Ejercicio de escritura
Malvenido seas Bush*
( 100 escritos de no bienvenida a Bush )
Inventiva Social convoca a escribir en cualquier estilo literario unas palabras de no bienvenida al presidente del imperio. Las prosas y ensayos breves deberan tener una extensión máxima de 2000 caracteres. La fecha límite de envio es el 4 de noviembre.
Pedido Especial a los lectores:
Les pido que den amplia difusión de esta propuesta al conjunto de sus conocidos pues por cuestiones técnicas me será imposible enviar a la totalidad de direcciones receptoras de la edición mensual e Inventren.
Gracias anticipadas.
*Eduardo F. Coiro inventivasocial@...
De los diarios
Daños colaterales*
Por Eduardo “Tato” Pavlovsky*
Por Eduardo “Tato” Pavlovsky*
Las últimas noticias nos han aterrado a Susy y a mí. Hemos construido trincheras en el jardín y tenemos cascos por toda la casa. Vivimos cerca de Aeroparque y el ruido de los aviones nos hace vivir en zozobra y nos protegemos en nuestras trincheras con nuestros cascos. Las trincheras las hemos construido no muy cerca de la casa por peligro de derrumbe. Nuestra “neurosis traumática” aumentó cuando leímos ayer que el presupuesto militar del gorila con seis navajas asumía una cifra record de ¡445.000 millones de dólares! y que se “usarán misiles para proteger la Cumbre en Mar del Plata”. Como los misiles norteamericanos no siempre pegan en el blanco y matan a poblaciones civiles enteras y después se disculpan “por daños colaterales”, nada nos asegura que algún misil no llegue a Aeroparque por algún error de distancia. Mar del Plata ocupada por el gorila y 2000 mafiosos de guardaespaldas corroboran nuestros miedos.
En Mar del Plata hay tanto terror que se dictan cursos de inglés con las palabras de saludo indispensable para comunicarse con los mafiosos. “How are you”, “We are very happy with your presence”, “We love Bush” son los saludos más codiciados. Otro sector marplatense mayoritario se siente “ciudad ocupada” y odia la presencia del gorila con seis navajas... Puede haber incidentes y algo más.
Parece que todo comenzó cuando el doctor Rinsei, de Ottawa, Canadá, trataba por adicción y alcoholismo al presidente de Estados Unidos, quien ya en esa época padecía de alucinaciones místicas auditivas de carácter mesiánico. Escuchaba a Jesús por las noches y se pasaba conversando con él hasta la mañana siguiente llorando de alegría.
Cuando las grandes corporaciones multinacionales se enteraron del delirio, le pidieron al doctor Rinsei, que no lo medicara por las alucinaciones, dado que bien orientadas y guiadas podían prestar un gran servicio al país. Estas extraordinarias condiciones del presidente fueron utilizadas por las corporaciones para llevarlo como presidente y, con un tratamiento conductual adecuado, hacerlas aparecer en el momento preciso para apoderarse del petróleo en Medio Oriente y ocupar situaciones estratégicas. Tal tipo de alucinaciones que Rupert Cornwell señala en The Independent fueron transmitidas en declaraciones del presidente en la BBC, quien señalaba que él había escuchado la voz de Jesús, de quien era íntimo amigo y con quien jugaba a las cartas, y que le dio órdenes de atacar a Irak y a Osama bin Laden.
El fundamentalismo cristiano es el origen del terrorismo cristiano que hoy aumenta su presupuesto militar a ¡445.000 millones de dólares! Un peligro en manos de un gorila delirante guiado por corporaciones multinacionales.
La semana pasada el New York Times expresó que el presidente parece “evadirse de la realidad”.
En un discurso en la Casa Blanca y en el mismo momento de una “amenaza específica de bombas en los subtes”, el gorila cristiano hablaba sobre terrorismo internacional y del peligro del terror musulmán, con gran serenidad, mientras miles de personas huían despavoridas por las calles ante el peligro de la amenaza, “el presidente no mencionaba ninguno de los desafíos actuales del país mientras repetía su retórica del 11 de septiembre, lo que sugiere una evasión de la realidad que parece atemorizante”. “... el discurso y el pensamiento del presidente parece que estuviera viviendo en el año 2001 y no se hubiera percatado del fenómeno Alabama-N. Orleans, donde todavía un gran sector continúa inundado y que desnudó el tercermundismo dentro de Estados Unidos y la total falta de prevención organizativa frente a tales desastres naturales”. El discurso, insisto, según el prestigioso diario neoyorquino, “parecía un guión muy viejo y desactualizado”.
“La catástrofe del huracán Katrina hizo que nos cuestionáramos el calibre de la gente que rodea a Bush.”
Estas declaraciones parecen descubrir el posible deterioro psiquiátrico del presidente, porque insinúan una falta de adecuación inmediata a ciertos fenómenos y a un tardío desenvolvimiento en el despliegue de sus estrategias en momentos de catástrofe, con una negación fortalecida por su delirio místico.
Pero también hay cosas que nos llenan de esperanza. En los cerros venezolanos viven los pobladores más humildes, quienes desde esos cerros históricos descendieron para defender la democracia de un golpe de Estado dirigido por el imperialismo y las clases oligárquicas venezolanas. Hoy, en esos mismos cerros donde habita la pobreza venezolana, hay 20.000 médicos cubanos que realizan medidas de atención sanitaria y de prevención primaria. En la cancha de Ferro completa no tendrían lugar por falta de espacio: ¡20.000! El envío de Castro es en forma de pago de la deuda con Venezuela. También realizan una gran tarea de alfabetización. Los gusanos esperan la caída de Fidel para volver a convertir La Habana en un gran prostíbulo “democrático”. Les sobran capitales para todos los pedófilos del mundo. El gran negocio que tenía George Raft en la época de Batista. Pero no lo consiguen, y escritores como Pedro Juan Gutiérrez, autor de La trilogía sucia de La Habana, una de las grandes novelas latinoamericanas actuales, donde realiza grandes críticas al régimen de Castro, vive en Cuba, en La Habana, y no se quiere mover de allí. Silvio Rodríguez tampoco. Chávez no deja de gritar su antiimperialismo siempre. Y Chávez ganó las elecciones. Es presidente democrático. Las mayorías del hambre latinoamericano lo apoyan, a pesar de la opinión de la UCR, cuyo vocero Brandoni dice que es un “demagogo total con poco apego a la democracia”. Y ganó las elecciones sin proscribir a nadie, como sí lo hicieron las que dieron en 1963 por presidente a Illia cuando estaba proscripto el peronismo. En Venezuela votaron todos. Guardo un profundo respeto por el médico de Cruz de Eje, pero aquellas elecciones fueron sin el peronismo.
Algo está pasando en Latinoamérica. De a poco. Buscando nuevas formas de humanidad sin desposeídos, ni indigentes. Desde Chiapas y el MST brasileño, hasta los indigentes de Bolivia y Ecuador. Y aquí los piqueteros y todas las luchas reivindicativas. Como dice la socióloga zapatista Ana Esther Cezeña: De a poco pero todos los días. Y en el mundo del gran desarrollo se empiezan a descubrir las grandes fisuras. De tantas mentiras se perdieron la pasión y el sentido. Nosotros los tenemos y pasión nos sobra. Es el contrapoder de los movimientos sociales en Latinoamérica. ¡La dignidad de los Nadies de Pino Solanas!
Como decía el Che: “Al imperialismo no hay que creerle nunca”. La historia lo confirma. Sólo produce corrupción y miseria, como dice James Petras, nada más. Pero lo saben hacer muy bien. Son especialistas. Los mejores. Y nosotros lo sabemos muy bien. “... la mortalidad infantil (en Estados Unidos) tiende a aumentar desde el 2000 y es hoy igual a la de Malasia, mientras que entre los negros de Washington DC su incidencia es más alta que la de los habitantes del Estado indio de Kerala” (Buenaventura de Sousa Santos, Página/12).
Pero algo está pasando cuando se habla de la futura sucesión de Bush. Condoleezza Rice o Hillary Clinton serían sus posibles reemplazantes y un politólogo derechista inglés previene que la caída de Bush ocasionaría un “desastre peor”. Las últimas declaraciones de Eric Hobsbawm, desde la izquierda, parecen seguir el mismo sentido. Algo está pasando en la subjetividad ciudadana del Imperio. De a poco. Pero está pasando.
* Psicoterapeuta, autor, director y actor teatral. Entres sus numerosas obras se encuentran El Señor Galíndez, Potestad y La muerte de Marguerite Duras.
*Fuente: diario Página/12. www.pagina12.com.ar
PRESENTARON EL PROGRAMA DE LA CUMBRE DE LOS PUEBLOS
“No es sólo el ‘no’ a Bush”
*Por Eduardo Tagliaferro
“No sólo le diremos no a Bush. Le diremos no a la política de sometimiento y dependencia. El mejor homenaje a nuestros hijos es ser independientes y libres como ellos querían”, dijo Nora Cortiña de Madres de Plaza de Mayo-Línea Fundadora, y todos los presentes en la conferencia de prensa en la que el Encuentro Amplio y varias organizaciones sociales presentaron las actividades que desarrollarán en la Cumbre de los Pueblos, explotaron en aplausos. El viernes 4 será la gran jornada de protesta contra el presidente norteamericano. La CTA convocó a un paro nacional con abandono de los puestos de trabajo. Movilizaciones en todas las plazas del país y un embanderamiento de todos los frentes domiciliarios y edificios con la celeste y blanca, será una de las formas de repudio.
El titular del Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Edgardo Forn, había adelantado que Norita, como todos la llaman a Cortiña, venía demorada. Al lado de Forn se ubicaron el titular de la CTA, Víctor De Gennaro, los diputados Claudio Lozano y Ariel Basteiro, el dirigente comunista Patricio Echegaray. Detrás había representantes de organizaciones sociales y políticas, como Juan Carlos Junio, del Centro Cultural de la Cooperación, el pastor metodista José De Luca, Víctor Mendibil de Judiciales, los diputados socialistas Jorge Rivas y Héctor Polino. Telefónicamente adhirió la monja Martha Pelloni.
Al lado de la mesa, un mapa con banderitas argentinas mostraba que la marea de protesta se realizará en las 24 provincias. Los 160 talleres de la Cumbre de los Pueblos comenzarán el 1º de noviembre. El punto más alto será el jueves 3 cuando en asamblea se apruebe un documento con propuestas concretas. Luego, en el microestadio mundialista, entre 8 y 10 mil personas podrán presenciar los shows de Silvio Rodríguez, Vicente Feliú y Daniel Viglietti, entre otros. Al día siguiente está prevista la gran concentración contra Bush. A las 9 de la mañana, ya en el estadio mundialista, los organizadores esperan que unas 40 mil personas concurran para escuchar primero a León Gieco y a Silvio Rodríguez. Luego escucharán al presidente venezolano, Hugo Chávez.
Finalizado el acto, marcharán hacia las vallas que rodearán la IV Cumbre de las Américas. El objetivo es gritar su repudio al jefe de la Casa Blanca lo más cerca posible de sus oídos. Para propios y extraños queda en claro que a la propuesta norteamericana del ALCA se le enfrenta la figura de Chávez y otra herramienta latinoamericana, que bien puede tener el formato del ALBA. “La consigna es vida o muerte. Por la vida marcharemos para defender nuestra soberanía”, resumió De Gennaro.
El titular del Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Edgardo Forn, había adelantado que Norita, como todos la llaman a Cortiña, venía demorada. Al lado de Forn se ubicaron el titular de la CTA, Víctor De Gennaro, los diputados Claudio Lozano y Ariel Basteiro, el dirigente comunista Patricio Echegaray. Detrás había representantes de organizaciones sociales y políticas, como Juan Carlos Junio, del Centro Cultural de la Cooperación, el pastor metodista José De Luca, Víctor Mendibil de Judiciales, los diputados socialistas Jorge Rivas y Héctor Polino. Telefónicamente adhirió la monja Martha Pelloni.
Al lado de la mesa, un mapa con banderitas argentinas mostraba que la marea de protesta se realizará en las 24 provincias. Los 160 talleres de la Cumbre de los Pueblos comenzarán el 1º de noviembre. El punto más alto será el jueves 3 cuando en asamblea se apruebe un documento con propuestas concretas. Luego, en el microestadio mundialista, entre 8 y 10 mil personas podrán presenciar los shows de Silvio Rodríguez, Vicente Feliú y Daniel Viglietti, entre otros. Al día siguiente está prevista la gran concentración contra Bush. A las 9 de la mañana, ya en el estadio mundialista, los organizadores esperan que unas 40 mil personas concurran para escuchar primero a León Gieco y a Silvio Rodríguez. Luego escucharán al presidente venezolano, Hugo Chávez.
Finalizado el acto, marcharán hacia las vallas que rodearán la IV Cumbre de las Américas. El objetivo es gritar su repudio al jefe de la Casa Blanca lo más cerca posible de sus oídos. Para propios y extraños queda en claro que a la propuesta norteamericana del ALCA se le enfrenta la figura de Chávez y otra herramienta latinoamericana, que bien puede tener el formato del ALBA. “La consigna es vida o muerte. Por la vida marcharemos para defender nuestra soberanía”, resumió De Gennaro.
*Fuente: diario Página/12. www.pagina12.com.ar
Algo es cierto: cualquiera sea la interpretación de los problemas que, en su quinto año en la Casa Blanca, aquejan a George W. Bush, su deterioro político ha adquirido una notable velocidad. Impensable tan solo un año atrás, se multiplican ahora las voces públicas que solicitan el enjuiciamiento político del presidente por violación de la confianza pública que supusieron sus evidentes mentiras, y las de su administración, para justificar la invasión a Irak del 2003.
Si hubo en esto "delito" político, Bush creyó dejar atrás ese peligro con su victoria electoral de noviembre pasado. Claro es que también dio por concluida la guerra pocos meses después de iniciar la invasión sólo para verse atrapado en la ciénaga de la supuesta posguerra. Y más tropas de su país murieron desde que finalizaran las batallas entre ejércitos regulares que antes.
La oposición demócrata encuentra espacio renovado no porque haya sido rescatada por una epifanía política, sino porque el oficialismo se lo abre. Algunos opositores a Bush esperan que el empuje final venga desde algún tema lateral: sueñan con lo que llaman "la solución Al Capone".
En 1931, el más recordado de los jefes del crimen organizado dio con los huesos en Alcatraz no por sus crímenes más notorios de los que todos sabían —incluyendo numerosas muertes—, sino por un descuido en su contabilidad que le trajo una condena de once años.
Veamos este paralelo. Dos de los principales asesores de la administración, Karl Rove —acreditado con ser el arquitecto de los éxitos políticos de Bush candidato— y Lewis Libby —jefe de gabinete del influyente vicepresidente Dick Cheney— podrían ser acusados hoy por uno o más delitos por el fiscal especial Patrick Fitzgerald, aunque no por la supuesta violación que originó la investigación.
Rove y Libby quedaron implicados en la búsqueda de responsables por la exposición pública de Valerie Plame, una agente de la CIA, violación difícil de probar. Pero ambos parecen haber mentido en las actuaciones, lo que equivale a falso testimonio bajo juramento y, quizás, obstrucción de la Justicia. Si sucede, será una señal que entusiasme a los que buscan la "solución Al Capone".
Cheney es quien tendría más para perder. El vice aparece como actor en la difusión del nombre de Plame y, además, está recibiendo fuerte castigo mediático por querer arrancar al Congreso una legalización del envió de supuestos terroristas al exterior para que se los torture. Esto se hace ya, pero hay una norma aprobada por el Senado que prohíbe esta práctica. Y el problema es que está llegando el tiempo de volver a discutir la mega ley llamada "Acta Patriótica", sancionada tras el 11 S del 2001, que limitó severamente las libertades.
Bush vio como sucumbía ayer su elección de la abogada Harriet Miers —su abogada personal y asesora— como nueva integrante de la Corte Suprema, fracaso que debe cargar en soledad. No conviene subestimar a Bush, sin embargo. La fallida nominación de Miers —objetada por su falta de títulos en derecho constitucional y por su abierta oposición al aborto legal— podría servirle para meter estática en el debate público, sobre todo si Rove y Libby son procesados.
*Fuente: diario Clarín
http://www.clarin.com/diario/2005/10/28/elmundo/i-03010.htm
http://www.clarin.com/diario/2005/10/28/elmundo/i-03010.htm
Correo:
PÁGINA WEB INFORMATIVA DE AVELLANEDA. Pcia de Santa Fe
Acceso directo a: http://avellaninfo.blogspot.com/
*Enviado por Celso Agretti. celsoagr@...
Nota de eduardo: Si visitan el Link http://avellaninfo.blogspot.com se encontraran con el rostro de Celso quien posa orgulloso con los primeros ejemplares de su libro.
( Reseña en Avellaneda. info )
PUBLICACIÓN LITERARIA DE CELSO AGRETTI
(Reiteramos este artículo publicado días pasados en esta misma página)
En exclusiva para el periódico Proyección, de Avellaneda (SF –Argentina-) consignaron que el libro "LOS DIAS FELICES", de este autor local, - Compendio de Relatos, Cuentos, e Historias Reales.- Pinta un paisaje regional de costumbres y de épocas, con lugares y personajes reconocibles, con vivencias que nos reencuentran con un pasado reciente muy nuestro y muy cotidiano, en un entorno que nos será familiar. Contiene vivencias infantiles como el más conocido Puente de la Vía, y desarrollado también en lugares distintos al nuestro, especialmente en la Mesopotamia, e incluso fuera de la frontera, y llega hasta a mostrarnos pasajes vinculados a la lucha militar de Castro en Cuba.- Un grado de nostalgia y de fuertes sentimientos. Ilustrado con veinte páginas de dibujos del autor, algunas a todo color; y cierra con algunas poesías y Reflexiones propias como corolario.-; será presentado el viernes 11 de noviembre de 2005, a las 21 Horas, en el Teatro Máximo Vicentín, con el auspicio de la Dirección Municipal de Cultura.- (El escritor publicó en capítulos en la publicación indicada al principio su cuento “El puente de la vía”, acogido con gran suceso por parte de los lectores, el mismo fue publicado en varias páginas literarias por Internet y recibió elgiosos conceptos de diversos países del mundo. JUAN C. MARZEÑUX –Editor-)
(Reiteramos este artículo publicado días pasados en esta misma página)
En exclusiva para el periódico Proyección, de Avellaneda (SF –Argentina-) consignaron que el libro "LOS DIAS FELICES", de este autor local, - Compendio de Relatos, Cuentos, e Historias Reales.- Pinta un paisaje regional de costumbres y de épocas, con lugares y personajes reconocibles, con vivencias que nos reencuentran con un pasado reciente muy nuestro y muy cotidiano, en un entorno que nos será familiar. Contiene vivencias infantiles como el más conocido Puente de la Vía, y desarrollado también en lugares distintos al nuestro, especialmente en la Mesopotamia, e incluso fuera de la frontera, y llega hasta a mostrarnos pasajes vinculados a la lucha militar de Castro en Cuba.- Un grado de nostalgia y de fuertes sentimientos. Ilustrado con veinte páginas de dibujos del autor, algunas a todo color; y cierra con algunas poesías y Reflexiones propias como corolario.-; será presentado el viernes 11 de noviembre de 2005, a las 21 Horas, en el Teatro Máximo Vicentín, con el auspicio de la Dirección Municipal de Cultura.- (El escritor publicó en capítulos en la publicación indicada al principio su cuento “El puente de la vía”, acogido con gran suceso por parte de los lectores, el mismo fue publicado en varias páginas literarias por Internet y recibió elgiosos conceptos de diversos países del mundo. JUAN C. MARZEÑUX –Editor-)
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INSPIRADA POR EL "TURNO DE LAS BICICLETAS" DE MI NOVELA LAMBRUSCO, MARTA GODDIO ORGANIZÓ UNA SUERTE DE DESFILE DE BICICLETAS ENGALANADAS CON GLOBOS Y GUIRNALDAS CON SUS ALUMNOS Y SUS FAMILIAS EN CANDIOTI, DONDE DA CLASES, ESTA TARDE, A CUYO PASO LA GENTE TRANSEÚNTE APLAUDÍA, Y YO AHORA LO COMPARTO CON TODOS USTEDES SINTIENDO UNA ALEGRÍA QUE NI ME PUEDO IMAGINAR, CON EL ABRAZO DE SIEMPRE, RENOVADO...
*HORACIO C. ROSSI, EN LA TERRAZA... lacho51@...
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Para reírse, pensar, debatir y polemizar. He aquí una notable reflexión de Fontanarrosa sobre cuestiones literarias. Dudo mucho que esto se enseñe en las aulas de la Facultad de Letras, pues el texto contiene ideas que pueden afectar la sensibilidad de docentes (y escritores) con irreprimible tendencia al academicismo y la formalidad.
Es medio largo, pero vale la pena.
Es medio largo, pero vale la pena.
PUTO EL QUE LEE ESTO*
*Por Roberto Fontanarrosa
Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora. Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta.
Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y si no, jodete.
Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo la línea marcada por un grande, Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medio medianos. Pumba y a la lona. Paf... el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tan clara que tenía para hablar. "Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos." Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que les debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros.
Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. "Puto el que lee esto." Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.
"Es un golpe bajo", dirá algún crítico amanerado, de esos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen Paris Review y están suscriptos en Le Monde Diplomatique. ¡Sí, señor -les contesto-, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien mil golpes bajos, para que me presten atención de una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a los que ya han escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos y novelas, no. Todos aspiraron a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir: "Me voy con rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribía, no los molesto más con mi producción", no. Ahí están los libros de Molière, de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en las mesas de saldos.
Sabios eran los faraones que se enterraban con todo lo que tenían: sus perros, sus esposas, sus caballos, sus joyas, sus armas, sus pergaminos llenos de dibujos pelotudos, todo. Igual ejemplo deberían seguir los escritores cuando emprenden el camino hacia las dos dimensiones, a mirar los rabanitos desde abajo, otra buena frase por cierto. "Me voy, me muero, cagué la fruta -podría ser el postrer anhelo-. Que entierren conmigo mis escritos, mis apuntes, mis poemas, que total yo no estaré allí cuando alguien los recite en voz alta al final de una cena en los boliches." Que los quemen, qué tanto. Es lo que voy a hacer yo, téngalo por seguro, señor lector. Millones de libros, entonces, de escritores importantes y sesudos, de mediocres, tontos y banales, de señoras al pedo que decidían escribir sus consejos para cocinar, para
hacer punto cruz, para enseñar cómo forrar una lata de bizcochos. Pelotudos mayores que dedicaron toda su vida, toda, al estudio exhaustivo de la vida de los caracoles, de los mamboretás, de los canguros, de los caballos enanos. Pensadores que creyeron que no podían abandonar este mundo sin dejar a las generaciones futuras su mensaje de luz y de esclarecimiento.
Mecánicos dentales que supusieron urgente plasmar en un libro el porqué de la vital adhesividad de la pasta para las encías, señoras evolucionadas que pensaron que los niños no podrían llegar a desarrollarse sin leer cómo el gnomo Prilimplín vive en una estrella que cuelga de un sicomoro, historiadores que entienden imprescindible comunicar al mundo que el duque de La Rochefoucauld se hacía lavativas estomacales con agua alcanforada tres veces por día para aflojar el vientre, biólogos que se adentran tenazmente en la insondable vida del gusano de seda peruano, que cuando te descuidás te la agarra con la mano.
Allí, a ese mar de palabras, adjetivos, verbos y ditirambos, señores, hay que lanzar el nuevo libro, el nuevo relato, la nueva novela que hemos escrito desde los redaños mismos de nuestros riñones. Allí, a ese interminable mar de volúmenes flacos y gordos, altos y bajos, duros y blandos, hay que arrojar el propio, esperando que sobreviva. Un naufragio de millones y millones de víctimas, manoteando desesperadamente en el oleaje, tratando de atraer la atención del lector desaprensivo, bobo, tarado, que gira en torno a una mesa de saldos o novedades con paso tardío, distraído, pasando apenas la yema de sus dedos innobles sobre la cubierta de los libros, cautivado aquí y allá por una tapa más luminosa, un título más acertado, una faja más prometedora. Finge. El lector finge. Finge erudición y, quizás, interés. Está atento, si es hombre, a la minita que en la mesa vecina hojea frívolamente el último best-seller, a la señora todavía pulposa que parece abismarse en una novedad de autoayuda. Si es mujer, a la faja con el comentario elogioso del gurú de turno. Si es niño, a la musiquita maricona que despide el libro apenas lo abre con sus deditos de enano.
Y el libro está solo, feroz y despiadadamente solo entre los tres millones de libros que compiten con él para venderse. Sabe, con la sabiduría que le da la palabra escrita, que su tiempo es muy corto. Una semana, tal vez. Dos, con suerte. Después, si su reclamo no fue atractivo, si su oferta no resultó seductora, saldrá de la mesa exclusiva de las novedades VIP diríamos, para aterrizar en algún
exhibidor alternativo, luego en algún estante olvidado, después en una mesa de saldos y por último, en el húmedo y oscuro depósito de la librería, nicho final para el intento fracasado. Ya vienen otros –le advierten-, vendete bien que ya vienen otros a reemplazarte, a sacarte del lugar, a empujarte hacia el filo de la mesa para que te caigas y te hagas mierda contra el piso alfombrado.
No desaparecerá tu libro, sin embargo, no, tenelo por seguro. Sea como fuere, es un símbolo de la cultura, un icono de la erudición, vale por mil alpargatas, tiene mayor peso específico que una empanada, una corbata o una licuadora. Irá, eso sí, con otros millones, al depósito oscuro y maloliente de la librería. No te extrañe incluso que vuelva un día, como el hijo pródigo, a la misma editorial donde lo hicieron. Y quede allí, al igual que esos residuos radioactivos que deben pasar una eternidad bajo tierra, encerrados en cilindros de baquelita, teflón y plastilina para que no contaminen el ambiente, hasta que puedan convertirse en abono para las macetas de las casas solariegas.
De última, reaparecerá de nuevo, Lázaro impreso, en la mano de algún boliviano indocumentado, junto a otros dos libros y una birome, como oferta por única vez y en carácter de exclusividad, a bordo de un ómnibus de línea o un tren suburbano, todo por el irrisorio precio de un peso. Entonces, caballeros, no esperen de mí una lucha limpia. No la esperen. Les voy a pegar abajo, mis amigos, debajo del cinturón, justo a los huevos, les voy a meter los dedos en los ojos y les voy a rozar con mi cabeza la herida abierta de la ceja.
"Puto el que lee esto."
John Irving es una mentira, pero al menos no juega a ser repugnante como Bukowski ni atildadamente
pederasta como James Baldwin. Y dice algo interesante uno de sus personajes por ahí, creo que en El mundo según Garp: "Por una sola cosa un lector continúa leyendo. Porque quiere saber cómo termina la historia". Buena, John, me gusta eso. Te están contando algo, querido lector, de eso se trata. Tu amigo Chiquito te está contando, por ejemplo en el club, cómo al imbécil de Ernesto le rompieron el culo a patadas cuando se puso pesado con la mujer de Rodríguez. Vos te tenés que ir, porque tenés que trabajar, porque dejaste la comida en el horno, o el auto mal estacionado, o porque tu propia mujer te va a armar un quilombo de órdago si de nuevo llegás tarde como la vez pasada. Pero te quedás, carajo. Te quedás porque si hay algo que tiene de bueno el sorete de Chiquito es que cuenta bien, cuenta como los dioses y ahora te está explicando cómo el boludo de Ernesto le rozaba las tetas a la mujer de Rodríguez cada vez que se inclinaba a servirle vino y él pensaba que Rodríguez no lo veía. No te podés ir a tu casa antes de que Chiquito termine con su relato, entendelo.
Mirás el reloj como buen dominado que sos, le pedís a Chiquito que la haga corta, calculás que ya te habrá llevado el auto la grúa, que ya se te habrá carbonizado la comida en el horno, pero te quedás ahí porque querés eso que el maricón de John Irving decía con tanta gracia: querés saber cómo termina la historia, querido, eso querés.
Entonces yo, que soy un literato, que he leído a más de un clásico, que he publicado más de tres libros, que escribo desde el fondo mismo de las pelotas, que me desgarro en cada narración, que estudio concienzudamente cómo se describe y cómo se lee, que me he quemado las pestañas releyendo a Ezra Pound, que puedo puntuar de memoria y con los ojos cerrados y en la oscuridad más pura un texto de setenta y ocho mil caracteres, que puedo dictaminar sin vacilación alguna cuándo me enfrento con un sujeto o con un predicado, yo, señores, premio Cinta de Plata 1989 al relato costumbrista, pese a todo, debo compartir cartel francés con cualquier boludo. Mi libro tendrá, como cualquier hijo de vecino, que zambullirse en las mesas de novedades junto a otros millones y millones de pares, junto al tratado ilustrado de cómo cultivar la calabaza y al horóscopo coreano de Sabrina Pérez, junto a las cien advertencias gastronómicas indispensables de Titina della Poronga y las memorias del actor iletrado que no puede hacer la O ni con el culo de un vaso, pero que se las contó a un periodista que le hace las veces de ghost writer. Y no estaré allí yo para ayudarlo, para decirle al lector pelotudo que recorre con su vista las cubiertas con un gesto de desdén obtuso en su carita: "Éste es el libro. Éste es el libro que debe comprar usted para que cambie su vida, caballero, para que se le abra el intelecto como una sandía, para que se ilustre, para que mejore su aliento de origen bucal, estimule su apetito sexual y se encame esta misma noche con esa potra soñada que nunca le ha dado bola".
Y allí estará la frase, la que vale, la que pega. El derechazo letal del Negro Monzón en el entrecejo mismo del tano petulante, el trompadón insigne que sacude la cabeza hacia atrás y hacia adelante como perrito de taxi y un montón de gotitas de sudor, de agua y desinfectante que se desprenden del bocho de ese
gringo que se cae como si lo hubiese reventado un rayo. "Puto el que lee esto." Aunque después el relato sea un cuentito de burros maricones como el de Platero y yo, con el Angelus que impregna todo de un color malva plañidero. Aunque la novela después sea la historia de un seminarista que vuelve del convento.
Aunque el volumen sea después un recetario de cocina que incluya alimentos macrobióticos.
No esperen, de mí, ética alguna. Sólo puedo prometerles, como el gran estadista, sangre, sudor y lágrimas en mis escritos. El apetito por más y la ansiedad por saber qué es lo que va a pasar. Porque
digo que es puto el que lee esto y lo sostengo. Y paso a contarles por qué lo afirmo, por qué tengo autoridad para decirlo y por qué conozco tanto sobre su intimidad, amigo lector, mucho más de lo que usted nunca hubiese temido imaginar. Sí, a usted le digo. Al que sostiene este libro ahora y aquí, el que está temiendo, en suma, aparecer en el renglón siguiente con nombre y apellido. Nombre y apellido. Con todas las letras y hasta con el apodo. A usted le digo.
*Por Roberto Fontanarrosa
Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean-Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el pelotudo de Góngora. Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta.
Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa. Hacete cargo y si no, jodete.
Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo la línea marcada por un grande, Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medio medianos. Pumba y a la lona. Paf... el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tan clara que tenía para hablar. "Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos." Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que les debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros.
Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. "Puto el que lee esto." Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.
"Es un golpe bajo", dirá algún crítico amanerado, de esos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen Paris Review y están suscriptos en Le Monde Diplomatique. ¡Sí, señor -les contesto-, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien mil golpes bajos, para que me presten atención de una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a los que ya han escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos y novelas, no. Todos aspiraron a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir: "Me voy con rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribía, no los molesto más con mi producción", no. Ahí están los libros de Molière, de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en las mesas de saldos.
Sabios eran los faraones que se enterraban con todo lo que tenían: sus perros, sus esposas, sus caballos, sus joyas, sus armas, sus pergaminos llenos de dibujos pelotudos, todo. Igual ejemplo deberían seguir los escritores cuando emprenden el camino hacia las dos dimensiones, a mirar los rabanitos desde abajo, otra buena frase por cierto. "Me voy, me muero, cagué la fruta -podría ser el postrer anhelo-. Que entierren conmigo mis escritos, mis apuntes, mis poemas, que total yo no estaré allí cuando alguien los recite en voz alta al final de una cena en los boliches." Que los quemen, qué tanto. Es lo que voy a hacer yo, téngalo por seguro, señor lector. Millones de libros, entonces, de escritores importantes y sesudos, de mediocres, tontos y banales, de señoras al pedo que decidían escribir sus consejos para cocinar, para
hacer punto cruz, para enseñar cómo forrar una lata de bizcochos. Pelotudos mayores que dedicaron toda su vida, toda, al estudio exhaustivo de la vida de los caracoles, de los mamboretás, de los canguros, de los caballos enanos. Pensadores que creyeron que no podían abandonar este mundo sin dejar a las generaciones futuras su mensaje de luz y de esclarecimiento.
Mecánicos dentales que supusieron urgente plasmar en un libro el porqué de la vital adhesividad de la pasta para las encías, señoras evolucionadas que pensaron que los niños no podrían llegar a desarrollarse sin leer cómo el gnomo Prilimplín vive en una estrella que cuelga de un sicomoro, historiadores que entienden imprescindible comunicar al mundo que el duque de La Rochefoucauld se hacía lavativas estomacales con agua alcanforada tres veces por día para aflojar el vientre, biólogos que se adentran tenazmente en la insondable vida del gusano de seda peruano, que cuando te descuidás te la agarra con la mano.
Allí, a ese mar de palabras, adjetivos, verbos y ditirambos, señores, hay que lanzar el nuevo libro, el nuevo relato, la nueva novela que hemos escrito desde los redaños mismos de nuestros riñones. Allí, a ese interminable mar de volúmenes flacos y gordos, altos y bajos, duros y blandos, hay que arrojar el propio, esperando que sobreviva. Un naufragio de millones y millones de víctimas, manoteando desesperadamente en el oleaje, tratando de atraer la atención del lector desaprensivo, bobo, tarado, que gira en torno a una mesa de saldos o novedades con paso tardío, distraído, pasando apenas la yema de sus dedos innobles sobre la cubierta de los libros, cautivado aquí y allá por una tapa más luminosa, un título más acertado, una faja más prometedora. Finge. El lector finge. Finge erudición y, quizás, interés. Está atento, si es hombre, a la minita que en la mesa vecina hojea frívolamente el último best-seller, a la señora todavía pulposa que parece abismarse en una novedad de autoayuda. Si es mujer, a la faja con el comentario elogioso del gurú de turno. Si es niño, a la musiquita maricona que despide el libro apenas lo abre con sus deditos de enano.
Y el libro está solo, feroz y despiadadamente solo entre los tres millones de libros que compiten con él para venderse. Sabe, con la sabiduría que le da la palabra escrita, que su tiempo es muy corto. Una semana, tal vez. Dos, con suerte. Después, si su reclamo no fue atractivo, si su oferta no resultó seductora, saldrá de la mesa exclusiva de las novedades VIP diríamos, para aterrizar en algún
exhibidor alternativo, luego en algún estante olvidado, después en una mesa de saldos y por último, en el húmedo y oscuro depósito de la librería, nicho final para el intento fracasado. Ya vienen otros –le advierten-, vendete bien que ya vienen otros a reemplazarte, a sacarte del lugar, a empujarte hacia el filo de la mesa para que te caigas y te hagas mierda contra el piso alfombrado.
No desaparecerá tu libro, sin embargo, no, tenelo por seguro. Sea como fuere, es un símbolo de la cultura, un icono de la erudición, vale por mil alpargatas, tiene mayor peso específico que una empanada, una corbata o una licuadora. Irá, eso sí, con otros millones, al depósito oscuro y maloliente de la librería. No te extrañe incluso que vuelva un día, como el hijo pródigo, a la misma editorial donde lo hicieron. Y quede allí, al igual que esos residuos radioactivos que deben pasar una eternidad bajo tierra, encerrados en cilindros de baquelita, teflón y plastilina para que no contaminen el ambiente, hasta que puedan convertirse en abono para las macetas de las casas solariegas.
De última, reaparecerá de nuevo, Lázaro impreso, en la mano de algún boliviano indocumentado, junto a otros dos libros y una birome, como oferta por única vez y en carácter de exclusividad, a bordo de un ómnibus de línea o un tren suburbano, todo por el irrisorio precio de un peso. Entonces, caballeros, no esperen de mí una lucha limpia. No la esperen. Les voy a pegar abajo, mis amigos, debajo del cinturón, justo a los huevos, les voy a meter los dedos en los ojos y les voy a rozar con mi cabeza la herida abierta de la ceja.
"Puto el que lee esto."
John Irving es una mentira, pero al menos no juega a ser repugnante como Bukowski ni atildadamente
pederasta como James Baldwin. Y dice algo interesante uno de sus personajes por ahí, creo que en El mundo según Garp: "Por una sola cosa un lector continúa leyendo. Porque quiere saber cómo termina la historia". Buena, John, me gusta eso. Te están contando algo, querido lector, de eso se trata. Tu amigo Chiquito te está contando, por ejemplo en el club, cómo al imbécil de Ernesto le rompieron el culo a patadas cuando se puso pesado con la mujer de Rodríguez. Vos te tenés que ir, porque tenés que trabajar, porque dejaste la comida en el horno, o el auto mal estacionado, o porque tu propia mujer te va a armar un quilombo de órdago si de nuevo llegás tarde como la vez pasada. Pero te quedás, carajo. Te quedás porque si hay algo que tiene de bueno el sorete de Chiquito es que cuenta bien, cuenta como los dioses y ahora te está explicando cómo el boludo de Ernesto le rozaba las tetas a la mujer de Rodríguez cada vez que se inclinaba a servirle vino y él pensaba que Rodríguez no lo veía. No te podés ir a tu casa antes de que Chiquito termine con su relato, entendelo.
Mirás el reloj como buen dominado que sos, le pedís a Chiquito que la haga corta, calculás que ya te habrá llevado el auto la grúa, que ya se te habrá carbonizado la comida en el horno, pero te quedás ahí porque querés eso que el maricón de John Irving decía con tanta gracia: querés saber cómo termina la historia, querido, eso querés.
Entonces yo, que soy un literato, que he leído a más de un clásico, que he publicado más de tres libros, que escribo desde el fondo mismo de las pelotas, que me desgarro en cada narración, que estudio concienzudamente cómo se describe y cómo se lee, que me he quemado las pestañas releyendo a Ezra Pound, que puedo puntuar de memoria y con los ojos cerrados y en la oscuridad más pura un texto de setenta y ocho mil caracteres, que puedo dictaminar sin vacilación alguna cuándo me enfrento con un sujeto o con un predicado, yo, señores, premio Cinta de Plata 1989 al relato costumbrista, pese a todo, debo compartir cartel francés con cualquier boludo. Mi libro tendrá, como cualquier hijo de vecino, que zambullirse en las mesas de novedades junto a otros millones y millones de pares, junto al tratado ilustrado de cómo cultivar la calabaza y al horóscopo coreano de Sabrina Pérez, junto a las cien advertencias gastronómicas indispensables de Titina della Poronga y las memorias del actor iletrado que no puede hacer la O ni con el culo de un vaso, pero que se las contó a un periodista que le hace las veces de ghost writer. Y no estaré allí yo para ayudarlo, para decirle al lector pelotudo que recorre con su vista las cubiertas con un gesto de desdén obtuso en su carita: "Éste es el libro. Éste es el libro que debe comprar usted para que cambie su vida, caballero, para que se le abra el intelecto como una sandía, para que se ilustre, para que mejore su aliento de origen bucal, estimule su apetito sexual y se encame esta misma noche con esa potra soñada que nunca le ha dado bola".
Y allí estará la frase, la que vale, la que pega. El derechazo letal del Negro Monzón en el entrecejo mismo del tano petulante, el trompadón insigne que sacude la cabeza hacia atrás y hacia adelante como perrito de taxi y un montón de gotitas de sudor, de agua y desinfectante que se desprenden del bocho de ese
gringo que se cae como si lo hubiese reventado un rayo. "Puto el que lee esto." Aunque después el relato sea un cuentito de burros maricones como el de Platero y yo, con el Angelus que impregna todo de un color malva plañidero. Aunque la novela después sea la historia de un seminarista que vuelve del convento.
Aunque el volumen sea después un recetario de cocina que incluya alimentos macrobióticos.
No esperen, de mí, ética alguna. Sólo puedo prometerles, como el gran estadista, sangre, sudor y lágrimas en mis escritos. El apetito por más y la ansiedad por saber qué es lo que va a pasar. Porque
digo que es puto el que lee esto y lo sostengo. Y paso a contarles por qué lo afirmo, por qué tengo autoridad para decirlo y por qué conozco tanto sobre su intimidad, amigo lector, mucho más de lo que usted nunca hubiese temido imaginar. Sí, a usted le digo. Al que sostiene este libro ahora y aquí, el que está temiendo, en suma, aparecer en el renglón siguiente con nombre y apellido. Nombre y apellido. Con todas las letras y hasta con el apodo. A usted le digo.
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Queridas amigas, queridos amigos:
El próximo domingo 30 de octubre del 2005 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), música del compositor mexicano Armando Luna Ponce. Las poesías que leeremos pertenecen a Elena fassio (Argentina) y la música de fondo será de Jorge "Lobito" Martínez (Paraguay); todo ésto en nuestro programa Poesía y Música
Latinoamericana, en español y alemán. ¡Les deseamos una feliz audición!
El próximo domingo 30 de octubre del 2005 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), música del compositor mexicano Armando Luna Ponce. Las poesías que leeremos pertenecen a Elena fassio (Argentina) y la música de fondo será de Jorge "Lobito" Martínez (Paraguay); todo ésto en nuestro programa Poesía y Música
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ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-Stream) !!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!
REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!
YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur. www.euroyage.com
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067
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