se arrodilla y pide al dios del mar que nosea cierto. Por un río marrón se junta con el mascaròn de Haroldo, blanco de golpe, de golpes. Cementerio -Río de La Plata que cuentan en Santiago prolijos, mientras los muertos caen sin ritual. Matilde cuanto falta para la pri..? Pablo este año septiembre viene sin primavera.
El pelo negro de ella se desparrama como un luto, sobre el mantel de sangre, de vino, de idos, se desarticula la cabeza, no se olviden de ... Naranjos negros, labios rotos. Una caracola con bordes de coral amplifica la voz que anticipa lo que ya pasó. Pablo busca un descanso de luz pero no hay. Se arranca los ojos para no escuchar el asesinato de la digna humanidad de la voz. Busca párpados para los oídos no quiere ver la sangre por las calles, las manos de Rodolfo escribiendo la carta, saliendo a entregarla al aire verde de uniformes, ¿Matilde dónde está la casa de las flores? Quiere hablar de la lluvia, de las lilas, de los volcanes de su ciudad natal, no puede, desde lo alto del estadio caen pájaros rotos. Las manos de Victor, tan solas de cuerpo, piadosas tapan la pantalla del sueño de Pablo que despierta y dice : Matilde sabés que soñé? Entonces escucha ... en la radio la voz del amigo, compañero, presidente que sigue despidiéndose. Cómo suena la voz de un hombre cuando no quiere irse para no dejar solos a los suyos para que no pase lo que va a pasar. La voz dice: volveremos a las grandes alamedas más temprano que tarde. Pablo sabe que es tarde para él. Pide castigo, se va. Ellos todavía sonríen alrededor de la jaula en la que nos encerraron.
El lector
La mujer se extiende como un libro. Va hacia adentro, él la mira, le prende ojos en el desliz de la línea cuando se curva. Ella se parte en ángulos a golpes de miradas, fosforece. Quiere ser un libro que él leerá y en el que él hará marcas. El señalador es la escritura, la palabra. No hay cuerpo sin palabras. Un idioma se busca, se articula en el borde. La mujer sin saberlo tiene la historia de la literatura en la piel, la Biblia que no leyó. Es Sara dándose vuelta, Madame Bovary, una Lolita, princesa en la torre del castillo, la isla desconocida, Es Nora, una virgen, Cordelia, Lilith, la Malena del tango, una Dulcinea imaginada, Medea y la Medusa, Ariadna generosa en los hilos y las chicas de Flores cortándose en pedacitos para ofrecerse a la mirada de los hombres. La voz es una mirada, los roces escrituras. Ella
tendida entre los siglos, espera su lector. El cierra el libro que leía antes de desear leerla a ella. El libro que tenía abierto él con un símbolo que le decía "sos esto".
Ahora se deshacen las certezas y esas dos lenguas se mestizan, escriben. El pelo de ella da vueltas alrededor de la caja como si no le bastara el lugar donde él la ronda. Ella sonríe con sonrisa inabarcable, sonríe porque el se acerca y sabe lo que se avecina, pero no sólo por eso, sonríe en ella misma. Sonríe en los tres tiempos, el presente perpetuo de la escena, lo que la mirada de él le dice de un futuro tan próximo, sonríe todavía más, sonríe pasado, esa oscura tibieza de niña recién amamantada.
Lontano
La revolución es un sueño que siempre renace
La revolución para nosotros era un sueño, a lo mejor inalcanzable.. El nuestro era un deseo, una búsqueda de la dignidad, de la alegría, de la justicia, de la solidaridad, un intento de vencer al egoismo, para todos los colores, los géneros, las edades, para todos los seres humanos. Un sueño arrullado en canciones, pintado en cuandros, escrito en poemas.
También es imposible el sueño del consumo para los jóvenes actuales, un deseo solitario de plasmas, autos y tanto más, envuelto en propaganda y papeles de regalo. Los dos una manera de prepararnos para camino. La utopía nos hacía caminar con la energía de la lucha. El deseo de objetos ( como ilusión de alcanzar la felicidad) que cuando se alcanzan ya no son suficientes, provoca stress en la marcha. Nosotros avanzábamos con la mano abierta para tocar al otro. Los que hoy están en la carrera llevan la mano sola que termina en tarjeta. Perdido por perdido (aunque no se sabe, nuestro sueño renace tantas veces en la historia) convengamos que el nuestro era mucho, mucho más hermoso. Epifanía
Puede ser que la lluvia vista con diamantes una tela de araña
que la planta cubra su verde desnudo y destelle como poblada de astros. Es posible que mi ojo la vea y acaso me olvide de la muerte por un rato. Caminos
Entre aromas y flores en relieve para la suntuosidad del tacto. En el azul que abre las manos del mar, nómades contrapuntos bordados del deseo, viajan Acaso
Un tajo en la sombra La hendidura abre un posible cielo. La herida irregular bordea de espera celeste la navaja. Sueños animados
La libertad es conocer gente nueva
Benito Secelovsky Animarse a lo nuevo, a pensar, a conocer, a reirse, a sentir.La historia siempre es nueva.Cuando pensamos en lo que ya pasó, si seguimos vivos y por lo tanto cambiantes, lo resignificamos.Hacemos una especie de traducción, teniendo en cuenta que otra época es otra lengua y no es fácil pensarla si no nos ponemos en su latido, desde el actual. Cuando pensamos en Benedetti, no es solamente de literatura de lo que hablamos, son sueños compartidos, canciones, una forma de estar y pensar el mundo. Hay que conocer gente nueva, esos que van a escucharnos, esos a los que vamos a escuchar, esos a los que les vamos a contar lo que vivimos, esos que vienen desde lejos con sus palabras esperando la novedad de nuestras voces y nuestras lecturas. La libertad es encontrar, entre lo que pasó y lo que pasará, alianzas provisorias. El día de la patria, el de la bandera, el del padre, recreandose cada vez, a la luz de lo vivido y de lo nuevo, dandonos la revelación de de lo vivo. Nada queda en estampita, todo aletea, cada nuevo conocimiento se conjuga. Como un mar que se abre y nos vuelca y revuelca. Lo nuevo son tesoros océanicos. El infinito mundo construido con palabras que nos trae la gente nueva, es turbulento o sencillo, siempre revolucionario. No podemos saber que quiso decir un chico de siete años con eso de "la libertad es conocer gente nueva" cuando el 25 de mayo construía su postal conocida. Sirvió para desenrrollar lo guardado. Conocer gente es un canto rebelde en una sociedad que nos invita al barbijo, la desconfianza, el temor. El otro parece un enemigo posible que anda por las fronteras de lo establecido intentantando pasar aunque lo volteen mil veces. Pienso que el abrazo sonoro, el pensamiento que cuestiona lo que se muestra como natural, la sonrisa que acepta, la mirada que resguarda, el hacer juntos la red sin centros ni jerarquías, es una forma posible de la libertad. No hay libertad dentro del miedo. Quienes día a día nos predicen los males del contacto, nos dificultan la hexogamia social, saben que nos dejan expuestos a ser esclavos de la visión que nos trasmiten. Los sueños animados, múltiples, son una respuesta para salir del laberinto. El Laberinto ya no es el clásico con su centro y su Minotauro. Tiene otra forma, el hilo no es de Ariadna es el hilo de todos, con sus manos y voces, su imprevisible rumbo, su apuesta, su deriva. Furia de lo vivo
La carne de las flores cae en racimos
Resbala en el aire Agujeritos de luz en la mancha verde Por donde los espías del cielo Nos dan señales.. La belleza está en lo inesperado. Una hoja se suelta casi con dolor Emisario que trae la noticia. "Los ángeles no existen
son ustedes" *
El café ha escrito algo sobre mi seno
Una pequeña navaja de calor, fundó la asimetría Dibujo, pájaro, mariposa, misterio. Mientras la linea roja está por echarse a volar A caballo de la mullida blancura El otro se queda entre los encajes de su corpiño -Como debe ser- El que recibió el signo ha descubierto un paraíso de gotas dulces En ese cielo los bebés, los hombres y también las mujeres que ofrendan sus pechos al hambre de la vida tienen una sonrisa Esa sonrisa. Mago, no te alcanzó la magia.
Mi perro no habla, a veces llora, pero ni siquiera ahora que se muere habla. Ni siquiera ahora Que lo necesito tanto para despedirnos habla. Sólo mirada, ojos grandes como el silencio Este dolor perro Pelos y sangre pegada. palabras desaparecidas La lengua, me alisa, como una madre que, a veces, interpreta, mi animal mudo Sombras en colores
En el centro del Laberinto biblioteca el animal mítico furioso desgarraba sin piedad al aburrimiento.
Pronto enviaron al héroe a vencerlo, la gente que ya no tenía al aburrimiento consigo, pensaba. EL cable de las antenas de tv fue el hilo para encontrar la salida del laberinto de los libros El animal vencido sabía que junto con él yacía la libertad. Sentidos
La distancia entre el perfume y la luz el gusto y el sonido es la piel. El tacto se abre como estrella terrestre oímos el luminoso sonido, la nariz toca partículas impalpables ojos en la boca para gustar. A veces (no es fácil) ese resplandor llega. Ángeles caídos rodamos con el rojo brillante de la manzana en el hueco de las alas. *
La lengua se suelta, se abre, se salta,lámpara -garganta-
voz, tapiz, terciopelo húmedo, musgo. se frota contra las cavidades de la boca. se rompe, se lastima, duele. se encanta con esfumados tonos Ella habla no le salen ni culebras ni perlas sólo palabras. Palabras vivas que se mojan en la larga saliva de la especie. Metamorfosis líquidas, emplumadas, trasparentes, duras buscan el arabesco de la oreja ese interrogante del otro para anidar. Tristeza náufraga
¿Sólo la tristeza se salvará del naufragio
o el naufragio con sus restos, voces, textos, astillas de sustancia se salvará de la tristeza si encuentra una señal que ordene los deshechos? 24 de marzo
El árbol de la vida que crece todavía la sangre fría de los asesinos memoria de lo dulce, lo perdido, lo suave los que nunca ven nada este dolor *
Decidí sacar a pasear mis pestañas, desligadas del mandato de ser las compañeras de los ojos se aventuran. Se deslizan suavemente como un abanico por la piel del verano, se vuelven pasto pequeño, naciendo con su placenta de hojas de bosque, se erizan en la brisa, dejan marcas como un terciopelo
cortado en finas hebras,se vuelcan, se enredan en la música, se encaminan a la noche con olor de café, se abren a las manos, se entornan, conmueven heridas de luz. Pasean por la piel de animales felinos asperamente dulces, sanan la tristeza de los que están enfermos. Son lo que falta, lo que no se puede mirar. Un revuelo de pestañas para el mercado de flores, otro para la mesa servida por Babette. Caminan túneles, pozos, el organismo vivo de las palabras hasta llegar de nuevo a los ojos, adorno de final de párpados. Ahora matizan una mirada nueva que saquea los muros. Ahora acarician caras enmascaradas. ahoran besan ahora abrazan ahora son nido ahora me acurruco en ellas que me salvan de la visión desnuda. *
La poesía les habla a las heridas
Si no fuera por ella
18 de julio
Quiero hablar de la piel
de su indomable sueño de roce de la caricia de la voz buscando dobleces, pliegues, hendiduras pero no puedo de mi boca recuerdo sale España sumergida en el duelo hace hoy setenta años mujeres libertarias acosadas por cruces jovenes perseguidos por prisiones y tumbas quiero tacto-caricia la mirada ese gusto de un cielo por venir hoy no los aviones tiran sus bombas sobre mis manos en un país que nunca conocí me deshago Las palabras dan vuelta los sentidos parece que como siempre ha sido hay gente que es culpable de vivir y un ejército dispuesto a remediarlo Otra vez Eros que perdió la partida. *
Yo quise ser un rojo violín desorbitado
Máximo Simpson Yo quise ser
o quiero todavía Pasionaria con el brazo extendido señalando horizontes. La que piensa juntando líneas para mostrar que el rey está desnudo y la reina demasiado atada Una mesa cubierta de poemas para que cada invitado se sirva su palabra Una ronda de cuentos para ahuyentar el frío Un almohadón de sonidos y aromas esa flor desorbitada y única que acaricia los ojos que se ofrecen el café que anima las mañanas yo quise ser la libertad y todavía quiero y seguiré queriendo en un mundo de palabras que encierran en cárcel de sentidos y los pobres se llaman terroristas desde niños por no poner sus dones en las manos del amo quiero abrir la llave aspirar el poco aire que dejaron sin contaminar y ser la libertad. *
Cuando el otoño se acerca (lo siento en ese vestido violeta tan suave que atrapa miradas -era de media estación-) La muchacha hacía la cola del Lorraine Seguro que con un joven pero no lo recuerda La Fuente siempre a punto de aparecer y quedaban doncellas. No se había muerto nadie, ni siquiera los abuelos, Aunque había oído de ella, la muerte no le constaba. Ahora no está el cine, no hay doncellas, las estaciones cambian día a día, el muchacho se acomoda en el olvido- La muerte la ha tocado a la muchacha tanto Ella prefería el tacto casi terciopelo del vestido aquel o los ojos que se tiraban por su cuerpo como por un tobogán Es lo que hay se dice y recuerda las religiones inventadas sólo para pensar que algo quedara después, una almita o una reencarnación o que se yo. Para mi, lo -único que explica la muerte - es la falta de espacio Imagínense chocando con Ema cuando baja del carruaje. Elegí mal, ella no era de verdad, pero quien lo dice. Todo eso porque murió el director de la película que está por empezar Y la muchacha con su enorme cartera colgada y su libro se siente aún, a salvo. Contratapa*
Este libro de Cristina Villanueva es un auténtico "placer del texto", una agitación discreta, que sin levantar la voz, ni señalar con el dedo acusador, recorre necesidades y riesgos entre la lectura de la literatura, y la escritura poética concebida como un "pensar soñante".
Un caso singular donde las relaciones textuales, establecidas por la autora, conforman un catálogo de incidentes, temas, formas y estilos de cosas vistas y oídas; cuyo objeto es la recuperación de la capacidad de asombro frente a tanta rutina y angustia cotidiana. Un entramado de fragmentos cuya dimensión narrativa-poética, oscilan entre la placidez de la observación que intenta describir y elegir con cuidado lo que ve, y la actitud de una mirada reflexiva ante lo que nos rodea. En algunos de sus textos, el lector se inclina a sonreír irónicamente a causa de la objetividad aparente de la prosa; pero este mismo registro lo lleva a detenerse asombrado frente al estímulo poético que Cristina Villanueva nos ofrece de lo real. Cosas o situaciones vistas o que, pese a ser fruto de sus lecturas, se centran en lo visible o en el acto mismo de escribir, entendido este como "el mirar de la imaginación". No menos cierto es que en el fondo, Villanueva viene a ser, a través de sus textos, una minuciosa cronista de nuestra época. Que además, sabe que todo libro, y Relaciones textuales, no es una excepción, es lo que no se conoce, el latido de la lengua que llama, la oscuridad que se hace luz, una manera de jugarle carreras al espacio perdido, desarmado ....... Y que al decir de la autora, exige de un lector con capacidad de ensoñación que intentando descifrar, crea, modifica. *Por Héctor J. Freire
*Contratapa del libro "Relaciones textuales" de Cristina Villanueva.
Presentación: Martes 8 de septiembre a las 19 hs
en la Biblioteca Nacional (sala Cortázar) *
Queridas amigas, apreciados amigos:
Este domingo 6 de septiembre 2009 celebraremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), ¡la edición número 400 de nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana!
Será un programa informal en el cual participarán algunos de los moderadores que han colaborado en la realización del programa, entre ellos Veronika Gruber, Maximiliam Schönberger, Doris Unterlechner, Johannes Rössler, Silvia Amberger, Krysthal Duarte-Herrera y Walkala. El programa estará dedicado a la memoria del fallecido poeta argentino Horacio Rossi, de él leeremos algunos de sus poemas. Les deseamos una feliz audición! ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!! (Recomendamos usar http://24timezones.com/ para conocer las diferencias horarias).
REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Freundliche Grüße / Cordial saludo! YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
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