Los huérfanos de Estado...



SEÑALADOS DE DIOS*

La mujer sin brazos era una ladrona. Así le dijeron en Pasajes
para siempre, "la ladrona". Había robado carbón de las vías, el tren
hizo justicia. Mandamiento incuestionable este de no robar. Oprobio
invisible el mote despectivo, señal clara la de la falta de
brazos. "Cuídate de los señalados de Dios", y qué señal más clara,
más llamativa, que el haber perdido los dos brazos en los rieles. No
debió cargar sólo con la falta de brazos, en sus espaldas pesó para
siempre el nombre impuesto por los prójimos. Por sus vecinos. Era la
ladrona.
Que transcurría la posguerra, que los inviernos frente al
Cantábrico son pródigos en galernas pero avaros de sol, que el frío
entumece los dedos dentro de las casas. Nada justifica el acto
impuro del latrocinio, del saqueo, de la ilicitud en el obrar. Somos
jueces implacables, equitativos en nuestra denostación. Está mal que
una mujer con el frío en los riñones levante carbón de las vías, es
imperdonable que el interventor de una clínica psiquiátrica deje que
las ratas muerdan los pies de los internos, y que éstos se consuman
de hambre para lograr una buena cuenta bancaria a su favor. Es lo
mismo a nuestro juicio. Que las circunstancias, las historias de
vida, el daño realizado sean otros no impide que el robo sea robo.
Y cuando más de medio siglo después y medio mundo más al sur un
niño muere por el coque para el fuego, diremos que al fin y al cabo
estaba robando. Simplemente era un ladrón. Y la familia sin hijo
sufrirá la señal de Dios. Cuídate de ellos.
En un mundo de juicios premoldeados no hay mayor avaricia para
el perdón que la de los prójimos. Vemos la pobreza, el abandono, la
falta de redes sociales que los salven de la caída en la indigencia.
Decimos cuídate de los señalados de Dios. Es más fácil y seguro.
En Pasajes, en Mendoza, aquí a la vuelta. Se les ve en las
ropas, en la cara, en las manchas en la piel, en los dientes que les
faltan. Todos portan la señal del oprobio. Creo que deberíamos dejar
a Dios de lado en el asunto.
Nosotros los señalamos.
Y me pregunto a quién, a quiénes, señala la divinidad, y con
cuáles marcas oprobiosas.



*De Mónica Russomanno. russomannomonica@...




Sábado, 13 de Mayo de 2006

Una pregunta a Freud*


*Por Sandra Russo

Esta semana, el escritor peruano Mario Vargas Llosa opinó que "no
hay que sobreestimar el indigenismo". Lo dijo mientras el boliviano
Evo Morales no para de sobresaltar incluso a sus vecinos blancos, y
mientras el peruano Ollanta Humala, a pesar de los bordes vidriosos
de su figura pública y los desbordes homofóbicos de sus padres,
disputará la presidencia del Perú en el ballottage del 4 de junio.
Aunque Europa pose sus ojos displicentes en la América latina
aindiada que asoma detrás de esos nombres, esa mirada no logra
arrancar de su cuajo la pregunta que esa misma Europa se hacía hace
quinientos años: ¿los indios tienen alma?
La Europa cristiana, conquistadora, evangelizadora, se hacía esa
pregunta mientras destruía civilizaciones enteras cuyo esplendor la
dueña de esa misma mirada era incapaz de percibir. Europa no sabía
percibir ni valorar ni asimilar las diferencias. ¿Los indios tenían
alma, además de oro?, debatían los religiosos y los poderosos.
La pregunta interpelaba por el otro, por ese de piel de color, de
costumbres raras, de lenguaje extraño. Cuando ya habían muerto
millones, se concluyó que los indios eran seres humanos y que en
consecuencia tenían alma, almas irrecuperables como los cuerpos
derribados en minas y batallas, en una de las más extensas orgías de
dominación que conoció la humanidad.
Hace una semana se cumplieron 150 años del nacimiento de Sigmund
Freud, que poco tiene que ver con la conquista de América y con las
preguntas que esa conquista instaló en las mentes europeas
civilizadas. Sin embargo, un hilo dorado se extiende, si se lo sigue
bien, desde que San Agustín concibió la conciencia cristiana hasta
que el fundador del psicoanálisis le dio un marco teórico a aquello
que yacía invisible atrás o debajo o arriba o antes o después de la
conciencia: el inconsciente.
A los sujetos contemporáneos nos es casi imposible imaginarnos cómo
vivían sus vidas los hombres y las mujeres que nacieron antes de que
San Agustín y San Benito promovieran lo que se conoció como
introspección cristiana. Ya en ese momento, en los albores de la
Alta Edad Media, las personas dejaron de sentirse responsables sólo
de lo que hacían: también eran responsables de lo que deseaban, de
lo que sentían o soñaban. El alma humana ya no era simple: ya
existían las buenas o malas intenciones, y existía un dios al que
era imposible ocultarle la verdad.
Hace un siglo y medio, Freud mezcló esa baraja y dio de nuevo. Vino
a decir que hay una verdad que no se puede confesar, porque uno
mismo la ignora. Y vino a decir también que hay palabras que no se
pueden decir, que son impronunciables; que no sólo hay olvido, que
hay falsos recuerdos; que hay aspectos nuestros que son acaso los
más fuertes y potentes, a los que no accedemos más que a través de
la pena o el dolor que reprimirlos nos provoca.
A pesar de que hoy Europa vuelve a posar sus ojos displicentes sobre
países latinoamericanos con población indígena, hoy los debates
pasan por otro lado. En los patios traseros del mundo, y también en
los patios traseros de los países centrales, millones de personas
excluidas de toda estructura social concebible se multiplican y se
enferman, pasan hambre o tienen miedo, ven morir a sus hijos o a sus
padres, migran, escapan, soportan intemperies, tempestades, son
agujereadas a balazos o deshechas por misiles.
En nuestras ciudades, sólo hace falta salir a la calle después de
las nueve de la noche para ver al ejército de desahuciados
revolviendo basura. La mayor parte de las palabras que usamos les
son ajenas: viven en nuestro mismo mundo pero viven en otro, que les
demanda poco vocabulario. Chapa, cartón, birra, paco, faso, loco,
moneda, madre. Esa palabra la pronuncian seguido: cuando se es mujer
y se baja el vidrio del auto y se estira la mano para depositar en
la palma de la suya una moneda, ellos dicen casi siempre:
–Gracias, madre.
¿Qué interpretaría Freud al respecto? ¿Qué voltereta extraña del
lenguaje les hace impregnar esa mínima ayuda, esa mínima molestia de
extender una moneda con un halo maternal? ¿Qué dicen los huérfanos
de Estado cuando dicen "madre" o "padre"? ¿Qué expresan los
huérfanos de Estado cuando piden y reciben ayuda y qué expresan
cuando vuelven a ser rechazados, ellos, que fueron rechazados desde
que nacieron?
Pasaron siglos desde que Europa se preguntaba si los indios tenían
alma. Hoy podríamos blanquear una pregunta que no se hace pero que
sin embargo se responde por la negativa en los hechos, cuando la
existencia de esos millones de vidas miserables no sacude ni
espanta; la pregunta sería: ¿los pobres tienen inconsciente? ¿Los
excluidos tienen inconsciente?
De un lado de la muralla, hemos aprendido, gracias a Freud, lo
débiles y lo fuertes que somos; hemos detectado lo permeables, lo
vulnerables que somos a determinados conflictos. Sabemos qué es un
trauma. Sabemos que hay vidas enteramente desviadas por algo que no
se pudo procesar.
Pero mientras de un lado de la muralla nos asistimos y nos cuidamos
para no desbordar, del otro lado del muro, ellos, los huérfanos de
Estado, soportan su miseria con nuestra anuencia, como si hubieran
venido al mundo sin alma, igual que aquellos indios. Y sin
conciencia; y hasta sin inconsciente.

*Fuente: diario Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-66851-2006-05-13.html




Otra vez*

Lorena volvía de su trabajo. Caminaba ensimismada, apurada y
distraída. Eran las siete de la tarde del viernes y Retiro parecía
estallar. Alrededor, cientos de personas iban y venían, subían y
bajaban, se cruzaban unos con otros. Hacía mucho calor, y desde la
vereda, una montaña enorme de basura
desprendía un olor a podrido insoportable.
Justo cuando estaba por entrar al hall central de la línea Mitre, se
chocó de frente contra una chica, que venía mirando el piso.
Instintivamente se dio vuelta. La otra, hizo lo mismo. Lorena la
miró, y antes de emitir palabra, vaciló un segundo. Un detalle
revelador le abrió bien grandes los ojos: la conocía. Era 'La
Polaca', una vieja amiga suya de San Martín, el barrio donde había
crecido.
- ¡Que haces Polaca! Soy yo, Lorena, la petisa. ¿Te acordas? - dijo
con una sonrisa dibujada en la cara.
La polaca no tuvo la misma velocidad de reacción que Lorena, pero
intuyó un pasado en común. Desconfió un segundo, frunció las cejas,
le cayó la ficha, y dijo:
- ¡No te puedo creer que seas vos! ¡Que haces Peti! ¿Cómo andas?
¿Qué es de tu vida?
- Muy bien che, acá estamos. Trabajo por acá cerca. Me estoy yendo a
casa -
- ¿Hace cuanto tiempo que no nos vemos? Desde que te internaste, no
supe más nada de vos. Escuché algunas cositas por otros. Me dijeron
que andabas muy sanita.
- Si, es cierto, ando bastante bien. Igual, tengo los mismos
quilombos que cualquiera. Cada tanto me mando alguna, pero nada que
ver con la Peti que conociste vos.
Lorena miró a su vieja amiga a los ojos. Se le removieron en su
cabeza los últimos quince años de su vida, de los cuales, por lo
menos 8, había dedicado a las drogas y a la calle. Se despabiló, y
con confianza preguntó:
- ¿Si no era yo quien te chocaba, me cagabas a trompadas no?
- Si me decías algo, te arrebataba ahí nomás. Vengo media cargada.
Estoy que vuelo de la calentura que tengo. Me agarraste en un día de
mierda. Me estoy yendo de apuro a San Clemente.
- ¿Por qué? ¿Qué pasó? - preguntó Lorena, con la sensación de que
podía contestarle cualquier cosa.
- ¿Vos lo conociste al Colo? Bueno, es mi pareja. Me re cagó. Lo
enganché con otra al pelotudo. Ni mentir sabe. Me acabo de ir de mi
casa - dijo la Polaca, rubia y de tez bien blanca desde siempre.
Cargaba en uno sus hombros un bolso deportivo enorme; en el otro, un
nene de unos dos años.
- ¿En serio me hablas loca? ¡Que garrón! - dijo Lorena, incomoda.
- Es un reverendo hijo de puta. Me fui porque sino lo mataba - contó
mientras se recogía el pelo rubio de su cabeza -. En la costa tengo
una prima que nos va a hacer un lugar. Ya le avisé que voy para allá
con el
nene. Tengo un odio que no me banco.
La gente les pasaba por encima. A unos pocos metros, un chico habría
la puerta de un taxi. Los autos y colectivos metían un ruido
infernal.
- Bueno loca. No queda otra que tomarse las cosas con calma. Ya le
van a encontrar la vuelta. Menos la salud, todo tiene solución.
Aprovecha el viajecito y baja un cambio.
La Polaca afirmó con la cabeza, le dio un abrazo y justo antes de
irse, le dijo:
- Escucha. Hace un rato pegué una bolsita de dos gramos y me la
olvidé en el volquete que está justo enfrente del club. Agarrala
vos. Hace lo que quieras. Si vos no estás tomando dásela a los
pibes. Es una lástima que se la lleve un camión, o el agua. Vendela.
No sé. Ya fue.
- Yo no tomo más, pero no te preocupes. Anda tranquila - dijo Lorena
para despedirse.
Le dio un beso en la frente al nene, le hizo una caricia en la cara
a la vieja amiga, se dieron otro abrazo y se mezclaron entre la
multitud.

Lorena se tomó el tren. Pensó en la Polaca, en el encuentro casual
en el medio de las miles de personas, en su cara de orto, en su
pareja, en su hijo. También pensó en el posible ascenso que le
habían comentado en su trabajo y en la pelea que había tenido con la
madre hacía unos días atrás; todo real, todo palpable y rutinario,
pero nada le sacaba más pensamientos que la bolsita de dos gramos
que quedó descartada en el volquete. ¿Qué iba a hacer? ¿La iba a
buscar? ¿Hacía como si nunca se hubiese cruzado a la Polaca
y seguía con sus cosas? Se vio dudando, inquieta por el tema y una
alarma interna le hizo ruido. Desde que había dejado de tomar, hacía
unos dos años, solo una vez había quedado expuesta. Al final, no
quiso saber nada. Y no por el qué dirán, sino por decisión propia.
Tuvo un milisegundo de flaqueza, pero la locura terminó yendo para
un lado y ella para el otro. Se acordó que al otro día, se había
sentido muy bien por haberse puesto firme.
Pero en ese momento sentía que una llamarada le prendía por dentro
todos sus mecanismos. Estaba nerviosa, ansiosa, se comía las uñas.
Tenía que ponerse firme en ese mismísimo momento porque el enrosque
la empezaba a colmar de pies a cabeza y sentía como se estaba
haciendo la cama. Trató de
individualizar la fisura personal por donde estaba haciendo agua. No
pudo.
Miraba por la ventana del tren y en su cabeza apareció con nitidez
el tratamiento que se había comido en una granja de la zona de
Ezeiza. Lorena siempre decía que a pesar de tener bien clarito que
la experiencia de la internación le había cambiado la vida, si
pudiese volver a nacer, elegiría no tener que pedir ayuda para salir
adelante con su vida. Hubiese preferido salir adelante sola, por la
suya, sin psicólogos ni psicodramas.
De allá le quedó la idea de que si uno se volvía a dar el palo era
porque alguna piecita estaba desacomodada, salida de lugar,
destapada, a la intemperie, sola.
Se intentó tranquilizar pensando que a pesar de que cada tanto se
tomaba unas cervezas, o se fumaba un caño, estaba bien; se sentía
sólida, armada.
Tenía trabajo y pensaba retomar el secundario para dar las tres
materias que le quedaban. También pensó en Lucas, su ex. No había
tenido un final feliz la relación. Todo lo contrario.

Pasaban las estaciones y ya quedaba poco para llegar. Mientras, la
cabeza intentaba poner orden. El cuerpo, pedía otra cosa.
Bajó en Migueletes, cruzó la vía, y caminó las tres cuadras que
separan la estación del club '25 de Octubre'. Cuando visualizó el
volquete, se dio cuenta de que estaba hasta las manos; que ya no
había retorno; que se le había encendido todo el vicio junto, toda
la batalla que había intentado dar en el tren, se había esfumado. Se
le nubló la mente, cruzó la calle y empezó a revolver entre los
escombros, latas y botellas. Metió la mano entre la mugre, dio
vuelta cartones y papeles y revolvió lo que tenía delante.
Buscaba casi desesperada y cada dos por tres levantaba la vista para
ver si nadie la estaba mirando. Sentía como se le aceleraba el
corazón.
De repente, dentro de un caño de plástico, unos centímetros para
adentro, la encontró. Una bolsita transparente anudada en lo alto,
envolvía la pelotita blanca amarillenta de cocaína. Se le abrieron
muy grandes los ojos y se le hizo agua la boca. La miro fijamente,
la agarró, la tocó, miro para los
cuatro costados, y se fue.
Casi al trote, llegó hasta la casa de la abuela.
- ¡Hola Nona! ¿Cómo estás? Paso corriendo al baño porqué me estoy
haciendo pis - le dijo Lorena a Violeta, su abuela
- Si querida. No hay problema. Te espero con unos mates en la cocina.
Lorena entró al baño y notó que estaba transpirando. No razonaba. Se
sentía esclava de sus reflejos e impulsos. Sacó la billetera del
bolsillo de atrás de su jean. Las manos le temblaban. Sacó su cedula
y la apoyó sobre la uno de los bordes de la pileta. Metió la mano en
el bolsillo chiquito de la parte de adelante del pantalón. Sacó la
bolsita y desarmó el nudo con la boca. La abrió y la olió; se dejó
penetrar por ese aroma inconfundible, áspero. Tomó la cedula del
lavabo, la uso de para cargar una buena cantidad
de merca y la tiró sobre la tapa del inodoro. Con uno de los
vértices de la tarjeta, tomó solo una puntita de pichi y se la metió
en la boca. Palpó, tragó, saboreó, cerró los ojos y levantó la
cabeza en dirección al techo: otra vez ese gustito embriagador en su
boca. Sintió como se le dormía la lengua, las encías y los dientes.
Peinó dos líneas gruesas, gordas, contundentes. Las picó bien. Las
preparó y las dejó listas. Abrió la canilla de la pileta. Tomó la
billetera nuevamente, sacó un billete de 10 pesos, lo enrolló, se lo
puso en la nariz, apuntó, y aspiró, de un solo saque, largo, hondo,
impresionante, la primera de las dos rayas.

*de Mariano Abrevaya Dios. mabrevayadios@...




Niñitas*

Niñas sin suerte
Están abandonadas
En un Instituto
Sin cuentos de hadas
Niñitas sonrientes
Con ganas de saltar
Sus manos calientes
Para dibujar
A veces me buscan
Para ir a jugar

Inventamos una comedia
Con canciones y danzas
La alegría rebota
Hallamos adivinanzas

Con trenzas y cintas
Carteras y pulseras
Las nenas encantadas
Fantasean ser las primeras.


para S, N, A y A
*De Nora Azul del R. Akimenco. azulaki@...



*

Sigamos reescribiendo sobre el tren de carbón y balas con cuentos -
ensayos y poemas.

( de 1500 a 2000 caracteres ).



Abrazo.
* Eduardo F. Coiro. inventivaedicion@...



Martes, 9 de Mayo

Gatillo fácil por carbón: un policía detenido*

Cristian Bressán está acusado de homicidio agravado en la causa por
el asesinato de Mauricio Morán y las lesiones de otros dos chicos
que sacaban carbón de un tren. Cinco efectivos más y un jefe
policial fueron suspendidos.

ATPA
De nuestra redacción
agenciataller@...

09/05/06 Cristian Bressán (30), oficial ayudante de la Policía de
Mendoza, fue detenido ayer luego de ser citado por el fiscal de
Delitos Complejos, Luis Correa Llano. Es el principal sospechoso de
matar a Mauricio Morán (14), en Perdriel durante procedimiento
policial represivo.
Bressán quedó detenido en un pabellón de la Penitenciaría Provincial
al estar imputado por homicidio agravado, lesiones graves agravadas
y lesiones leves agravadas. Además del asesinato Morán, hay cargos
por otros menores que fueron heridos en el episodio. Entre los
heridos se encuentra un bebé de apenas un año y ocho meses de vida,
a quien una bala de plomo le perforó una mano. Un tercer menor de
edad, Maximiliano Sosa (13), también resultó lesionado.
Por pertenecer a una fuerza de seguridad, Bressán podría recibir
reclusión perpetua si es hallado culpable. Los otros 5 policías que
intervinieron en el caso -y que aún no han sido acusados por el
fiscal- son Pablo Sáez, Carlos Beltrano, Osvaldo López, Pablo Vera y
un auxiliar de apellido Zapata.
Morán murió luego de ser herido por un perdigón de plomo. La
información fue confirmada por peritos del Cuerpo Médico Forense a
partir de los informes de Criminalística. Se trata, según diario
Los Andes, de unos cartuchos denominados PG (posta de guerra) y que
se les suministra a los efectivos de manera restringida y para usos
restringidos. Según disposiciones, estos cartuchos sólo pueden
emplearse como medida extrema en un enfrentamiento armado.
La represión ocurrida el último viernes tendía a evitar que los
lugareños, en su mayoría niños, sacaran carbón de un tren de la
empresa América Latina Logística (ALL) que había salido de la
destilería de Luján de Cuyo. ALL es una de las dos empresas de carga
que se quedaron con la concesión del servicio luego de las
privatizaciones de los servicios ferroviarios en Argentina. La
empresa, según información institucional, cuenta con 15.000
kilómetros de líneas férreas en Brasil y Argentina, más de 550
locomotoras, 17.000 vagones, y 3.000 camiones (entre propios y de
terceros).
Policía Científica determinó que los perdigones de plomo salieron de
la escopeta que manipuló Bressán. Los demás efectivos podrían ser
citados nuevamente como testigos. Todos fueron suspendidos
provisoriamente por la Inspección General de Seguridad y se pidió su
pase a pasiva. La misma sanción fue dictaminada por el subsecretario
de Seguridad, Omar Pérez Botti, y el jefe de Policía, comisario
general Héctor Quiroga, para el subcomisario David Spinello, a cargo
de los servicios de custodia del tren.
Los padres del chico asesinado se entrevistaron ayer con Correa
Llano y reiteraron que están en condiciones de reconocer al autor
del disparo que mató a su hijo. "Venía a escupirle la cara al
fiscal, pero después de hablar con él me voy conforme", dijo César
Morán al salir del despacho del fiscal. Los testigos, especialmente
los padres de Mauricio Morán, aportaron datos que apuntan a Bressán
como el principal implicado.
El ministro de Seguridad, Miguel Bondino, asistió ayer a la comisión
de labor parlamentaria de la Legislatura Provincial para intentar
dar una explicación de lo sucedido. "Todas las dudas fueron
disipadas. Las responsabilidades administrativas que les cupieron a
los efectivos policiales, fueron analizadas por la Inspección de
Seguridad quienes hoy (por ayer) por la mañana, suspendieron por un
mes y pasaron a pasiva a todos los policías que intervinieron en el
hecho", explicó.
La muerte de Morán se suma a la larga lista de víctimas ocasionadas
por el gatillo fácil en Mendoza, un antecedente nefasto que excluye
de cualquier análisis la teoría oficial de los "hechos aislados".

Universidad Nacional de Cuyo. Centro Universitario - CP5500

http://www.uncu.edu.ar/contenido/index.php?
tid=304&mid=659&itemaction=ampliar&M_Item=11964


*
Queridas amigas, queridos amigos:

El próximo domingo 14 de mayo del 2006 presentaremos en la
Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas
(hora de Austria!), música del compositor argentino Jorge Liderman.
Las poesías que leeremos pertenecen a Luisa Futoransky (Argentina) y
la música de fondo será de Machu Picchu (Andes); todo ésto en
nuestro programa Poesía y Música Latinoamericana, en español y
alemán. ¡Les deseamos una feliz audición!

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-
Stream)
!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con
Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067


*

Apreciadas amigas, queridos amigos,

El número 75 de nuestro Magazín Cultural Latinoamericano
XICóATL "Estrella Errante", edición Abril/Junio/2006, puede ser ya
consultado en nuestra página en internet www.euroyage.com bajo el
link:
http://www.euroyage.com/index.php?
i=http://www.euroyage.com/xicoatl/75/e_75.php

CONTENIDO:
Editorial: Vacíos difíciles de llenar. Luis Alfredo Duarte Herrera
Campaña de solidaridad con Jacobo Silva y Gloria Arenas
Mozart: El cenotafio. Antonio Calle González
Narrativa: Rosa Cuchillo. Óscar Colchado Lucio
Poemario: Poemas. Eva del Pilar Durán
Austria: Poemas. Fritz Huber

La edición impresa de XICóATL # 75 puede ser puede ser solicitada a
YAGE por e-mail a la dirección xicóatl@... al precio de
7.- Euros (incl. envío postal).

Cordial saludo,

YAGE, Verein für lat. Kunst Wissenschaft und Kultur.

http://www.euroyage.com/

Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg AUSTRIA
TEL + FAX: (++43) 662 82 50 67



*
En Bandada

En Bandada es una antología presentada a fines del 2005.
Reune a 23 poetas de cuatro provincias del país -algunos adictos a
inventiva- y que tiene el propósito solo de difundir.
Coordinaron la misma: María Amelia Schaller, Sebastian Quiroz,
Horacio Rossi y Oscar Agú.
Se está repartiendo en bibliotecas públicas y escuelas, sin costo
alguno.
También nos interesa que llegue a colegas y lectores.
Para ello la ofrecemos realizando el envío a contrareembolso. El
costo del mismo es sólo de $ 15.-


Solicitarla a través del siguiente correo electrónico:
cachoagu58@...

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*

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escritura.
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en inventiva.
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socio.
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Un abrazo enorme y sigan acompañando esta hermosa experiencia.

*Eduardo Francisco Coiro inventivasocial@...



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