Bush, el malvenido.
*
Malvenido por lo que representás
Malvenido por haber colaborado con cuanta dictadura hubo
Malvenido por las muertes de miles y miles de compañeros
Malvenido por defender la desigualdad para beneficio de unos pocos
Malvenido por las armas, las drogas y todo lo que nos mata y a vos te
enriquece
Malvenido por las invasiones a otros pueblos
Malvenido por sembrar pobreza, hambre, enfermedad y muerte
Malvenido por la rapiña de tu país
La de ahora y la de todos los tiempos
Malvenido seas Bush
Malvenido.-
*de Silvia Serravalle sserravalle@...
Malvenido por haber colaborado con cuanta dictadura hubo
Malvenido por las muertes de miles y miles de compañeros
Malvenido por defender la desigualdad para beneficio de unos pocos
Malvenido por las armas, las drogas y todo lo que nos mata y a vos te
enriquece
Malvenido por las invasiones a otros pueblos
Malvenido por sembrar pobreza, hambre, enfermedad y muerte
Malvenido por la rapiña de tu país
La de ahora y la de todos los tiempos
Malvenido seas Bush
Malvenido.-
*de Silvia Serravalle sserravalle@...
El hombre alto*
Él era un hombre alto, muy alto; dicen mis primas que el más alto de todos los hombres. Venía del norte, de un sitio llamado Texas, donde los hombres son altos y siempre sonríen, aunque, no se sabe por qué, otros hombres, del sur como nosotros, los odian. Es una cosa sin sentido ¿verdad? Papá, que es
militar, dice que no hay que odiar a los hombres tan altos y tan buenos, que sólo quieren ayudarnos. Mamá se queda entonces callada, mira la foto de la abuelita y se pone muy triste.
Pobre abuelita. Yo no la conocí, pero mamá me habla de ella cuando vemos juntas sus fotos. Dice que una tarde salió a pasear y se perdió, aunque mi hermano Mario me contó una vez que no, que no se había perdido, que unos hombres grises la habían metido a la fuerza en un auto gris por no sé qué
cosas de la política y se la habían llevado para siempre. Y también que aquellos hombres grises eran amigos de los hombres altos del norte, pero a mi hermano no hay que hacerle mucho caso porque siempre está leyendo novelas y cuentos, y esas cosas, como dice mi papá, terminan por volverle loco a
uno. Por eso no le creo del todo. Los hombres altos del norte no hubieran permitido que nada malo le ocurriese a mi abuelita ¿verdad? Cuando le pregunto a mamá, a veces llora un poco, y después me dice que no, que la abuelita se perdió sola, y que no haga caso de las tonterías de mi hermano.
Ahora dicen que el hombre alto va a venir aquí, a mi ciudad, para traernos lindos regalos y hacernos muy felices. Mario dice que la cosa no es exactamente así, que más que traer, a lo que viene es a llevarse, que es lo que hace siempre y en todos lados; y me cuenta historias en las que los hombres altos no son tan buenos como se dice, pero son historias que yo no entiendo.
Por eso pienso que lo mismo es mejor que no venga, no sea que a alguien vaya a ocurrírsele alguna gansada y terminen por hacerle daño y luego todo el mundo vaya a estar mirándonos de medio lado. Así que he ido corriendo a hablar con mamá, y al contarle lo que pensé, ella ha sonreído como nunca la había visto sonreír, me ha sentado en sus rodillas, me ha tomado las manos y nos hemos puesto a pensar muy fuerte en ese avión que viene del norte, para que no aterrice acá (dijo mamá que si muchos pensábamos eso a la vez lo mismo pasaba algo), y mira si lo habremos pensado fuerte, que -lo acaba de decir la radio- el avión se dio la vuelta justo antes de llegar a la costa y se marchó volando por donde había venido, y parece que ahora no lo encuentran.
*de Sergio Borao Llop. sergiobllop@...
Él era un hombre alto, muy alto; dicen mis primas que el más alto de todos los hombres. Venía del norte, de un sitio llamado Texas, donde los hombres son altos y siempre sonríen, aunque, no se sabe por qué, otros hombres, del sur como nosotros, los odian. Es una cosa sin sentido ¿verdad? Papá, que es
militar, dice que no hay que odiar a los hombres tan altos y tan buenos, que sólo quieren ayudarnos. Mamá se queda entonces callada, mira la foto de la abuelita y se pone muy triste.
Pobre abuelita. Yo no la conocí, pero mamá me habla de ella cuando vemos juntas sus fotos. Dice que una tarde salió a pasear y se perdió, aunque mi hermano Mario me contó una vez que no, que no se había perdido, que unos hombres grises la habían metido a la fuerza en un auto gris por no sé qué
cosas de la política y se la habían llevado para siempre. Y también que aquellos hombres grises eran amigos de los hombres altos del norte, pero a mi hermano no hay que hacerle mucho caso porque siempre está leyendo novelas y cuentos, y esas cosas, como dice mi papá, terminan por volverle loco a
uno. Por eso no le creo del todo. Los hombres altos del norte no hubieran permitido que nada malo le ocurriese a mi abuelita ¿verdad? Cuando le pregunto a mamá, a veces llora un poco, y después me dice que no, que la abuelita se perdió sola, y que no haga caso de las tonterías de mi hermano.
Ahora dicen que el hombre alto va a venir aquí, a mi ciudad, para traernos lindos regalos y hacernos muy felices. Mario dice que la cosa no es exactamente así, que más que traer, a lo que viene es a llevarse, que es lo que hace siempre y en todos lados; y me cuenta historias en las que los hombres altos no son tan buenos como se dice, pero son historias que yo no entiendo.
Por eso pienso que lo mismo es mejor que no venga, no sea que a alguien vaya a ocurrírsele alguna gansada y terminen por hacerle daño y luego todo el mundo vaya a estar mirándonos de medio lado. Así que he ido corriendo a hablar con mamá, y al contarle lo que pensé, ella ha sonreído como nunca la había visto sonreír, me ha sentado en sus rodillas, me ha tomado las manos y nos hemos puesto a pensar muy fuerte en ese avión que viene del norte, para que no aterrice acá (dijo mamá que si muchos pensábamos eso a la vez lo mismo pasaba algo), y mira si lo habremos pensado fuerte, que -lo acaba de decir la radio- el avión se dio la vuelta justo antes de llegar a la costa y se marchó volando por donde había venido, y parece que ahora no lo encuentran.
*de Sergio Borao Llop. sergiobllop@...
IL LUPO CANE*
Romántica expresión para el agonizar del día, para ese ínfimo tiempo crepuscular en que la silueta de un lobo y un perro son indiscernibles. La hora d'il lupo cane. Se ve el contorno de los objetos, se los confunde. No se advierte su sino, su esencia.
En el halloween colgaba un espantajo de un árbol. Los transeúntes sonreían en inglés, lucían sus sombreros de bruja, sus dientes de plástico, sus disfraces de demonio. Pasaron horas hasta que alguien advirtiese con horror que el muñeco era en verdad un ahorcado. La hora d'il lupo cane.
Viene el presidente del Imperio. Con comitivas y reyezuelos adjuntos viene Bush, con su propio alimento, con el agua que ha de tomar.
Representando a Occidente viene Bush, con banderas y discursos, con sonrisa oficial y manos enguantadas.
Y yo veo un lobo, veo un lobo. Me dicen que es un can doméstico, que custodia las lindes del espacio habitable, que protege la seguridad, la paz, que aleja el terror.
Esta es la hora d'il lupo cane. Yo veo un lobo.
*de Mónica Russomanno. russomannomonica@...
Romántica expresión para el agonizar del día, para ese ínfimo tiempo crepuscular en que la silueta de un lobo y un perro son indiscernibles. La hora d'il lupo cane. Se ve el contorno de los objetos, se los confunde. No se advierte su sino, su esencia.
En el halloween colgaba un espantajo de un árbol. Los transeúntes sonreían en inglés, lucían sus sombreros de bruja, sus dientes de plástico, sus disfraces de demonio. Pasaron horas hasta que alguien advirtiese con horror que el muñeco era en verdad un ahorcado. La hora d'il lupo cane.
Viene el presidente del Imperio. Con comitivas y reyezuelos adjuntos viene Bush, con su propio alimento, con el agua que ha de tomar.
Representando a Occidente viene Bush, con banderas y discursos, con sonrisa oficial y manos enguantadas.
Y yo veo un lobo, veo un lobo. Me dicen que es un can doméstico, que custodia las lindes del espacio habitable, que protege la seguridad, la paz, que aleja el terror.
Esta es la hora d'il lupo cane. Yo veo un lobo.
*de Mónica Russomanno. russomannomonica@...
Oda al malvenido*
no aspiro a mirar el cielo,
ni en la nube fijar tu punto.
no quiere este suelo olvidar el olor a tu muerte.
no seas tan astuto pues
tu cara no ayuda
ni con pavo de plástico
ni frijoles,
ni tu marinera marina
que desbastan sueños.
no, no sos malvenido, ni siquiera bienquerido,
no entres a la cumbre
ni siquiera del pasillo donde habitan tus mentiras
y tu actuación de perro negro.
qué buscas?
qué quieres?
no alcanza ya tu estrellar de estrellas
agregadas por la sangre?
por la sangre que no es tu sangre.
por la batalla que temblaste.
por el ruego de los niños cremados.
por el obrero por vos despreciado.
por la oración en las madres que mataste.
por el sueño americano
de tu patria sin nombre
de tu rataplán de batallas
malvenidas
mal ganadas,
maltrecho pueblo bajo tus botines,
bajo el pétreo petróleo,
diamante,
agua,
oro,
coro de águilas templando
temblando dejas el surco lágrima.
Vendiendo el sida,
la comunión enjaulada
de bacterias,
el átomo explotado en las raíces
bajo montañas humeantes de huesos.
lágrima de langosta tu cara avista.
en honor a mi pueblo triste,
en honor a mi padre y sus padres
en honor a mi bandera
y tanta sangre en este sueño
esgrimo con las palabras,
las tengo que lanzar sin mitades
pues salen descorchadas de lluvia amarga
por tanto territorio
tanto latifundio,
tanto quebracho muerto;
por tanto bin laden gratificado
inventado
inventariado de tu sistema índice en la comarca,
del mundo tu comarca,
hasta que una primavera emerja
y tu rostro tenga en vómito
picando piedras
piedras negras
sólo piedras negras.
*de ricardo d. mastrizzo. ricardomastrizzo@...
Fusilaron a mi teddy bear*
no aspiro a mirar el cielo,
ni en la nube fijar tu punto.
no quiere este suelo olvidar el olor a tu muerte.
no seas tan astuto pues
tu cara no ayuda
ni con pavo de plástico
ni frijoles,
ni tu marinera marina
que desbastan sueños.
no, no sos malvenido, ni siquiera bienquerido,
no entres a la cumbre
ni siquiera del pasillo donde habitan tus mentiras
y tu actuación de perro negro.
qué buscas?
qué quieres?
no alcanza ya tu estrellar de estrellas
agregadas por la sangre?
por la sangre que no es tu sangre.
por la batalla que temblaste.
por el ruego de los niños cremados.
por el obrero por vos despreciado.
por la oración en las madres que mataste.
por el sueño americano
de tu patria sin nombre
de tu rataplán de batallas
malvenidas
mal ganadas,
maltrecho pueblo bajo tus botines,
bajo el pétreo petróleo,
diamante,
agua,
oro,
coro de águilas templando
temblando dejas el surco lágrima.
Vendiendo el sida,
la comunión enjaulada
de bacterias,
el átomo explotado en las raíces
bajo montañas humeantes de huesos.
lágrima de langosta tu cara avista.
en honor a mi pueblo triste,
en honor a mi padre y sus padres
en honor a mi bandera
y tanta sangre en este sueño
esgrimo con las palabras,
las tengo que lanzar sin mitades
pues salen descorchadas de lluvia amarga
por tanto territorio
tanto latifundio,
tanto quebracho muerto;
por tanto bin laden gratificado
inventado
inventariado de tu sistema índice en la comarca,
del mundo tu comarca,
hasta que una primavera emerja
y tu rostro tenga en vómito
picando piedras
piedras negras
sólo piedras negras.
*de ricardo d. mastrizzo. ricardomastrizzo@...
Fusilaron a mi teddy bear*
26 de Marzo, 2003, 6.00am
Londres, séptimo día de la guerra.
Londres, séptimo día de la guerra.
Dos hombres vestidos de amarillo
sin pecho y con medallas
sin pecho y con medallas
le dispararon
en el aire estalló hecho pedazos.
Lo había escondido dentro de una maceta, debajo de una planta de menta
pero le capturaron
en el aire estalló hecho pedazos.
Lo había escondido dentro de una maceta, debajo de una planta de menta
pero le capturaron
en el patio de casa
cayó despedazado.
En la vereda de enfrente tres niños
nos miraban:
mi abuelo, mi padre, mi marido, y
cayó despedazado.
En la vereda de enfrente tres niños
nos miraban:
mi abuelo, mi padre, mi marido, y
ninguno hizo nada
pero mi suegro lloró
cuando mi osito murió descuartizado.
En mi jardín es primavera y el rosal está cubierto de hojitas
que transpiran sangre y petróleo iraquí.
pero mi suegro lloró
cuando mi osito murió descuartizado.
En mi jardín es primavera y el rosal está cubierto de hojitas
que transpiran sangre y petróleo iraquí.
En mi cama
hay velorio
porque a mi teddy bear ayer lo destriparon
Dos hombres con uniforme
lo habían violado
en Chile en un estadio
antes de que un cónsul argentino le rescatara:
cruz, familia y partido lo decretaron
inservible, y murió repudiado.
En la plaza de Castelli en Buenos Aires se columpiaba
cuando dos metralletas le apuntaron al alma. Ni protestó siquiera
pues ya para entonces
había perdido el habla.
Partió para Europa
con asiento pagado
aterrizando en Río y en Madrid,
ya refugiado
cuando con balas verdes en Londres lo perforaron.
Tenía mi osito chileno lana de oveja mapuche y ya la trompa toda
desarmada de besos, sombrero de payaso y una bufanda celeste y blanca,
tejida por mis manos
para salvarlo de las nieves de Glasgow.
pero era todo aserrín cuando estalló en pedazos.
Guerras de golpes, golpes de guerras: ya por fin 'liberado'
su sonrisa se escondió en el sol
porque a mi teddy bear ayer lo destriparon
Dos hombres con uniforme
lo habían violado
en Chile en un estadio
antes de que un cónsul argentino le rescatara:
cruz, familia y partido lo decretaron
inservible, y murió repudiado.
En la plaza de Castelli en Buenos Aires se columpiaba
cuando dos metralletas le apuntaron al alma. Ni protestó siquiera
pues ya para entonces
había perdido el habla.
Partió para Europa
con asiento pagado
aterrizando en Río y en Madrid,
ya refugiado
cuando con balas verdes en Londres lo perforaron.
Tenía mi osito chileno lana de oveja mapuche y ya la trompa toda
desarmada de besos, sombrero de payaso y una bufanda celeste y blanca,
tejida por mis manos
para salvarlo de las nieves de Glasgow.
pero era todo aserrín cuando estalló en pedazos.
Guerras de golpes, golpes de guerras: ya por fin 'liberado'
su sonrisa se escondió en el sol
cuando le apuntaron
y con su amor calienta esta mañana.
Pero al sol: nunca irán a matarlo?
y con su amor calienta esta mañana.
Pero al sol: nunca irán a matarlo?
DESIERTO*
Las personas a veces designan con el mismo nombre cosas distintas.
Las personas a veces designan con el mismo nombre cosas distintas.
Pagan por eso el pecado de la confusión.
Los animales, por instinto nomás se anticipan a las tormentas mucho antes que cualquier barómetro.
Los caballos se inquietan, y las aves se resguardan aún antes de las primeras gotas.
Las hormigas apresuran el paso.
En el campo la anticipación de la tempestad tiene su dicho: “cuando chilla la osamenta señal que viene tormenta”.
Tal vez el campesino que inventó esto, nunca se enteró que en latín tormenta tiene la misma raíz que tormento, angustia. (1).
Sin saberlo, supo que estas tres cosas se nos rebelan y con dolor.
La tormenta anuncia lluvia.
Sin embargo las personas se empecinaron en llamar también tormenta a los vientos incontrolados del desierto, que en vez de arrojar agua de los cielos arrojan arena a los ojos, boca y orejas. Matándote primero por ceguera, luego por sordera y por último por mudez, mucho antes que se paralice el corazón.
No se puede designar dos cosas distintas con el mismo nombre. El agua es agua y la arena es arena.
La confusión te deja ciego, sordo y mudo.
Por eso Estados Unidos llamó “Tormenta del Desierto “, a la invasión a otro país, para alzarse con sus riquezas luego de masacrar al pueblo.
La clase poderosa en argentina también recurrió al desierto y la muerte, para alzarse con las riquezas que pertenecían a otros y le puso el nombre de “Campaña al Desierto”.
No se pueden designar cosas distintas con el mismo nombre. El desorden nunca es orden, ni la
democracia es dictadura del capital.
El bien nunca puede ser el mal.
Sin embargo para el mes de noviembre Bush, el invasor, viene a Mar del Plata, a la Cumbre de los Presidentes, a decirnos que el mal es el bien.
Por eso le pusieron el nombre de cumbre a lo que está a nivel del mar.
Cuando la confusión es tan clara se parece un poco a la cobardía. Los argentinos propician esta cumbre, porque tienen los ojos, oídos y bocas tapados por arena, como en la “tormenta” del desierto.
Los animales, por instinto nomás se anticipan a las tormentas mucho antes que cualquier barómetro.
Los caballos se inquietan, y las aves se resguardan aún antes de las primeras gotas.
Las hormigas apresuran el paso.
En el campo la anticipación de la tempestad tiene su dicho: “cuando chilla la osamenta señal que viene tormenta”.
Tal vez el campesino que inventó esto, nunca se enteró que en latín tormenta tiene la misma raíz que tormento, angustia. (1).
Sin saberlo, supo que estas tres cosas se nos rebelan y con dolor.
La tormenta anuncia lluvia.
Sin embargo las personas se empecinaron en llamar también tormenta a los vientos incontrolados del desierto, que en vez de arrojar agua de los cielos arrojan arena a los ojos, boca y orejas. Matándote primero por ceguera, luego por sordera y por último por mudez, mucho antes que se paralice el corazón.
No se puede designar dos cosas distintas con el mismo nombre. El agua es agua y la arena es arena.
La confusión te deja ciego, sordo y mudo.
Por eso Estados Unidos llamó “Tormenta del Desierto “, a la invasión a otro país, para alzarse con sus riquezas luego de masacrar al pueblo.
La clase poderosa en argentina también recurrió al desierto y la muerte, para alzarse con las riquezas que pertenecían a otros y le puso el nombre de “Campaña al Desierto”.
No se pueden designar cosas distintas con el mismo nombre. El desorden nunca es orden, ni la
democracia es dictadura del capital.
El bien nunca puede ser el mal.
Sin embargo para el mes de noviembre Bush, el invasor, viene a Mar del Plata, a la Cumbre de los Presidentes, a decirnos que el mal es el bien.
Por eso le pusieron el nombre de cumbre a lo que está a nivel del mar.
Cuando la confusión es tan clara se parece un poco a la cobardía. Los argentinos propician esta cumbre, porque tienen los ojos, oídos y bocas tapados por arena, como en la “tormenta” del desierto.
*de Mónica Sánchez monisansfrontieres@...
(1). Tormenta: del latín tormento, angustias. Fig. tempestad. Enciclopedia Vox.
(1). Tormenta: del latín tormento, angustias. Fig. tempestad. Enciclopedia Vox.
Qué sabrás, vos, mister...*
qué sabrás vos, mister, de no tener un guita para el bondi, ni para un sánguche de mortadela.
qué sabrás, vos, mister, de andar con el "Clarín" bajo el brazo deambulando
y haciendo largas colas bajo el sol o la lluvia tratando de encontrar un miserable laburo.
qué sabrás, vos, mister, de ver a esos pibes y pibas descalzos, en harapos, revolviendo basura cagándose de frío en la medianoche.
qué sabrás, vos, mister, lo que es morir desnutrido o perder a un ser querido por el sólo hecho de haber pensado distinto a vos, o por haber sido condenado a una guerra absurda.
qué sabrás, vos, mister, que te arrebaten la tierra, el ranchito, la familia que construíste.
qué sabrás, vos, mister, de que se te ponga la piel de gallina al ver un estadio lleno de pueblo celebrando una fiesta popular.
qué sabrás, vos, mister, de compartir una olla popular, meterte por calles de barro, viajar en un roca, un sarmiento o un san martín como ganado que va al matadero.
qué sabrás, vos, mister, de recorrer un hospital público, un hospicio, un borda o un moyano, una cárcel común, una escuelita rural.
qué sabrás, vos, mister, del milagro de la vida, de la honradez que dejaron nuestros viejos, de ancianos abandonados después que lo entregaron todo por un mundo mejor.
qué sabrás, vos, mister, que se te piante un lagrimón al escuchar un tango en tierras lejanas por un exilio forzado, o de sentirte marginado en tu propia tierra.
qué sabrás, vos, mister, del abrazo fraterno, de un asadito con amigos, de que alguien te espere muy tarde a la noche con un guiso caliente.
qué sabrás, vos, mister, de ver crecer el río y temblar pensando que tarde o temprano vas a perder todo lo que tanto sacrificio te costó.
qué sabrás, vos, mister, de un mundo digno, si vos de mundo y de dignidad no tenés absolutamente nada...
te morirás embadurnado en petróleo y atorado de papeles verdes que ya no te servirán de nada,
porque vos también te vas a morir, después te comerán merecidamente los gusanos
y éstos inmediatamente morirán por haber devorado tan despreciable bocado.
*de Aníbal Jorge Sciorra anisci2003@...
qué sabrás vos, mister, de no tener un guita para el bondi, ni para un sánguche de mortadela.
qué sabrás, vos, mister, de andar con el "Clarín" bajo el brazo deambulando
y haciendo largas colas bajo el sol o la lluvia tratando de encontrar un miserable laburo.
qué sabrás, vos, mister, de ver a esos pibes y pibas descalzos, en harapos, revolviendo basura cagándose de frío en la medianoche.
qué sabrás, vos, mister, lo que es morir desnutrido o perder a un ser querido por el sólo hecho de haber pensado distinto a vos, o por haber sido condenado a una guerra absurda.
qué sabrás, vos, mister, que te arrebaten la tierra, el ranchito, la familia que construíste.
qué sabrás, vos, mister, de que se te ponga la piel de gallina al ver un estadio lleno de pueblo celebrando una fiesta popular.
qué sabrás, vos, mister, de compartir una olla popular, meterte por calles de barro, viajar en un roca, un sarmiento o un san martín como ganado que va al matadero.
qué sabrás, vos, mister, de recorrer un hospital público, un hospicio, un borda o un moyano, una cárcel común, una escuelita rural.
qué sabrás, vos, mister, del milagro de la vida, de la honradez que dejaron nuestros viejos, de ancianos abandonados después que lo entregaron todo por un mundo mejor.
qué sabrás, vos, mister, que se te piante un lagrimón al escuchar un tango en tierras lejanas por un exilio forzado, o de sentirte marginado en tu propia tierra.
qué sabrás, vos, mister, del abrazo fraterno, de un asadito con amigos, de que alguien te espere muy tarde a la noche con un guiso caliente.
qué sabrás, vos, mister, de ver crecer el río y temblar pensando que tarde o temprano vas a perder todo lo que tanto sacrificio te costó.
qué sabrás, vos, mister, de un mundo digno, si vos de mundo y de dignidad no tenés absolutamente nada...
te morirás embadurnado en petróleo y atorado de papeles verdes que ya no te servirán de nada,
porque vos también te vas a morir, después te comerán merecidamente los gusanos
y éstos inmediatamente morirán por haber devorado tan despreciable bocado.
*de Aníbal Jorge Sciorra anisci2003@...
Dialogo Intimo*
- ¿Como anda tu señora?, le pregunto un oficial al otro.
- ¿Y, a vos que te parece? Esta a las puteadas la gorda. Le parece una locura todo esto. Prácticamente no nos vamos a ver la cara por un par de días. Lo único que rescata son las horas extras.
La respuesta fue elocuente. Sacó el Philips Morris 10 del bolsillo de la chaqueta, se prendió uno, pitó, ofreció el humo al cielo, y se estiro como un gato, con claros rasgos de cansancio.
Ambos policías montan guardia en uno de los tantos vallados que cercan el centro de la ciudad feliz. La escena es propia de una película de ficción. No hay gente en los alrededores y el clima esta totalmente enrarecido. Nunca se vio algo parecido. Los vecinos de la zona andan con unas credenciales que los habilitan para ir y venir. La mayoría de ellos están casi anonadados, como inmersos en una gran burbuja cargada de asombro y fastidio.
Por la calle, solo se ven patrulleros, carros de asalto y camiones de la Gendarmería. El centro esta desierto y se escuchan pájaros en lugar de bocinas. Incluso hasta se puede escuchar el mar. Las playas del centro están despobladas y no hay sombrillas ni atrevidos que se animen a entrar al agua, a pesar de que el sol esta generoso y regala buen clima. Solo se ven grandes lanchas de Prefectura que van y vienen como buscando lo imposible. A lo lejos, unos kilómetros mar adentro, hasta se puede avistar un portaaviones que se vino desde los mismísimos Estados Unidos.
Con el pasar de las horas la tensión va aumentando. Es como una bola invisible de nervios que avanza junto con las agujas del reloj. Se dice que viene mucha gente para la zona. Vienen a armar quilombo. Son los mismos zurdos de siempre.
- ¿Que circo no?
- ¿A vos que te parece? Estos hijos de puta van de acá para allá. Se dan la gran vida. Los tratan como reyes y les ponen la alfombra roja y todo. Se la pasan garcando a todo el mundo, deciden el rumbo del mundo y ahora nos vienen a romper las pelotas a nosotros. Mira el bardo que armaron. Toda la ciudad sitiada por la llegada de este paquete al que hay que cuidarle el culo como si fuese Dios.
- ¿Dios? Y, mas o menos eh ¡ El tipo es un groso de verdad. Mira lo que hizo con Irak. Lo bombardeó por todos los costados, masacró a media población, y todo por el tema del petróleo, que no me vengan con el tema de las armas nucleares. Hizo mierda todo mientras nosotros lo mirábamos por la tele. No le importó nada al hijo de puta. ¿Te digo la verdad? Por mi, que le metan tres tiros en la cabeza. Los yanquis nunca me cayeron bien.
Prácticamente toda la policía del distrito de la costa esta inmersa en el operativo. Desde los perejiles hasta la plana mayor. Nunca se vio un operativo de seguridad tan importante, tan grandilocuente. Como agentes del orden hacen caso omiso a las órdenes impartidas. No se quejan ni arman revuelo. Solo acatan. Sin embargo, en la intimidad de la charla, se pierde el uniforme, la obediencia debida y el vocabulario.
- ¿Vos crees que los piqueteros lleguen hasta acá?, volvió a cuestionar el primer oficial.
- Tengo entendido que no. Me parece que hacen una movida aparte en el estadio mundialista. Hasta me contaron que el Chavez ese va a hablar allá. Igual, si llegasen a aparecer, no me preocupa en lo mas mínimo.
- La mano esta jodida negro. ¿Viste el quilombo que se armó el otro día allá en Haedo? Que negros de mierda. Rompieron todo.
- ¿Y que me decís del Diego? ¿Viste que viene a la marcha? Parece que desde Buenos Aires sale un tren con mucha gente conocida. Todo el mundo esta prendido. Vienen figurones de otros países, las viejas de la plaza de mayo, ese cubano de mierda Silvio Rodríguez, actores, gente del cine, grupos indígenas, y no se quien mierda mas.
De repente llega un tercer policía y los interrumpe. Les informa que había llegado la comida, ante lo cual uno de los dos tomó la iniciativa de ir a buscarla. La lasaña con estofado lucía exquisita.
Comieron, casi sin hablar, de parados, y sobre el capot de la camioneta de la Bonaerense. Estaban famélicos y el sol se mostraba como ajeno a toda esta locura. El viento que venía del mar, les hacía flamear el pelo negro.
Pasada más o menos una hora, ya después de tomar un café negro y fumarse mas de un cigarrillo, uno de los oficiales abrió la boca nuevamente:
- ¿Che, no te cayo para el ojete la comida? Me crucé con los muchachos de la primera y parece que estaban todos intoxicados. Incluso había algunos vomitando y peleándose para entrar al baño del hotel.
*de Mariano Abrevaya Dios mad@...
MI QUERIDO GEORGE*
Estoy sinceramente alarmado por esa reunión que se hará en ese País, Mar del Plata, que creo está por el sur de América, ¿ Qué se yo ?.
¿ Por qué lo llamarán Mar del Plata a ese País, si son todos pobres ?. Pero me informaron que allí no hay negros. Aunque pobres o negros siempre tienen un condimento subversivo.
A mi me preocupa esa actitud desafiante que tienes tu ante la adversidad y los enemigos, eres un norteamericano auténtico y hasta caminas como quien está dispuesto a desenfundar en cualquier momento.
Me encanta ver tu actitud, a veces hasta quisiera imitarte, pero eres único.
En mis fantasías, te imagino un día en alguna Asamblea de la ONU vestido como Cisco Kid: con ropa ajustada como la de un torero, pero de color negro con bordados dorados y su típico sombrero también negro y de estilo tejano. Era el ídolo de los caw boys en mi niñez y ni te imaginas cómo te le pareces.
Porque tu tendrías que asistir a estas reuniones a dar órdenes, no a permitir que te cuestionen.
Tu sabes mejor que nadie que nosotros, la gente de bien estaremos contigo. Y no creas que lo estamos pasando bien. En estos últimos días, mis perritos Lulú y Cachencho están angustiados porque me notan preocupado.
Y cómo no he de estarlo, tengo mi barco anclado en Marbella y no me decido ni a navegar un poco por el estado de inestabilidad del mercado de Chicago.
Este mundo solo tendrá solución cuando acabemos definitivamente con los negros, los latinos y los moros.
Y allí la Democracia será nuestra. Una organización social de gente con inteligencia y recursos. Ni semáforos tendríamos que dejar en las grandes ciudades. Porque nuestra educación nos permitiría ceder el paso a cualquiera igual que nosotros.
Bueno.....algunos pobres hay que dejar....Para que de vez en cuando se inunden o pasen tragedias de esas que nosotros nos encargamos de difundir por los medios, justo cuando llegas tu encabezando la primera ayuda solidaria.
Pero debes sacar ese lamentable espectáculo de Louisiana. Si lo que hace falta es rellenar esa depresión geográfica, llevaremos tierra y piedras de la Cordillera de los Andes. De paso explotaremos en esa zona todo lo que de oro, plomo, cobre, plata, petróleo o cualquier otro elemento útil que encontremos, con mano de obra barata.
Y hasta podría ser el primer paso también, para que Repsol (donde tengo tantos amigos), pudiera sacarle el gas a los bolivianos comunistas que se niegan a entregarlo.
¡ Qué maldad la de esta gente !, si ellos no sufren ni el frío ni el calor, porque están acostumbrados. Es un capricho y nada más.
Cuídate mucho que te necesitamos.
No lo dejes hablar al Negro Chávez. Ese es uno de nuestros peores enemigos. Porque los otros que piensan ir a repudiarte y todas esas atrocidades, lo van a tener que hacer bien lejos, ya que estoy informado que la Fuerza Aérea Argentina te cuidará permanentemente. Esa sí que es gente
distinguida que merece nuestro agradecimiento.
Apenas vuelvas te llamo a tu Rancho de Tejas.
*de OSCAR KOPAITICH. oscarkopaitich@...
Estoy sinceramente alarmado por esa reunión que se hará en ese País, Mar del Plata, que creo está por el sur de América, ¿ Qué se yo ?.
¿ Por qué lo llamarán Mar del Plata a ese País, si son todos pobres ?. Pero me informaron que allí no hay negros. Aunque pobres o negros siempre tienen un condimento subversivo.
A mi me preocupa esa actitud desafiante que tienes tu ante la adversidad y los enemigos, eres un norteamericano auténtico y hasta caminas como quien está dispuesto a desenfundar en cualquier momento.
Me encanta ver tu actitud, a veces hasta quisiera imitarte, pero eres único.
En mis fantasías, te imagino un día en alguna Asamblea de la ONU vestido como Cisco Kid: con ropa ajustada como la de un torero, pero de color negro con bordados dorados y su típico sombrero también negro y de estilo tejano. Era el ídolo de los caw boys en mi niñez y ni te imaginas cómo te le pareces.
Porque tu tendrías que asistir a estas reuniones a dar órdenes, no a permitir que te cuestionen.
Tu sabes mejor que nadie que nosotros, la gente de bien estaremos contigo. Y no creas que lo estamos pasando bien. En estos últimos días, mis perritos Lulú y Cachencho están angustiados porque me notan preocupado.
Y cómo no he de estarlo, tengo mi barco anclado en Marbella y no me decido ni a navegar un poco por el estado de inestabilidad del mercado de Chicago.
Este mundo solo tendrá solución cuando acabemos definitivamente con los negros, los latinos y los moros.
Y allí la Democracia será nuestra. Una organización social de gente con inteligencia y recursos. Ni semáforos tendríamos que dejar en las grandes ciudades. Porque nuestra educación nos permitiría ceder el paso a cualquiera igual que nosotros.
Bueno.....algunos pobres hay que dejar....Para que de vez en cuando se inunden o pasen tragedias de esas que nosotros nos encargamos de difundir por los medios, justo cuando llegas tu encabezando la primera ayuda solidaria.
Pero debes sacar ese lamentable espectáculo de Louisiana. Si lo que hace falta es rellenar esa depresión geográfica, llevaremos tierra y piedras de la Cordillera de los Andes. De paso explotaremos en esa zona todo lo que de oro, plomo, cobre, plata, petróleo o cualquier otro elemento útil que encontremos, con mano de obra barata.
Y hasta podría ser el primer paso también, para que Repsol (donde tengo tantos amigos), pudiera sacarle el gas a los bolivianos comunistas que se niegan a entregarlo.
¡ Qué maldad la de esta gente !, si ellos no sufren ni el frío ni el calor, porque están acostumbrados. Es un capricho y nada más.
Cuídate mucho que te necesitamos.
No lo dejes hablar al Negro Chávez. Ese es uno de nuestros peores enemigos. Porque los otros que piensan ir a repudiarte y todas esas atrocidades, lo van a tener que hacer bien lejos, ya que estoy informado que la Fuerza Aérea Argentina te cuidará permanentemente. Esa sí que es gente
distinguida que merece nuestro agradecimiento.
Apenas vuelvas te llamo a tu Rancho de Tejas.
*de OSCAR KOPAITICH. oscarkopaitich@...
UN PANFLETO para el Imperio que fabrica soldados-robot*
Quieren que tenga miedo
o que el miedo me detenga
pero la sombra me alumbra
hace senderos de lluvia
donde germino y germinan
innumerables compañeros
Cómo le hago lugar
si el amor ocupa todo
y es
estrella iluminando
la siempre sonrisa del Che
qué nombres dar a los monstruos
al humano y su egoísmo
qué hueco dejarle / al garrote
sola madera/ solo
de cobardes
Quieren que tenga
miedo
pero el miedo es una piedra
en las manos del hondero
Quieren que la sombra me devore
y la sombra me alimenta
Quieren que un silencio gigante
se trage mi protesta
pero este NO
es una fuerza
escrita en el viento y en el viento
dicen PRESENTE
los débiles / los vencidos
los Pueblos que sólo tienen
la PALABRA / una paloma
y el arma de sí
mismos
Quieren que tenga miedo
y tengo
Lo guardo / tiernamente
le doy palmadas en la espalda
y lo acuno como a un niño
y cuando se duerme
yo salgo a la VIDA
y me entrego
al Rio / furioso
de ser lo que somos: tránsito
del Hombre
cosmos diminuto
pedazo de una Estrella
palabra en nacimiento
¡ arma del Futuro!
Quieren que tenga miedo
o que el miedo me detenga
pero la sombra me alumbra
hace senderos de lluvia
donde germino y germinan
innumerables compañeros
Cómo le hago lugar
si el amor ocupa todo
y es
estrella iluminando
la siempre sonrisa del Che
qué nombres dar a los monstruos
al humano y su egoísmo
qué hueco dejarle / al garrote
sola madera/ solo
de cobardes
Quieren que tenga
miedo
pero el miedo es una piedra
en las manos del hondero
Quieren que la sombra me devore
y la sombra me alimenta
Quieren que un silencio gigante
se trage mi protesta
pero este NO
es una fuerza
escrita en el viento y en el viento
dicen PRESENTE
los débiles / los vencidos
los Pueblos que sólo tienen
la PALABRA / una paloma
y el arma de sí
mismos
Quieren que tenga miedo
y tengo
Lo guardo / tiernamente
le doy palmadas en la espalda
y lo acuno como a un niño
y cuando se duerme
yo salgo a la VIDA
y me entrego
al Rio / furioso
de ser lo que somos: tránsito
del Hombre
cosmos diminuto
pedazo de una Estrella
palabra en nacimiento
¡ arma del Futuro!
*de MIRNA GUERRERO filumsantafe@...
desde la orilla oeste del rio Salado Santo Tome / Santa Fe / Argentina
Circun_dancias*
Caminan en círculo
los pasos de la historia
engalanando palcos
demagógicas
promesas
multiplicando plazas
por gritos
de justicia
y derramándose las calles
de miseria
y soledad
Alza una bandera
la mano
corroída
entona cien estrofas
un himno
de mentiras
y jura mandamientos
la voz
de la impiedad
Una vez
otra vez
y cuántas más?
Divide las aguas
el verdugo
en plena lucha
alianza a contraviento
desnuda
una pancarta
reclama a destajo
un pueblo
entristecido
y se desangra en hambrunas
mi ángel
de la Libertad
Caminan en círculo
los pasos de la historia
sobre el puente blanco
de nuestros muertos
tibios
aquellos que soñaron
despiertos,
desafíos
Una vez
otra vez
y un millón más
Malvenido Bush a esta tierra!
amén
*de rojAmheL rojamhel@...
Caminan en círculo
los pasos de la historia
engalanando palcos
demagógicas
promesas
multiplicando plazas
por gritos
de justicia
y derramándose las calles
de miseria
y soledad
Alza una bandera
la mano
corroída
entona cien estrofas
un himno
de mentiras
y jura mandamientos
la voz
de la impiedad
Una vez
otra vez
y cuántas más?
Divide las aguas
el verdugo
en plena lucha
alianza a contraviento
desnuda
una pancarta
reclama a destajo
un pueblo
entristecido
y se desangra en hambrunas
mi ángel
de la Libertad
Caminan en círculo
los pasos de la historia
sobre el puente blanco
de nuestros muertos
tibios
aquellos que soñaron
despiertos,
desafíos
Una vez
otra vez
y un millón más
Malvenido Bush a esta tierra!
amén
*de rojAmheL rojamhel@...
Vocación precoz*
De pequeño jugaba a exterminar hormigueros, mientras los otros niños
leían "Las mil y una noches". Siendo adulto destruyó Bagdad.
Lucia Díaz.
De pequeño jugaba a exterminar hormigueros, mientras los otros niños
leían "Las mil y una noches". Siendo adulto destruyó Bagdad.
Lucia Díaz.
Como otras niñas de mi edad soñaban con iglesias y príncipes y atuendos acordes, yo lo hacía con manifestaciones. Claro que nunca con las corridas
y los muertos y las heridas y las tristezas que la represión nos dejaba en la piel del alma y en el alma de la piel.
y los muertos y las heridas y las tristezas que la represión nos dejaba en la piel del alma y en el alma de la piel.
Manifestar: esa sinfonía de voces, el temblor de estar juntos, compartir ese acto de amor que es el odio a los que matan, humillan, torturan a los débiles. Ese amor a voces, a cuerpos, múltiple a veces desaforado, desafiante. Los pequeños juntos,desnudos de armas, enriquecidos de palabras y de ingenio. Fuí a muchas, y en varios paises: las coloridas De Brasil, la del llanto imparable,junto al Río de la PLata, cuando tirábamos flores a esos que ellos habían arrojados vivos.
Las de la rabia, las del encuentro. La de la multipartidaria despues de la última dictadura. Era el día de matar al silencio que nos salvó de morir pero nos dejó herida la garganta de callar.
Ahora estoy a punto, en vísperas de ir a la malvenida a Bush.
Siento una excitación gozoza de gritarle asesino, lo voy a hacer sólo por uno de esos cuerpos que el mandó a martirizar. Esos cuerpos que como hacían los nazis, están sin nombre y sin historia. Lo voy a hacer, no con un niño, no con el más irreprochable.
Ahora estoy a punto, en vísperas de ir a la malvenida a Bush.
Siento una excitación gozoza de gritarle asesino, lo voy a hacer sólo por uno de esos cuerpos que el mandó a martirizar. Esos cuerpos que como hacían los nazis, están sin nombre y sin historia. Lo voy a hacer, no con un niño, no con el más irreprochable.
Voy a tener mientras puteo la imagen de un hombre común, como somos todos, ningún heroe.
Un hombre que se llamaba Abul y como todos nosotros merecía vivir.
*de Cristina Villanueva. pluma@...
*de Cristina Villanueva. pluma@...
Posdata:
Oración por mi enemigo*
El enemigo es breve como un siglo,
algo más que un colmillo, menos que una araucaria,
suele esperar afuera, repta detrás del viento,
puede herir a mi hermano si se demora el alba.
El enemigo es breve, pero puede hacer daño:
cortar un gajo ahora, envenenar mi canto,
puede hacer que me nazcan cuchillos de los dientes
y buscarme la boca para luego acusarme.
El enemigo sabe que no tengo parientes
ni blasón en la puerta ni abuelos magistrados,
puede hurdir que soy vago y mal entretenido
y mostrar las hilachas de mis antepasados.
Puede, como ha podido todo este breve tiempo,
pasar gato por liebre y comerse el venado
mientras la buena gente me mira a la intemperie
y en tanto se persigna me da vuelta la cara.
Es un Goliath de hierro el enemigo mío:
gigantesco, electrónico, atómico, blindado,
pero es breve, epidérmico, aéreo, bullanguero
y olvida entre su estrépito que yo vengo de abajo,
que soy un sacerdote del aire y la madera
y que escribí la biblia entre el dolor y el fango;
que no hay flor en la tierra que no me considere
no digo el jardinero, pero digo su hermano;
que el cereal, el último cereal que nos quede,
lleva en su piel, ardiendo, el calor de mis manos
y que el pan que se come cuando muerde la espiga
le filtra en la saliva el sabor de mi sangre.
El enemigo es loco y breve como un siglo.
Imagina que Cristo es un hombre y tres clavos
y porque nunca supo cuánto dura un rebelde
bebe su hiel y eructa hacia las navidades,
oficia fríos rezos en la misa del oro,
gatilla las tinieblas, bombardea arrozales,
tiene un perro, una amante y dos sicoanalistas
que le amansan la muerte dos veces por semana
y él, que nunca me ha visto ni por fotografías,
cree que ando en su sombra y soy una navaja.
De noche, cuando cae a la estepa del sueño,
cuando lo desenchufan sus enchufados amos,
transpira, grita, salta y enrosca su culebra
igual que una culebra herida por el rayo.
Nadie puede con él dormido ni despierto
ni bonachón ni alegre ni triste ni nostálgico:
ha sido condenado a llevarse a sí mismo
y quién puede impedir que esté solo de a ratos?
Yo que siento y consiento la piedad por la vida,
que amo desde hace siglos la salud de los árboles,
pienso que él debería regresar al origen
y aprender con la flor los rituales del agua.
Pero ¿quién lo desnuda como en un nacimiento?
¿Quién le olvida la sombra, los crímenes, el cáncer?
¿Cómo lo llevo herido a un sitio campesino
y digo: pan o hierba, sin que la vida estalle?
Y acaso, digo acaso porque todo es posible,
¿él puede en lo profundo volver a la inocencia?
¿Puede mirar a un ciervo porque sólo es de música
y no matar su leve sinfonía en el aire?
Él que no entiende nada que no sea de acero,
de dólar consistente, de exacto porcentaje,
¿soportará sin riesgo adentro de su pecho
el enorme estallido del amor en su sangre?
¿Esas detonaciones de los niños en ronda?
¿La madre que los llama con la torcaz y el álamo?
¿No sacará el revólver cuando vea la vida
frágil como la lluvia, desnuda como un cántaro?
¿No empezará de nuevo este torpe asesino
a jugar al guerrero y a comerse el venado?
Yo sé que mi enemigo es breve como un siglo,
un colmillo en cenizas, menos que una araucaria,
hay pueblos que lo asedian delante de los vientos
y ya no tienen tiempo para esperar el alba.
Pobre de mi enemigo, tan breve en su masacre!
Aquí, al pie de los vientos, digo: que en paz descanse.
*Armando Tejada Gómez
Tonadas para usar - 1968
El enemigo es breve como un siglo,
algo más que un colmillo, menos que una araucaria,
suele esperar afuera, repta detrás del viento,
puede herir a mi hermano si se demora el alba.
El enemigo es breve, pero puede hacer daño:
cortar un gajo ahora, envenenar mi canto,
puede hacer que me nazcan cuchillos de los dientes
y buscarme la boca para luego acusarme.
El enemigo sabe que no tengo parientes
ni blasón en la puerta ni abuelos magistrados,
puede hurdir que soy vago y mal entretenido
y mostrar las hilachas de mis antepasados.
Puede, como ha podido todo este breve tiempo,
pasar gato por liebre y comerse el venado
mientras la buena gente me mira a la intemperie
y en tanto se persigna me da vuelta la cara.
Es un Goliath de hierro el enemigo mío:
gigantesco, electrónico, atómico, blindado,
pero es breve, epidérmico, aéreo, bullanguero
y olvida entre su estrépito que yo vengo de abajo,
que soy un sacerdote del aire y la madera
y que escribí la biblia entre el dolor y el fango;
que no hay flor en la tierra que no me considere
no digo el jardinero, pero digo su hermano;
que el cereal, el último cereal que nos quede,
lleva en su piel, ardiendo, el calor de mis manos
y que el pan que se come cuando muerde la espiga
le filtra en la saliva el sabor de mi sangre.
El enemigo es loco y breve como un siglo.
Imagina que Cristo es un hombre y tres clavos
y porque nunca supo cuánto dura un rebelde
bebe su hiel y eructa hacia las navidades,
oficia fríos rezos en la misa del oro,
gatilla las tinieblas, bombardea arrozales,
tiene un perro, una amante y dos sicoanalistas
que le amansan la muerte dos veces por semana
y él, que nunca me ha visto ni por fotografías,
cree que ando en su sombra y soy una navaja.
De noche, cuando cae a la estepa del sueño,
cuando lo desenchufan sus enchufados amos,
transpira, grita, salta y enrosca su culebra
igual que una culebra herida por el rayo.
Nadie puede con él dormido ni despierto
ni bonachón ni alegre ni triste ni nostálgico:
ha sido condenado a llevarse a sí mismo
y quién puede impedir que esté solo de a ratos?
Yo que siento y consiento la piedad por la vida,
que amo desde hace siglos la salud de los árboles,
pienso que él debería regresar al origen
y aprender con la flor los rituales del agua.
Pero ¿quién lo desnuda como en un nacimiento?
¿Quién le olvida la sombra, los crímenes, el cáncer?
¿Cómo lo llevo herido a un sitio campesino
y digo: pan o hierba, sin que la vida estalle?
Y acaso, digo acaso porque todo es posible,
¿él puede en lo profundo volver a la inocencia?
¿Puede mirar a un ciervo porque sólo es de música
y no matar su leve sinfonía en el aire?
Él que no entiende nada que no sea de acero,
de dólar consistente, de exacto porcentaje,
¿soportará sin riesgo adentro de su pecho
el enorme estallido del amor en su sangre?
¿Esas detonaciones de los niños en ronda?
¿La madre que los llama con la torcaz y el álamo?
¿No sacará el revólver cuando vea la vida
frágil como la lluvia, desnuda como un cántaro?
¿No empezará de nuevo este torpe asesino
a jugar al guerrero y a comerse el venado?
Yo sé que mi enemigo es breve como un siglo,
un colmillo en cenizas, menos que una araucaria,
hay pueblos que lo asedian delante de los vientos
y ya no tienen tiempo para esperar el alba.
Pobre de mi enemigo, tan breve en su masacre!
Aquí, al pie de los vientos, digo: que en paz descanse.
*Armando Tejada Gómez
Tonadas para usar - 1968
-Enviado para compartir por la ana analia_gattasz@...
Correo:
SEÑOR BUSH:
NO ES BIENVENIDO!!!.
-FUERA DE LA PATRIA DE SAN MARTIN,BELGRANO,EL CHÉ.-
QUE SE ESCUCHE LA VOZ DEL PUEBLO.- FUERA DE LA GRAN PATRIA LATINOAMERICANA DE ARTIGAS, BOLIVAR, MARTÍ......
QUE SE ESCUCHE LA VOZ DEL PUEBLO.- FUERA DE LA GRAN PATRIA LATINOAMERICANA DE ARTIGAS, BOLIVAR, MARTÍ......
*J.J.CORNU.-CONCORDIA E.RIOS. jjcornu@...
*
- Bush, Bush me suena -
dijo Osama.
- Bush, bush, bujs, buaj, puaj, PUAJJJ!!!-
dijo el mundo.
*de Aldo Luis Novelli. aldonovelli@...
dijo Osama.
- Bush, bush, bujs, buaj, puaj, PUAJJJ!!!-
dijo el mundo.
*de Aldo Luis Novelli. aldonovelli@...
*
Queridas amigas, queridos amigos:
El próximo domingo 6 de noviembre del 2005 festejaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), nuestra audición número 200 con una programación sorpresa. ¡Les deseamos una feliz audición!
El próximo domingo 6 de noviembre del 2005 festejaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), nuestra audición número 200 con una programación sorpresa. ¡Les deseamos una feliz audición!
ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream) !!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!
REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!
YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur. www.euroyage.com
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067
Cordial saludo!
YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur. www.euroyage.com
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067
*
Inventren: Narrativa y poesía circulando por vías dormidas de Argentina.
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