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Esa épica de la vida y los trenes...



Si tan sólo la tarde pudiera reunirnos*


Si tan sólo la tarde pudiera reunirnos
bajo la lluvia triste en cualquier estación
viendo pasar los trenes, viendo huir los minutos,
viendo correr las gentes sobre el mojado andén.

Si tan sólo existiera un tiempo y un lugar para nosotros,
la intimidad de un bar semivacío,
las tardes del otoño entre las calles,
la ternura de un parque abandonado.

Si tan sólo tuviera tu pelo entre mis dedos
y en mis cansados labios se apoyara tu piel
y un ángel candoroso velase nuestro sueño
bajo las tenues luces de una playa lejana.

Si tan sólo pudiese mirarte mientras duermes,
contemplar en silencio tu silencio tranquilo
y olvidarme de todo y desnudarme de todo
y arrojar al olvido todo cuanto es ajeno
al color de tus ojos, al sabor de tus labios
y a la dulce cadencia de tu voz al hablarme.


*de Sergio Borao Llop. sergiobllop@...
http://al-andar.blogspot.com






LA "SALAMANCA" DE LA ESTACION DE TRENES*


"Ay de quien temerariamente aspira a saber lo que debería olvidar"
                                     (Jorge Luis Borges)


Reza una leyenda que Isabel la Católica mandó a tapiar la
célebre "Cueva de Salamanca", porque era un antro de hechiceros,
herejes y cripto judíos o "marranos". Quizás sólo fue un taller de
alquimistas y herméticos, cabalistas y sufíes. Pero la leyenda llegó
al Nuevo Mundo y se convirtió en una especie folklórica campesina
con ribetes satánicos y, en cierto modo, contestatarios, aún vigente
hace cuatro décadas, cuando yo me topé con ella siendo un aprendiz
de antropólogo, por no decir de brujo como nos llamaban, en varios
países de Sudamérica. La que inspira este relato estaba en la Pampa
Gringa, tierra de hondos misterios. La hallé, empero, en una de esas
estaciones de trenes casi olvidadas que bien pueden servirle de
marco, lo mismo que el bosque y los socavones.


***

Hay quien prefiere el tren, su cansina marcha, el rítmico bufido de
esa bestia mansa, protectora, la vetusta elegancia de un coche-
comedor que también hace las veces de salón de té entre cuatro y
cinco de la tarde; manía atávica que proviene de los ingleses,
fundadores de ferrocarriles e imperios.
Aún a costa de varias horas adicionales de viaje, debido al largo
tiempo en que aquel trencito de trocha angosta se detenía en las
estaciones, había siempre una respetable cantidad de pasajeros en
el "rápido" Las Varillas – San Fancisco de Córdoba, con
paradas "sólo" en Las Varas, Saturnino María Laspiur, y Quebracho
Herrado. El trayecto demoraba, con suerte, unas seis horas que -
sobre todo en época de lluvias, cuando los caminos de tierra se
volvían intransitables- eran una bagatela para los amantes del
ferrocarril y algunos etnólogos extemporáneos.
En compensación, uno podía bajar en Las Varas y tomar unos verdes
con tortas fritas,  aunque no lloviera, ahí nomás en el andén, o
caminar un rato por la avenida bordeada de eucaliptus gigantes en
Laspiur, y visitar el sanatorio del Dr. Nelay, donde había
pernoctado Marquesini, el célebre taumaturgo cordobés; o bien, a la
hora del ángelus, pasear por el Quebracho Herrado esquivando las
veredas de aquel pueblo, por  su siniestra fama de ser un antro de
brujas, con ganas de perder el tren para ver si era verdad.  Allí
tuvo lugar, hace más de cien años, una feroz batalla entre el
ejército del General Lavalle y las tropas rosistas comandadas por el
oriental Oribe, en la que los unitarios fueron derrotados con muchas
bajas, enterradas en dicho lugar. A menudo los torrenciales  o el
pampero descubren algunos huesos, que se vuelven "luces malas" por
la noche, lo que le ha dado al caserío su fama brujeril.
  Pero esa tarde de octubre de mil novecientos sesenta y tantos,
conjurando dicha fantasía tantas veces temida – y anhelada – por
todo leal pasajero del riel, el tren se quedó en el Quebracho
Herrado sin poder continuar. Casi podría decir: el tren se quedó en
el Quebracho Herrado "para siempre".
Mas esto tampoco ocurrió, y sólo cabe contar las cosas como creo
haberlas percibido, más o menos trastocadas por la piedad de la
memoria y el oficio.
Después de pasar por el ritual "folklórico" de andar siempre por el
centro de la calle, "y mirar de soslayo las veredas", como aconseja
el sortilegio, creyendo haber visto algunas luces malas o "fuegos de
San Telmo", como también se llaman, tras la reja de viejos jardines
deteriorados o patios baldíos, volvimos a la estación. El tren aún
no salía y algunos caminábamos por el andén desierto como si fuera
la celda de una cárcel o un claustro. Los demás habían vuelto a sus
asientos y nos miraban desde el cubículo de las ventanillas,
mientras nosotros los veíamos a ellos como a través de los vidrios
de un enorme y extraño invernadero.
Digo "nosotros" y "ellos" por lo que luego pasó, siendo tal vez la
suerte de los que nos bajamos muy diferente de la de quienes se
quedaron en el tren. ¿Fue todo producto de la imaginación, o el
hecho de haber seguido "mirando de soslayo"? También ignoro por qué
ninguno de los andantes, salvo yo mismo, mucho después, pudo (o
quiso) fijar la mirada frontalmente, aunque ya estábamos de regreso
en el andén. Pero lo que alcancé a entrever fue suficiente para
seguir, por un largo rato, con la vista enfocada al suelo, o a la
penumbra que se abría en las puntas de la estación como un anhelo de
libertad. Y confieso que, a pesar de mi largo entrenamiento
etnográfico, tuve miedo...
Primero hubo un silencio brusco, innatural, en el que ni siquiera se
escuchaban nuestros propios pasos. Después una algarabía
desenfrenada llena de carreras cortas, renuentes, como si el suelo
se hubiera llenado de salamandras o lagartos en fuga, y un rumor de
carnaval repentino, pero trágico, sin pizca de alegría ni seducción;
un festival forzado, tenso, de persecuciones contundentes, veloces,
y siempre consumadas.
  ¿Había una diablilla gorda brincando por los pasillos de los
vagones, con una cruz invertida entre los pechos, que terminaba en
un obscuro falo a la altura de su boca? ¿Y detrás de ella, en cuatro
patas, un diablillo que blandía sus dos vergas y la cola
enroscándose en el cuello con un crótalo de plata? Quizá; nadie
miraba de frente hacia el tren detenido. De reojo, alcancé a ver
como violaban a una monja sangrando por el ruedo de su hábito, entre
cuatro cabrones (¿o eran machos cabríos?) a la vez, y ella clamaba
en su delirio por el fuego al pie de la caldera en la locomotora
inmóvil.
Cuando quise intervenir, se desligó  del abrazo poliforme y huyó
convertida en una mula embarazada, galopando hacia la puerta del
último vagón donde ardían cirios negros. Pero era inútil de todos
modos porque, los que estábamos afuera, no podíamos levantar la
cabeza ni subir al tren. No sé si por el asco a los bichos que
reptaban por las escalerillas y el borde del andén -provocando a
menudo cosquilleos y tenues golpecillos- o paralizados por nuestro
propio temor. Tampoco podría asegurar si el contrahechizo tuvo su
efecto, o más bien fue otra alucinación acuciada por la espera.
Porque en algún momento saqué la botella de vino que guardaba en mi
talego y comencé a ofrecerla – siempre sin mirar a los ojos – a cada
uno de los pasajeros y personajes, reales o no, con quienes me
topaba.
La treta para ahuyentar al diablo me la había enseñado un curandero
de La Higuera, en Traslasierra, otro pueblito encantado, donde pasé
varios meses recogiendo cuentos de aparecidos, lobizones y ánimas en
pena. Pero esto parecía otra cosa, la peor que guarda la caja de
pandora del alma campesina: la Salamanca. Ya no se trataba de las
casi innocuas brujas del Quebracho Herrado, que custodian las luces
malas, y sólo espían de puro chismosas o aburridas; ni era posible
ahora deshacer el ensalmo con la mera mirada oblicua. La Salamanca
requería medidas más drásticas, que comenzaban con la prueba del
vino. "Es el vino – decía el curandero, al que no quiero mentar por
su nombre – la verdadera sangre de Satán, que no la de Cristo. Es
como ofrecerle al Malo su propia sangre". (Era ésta una de esas
frases que no se olvidan, y por eso la tenía registrada en mi
libreta de campo).
Una vez hecha la oferta del vino pude mirar de frente, y lo que vi
me convenció, aún más, de que me hallaba ante la reina del terror
nocturno. La Salamanca, recordé, asume     variadas formas, pero
siempre remeda una fiesta, al principio. Es la manera de atraer al
incauto. Y toda la estación parecía, ahora, una de esas ramadas que
se levantan para los días de la fiestas patrias, el veinticinco de
mayo o el nueve de julio, aunque estábamos en enero. Varias parejas
bailaban una chacarera,  las chinitas de falda cortona, muy
estrecha, y las blusas desabrochadas. Los gauchos, con chambergos
alones y botas con espuelas, al aire los ponchos  enmarañados como
sus melenas. En un rincón adornado con guirnaldas, dos comadres
servían vino, ginebra y empanadas fritas, sin dejar de mirar al
estrado donde estaba la orquesta de músicos ciegos, guitarra y
guitarrón, chalecos bordados y rastras de monedas y penurias.
Adentro del tren, una alegre caravana recorría los vagones, colgando
serpentinas y zapateando sobre los descansillos de las puertas. Ni
rastros de la diablesa y el diablillo, o la mula embarazada. Todo
aquello era muy extraño, porque la Salamanca, según había oído
contar, aparecía más bien en cuevas – remedando la originaria en
Salamanca, o al borde de una cañada (como lo dijo Sarmiento). Mas no
había nada incongruente en el hecho de que estuviera en la estación
de tren; al contrario, parecía un lugar adecuado, suficientemente
misterioso a esas altas horas de la noche. Todavía más extraño
resultaba ese aire de normalidad, de simple fiesta que tenía todo, a
diferencia de lo que había podido ver – si bien de soslayo, lo
repito – antes de la ofrenda del vino.
No sólo habían desaparecido los monstruos y las pesadillas, sino que
la escena tenía un aire bucólico, la ilusoria inocencia de una
trampa. Porque sin duda no era sino eso, una trampa, tanto para los
sentidos como para la razón. Al acercarme al puesto de las comadres,
ambas guapas y querendonas, vi que detrás del mesón había un quiosco
en forma de tienda, con cortinas flotantes y gobelinos agrisados por
el tiempo. Por los intersticios se divisaban siluetas femeninas semi-
desnudas y sonrientes, más jóvenes que las puesteras y aún más
lúbricas, que parecían estar esperando.
De una guitarra invisible que no formaba parte de la orquesta, fluía
una melodía distinta, tocada con destreza incomparable, y que sin
embargo no desentonaba con la chacarera de los ciegos. "Es la
guitarra del diablo – pensé en seguida, rememorando las notas de
otra libreta de campo que  había llevado en Santiago del Estero hace
unos años – "la singular manera de templarla que nadie puede
imitar". Entonces la música cesó de inmediato, quedando sólo la de
la orquesta que se escapaba por las bocas del andén hacia la noche.

  - ¿Desea tomar algo?
– me preguntó una de las comadres seductoramente mientras entreabría
su falda para mostrar los muslos cerúleos – hay de todo, aunque no
se vea – y sacó de abajo una botella de ginebra holandesa, dorada
como una mies, y unos tamales que eran la tentación misma, al tiempo
que se daba vuelta dejando ver unas nalgas perfectas, como trazadas
a compás - ¿O prefiere este vinito de Cafayate, de más de diez años
aunque no tenga marca – ofreció subiéndose la enagua, de la que
surgía una mata de pelo azulado de tan negro, escondiendo apenas sus
secretos encantos.
-   Sólo tomo del mío – y al mero gesto de sacar la botella para
ofrecerles un trago, el    mesón y la tienda desaparecieron quedando
sólo el guitarrero, que tenía un aro de oro   en cada oreja y
parecía un gitano de cuento.
-   El que te enseñó esos trucos sabía a qué atenerse – me dijo por
todo saludo – pero yo puedo enseñarte muchas cosas más...
-¿Qué querés decir? – le contesté adhiriéndome a su tuteo.
-         Lo que más te agrade; por ejemplo, encantar a la guitarra,
como yo lo hago, lograr fortuna, conquistar a todas las mujeres, o
bien conocer los secretos del futuro y el misterio de la muerte – Y
sacó del bolsillo un mazo de cartas de Tarot nuevas y brillantes,
disponiéndose a barajarlas.

  -   Es demasiado – repuse – no sabría qué hacer con tantas
respuestas, y ya no tendría preguntas ni deseos. Prefiero no entrar
a tu Salamanca – Y el guitarrero, diablo, o lo que fuese, también se
esfumó sin dejar rastros.
En el andén quedaba apenas un par de parejas bailando la eterna
chacarera, y la inimitable orquestilla de los ciegos. Cuando me
acerqué a ellos, uno de los bailarines me pasó su prenda, diciendo:
-         Aguántela un poco, compañero, enseguida vuelvo – y arrojó
la mujer a mis brazos enredada en su propio pañuelo.
Ella era liviana y ágil, danzaba como flotando sobre el vuelo de sus
enaguas, y tenía el rostro más bello que jamás había visto en esta
tierra de mujeres hermosas: un ícono de trenzas castañas y ojos
marinos, con una rara sonrisa, algo inquietante, que le añadía
encanto. Su cuerpo rezumaba el sudor invisible del deseo.
-  Subamos al tren – susurró a mi oído después de la primera vuelta –
  antes de que él regrese...
La otra pareja ya habría subido, o quizá se había disipado como todo
lo demás. Una suerte de vapor húmedo que empañaba los vidrios de las
ventanillas me impidió ver, de momento, lo que ocurría en los
vagones. Ella se aferró a la baranda de una puerta, tratando de
empujarme al interior del coche. Desde allí se oía de nuevo la
guitarra del diablo y la anterior algarabía. Toda la feria parecía
haberse trasladado al tren, que ya comenzaba a partir.
-         ¡Sube! – gritó ella - ¡Vas a perder el tren! – Y en su
premura por agarrarme de la mano se corrió hasta el descansillo
final en la parte trasera del último vagón, hasta donde me alzó con
una fuerza increíble. No pudo, sin embargo, hacerme entrar por
aquella puerta, que quizá dividía este mundo del otro, porque cada
vez que trataba de hacerlo yo sacaba la botella de vino, y ella
retrocedía como si algo la amenazara o estuviera acosada por el
fuego.
Recurrió entonces al antiguo y femenino recurso de desnudarse, y se
entregó a mí allí mismo con la pasión de una virgen. Era sin duda la
diablesa, porque nunca había sido como esa vez, ni volvió a serlo.
Aunque decir que se entregó no sería tampoco exacto, ya que, bajo la
apariencia de hacer lo que yo quería, ella dominaba todos los actos
con una destreza sin igual. Y al final, cuando ya casi me había
rendido a su  singular encanto, creí percibir el suspiro de la gran
diablesa, más peligroso que el canto de las sirenas, según me había
contado el curandero.
Su recuerdo benéfico me salvó del último esfuerzo de la Salamanca
por atraparme, porque los efluvios que manaban de ese suspiro eran
como garfios que sojuzgaban la voluntad. Y sabiendo que yo soy
bastante picaflor, como dicen aquí, el postrer recurso debió estar
basado, por fuerza, en el irresistible aunque aparente atractivo de
la hembra de satanás.
Al ver que yo me desasía de su abrazo y saltaba, a pesar de que el
tren ya corría a plena velocidad -siguiendo el recurso desesperado
que me había enseñado el curandero: "salta y cierra los ojos, así
te muestre un abismo o el propio infierno"-  ella  desistió de su
intento y se dispuso a ejercer su  venganza. Por algo era Lilit,
reina de los demonios...
Se arrancó las ropas y las máscaras para mostrarse tal cual era, y
pude ver sus escamas, la mirada del basilisco y la boca siempre
abierta de la gárgola, su desnudez de momia, el hocico incipiente y
la dudosa garra. El castigo no fue, como supuse entonces, imponerme
su fealdad ante toda mujer, sino, como lo supe mucho después,
exactamente lo contrario, su incomparable belleza anterior al
suspiro; de modo que todas me parecieran igualmente horribles e
indignas de ser amadas. Como se sabe, la mirada del basilisco ciega.
Yo quedé ciego por un tiempo para toda otra fémina, humana, celeste
o infernal.
Algo desempañó los vidrios de las ventanillas y alcancé a ver, desde
el suelo al borde de las vías, que por los pasillos corrían, como
antes, la diablilla gorda y el diablillo; pero envolviendo ahora los
cuerpos inmóviles de los pasajeros en serpentinas negras, a modo de
mortajas.
Volví al andén desierto, y la orquesta de los ciegos ya guardaba sus
instrumentos. Les pregunté como al pasar qué fiesta se había
celebrado.

-   ¿Cómo, no lo sabía?; la del santo patrono del Quebracho Herrado.
-    Soy forastero. ¿Y cómo se llama el santo?
-    San Ciprián – una velada mueca de burla deformaba sus rasgos
imperturbables.
Cuando atiné a decirles que no podía ser, que ese era el nombre de
un mago de Alejandría y no de un santo propiamente dicho, se
desvanecieron con la primera claridad del alba.
Al otro día, al subir al coche de reemplazo que habían enviado desde
Las Varillas, el aroma del café recién hecho casi me hizo olvidar la
ordalía anterior. Pero en la manera de observarnos, todavía de
reojo, descubrimos una cierta complicidad entre los viajeros. Según
una versión que también alcanzó a contarme  el curandero, los que
han logrado escapar de la Salamanca sin sucumbir a su influjo,
pueden formular un deseo.
Sin mucha convicción, no lo formulé en ese momento; sólo cuando me
di cuenta del castigo de la gran diablesa, después de resistirme al
influjo de unas fragantes chilenas, que compartían la mesa del coche
comedor, expresé el deseo de saber si era verdad lo que había
ocurido. O el conjuro tuvo efecto, o todo era producto de un sueño
sobre rieles en la estación del Quebracho Herrado. Cuando el tren ya
dejaba el andén vi, o creí ver, una cruz invertida entre las vías,
sobre los durmientes.


* de José Luis Najenson najenson@...




San Cristóbal, la ciudad en la que ya no se oye el silbato del tren
de trocha angosta*

Los viejos ritos forjaron una sólida identidad que hoy tiene destino
incierto.

VAGON DE RECUERDOS. El predio de los viejos talleres ferroviarios.
(Gentileza E. Giussani)

Fabio Abbá*

Esta es la historia de San Cristóbal, mi ciudad, a la que nunca voy
a dejar de querer y añorar a pesar de no vivir allí en este momento.
Sin ruborizarme y con mucho orgullo puedo decir que viví toda mi
infancia en el lugar más hermoso del mundo. Y ese desmedido término
no es por su belleza paisajística ni mucho menos. Hablo de San
Cristóbal, conocida como la Puerta del Norte Santafesino. Donde
deambular por sus calles a la siesta en pleno verano era casi
impensado. Donde cerrar los autos con llave o ponerles candado a las
bicicletas se reservaba para los que venían de visita de la gran
ciudad.
Donde el programa del sábado a la noche para las señoras mayores era
estar a la expectativa de algún casamiento o cumpleaños de quince
para ir a "espiar" el vestido de la agasajada.
Había ritos. Sentarse en la vereda sobre el sillón de tiritas, en lo
posible después de que pasara el regador, así se asentaba la tierra
de la calle. Ir al almacén con la libreta de tapa verde y el bolso
rejilla. Ir a la escuela en bici o caminando, boicoteando de por
vida los transportes escolares.
Armar la cancha en el baldío al que le prendíamos fuego así después
brotaba el pastito verde y parejo. Construir con precisión de
arquitecto una choza con cañaveral y hacer guardia para cuidarla.
Esperar en las vacaciones a aquel amigo/a, novio/a que venían de
visita a la casa de algún vecino. Mirar
el noticiero de Canal 13 Santa Fe para ver a las 12.45 el resumen
deportivo de Colón y Unión o estar pendientes de la transmisión del
torneo de verano desde Mar del Plata.
Una vez por año se vivía un clásico y no era futbolístico: Yasí Berá
y Mahebe eran las dos comparsas que dividían la ciudad y nos
llenaban de alegría el Carnaval. Para nosotros era como estar en Río
de Janeiro.
La fuente del progreso de mi querida ciudad fue el Ferrocarril
General Belgrano, el de trocha angosta, como decíamos siempre para
diferenciarlo de los otros. Todos teníamos a alguien de la familia
que trabajaba en "el ferro". Escuchar la sirena o pito que marcaba
la entrada y la salida del personal era parte de nuestras vidas. La
ciudad marchó al ritmo que generó esta fuente de trabajo que nos
enorgulleció durante tanto tiempo. Todavía tengo presente la cara de
mi tío del alma cuando me contó que se cerraba el ferrocarril. La
vida de él y la de muchos otros que tuvieron este como primer y
único trabajo, en gran parte, dejó de tener sentido. Las historias
que se sucedían, el compañerismo sin traiciones, el sentido de
pertenencia eran tan fuertes que el cierre le quitó vida a la
ciudad. En realidad, les arrancó un pedazo de su vida a todos los
que allí trabajaban. Se terminaron las bromas pesadas que alguien
siempre debía soportar. Y las olimpíadas deportivas que convocaban
más que cualquier otro evento, en las que cada sección se jugaba el
honor delante de toda la ciudad.
Hoy muchas cosas han cambiado. La ciudad se acomodó a otro ritmo de
vida. La TV por cable con 80 canales reemplazó a la única señal
repetidora que teníamos. El asfalto se empeña en poner en peligro de
extinción al camión regador. La proliferación de los remises atentó
contra la bici o las caminatas para ir de una punta a la otra de la
ciudad. Internet y la computadora sustituyeron la cancha del baldío
y la choza. La confitería para ir a bailar a la hora cero se
transformó en boliche para entrar a las 2.30.
A la palabra empeñada ahora hay que volcarla en papel y ante
escribano, por las dudas vio...
Del ferrocarril hoy quedan esos dos kilómetros de galpones sin vida,
atesorando en algun rincón el ruido de las máquinas y de los
obreros. Los durmientes de quebracho colorado son ahora víctimas de
algún hogar a leña, cuando deberían seguir soportando el rodar de
las toneladas del pata de fierro, como le decían al tren. Ese tren
que nos era tan familiar, ese que esperábamos hasta que pasara el
último vagón de madera color naranja furioso donde iba el guarda con
la banderita roja que nos saludaba. El que nos trajo tanto progreso
hoy pasa esporádicamente, tanto que a los chicos les resulta un
bicho raro. Ni que hablar si hubieran podido viajar en el coche
motor a Santa Fe: para nosotros era como volar a París en el
Concorde...

Pero... como no puedo ir en contra de mis sentimientos, mi lugar en
el mundo seguirá siendo San Cristóbal, la Puerta del Norte
Santafesino que creció gracias al ferrocarril y que hoy no lo tiene.
Y, como verán, nunca mencioné gracias a quién, no vale la pena tal
vez dedicarle un renglón a quien
hipotecó mi ciudad y mi país, fundamentalmente en honor a mi tío.
El, como tantos otros, hasta el último día de su vida se siguió
levantando a las cinco de la mañana esperando que volviera a sonar
el pito que lo llamara a trabajar.

* Nacido en San Cristóbal, envió este relato a Radio Mitre desde la
ciudad de Santa Fe, donde vive hoy. La historia se publicó en el
blog de Argentina Pueblo a Pueblo.

-Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2006/10/04/sociedad/s-03501.htm





Correo:

FIESTA DEL FERROCARRIL DE TROCHA ANGOSTA*

La Asociacion de Amigos del Ferrocarril General Belgrano, la
Municipalidad de San Andres de Giles, y
la Revista Todo Trenes, invitan a la Fiesta del Ferrocarril de
Trocha Angosta, que sea realizara el
proximo domingo 8 de octubre a las 11:00 horas en la Estacion
Espora, Partido de San Andres de Giles,
Provincia de Buenos Aires.
Aquellos que disfrutan de la vida de campo, tendremos asado criollo
y chancho asado con pelo, musiqueada criolla, carrera de sortijas, y
eventos destrezas criollas. Contaremos tambien con la exposicion de
material ferroviario, exposicion fotografica, charlas sobre los
ferrocarriles de trocha angosta en la Provincia de Buenos Aires, y
visitas guiadas por la estacion, entre otras sorpresas mas.
Quienes no dispongan de vehiculo para trasladarse a Espora,
ofrecemos un servicio de bus. El valor del
pasaje es de $ 30-. ida y vuelta, partiendo desde Puente Saavedra a
las 09:00 horas del domingo, y
retornando a las 17:00.
Para llegar a Espora, se debe tomar la Ruta Nacional N°7 hasta el
kilometro 114, a la altura del Paraje
Villa San Alberto. Alli tomar a la izquierda un camino consolidado
con tosca, de unos 9 kilometros
(señalizados), que desemboca en la estacion.
Recomendamos traer vasos y cubiertos.
Informes: (02324) 15-51-7300
(011) 15-5872-1328 (despues de las 17 horas)
www.amigosdelbelgrano.com.ar

Atentamente
Damian Dipasquale
Prensa - Asociacion de Amigos del FCGB  amigosdelfcgb@...


*Enviado para compartir por Alfredo Armando Aguirre.
choloar@...

Fratello Coiro: Cuando anoche encontre el mensaje y archivo que te
adjunto, me acorde de tu deliciosa
utopia en el Compañia General. Si ya lo conocias, bueno como decia
el General "Lo que abunda no daña" (Hoy dia hay que aclarar que El
General era Peron) :-)

Página personal: http://choloar.tripod.com/choloar.html
Mi Blog - Bitácora: http://choloar.tripod.com/Alfredo_Aguirre/

*

  invitacion del centro Cultural estacion Provincial*


Mucho tiempo sin el Tren…
28 de Octubre 1961 - 2006
…a 45 años del cierre del Ferrocarril Provincial La Plata al
Meridiano Vº

Cultura – Identidad – Memoria

Charlas - Muestra fotográfica - Mate con historias – Teatro
Comunitario – Material de época
28 de octubre 16 hs.

Centro Cultural Estación Provincial – 71 y 17
www.estacionprovincial.com.ar
Patrimonio Barrial

Organizan: "Centro Cultural Estación Provincial" y Grupo de Teatro
Comunitario los "Okupas del Andén"

28 de octubre de 1961: se implementa en la Argentina el
denominado "Plan Larkin" que intentó imponer Frondizi mediante su
ministro de Economía Álvaro Alsogaray siendo el inicio del
desmantelamiento del sistema ferroviario Argentino.

El Ferrocarril Provincial se inauguró el 15 de marzo de 1912; la
provincia de Buenos Aires concibió una red ferroviaria de trocha
angosta cuya dimensión, si se hubiera concretado en su totalidad,
habría modificado sustancialmente el panorama ferroviario
bonaerense. La parte del ferrocarril que se construyó se llamó
Ferrocarril de La Plata al Meridiano V° o Ferrocarril Provincial de
Buenos Aires. A partir del puerto y ciudad de La Plata llegaba a
Mirapampa, en el límite provincial, pasando por Carlos Beguerie,
Saladillo Norte y Nueve de Julio, en cuyas inmediaciones cruzaba las
trazas de la CGBA y el Midland, para dirigirse a Pedro Gamen desde
donde un pequeño ramal alcanzaba Pehuajó. Desde La Plata otro ramal
llegaba a Avellaneda y desde Carlos Beguerie, típico ejemplo de
pueblo ferroviario hoy agonizante, los rieles llegaron a Azul,
Olavarría, Sierra Chica y Loma Negra. La razón esgrimida por el
gobierno provincial para la construcción del Ferrocarril Provincial
era integrar a vastas zonas hasta ese entonces incomunicadas por vía
férrea y, recorriendo regiones ya servidas por otros ferrocarriles,
abaratar los fletes con su presencia. Las opiniones sobre el
Provincial abarcan un amplio espectro, desde considerarlo
una "ambiciosa maniobra política" o "proyecto delirante", hasta
calificarlo como "audaz intento bonaerense para quebrar el rol
hegemónico de las empresas británicas". El tren funcionó
adecuadamente hasta 1961, cuando el "Plan Larkin" que implementó el
presidente Arturo Frondizi -a instancias de su ministro Álvaro
Alsogaray y de Thomas Larkin, general estadounidense enviado al país
como "asesor en Transporte" por el Banco Mundial- eliminó un tercio
de los ramales y despidió a 70 mil ferroviarios. Se realizó una
huelga de 42 días, que impidió implementar ese plan completo pero,
lamentablemente, el Ferrocarril Provincial fue cerrado en su ramal
más importante desde La Plata hasta Mirapampa.
Después, la dictadura militar inaugurada en 1976, asestó un golpe
decisivo contra los ferrocarriles nacionales echando a mucha gente y
reprimiendo a los obreros. El ramal La Plata - Avellaneda (lo único
que quedaba hasta ese momento en funciones) fue cerrado
definitivamente en 1977. Así se llega a 1991-1992 donde el
neoliberalismo menemista termina de cerrar los ferrocarriles que
quedaban, "ramal que para, ramal que cierra". Muchos pueblos fueron
quedando "fantasmas" a raíz de la desaparición de los ramales y
mucha gente perdió, no sólo su fuente laboral, sino un medio de
transporte esencial donde se implementaba el encuentro de la
comunidad. Para la Estación Provincial "del Meridiano Vº" de La
Plata se tejieron mil destinos posibles pero ninguno se concretó.
Solamente lo que se está concretando en este momento es el proyecto
de los vecinos que en 1998 se juntaron y, cansados de ver la
estación abandonada, crearon un centro cultural vecinal
denominado "Centro Cultural Estación Provincial". Este
emprendimiento es fruto del esfuerzo de ex ferroviarios y gente del
barrio que trabajan para darle vida a la vieja estación. En esta
gestión vecinal se crean lazos de solidaridad y encuentro para la
comunidad teniendo como ideal hacer de la estación un espacio donde
la cultura y el arte sean los motores del barrio y los estandartes
de los vecinos, renovando así el espíritu del lugar. Hoy se sigue
trabajando para que esos sueños se hagan realidad. Por todo esto es
que en esta fecha tan significativa para el barrio Meridiano V, los
vecinos decidimos organizar este evento desde el Centro Cultural
(buscamos fotos entre los habitantes más antiguos del barrio,
testimonios, etc.) y con el grupo de Teatro Comunitario que ensaya
en la Estación se decidió presentar la obra "Historias Anchas de
Trocha Angosta" que relata la historia del Ferrocarril Provincial.
¡Los esperamos! Más información: www.estacionprovincial.com.ar



Ejercicios de escritura

Para el 16 de octubre.

INVENTREN
Un viaje literario por vías y estaciones abandonadas de Argentina.
Próxima estación: J.R.R.Tolkien (ex 12 de agosto)

Enviar colaboraciones a: inventivasocial@...

*
Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.
El mecanismo es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia
con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla
literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de
2000 caracteres).
Enviar los escritos al correo: inventivasocial@...

***

HASTA 15 de Octubre del 2006....


2º CONCURSO DE FOTOGRAFÍA ECOLÓGICA XICóATL "ESTRELLA ERRANTE"

BASES DEL CONCURSO:

- TEMAS: las temáticas del concurso son tres:
       a) Fotografía artística sobre un tema ecológico,
       b) Problemas ecológicos,
       c) Soluciones a problemas ecológicos.

- FOTOS: para cada tema se pueden enviar un máximo de 5 fotografías
digitales, en color y/o blanco y negro, peso máximo de cada foto 500
KB, en formato jpg, bmp o gif.

- ANEXOS: La(s) foto(s) deberá(n) acompañarse de dos ficheros Word:
1) Un fichero titulado "pseudónimo+descripción" que contenga un
texto resumido que describa el mensaje de la(s) foto(s), el problema
o la solución planteado (máx. 1 página, tamaño DIN A4), y el
pseudónimo del concursante.
2) Un fichero titulado "pseudónimo+datos" que contenga los datos del
concursante: nombre y apellido, pseudónimo utilizado, correo postal
y electrónico, tel. y/o fax y un breve curriculum (ev. foto).

- FECHA LIMITE PARA EL ENVÍO DE LOS TRABAJOS: 15 de Octubre del 2006.

- Los resultados se anunciarán en el No 79 del Magazin Cultural
Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante" (Abril/Junio/2007,
edición digital [www.euroyage.com] e impresa).

PREMIOS:

- Se otorgarán en total 7 premios: CUATRO PREMIOS de 200 Euros para
problemas y/o soluciones, y TRES PREMIOS de 200 Euros para
fotografía artística, además de la publicación en el Magazin
Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante".
- Menciones de Honor y publicación de los trabajos destacados.

Envíos a: euroyage@...


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*Eduardo Francisco Coiro inventivasocial@...




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Te Recuerdo Amanda*



*Texto y música de Víctor Jara
Canción-vals

Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo,
no importaba nada,
ibas a encontarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
Son cinco minutos. La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena. De vuelta al trabajo
y tœ caminando lo iluminas todo,
los cinco minutos te hacen florecer.
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo,
no importaba nada
ibas a encontrarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
que partió a la sierra,
que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutos quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo
muchos no volvieron, tampoco Manuel.
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.

*FUENTE: http://www.publicaciones.scd.cl/amanda.htm



La vida es eterna en cinco minutos...


*
Un hombre humilde que tuvo el coraje de testimoniar en el juicio
contra el criminal Etchecolatz esta desaparecido desde el domingo.
Esta es una señal de terror para futuros testigos. Una nueva señal
de horror al país de víctimas. Abrazemos a la vida a Don Julio
Lopez, 77 años, de profesión albañil, que como dicen las crónicas
ofreció su voz de sobreviviente al silencio obligado de los muertos.

*Eduardo F. Coiro inventivasocial@...

(Los invito a escribir sobre el tema)




Sentirse Dios*

Nada mas  movilizador que la cabeza gacha del culpable que admite su
culpa y su deseo de enmienda veraz o fingida. Por eso también fue
movilizador , pero agraviante, el gesto de falsa humildad y
pobreza que esgrimió el ex comisario Etchecolatz frente al jurado
que debía dar su veredicto.
No fue necesario haber tenido algún familiar desaparecido, para que
las tripas se nos retorcieran
al escucharlo quitar autoridad a quienes lo juzgaban, con una
soberbia que sobrepasó todo límite. Su  cita a palabras de Borges
fueron una ironía, creo hasta de mal gusto, por alguien que se
siente a la altura de Dios.
Desconocer a los jueces como tales, sentirse un preso político,
rehén de la justicia  fueron los argumentos que esgrimió como fin,
antes de escuchar su condena.
Los jueces tuvieron la educación y paciencia de autorizar sus
palabras finales, que intentaron de
agraviar al máximo tribuna, ignorando su condición de reo, hasta que
tuvieron que  interrumpirlo: ya era
demasiado. ¿ El, tuvo la misma deferencia con quienes secuestraban
bajo sus  órdenes?. ¿Qué jueces los
juzgaron? ¿Qué abogado los defendió? ¿Quién ordenó que se los
torture? ¿Por qué sus familias no saben que pasó con la mayoría de
ellos?
Besar un crucifijo fue el colmo de la puesta teatral que puso en
escena desde un primer momento y nos
sentimos heridos los verdaderos cristianos.
  Todos cometemos errores, es bueno darse cuenta y tratar de
enmendarlos,  tuvo 30 años para hacerlo, no por eso dejaría de ser
culpable, pero pudo aliviar su conciencia  mostrando
arrepentimiento, dando consuelo a las familias que ya lo único que
quieren saber es donde poner una flor, dar información sobre los
bebes que fueron entregados ilegalmente a otras familias y que
todavía se siguen buscando. Mas prefirió dar rienda suelta a su
orgullo desmedido erigiéndose en Dios por su propio ego, que no le
servirá cuando se presente ante el otro Juez al que tanto aludió  en
su exposición.

*Mirta Alicia Gisondi mirtagisondi@...




Monstruos*

*Por Sandra Russo

Las palabras monstruo y mostrar tienen una raíz común. Hay algo en
el monstruo que exige ser visto, exhibido o imaginado. El monstruo
existe para que los demás sepan que existe. Aunque permanezca
oculto, la entidad del monstruo requiere ser completada por alguien
que le tema, por alguien que
huya de él, y que lo constituya. Para eso durante los '70 hubo
hombres como el ex comisario general Miguel Etchecolatz, cuyo solo
nombre, en la provincia de Buenos Aires, provocaba escalofríos.
La dictadura militar tuvo muchos asesinos, pero sólo algunos
verdaderos monstruos, que fueron fuente de inspiración para los
demás. Uno lo da por hecho, pero cabe la pregunta: ¿habrá sido tan
sencillo hacer emerger de las Fuerzas Armadas de entonces semejante
legión de secuestradores, torturadores
y asesinos? Una cosa es haber convencido a todos ellos de que las
organizaciones armadas de la época se habían propuesto "imponer un
régimen totalitario en el país, apoyados por otros estados como el
castrista", tal como afirmó ayer el abogado defensor de Etchecolatz,
Luis Boffi Carri Pérez.
Pero otra cosa muy distinta debe haber sido convencerlos, y con
bríos siniestros, de que era necesario meterles picana a los
prisioneros hasta desmayarlos o matarlos, aniquilar familias
enteras, secuestrar y robar niños, protagonizar esa obra maestra del
terror. El régimen necesitó a los monstruos para implantar en las
fuerzas de seguridad un modelo de militar sin escrúpulos ni
humanistas ni religiosos, hombres a los que no les temblaba el pulso
para picanear a mujeres embarazadas, para torturar a la
esposa delante del esposo o para fusilar prisioneros en fugas
fraguadas.
Hombres como Miguel Etchecolatz sirvieron para irradiar a su tropa
la luz invertida del mal absoluto. Fueron los líderes falaces de un
país que luchaba contra el incierto enemigo interno con el peor de
los terrorismos, el de Estado. Los monstruos ofrecieron a la
dictadura sus almas negras, en las que ellos y tantos otros fueron
capaces de almacenar el dolor ajeno, y cuanto más dolor, y cuanto
más crimen, más épicas parecían sus leyendas.
Etchecolatz sigue sosteniendo que en la Argentina no hubo campos
clandestinos de
detenidos-desaparecidos, y que lo que hubo fueron campos
ocultos, "como en toda guerra".
Los monstruos siempre están esperando el momento de demostrar que
son monstruos, porque en el fondo están orgullosos de serlo. Y por
eso son monstruosos.

*FUENTE: PÁGINA/ 12. 20-09-2006
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/subnotas/1-23769-2006-09-
20.html




Viernes, 22 de Septiembre de 2006
MARCHA EN LA PLATA EN RECLAMO DE LA APARICION CON VIDA DE JULIO LOPEZ

El testigo que sigue desaparecido*

El gobierno bonaerense elevó la recompensa a 200 mil pesos para
conseguir datos del albañil que fue víctima del represor Miguel
Etchecolatz. El ministro del Interior recibiría a los familiares.

Jorge Julio López, al testificar en el juicio a Etchecolatz.
Imagen: DyN


*Por Adriana Meyer

Cada minuto que pasa, crece la inquietud por la desaparición de
Jorge Julio López, uno de los testigos clave en el juicio que
terminó con la condena a reclusión perpetua contra el represor
Miguel Etchecolatz. La senadora Cristina Fernández de Kirchner se
comunicó desde los Estados Unidos con el ministro de Seguridad
provincial, León Arslanian, para interiorizarse sobre la búsqueda de
este ex albañil de 77 años que fue visto por última vez el domingo a
la noche. Esa cartera había ofrecido una recompensa de 50 mil pesos
por información sobre López pero ayer, mediante un decreto del
gobernador Felipe Solá, esa cifra fue elevada a 200 mil. Los
familiares de este hombre –que identificó a Etchecolatz como su
verdugo– y los integrantes de la agrupación Justicia Ya serían
recibidos hoy por el ministro del Interior, Aníbal Fernández. La
Secretaría de Derechos Humanos provincial, organizaciones sociales y
organismos de derechos humanos convocaron para una marcha en La
Plata "por la aparición con vida de Julio López y el Juicio y
Castigo a los culpables".
Un amplio arco político, gremial, social y de derechos humanos se
sumó a la inquietud y ansiedad de los familiares de este testigo
fundamental en el reciente juicio. Habría una sola marcha que
unificaría a funcionarios con militantes y los oradores serán Nilda
Eloy –sobreviviente de los campos de exterminio, y también testigo
del proceso contra Etchecolatz– y María Isabel "Chicha" Mariani. La
concentración se realizará a partir de las 17 en la Plaza Moreno,
frente al edificio donde se realizó el juicio en el que se condenó a
Etchecolatz a reclusión perpetua. La columna, de la que participará
el Premio Nobel de la Paz, Adolfo Pérez Esquivel, se movilizará
luego hasta Plaza San Martín bajo la consigna "Defendamos la
democracia", explicaron.
Fuentes de la Secretaría de Derechos Humanos provincial precisaron
que, el sábado, Eloy recibió amenazas telefónicas, cuando le
hicieron escuchar una grabación con sonidos de torturas. El
secretario Edgardo Binstock opinó ante Página/12 que "si algo le
sucedió a López sería un hecho contra toda la política de derechos
humanos provincial y nacional, contra los juicios y contra todos los
organismos". Por su parte, las Abuelas de Plaza de Mayo, APDH,
Familiares de Desaparecidos y Detenidos por Razones Políticas,
H.I.J.O.S., Madres de Plaza de Mayo - Línea Fundadora y Serpaj
enviaron una carta al ministro del Interior, Aníbal Fernández, en la
que expresaron que "cualquier desaparición es preocupante, pero en
este caso reviste particular gravedad por lo fundamental de su
testimonio en la condena de un represor, lo que lleva a suponer un
acto de venganza que puede conllevar la muerte o la desaparición
forzada", tras lo cual exigieron una "inmediata y exhaustiva
investigación".
Aníbal Fernández aseguró ayer que el Gobierno no descarta "ninguna
hipótesis" y afirmó que "hay elementos con los que contamos que son
demasiado importantes como para hacerlos públicos", sin dar mayores
precisiones al respecto. Mientras la investigación del juez Arnaldo
Corazza en base al habeas corpus presentado por los familiares no ha
dado ninguna pista, tanto Arslanian como Fernández se negaron a
aplicar la palabra "desaparecido en democracia" hasta tanto "no
tengamos certezas sobre las circunstancias en que se produce esta
desaparición".
Si bien Arslanian detalló que "se trata de una persona que no ha
vuelto a su casa", los familiares aclararon que su cama estaba como
si la hubiera usado y un inventario de su ropa indicaría que
desapareció con vestimenta de entrecasa. Según expresaron, "no salió
por las suyas", aunque admiten que "la cerradura (de la vivienda) no
fue forzada. La aparición de un cadáver calcinado en Camino Negro
los había conmocionado y, aunque se descartó que fuera López, su
abogada Guadalupe Godoy expresó a este diario: "Ahí tiraba los
cuerpos la Triple A, es un hecho simbólico y amenazador; cuando nos
enteramos, entendimos el mensaje".

*FUENTE: PÁGINA/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-73406-2006-09-22.html




Las Abuelas recuperaron al nieto número 85*

Marcos Suárez, de 31 años, que había sido secuestrado cuando era un
bebé de casi un año y lo llevaba en brazos su padre, Hugo Alberto
Suárez, quien continúa desaparecido, al igual que su esposa, María
Rosa Vedoya, se convirtió ayer en el nieto número 85 recuperado por
las Abuelas de Plaza de Mayo.
Hasta hoy no está claro cómo en 1976 ese bebé llegó a manos de una
enfermera que lo anotó como propio y lo crió hasta que murió, cuando
él tenía 14 años. Luego quedó a cargo de una hermana de esta mujer,
a la que consideraba su tía. Más tarde, Marcos —hoy casado y padre
de dos hijos de 8 y 9 años— quiso reconstruir la historia de su
padre.
Un psicólogo que lo atendió le preguntó si, frente a la ausencia del
padre, la falta de fotos suyas de recién nacido y hasta su supuesto
nacimiento en una casa —aun cuando su presunta madre trabajaba en un
centro de salud— le gustaría hacerse un ADN para ver si podía estar
relacionado con algún desaparecido.
"Vino a buscar un padre y se terminó topando con su propia historia.
El 22 de junio se hizo los exámenes en el Banco Nacional de Datos
Genéticos del Hospital Durand y el 12 de setiembre pasado le dieron
los resultados que confirmaban su filiación con Hugo Suárez y María
Rosa Vedoya", dijo Estela de Carlotto al hacer ese anuncio.
Curiosamente, la foto en que se reconoció había aparecido el 22 de
junio en la telenovela "Montecristo", donde se difunden distintas
imágenes de los nietos buscados por las Abuelas.

*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2006/09/22/elpais/p-01002.htm


*

Queridas amigas, queridos amigos:

El próximo domingo 24 de septiembre del 2006 presentaremos en la
Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas
(hora de Austria!), música del compositor argentino Carmelo Saitta.
Las poesías que leeremos pertenecen a Saturnino Rodríguez Riverón
(Cuba) y la música de fondo será de Indoamérica (Andes); todo ésto
en nuestro programa Poesía y Música Latinoamericana, en español y
alemán. ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-
Stream)
!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con
Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 44  A-5020 Salzburg  AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067

*
Ejercicios de escritura
Para el 28 de septiembre...

  La edad de la justificación*

  Me encuentro con Jorge en el supermercado, ambos dudamos, hace como
20 años que no nos vemos, en el interín uno supone que pasaron
muchas cosas. Hablamos casi con temor por preguntar sobre la vida de
cada cual. Suponemos que hay perdidas y dolores ademas de pelo
encanecido. Cada cual tiene a mano la foto de sus respectivos hijos,
son 3 los de él,  y 2 los míos, y esto generó un clima de dicha
mientras recorríamos las gondolas. Luego volvímos caminando un par
de cuadras sobre la avenida.
El antiguo amigo, de golpe, suelta una clave de su presente: "Ya
entré en la edad de la justificación"
-Me dice, y enseguida aclara al ver mi cara de no entender nada de
nada.
-Gasto mucha energía mental y mucho tiempo del día en pensar y
pensar y tratar de entender cómo llegue aquí, por que mi vida y mis
afectos y mis cosas estan así... son largos inventarios, -y todavía
falta un mes para cumplir los 48-. De última, siempre me escucho y
me sorprendo tratando de justificarme...

-Sabes que a mi también me pasa, le digo en tono casi compasivo...

¿Se animan a escribir unas palabras en narrativa, para el 28 de
septiembre?


*propuestas de Eduardo F. Coiro. inventivasocial@...


En general: La propuesta de Inventiva Social es escribir para
acercarse a la realidad cotidiana. Y poder contar lo que ocurra
desde palabras y recursos "literarios" que cada persona dispone.

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Puede participar quien guste con escritos en idioma españo breves -
alrededor de 2000 caracteres- (no excluyente) en forma de crónicas,
ensayos, cuentos, poemas o prosas.
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Ejercicios de escritura.
Agosto 2006


1. La función de la ilusión:

El hombre camina por la calle. Es domingo a la tardecita y esta no
es su ciudad. El frío y el silencio se confunden en las calles,
abruman al caminante, lo hacen sentir más ajeno, más sólo.
Dobla en la esquina guiado por gritos que de pronto descienden desde
arriba.
Ese hombre de pelo gris grita desesperado desde el balcón del 3º
piso, está en camiseta a pesar de los 8 ó 9 grados de temperatura.
Señala al cielo o a la terraza del edificio de enfrente. Dos mujeres
-madre e hija, supongo- lo tironean rapidamente hacia adentro del
departamento. Alcanza a dejar en el aire una frase-grito bien
audible que desaparece haciendo ecos: "ya no somos libres de
ilusionarnos".

¿Qué es la ilusión? ¿Es la fuerza invisible que nos mantiene vivos?
¿Es lo puramente inconsciente que orienta sentidos?

¿Se animan a escribir unas líneas para el 14 de agosto?


*Texto - propuesta de Eduardo F. Coiro. inventivasocial@...




2.Cuentos y postales de mi barrio...

Un barrio, dice el amigo Claudio, es aquel lugar donde todo se sabe
y/o se supone.
Donde cada cual circula con fantasmas e historias a cuestas que las
comadres paradas en la puerta no dejan de actualizar. Un barrio, -
insiste el amigo- es el lugar donde las personas no pertenecen del
todo a su propio relato.

¿Se animan a escribir unas líneas para el 21 de agosto?


*Texto - propuesta de Eduardo F. Coiro. inventivasocial@...



3. Análisis capilar del ser*

Hace realmente muchos meses que no visito la peluquería existencial
del licenciado Ernesto Jaime Frizz Maurice. El licenciado es un
amigo y compañero de facultad que al concluir la carrera de
Sociología tuvo la genial idea de poner una peluquería. No cualquier
peluquería de barrio, aunque la suya esta precisamente situada en un
barrio de la localidad de Adrogué, sino una peluquería "existencial"
donde los clientes -mujeres y hombres por igual- además de mejorar
el aspecto su pelo pueden hacer consultas acerca de aquello que
puede "verse" a partir de la disposición natural de su cabello y
donde son "analizadas" las ansiedades que esto desata en
cada "paciente" capilar. Quienes cortan el pelo aquí son Psicólogos,
Sociólogos, Terapistas ocupacionales. Ernesto solo emplea en su
peluquería a coiffeur con títulos universitarios en humanidades. El
lugar es bastante extraño, pues de hecho coexisten aquí los
instrumentos comunes como sillones, espejos, secadores, con
exposiciones de pintura, escultura y fotografía.

Me detengo en un escrito enmarcado y comienzo a copiarlo en mi
libreta de apuntes:



"Cuando vemos algo o a alguien bello, la primera idea que nos surge
es que es un placer mirar a esa persona o ese objeto. Y sin embargo
no es así: el placer reside en ser mirado por esa persona. Si lo
pensamos bien, cuando decimos: "Ah, que bello", en esa expresión
esta la esperanza o el deseo de ser mirado por ese objeto. Por eso
la belleza compulsiva es tan desagradable. Hay un elemento del deseo
del que no suele hablarse: hay una relación entre el deseo y la
herida; el deseo supone dar y también recibir. Supone un
alejamiento -temporario, por supuesto- del dolor natural de vivir y
ser lastimado. Esa es la trama secreta del deseo: alejarnos por un
tiempo del dolor. Si esto es así, y creo que en algún punto lo es -
entre paréntesis, creo que es algo que resulta mas fácil de entender
para alguien que proviene de su cultura que para un anglosajón- ,
entonces la belleza perfecta es al mismo tiempo algo que no se puede
amar ni desear, porque en su perfección intacta, sin heridas, no
existe posibilidad de dar ni de recibir. Es como dice Andrea
Dworkin: "No tengo paciencia con los invulnerables, con aquellos que
no han sido tocados por un temporal, esos que nunca se han
derrumbado. Grandes puntadas, desgarros mal cosidos, nada muy lindo.
Entonces algo sale y reluce. Pero a los lustrosos, a esos no los
soporto". John Berger, diciembre de 2004.



¿Que puede relatarse de la preocupación estética que vemos día tras
día en la gente?

¿Y de la preocupación específica por lo capilar que lleva a
tantos "tratamientos"?

¿O del arsenal de mensajes y productos que bombardean por igual
subjetividad y cabellera?



¿Se animan a escribir unas líneas para el 28 de agosto?





*Texto - propuesta de Eduardo F. Coiro. inventivasocial@...



En general: La propuesta de Inventiva Social es escribir para
acercarse a la realidad cotidiana. Y poder contar lo que ocurra
desde palabras y recursos "literarios" que cada persona dispone.

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Puede participar quien guste con escritos en idioma español muy
breves -de 1500 a 2000 caracteres- en forma de crónicas, ensayos,
cuentos, poemas o prosas.

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Re-escribiendo Noticias.

Los compañeros más memoriosos de Inventiva, seguramente recuerdan
esta propuesta. Ahora la vamos a actualizar y formalizar como una
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en clave poética y literaria. Cuando menciono noticias, me refiero a
aquellas que nos estrujan el corazón. Que nos parten el alma en
pedacitos. A las que expresan mejor y más claramente la injusticia
social.
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con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla
literariamente en un texto ultra breve (1500 a 2000 caracteres).
Aquí va un ejemplo de noticia y reescritura:


La noticia
*
Cuatro muertos en un incendio en Florencio Varela

Buenos Aires- Una mujer y tres niños murieron hoy al incendiarse una
vivienda en la localidad bonaerense de Bosques, partido de Florencio
Varela, informaron fuentes de Bomberos y policiales.
El incendio se registró a media mañana en una casilla de madera de
esa localidad donde murieron una mujer, una nena y dos niños,
señalaron las fuentes.
La mujer fue identificada como Nancy Márquez, de 28 años, mientras
que los niños -cuyas nombres aún no se establecieron- tenían siete
años y cuatro año y un mes de vida.
La policía informó que si bien la mujer solicitó ayuda, los vecinos
no pudieron socorrerla, y que el fuego fue extinguido por personal
de Bomberos.
Peritos policiales intentaban determinar las causas del incendio,
aunque se evaluaba que pudo haberse iniciado por el desperfecto en
una estufa, señalaron las fuentes consultadas.
El hecho es investigado por la Fiscalía de Instruccion número 2 de
Quilmes y el juzgado de Menores número 3 de esa localidad bonaerense.
(Télam)

*Fuente: La Capital.
http://www.lacapital.com.ar/2006/06/22/policiales/noticia_304146.shtm
l



Una reescritura...

BOSQUES EN FUEGO*

      Los bosques se incendian, la madera es propensa al crujiente
amor de la lumbre. Las llamas danzan se retuercen y crecen a
expensas de los árboles inmóviles. Cada tanto escuchamos de esa
voracidad del animal ígneo que deja a su paso extensiones negras,
yermas, arrasadas.
      A veces los bosques no son bosques, son el rezago de los
cajones de verdura. El débil amontonamiento mal clavado de tablas
que forman una casilla donde malviven y finalmente malmueren seres
humanos. Es la localidad de Bosques, es Florencio Varela en Buenos
Aires.
      La casa de juncos, la casa de madera, la casa de ladrillos.
Pero el cerdito no tenía otra cosa para huir del acecho del lobo que
madera. Sólo tablas mal clavadas, el improvisado cerco que aleja un
poco a la bestia que aúlla afuera en el viento, las garras de frío,
los pasos en el techo de chapa cada vez que se contrae por la helada
o se expande por el calor. El lobo que baila sobre las chapas.
      Y Nancy Márquez escapaba del lobo cuando la atraparon las
enredaderas del incendio. A Nancy y a sus tres niñitos. Siete años,
cuatro años, un mes, un mes, un mes de vida.
      Todavía no nos dijeron si fue por una estufa, si fue porque a
un enchufe se le entretejen las marañas de cables que provocan el
cortocircuito. No creo que haga falta. Fue por la pobreza. Fue
porque el chanchito del medio era pobre. Fíjense cómo de tres
chanchitos sólo uno tuvo la casa de material. Son sabios los cuentos
infantiles, infalibles como la desgracia, acertados como el disparo
del destino, cuando las condiciones propician esa desgracia.
      Pobre Nancy, pobrecitos los tres niños, pobres los cerditos de
casita de cajón de manzana. El lobo se viste de invierno, de
incendio, de hambre; el lobo se multiplica por las villas y las
miserias. Las trampas mortales son casillas de tablas, para el
INDEC, son viviendas clase "B".



*de Mónica Russomanno. russomannomonica@...





Inventren: Narrativa y poesía circulando por vías dormidas de
Argentina.
Próxima Estación: MARIANO BENITEZ


Y sigue su marcha parando en las estaciones...

12 DE AGOSTO////////// FRANCISCO AYERZA //////////
PERGAMINO //////////
TAMBO NUEVO ////////// RANCAGUA //////////ARROYO DULCE //////////
TACUARÍ ////////// SALTO.

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Mascarada*

Nací de noche. Llegué a la hora precisa para llorar en las
tinieblas. Sin
nombre y sin Dios, escuché el silencio del mundo.

Vivo la mascarada del futuro y su terca agonía. El bullicio pulula
por la
ciudad, las voces decantan mi llanto.

Tengo un rostro y mil espejos. Mi guerra se oculta en la oscuridad,
los
espectros caídos en las trincheras me consumen. Reconozco: en la
batalla
muere algo de mí.

Voy a cualquier sitio y no sé a dónde llegar, vivo al amparo de mi
orfandad.
A tientas sigo el contorno del mundo, sus sendas me llevan a la
tierra sin
frutos.

Soy luna de abril. Mi sombra habita en el campo del olvido mientras
el
silencio vive su derrota. Pago la franquicia con un grito en el
desierto.


*de Lady López Zepeda ladylz954@...





Pobres. Feos. Locos. Indios.



JUGANDO A MIRAR*

      Desde la televisión nos permiten espiar en las mansiones, en
las fiestas con tragos de colores y sombrillitas; nos dejan ver cómo
los adolescentes dorados se lanzan a piscinas iluminadas por las
noches, y cómo hermosas mujeres de perfecta dentadura sonríen sobre
sábanas de seda.
      Lindo ejercicio el de vivir otras vidas a través de la mirada.
Bueno, vamos a jugar a los espías.
      Tomemos, por ejemplo, a Marcelo Arroyo y a Silvia Matus. Desde
lejos si quieren, con binoculares y desde el auto miremos a las tres
nenas de la pareja; no hace falta bajar la ventanilla, que hace frío
allá en Chubut, y el barrio 25 de mayo en Caleta Olivia no es el
lugar que una escogería para pasear, ni siquiera por la mañana.
      Desde el auto miremos entonces, sin necesidad de entrar a la
habitación de paredes de chapa y techo de nylon, no nos vayamos a
resfriar con la humedad que se condensa en los muros metálicos, no
nos vayamos a mojar con las gotas que se descuelgan desde el
firmamento de plástico, ni a embarrarnos los zapatos en el piso de
tierra. Vamos a observarlos desde acá, porque el olor es
desagradable.
      Podemos verlos a los cinco haciendo las necesidades en una
lata. No tienen excusado. Podemos ver cómo todo se les echa a perder
cuando llueve, y la lluvia cae por igual dentro y afuera de la
habitación que tienen que llamar casa. Cómo no pueden tener nada, ni
muebles ni ropa ni juguetes. Una maestra contaba que hay chicos a
los cuales no les entregan la libreta de calificaciones, porque no
hay un lugar en sus hogares dónde guardarlas. No tienen muebles, no
tienen sitio seco, qué casualidad, como en este rancho de lata.
      Podemos ver a las nenas en la escuela, tema: mi ciudad, mi
barrio, mi casa. Y la cara de las chicas ¿qué es una casa? Un montón
de chapas recortadas, un techo transparente, el frío que muerde los
pies. Esa es mi casa.
      Cuando nos enteramos de que tienen los papeles del terreno, y
una voz en off dice que en otro papel el IDUV les asegura que una
cooperativa les construirá una vivienda suspiramos aliviados. Bueno,
todo lo anterior fue para construir la tensión dramática que lleve
al final feliz. Ahora veremos, con alegre música de fondo, obreros
que silban mientras trabajan en una adorable casita de tejado rojo y
paredes blancas. ¿No?
      ¿Que hace cuatro años que iniciaron los trámites? ¿Que la
ministro de Acción Social Nélida Alvarez le ofreció a Silvia un vaso
de agua para calmarle el llanto, porque otra cosa no podía hacer?
      Así no vale. No juego más. Nos vamos.
      Ya veo que los vecinos los ayudan con el agua, el gas y la luz.
Loable y maravillosa la solidaridad. Pero no vale. No estaba en el
libreto que los pobres ayuden a los pobres, mientras los impuestos
destinados a acción social se derivan a otros lados. Así no vale.
      Vuelvo a mirar la televisión, me apeno porque la rubia ya no lo
quiere a John y lo prefiere a Walter. Todos miramos la televisión,
mientras del techo de nylon se descuelgan tres lágrimas. Cada
lágrima cae en la pequeña frente de una niña dormida, que no sueña.


*de Mónica Russomanno. russomannomonica@...





Radio La Colifata
Loca, pero te quiero*

La Colifata es un espacio de radio ignorado por el Estado (más allá
de promesas esquizofrénicas), por las autoridades del hospital Borda
(que no fueron internadas) y con apoyo del público, artistas y gente
solidaria. Vida y obra de un proyecto que descubrió cómo de la
política de represión y encierro, se ha pasado a la de expulsión
para dejar a la gente en la calle. Mientras tanto, la radio les
devuelve a los internos la posibilidad de voz, encuentro y
reconocimiento, para combatir el sufrimiento y la impotencia.
Alegres, pero no locos por el fútbol, ni por el mundial, aunque lo
tuvieron de invitado a Bilardo.


"Una mirada colifata y festiva de un evento que nos iguala en
pasiones, donde todavía podemos coincidir en un espacio y momento
para ser felices".
Con esa alegría -que no tiene que ver con la "locura" que vociferan
los medios- presentó La Colifata su espacio dedicado al Mundial de
Alemania, esperando que Saviola, Riquelme y compañía hicieran lo
suyo. El médico, técnico campeón del mundo y comentarista Carlos
Bilardo y una gloria futbolera, el "loco" René Houseman, fueron los
invitados a una derivación televisiva de la radio, el programa El
living de Stellita. Stella Cross vive en la calle y conduce el
programa desde una plaza de Belgrano, donde siempre hay un lugar
para que se sienten los invitados. Bilardo participó desde "los
estudios mayores" de radio La Colifata: el patio del
neuropsiquiátrico José T. Borda.

Más que una FM, La Colifata es un gran espacio de comunicación para
producir salud. O como lo define en charla con lavaca Laura Gobet,
coordinadora del Proyecto, "un espacio de encuentro y empoderamiento
que habilita la posibilidad de pensar los medios como canales de
transformación".
En 1986 desembarcó en el neuropsiquiátrico José T. Borda un grupo de
personas dispuestas a trabajar para desdibujar las gruesas líneas
que dividían el adentro del afuera. Se trataba del grupo Cooperanza,
conocido en ese entonces como la Peña Carlos Gardel, donde trabajaba
como voluntario Alfredo Olivera. Fue a él a quien se le ocurrió
comenzar a grabar a los internos: "A partir de usar ese grabador –un
Westinghouse enorme- se podía lograr que los internos del Hospital
volvieran a tomar la palabra, que recuperaran la voz y que eso
además quedase registrado", explica Gobet.
Enterado de esa experiencia, una radio de San Andrés invitó a
Olivera para hablar de la locura. Pero como no le cerraba del todo
la idea, contraofertó: "¿Por qué no hacemos una columna en la cual
hablen directamente los internos?". Y se fundó así "La columna de
los Internos del Borda".

El nombre propio

Olivera pidió que le grabaran los mensajes de los oyentes que
llamaban por teléfono. Ese casete permitía llevarle a los internos
las opiniones de `los de afuera'. Pronto el nombre dejó de
gustarles, tal vez porque sonaba demasiado solemne. Entonces, entre
todos los que participaban de la experiencia, propusieron nombres
alternativos: las opciones iban desde Westinghouse hasta Carlos
Gardel. Pero finalmente votaron por la única propuesta -entre 40-
que remitía a la locura: La Colifata. "Desde el inicio planteó una
diferencia muy fuerte sobre lo que es el imaginario de la locura.
Porque decir colifato es decir loco querible: qué loca que estás
pero te quiero, esto obviamente sin negar el padecimiento", opina
Gobet.
En 1991 La Colifata empezó a convertirse en un proyecto autónomo,
por fuera de Cooperanza, y a despertar el interés de una variada
cantidad de personas, colectivos y personajes: un oyente obsequió la
primera antena, el periodista Lalo Mir donó varios de los
transmisores, hasta el Comando Sorpresa del ya extinguido programa
de televisión Sorpresa y ½, irrumpió un día para renovar
instalaciones.

Autoridades y autismo

Cualquier sábado del año, sin excepción, desde las 14.30 hasta las
19, se puede presenciar al aire libre la transmisión radial de La
Colifata, que se realiza en el patio del Borda aunque haga frío o
llueva. A la institución jamás le cayó muy simpático que se
instalaran allí: "Somos como un granito de arena en el ojo", subraya
Gobet. Y agrega: "Por momentos ocurrió que La Colifata estaba tan
legitimada afuera que entonces no podían funcionar de manera adversa
a nuestro trabajo".
Cuentan algunos enfermeros que a medida que el prestigio de la
experiencia crecía, las autoridades comenzaban a intentar apropiarse
de ella. Cuando venían periodistas para realizar notas por el
entonces flamante proyecto, el director del hospital respondía como
si fuese el coordinador de La Colifata. Además, en el cuarto piso
del Borda, aún pueden verse las ruinas de lo que intentó ser una
idea exclusiva, original de sus autoridades: un estudio de
radio. "Ese intento de copiarnos no duró demasiado tiempo. Pero hay
muchas más cosas absurdas... nos joden con los ingresos de las
cámaras, con la posibilidad de trabajar libremente. Sin embargo, en
ningún momento tomamos la política de enfrentarlos directamente,
sino que tomamos la postura de hacer. Y el hacer fue tanto que
terminó agotando cualquier posibilidad de jodernos", relata Gobet.

Dignidad versus impotencia

Según cuentan, La Colifata nace como un espacio para rescatar la
dignidad dentro de las llamadas instituciones totales, en donde se
generan situaciones de olvido. Más allá de la alegría que trae el
trabajo autónomo, el contexto es abrumador: un edificio alejado y
solitario, semidestruido, con internos que viven hacinados, familias
que los han depositado allí, especialistas que medican sin ofrecer
tratamientos psicológicos o que conceden altas a pacientes que
quedan en la calle. Una de los dilemas de los que coordinan la radio
tiene que ver con lidiar con la tristeza y la impotencia que todo
eso genera: "Siempre me acuerdo de la frase de uno de los chicos.
Una de las primeras veces que fuimos al Borda, nos dijo: `La pasaron
bien con los loquitos. Ahora se van y no vuelven'. Eso para mí fue
muy fuerte, solo pensaba que tenía que volver. Hay situaciones donde
uno realmente siente que tiene que ser Superman para poder
transformar algo, cuando no hay familia o cuando la institución
ofrece maltrato o directamente destrato. Es terrible cuando la
persona tiene algo para dar pero no es escuchada y a nadie le
importa", relata Gobet.
En La Colifata creen que todos tienen algo para aportar. La salud -
dicen- tiene que ver con potenciar lo más saludable de cada uno. Por
eso trabajan con técnicas de inclusión de la locura o de lo que a
simple vista parece delirante. En la radio tiene espacio todo aquel
tenga algo para decir: "A veces en medio de un debate, se te acerca
alguien al pasar y te dice: "No, porque yo sabía domar caballos". A
partir de ese saber de alguien que suele no hablar ni participar,
uno le propone contar eso al aire. Y por ahí eso hace que esa
persona, al próximo sábado, tenga un programa para enseñar a domar
caballos. A esto nosotros lo llamamos rescate de subjetividad",
revela Gobet para demostrar cómo se va formando la programación.

Contra el sufrimiento

Unas 25 personas integran el colectivo La Colifata, tres de ellas se
encargan de retransmitir microprogramas: graban lo que ocurre los
sábados, lo editan con criterios políticos, éticos y estéticos, y lo
envían a todos los pacientes internos y externos que participan del
proyecto. El mismo material se transmite también vía
internet. "Trabajamos en dos campos: hacia la comunidad en una
función antiestigma y hacia los colifatos como colectivo, para que
puedan empoderarse y generar algo distinto en relación a su
sufrimiento", aclara Gobet.
Una persona del grupo se encarga de las relaciones con los
periodistas y de generar contactos para conseguir financiación.
Otras dos ofrecen apoyo a los colifatos el día de la transmisión de
manera voluntaria y una estudiante de psicología se encarga de las
estadísticas: recoge la información sobre quiénes participan del
programa para luego establecer un seguimiento de cada participante.
Por último, Olivera y Gobet coordinan varias cosas, pero sobre todo
las cuestiones más terapéuticas: realizan interconsultas con los
profesionales del Borda y abrieron un espacio, cada viernes, para
conversar con todos los internos que lo necesiten.

Manu Chao colifato

Si bien La Colifata lleva más de 15 años de trabajo, todavía no le
encontró la vuelta a su financiación. La mayoría del dinero que
ingresó durante estos años vino de donaciones de oyentes, amigos,
periodistas o colectivos autogestivos. Todo eso apenas sirvió para
los insumos y el mantenimiento. El Estado le otorgó premios y muchas
promesas. "Pero nunca un mango", dice Gobet con resignación y
describe una de las consecuencias: "El equipo de trabajo cambió
mucho a lo largo de estos años. Eso a veces es un dolor y es una
imposibilidad como colectivo para organizarse y armar estrategias".
Corría 1996, cuando un documentalista llegó a La Colifata para
realizar un video. Luego de un tiempo se fue a vivir, como muchos
otros jóvenes en aquella época, a España. Terminó haciéndose amigo
del célebre Manu Chao, con quien una tarde de aburrimiento compartió
aquel documental. El músico nacido en París quedó gratamente
sorprendido y decidió mezclar sus canciones con audios de los
colifatos para realizar un nuevo disco, que después pusieron a la
venta los músicos que vivían de manera ilegal en España. "Apenas nos
enteramos, nos pusimos en contacto con Manu Chao y con FM La Tribu
para editar el mismo disco acá", cuenta Gobet. En la Argentina, los
vendedores fueron los propios internos que salían del hospital. El
disco se llama "Siempre fui loco".
Además, la radio ha realizado una convocatoria a todas las bandas
independientes, grupos o solistas, que quieran participar en un
nuevo disco. Para hacerlo hay que enviar un demo con hasta tres
canciones originales, a las que se agregarán canciones y máximas
colifatas grabadas en el espacio de la radio. Hay tiempo hasta el 14
de julio y las bases están en
http://lacolifata.openware.biz/index.cgi


El Estado de la nada

En 2005, el cantante llegó a la Argentina con una nueva propuesta:
realizar un recital a beneficio del proyecto. Así fue como en
noviembre ese año, uno de los shows de Manu Chao contó con la
participación en el escenario de algunos internos que compartieron
micrófono con él.
Gracias a lo recaudado en aquella ocasión Gobet -que trabaja en el
proyecto desde 1991- pudo empezar a cobrar por su trabajo.
"Basta de que nos ayude siempre la gente. El Estado tiene que
hacerse cargo aunque sea una vez. Venimos con muchísimas promesas,
papeles firmados, presupuestos aprobados para terminar el estudio,
construirnos un lugar... Pero nada. Si hoy nos regalan 15 sillas no
tenemos donde guardarlas, estamos guardando los equipos debajo de la
cocina del Borda, donde hay una humedad terrible", reclama Gobet.
La casita en donde guardaban inicialmente los equipos fue incendiada
el año pasado en circunstancias más que dudosas. Hay varias
versiones sobre los responsables pero de eso mucho no se habla. "Se
quemó todo pero todo: parlantes, equipos, etc, etc. Ahora todo nos
anda muy mal. Por eso terminamos 2005 en una situación de mucho
trabajo, muchas ideas, muchas ganas de seguir adelante y a la vez
desmoronados", recuerda. Como si fuera poco, les robaron una
notebook de adentro mismo del hospital. Pero como el prestigio de La
Colifata es tan grande, siempre hay una ola solidaria que la
reanima: "Cuando fue el robo de la computadora, estábamos muy mal.
Alfredo Olivera escribió un comunicado preguntándole a la gente cómo
seguíamos y empezaron a llegar una infinidad de mails de ayuda:
desde alguien que donaba su compu hasta alguien que decía que tenía
autos antiguos, y podía hacer una exposición a beneficio. El grupo
de teatro de San Telmo ofreció la recaudación de sus funciones,
Jorge Guinzburg donó una máquina como la que nos sacaron... A
nosotros nos alienta muchísimo todo eso".

El desconocido y los astros

En 2004 La Colifata aterrizó en Telefé, para concretar La Colifata
TV, que consistía simplemente en seguir haciendo radio pero esta vez
para salir por televisión. La propuesta se llevó adelante gracias a
Pedro Saborido, que se acercó a la radio con la intención de encarar
un proyecto en conjunto y guió al colectivo para concluir en ese
ciclo por el cual recibieron cerca de 2.000 correos del público.
En 2006 se renovó la posibilidad de emitir por televisión. Esta vez
en el canal del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires, Ciudad
Abierta, donde comenzó a transmitirse El living de Stellita. La
conductora es una mujer de unos sesenta y largos, madre de un ex
interno del hospital, y también conductora del programa radial
Visitas en La Colifata, con un estilo rebelde y contestatario.
Stellita vive hace 15 años en la calle y desde la Plaza Belgrano,
donde suele dormir, realiza su emisión televisiva, rodeada de un par
de sillones, algunos invitados y otros colifatos que tienen sus
propias columas. Allí se hizo la presentación del programa previo al
Mundial, con René Houseman (el "loco" campeón del mundo en el triste
1978) y Carlos Bilardo (técnico de Argentina campeona en México,
1986), además de Fabián Ferraro, creador del club de fútbol
callejero Defensores del Chaco, con el que busca convocar a los
chicos de la calle e incorporarlos en un proyecto social y
comunitario. La Colifata anuncia El living de Stellita con estos
agregados: "El columnista (ex Hombre Desconocido) Alejandro "De la
Sagrada Elión" Strassener nos brindará una visión global de la
problemática y nuestra Astróloga Juliana Zuc de Batistuta nos
aclarará cómo los astros zodiacales están siempre presentes".

Entre la tierra y los astros, Gobet, como coordinadora y psicóloga,
ocupa muchas veces el lugar abandonado por los profesionales y se
ocupa de realizar interconsultas. "Llevamos al espacio de
tratamiento lo que los internos traen al programa de radio. A veces,
no hay tratamiento psicológico, sino farmacológico y lo mejor que
puede pasar es que a partir de que uno se acerca, decidan ponerle
psicólogo".

Del encierro a la expulsión

La Colifata resulta así un espacio de identidad y pertenencia para
los pacientes. Tal es así que varios de los que están en situación
de transferencia –aquellos que se están reinsertando en la vida
social- vuelven cada sábado para participar de los programas y
continúan definiéndose como colifatos.
El eslogan de La Colifata, "rompiendo muros", ha sido superado.
Antes prevalecía la política del encierro, la represión y el
aislamiento. Los neuropsiquiátricos eran un depósito de personas
posiblemente enfermas, o diferentes, y de pobres.
Ahora todo cambió, y no precisamente para bien, según Gobet: "Está
pasando algo en estas instituciones. Antes eran muy represivas,
entonces había que trabajar para tomar la palabra y recobrar la
identidad de la persona internada. Por eso la idea de romper muros.
Pero hoy estos lugares son expulsivos y a muchos le proponen como
único destino la calle. La Colifata dentro de esa lógica funciona
como un espacio de intersección, que no está adentro del hospital
pero tampoco afuera. Se volvió un medio muy fuerte para los internos
pero a la vez un espacio de contención y encuentro para los que
viven en la calle".
El 100.1 de La Colifata pronto será 100.3 y seguirá escuchándose en
un radio de 30 cuadras, pero mejor. También próximamente La Colifata
se podrá escuchar por internet.
Para romper los muros, sin por eso quedar a la intemperie.


éstas notas pueden ser reproducidas libremente, total o parcialmente
(siempre que sea con fines no comerciales), aunque agradeceríamos
que citaran la fuente.

-FUENTE: AGENCIA LA VACA
http://www.lavaca.org/seccion/actualidad/1/1378.shtml





MARIO BENEDETTI
La noche de los feos*


1
Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un
pómulo  hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la
operación. Mi asquerosa  marca junto a la boca viene de una
quemadura feroz, ocurrida a comienzos de  mi adolescencia.

Tampoco puede decirse que tengamos ojos tiernos, esa suerte de faros
de justificación por los que a veces los horribles consiguen
arrimarse a la belleza. No, de ningún modo. Tanto los de ella como
los míos son ojos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o
ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio. Quizá
eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada.
Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su
propio rostro.

Nos conocimos a la entrada del cine, haciendo cola para ver en la
pantalla a dos hermosos cualesquiera. Allí fue donde por primera vez
nos examinamos sin simpatía pero con oscura solidaridad; allí fue
donde registramos, ya desde la primera ojeada, nuestras respectivas
soledades. En la cola todos estaban
de a dos, pero además eran auténticas parejas: esposos, novios,
amantes, abuelitos, vaya uno a saber. Todos -de la mano o del brazo-
tenían a alguien. Sólo ella y yo teníamos las manos sueltas y
crispadas.

Nos miramos las respectivas fealdades con detenimiento, con
insolencia, sin curiosidad. Recorrí la hendidura de su pómulo con la
garantía de desparpajo que me otorgaba mi mejilla encogida. Ella no
se sonrojó. Me gustó que fuera dura, que devolviera mi inspección
con una ojeada minuciosa a la zona lisa,
brillante, sin barba, de mi vieja quemadura.
Por fin entramos. Nos sentamos en filas distintas, pero contiguas.
Ella no podía mirarme, pero yo, aun en la penumbra, podía distinguir
su nuca de pelos rubios, su oreja fresca bien formada. Era la oreja
de su lado normal.

Durante una hora y cuarenta minutos admiramos las respectivas
bellezas del rudo héroe y la suave heroína. Por lo menos yo he sido
siempre capaz de admirar lo lindo. Mi animadversión la reservo para
mi rostro y a veces para Dios. También para el rostro de otros feos,
de otros espantajos. Quizá
debería sentir piedad, pero no puedo. La verdad es que son algo así
como espejos. A veces me pregunto qué suerte habría corrido el mito
si Narciso hubiera tenido un pómulo hundido, o el ácido le hubiera
quemado la mejilla, o le faltara media nariz, o tuviera una costura
en la frente.

La esperé a la salida. Caminé unos metros junto a ella, y luego le
hablé.
Cuando se detuvo y me miró, tuve la impresión de que vacilaba. La
invité a que charláramos un rato en un café o una confitería. De
pronto aceptó.
La confitería estaba llena, pero en ese momento se desocupó una
mesa. A medida que pasábamos entre la gente, quedaban a nuestras
espaldas las señas, los gestos de asombro. Mis antenas están
particularmente adiestradas para captar esa curiosidad enfermiza,
ese inconsciente sadismo de los que tienen un rostro corriente,
milagrosamente simétrico. Pero esta vez ni siquiera era necesaria mi
adiestrada intuición, ya que mis oídos alcanzaban para registrar
murmullos, tosecitas, falsas carrasperas. Un rostro horrible y
aislado tiene evidentemente su interés; pero dos fealdades juntas
constituyen en sí mismas un espectáculos mayor, poco menos que
coordinado; algo que se debe mirar en compañía, junto a uno (o una)
de esos bien parecidos con quienes merece compartirse el mundo.

Nos sentamos, pedimos dos helados, y ella tuvo coraje (eso también
me gustó) para sacar del bolso su espejito y arreglarse el pelo. Su
lindo pelo.

"¿Qué está pensando?", pregunté.

Ella guardó el espejo y sonrió. El pozo de la mejilla cambió de
forma.

"Un lugar común", dijo. "Tal para cual".

Hablamos largamente. A la hora y media hubo que pedir dos cafés para
justificar la prolongada permanencia. De pronto me di cuenta de que
tanto ella como yo estábamos hablando con una franqueza tan hiriente
que amenazaba traspasar la sinceridad y convertirse en un casi
equivalente de la
hipocresía. Decidí tirarme a fondo.

"Usted se siente excluida del mundo, ¿verdad?"

"Sí", dijo, todavía mirándome.

"Usted admira a los hermosos, a los normales. Usted quisiera tener
un rostro tan equilibrado como esa muchachita que está a su derecha,
a pesar de que usted es inteligente, y ella, a juzgar por su risa,
irremisiblemente estúpida."

"Sí."

Por primera vez no pudo sostener mi mirada.
"Yo también quisiera eso. Pero hay una posibilidad, ¿sabe?, de que
usted y yo lleguemos a algo."
"¿Algo cómo qué?"
"Como querernos, caramba. O simplemente congeniar. Llámele como
quiera, pero hay una posibilidad."

Ella frunció el ceño. No quería concebir esperanzas.

"Prométame no tomarme como un chiflado."
"Prometo."
"La posibilidad es meternos en la noche. En la noche íntegra. En lo
oscuro total. ¿Me entiende?"
"No."
"¡Tiene que entenderme! Lo oscuro total. Donde usted no me vea,
donde yo no la vea. Su cuerpo es lindo, ¿no lo sabía?"
Se sonrojó, y la hendidura de la mejilla se volvió súbitamente
escarlata.

"Vivo solo, en un apartamento, y queda cerca."
Levantó la cabeza y ahora sí me miró preguntándome, averiguando
sobre mí, tratando desesperadamente de llegar a un diagnóstico.

"Vamos", dijo.


2

No sólo apagué la luz sino que además corrí la doble cortina. A mi
lado ella respiraba. Y no era una respiración afanosa. No quiso que
la ayudara a desvestirse.
Yo no veía nada, nada. Pero igual pude darme cuenta de que ahora
estaba inmóvil, a la espera. Estiré cautelosamente una mano, hasta
hallar su pecho.
Mi tacto me transmitió una versión estimulante, poderosa. Así vi su
vientre, su sexo. Sus manos también me vieron.

En ese instante comprendí que debía arrancarme (y arrancarla) de
aquella mentira que yo mismo había fabricado. O intentado fabricar.
Fue como un relámpago. No éramos eso. No éramos eso.
Tuve que recurrir a todas mis reservas de coraje, pero lo hice. Mi
mano ascendió lentamente hasta su rostro, encontró el surco de
horror, y empezó una lenta, convincente y convencida caricia. En
realidad mis dedos (al principio un poco temblorosos, luego
progresivamente serenos) pasaron muchas veces sobre sus lágrimas.
Entonces, cuando yo menos lo esperaba, su mano también llegó a mi
cara, y pasó y repasó el costurón y el pellejo liso, esa isla sin
barba de mi marca siniestra.

Lloramos hasta el alba. Desgraciados, felices. Luego me levanté y
descorrí la cortina doble.

-Enviado para compartir por Ana. analia_gattasz@...






Escribir sobre la línea de la marea*
22/06/06

*Por Mónica Russomanno. russomannomonica@...

(APE).- No todos los chicos van a la escuela en la Argentina, y
algunos van pero la lluvia no los moja, se dejan resbalar por la
gramática y los ángulos isósceles, por las paralelas y los acentos
prosódicos. Dice el CIPECC que más de 720 mil alumnos están ausentes
de las escuelas argentinas, y que unos 730 mil mayores de 15 años
son analfabetos, y, cosa que a los que vivimos aquí no nos extraña;
existe una profunda desigualdad entre las jurisdicciones. Esto hace
que mientras en la capital vayan a clases nueve de cada diez chicos,
en Misiones, Santiago del Estero y Corrientes sean seis o cinco los
que persistan en cargar sus exiguas mochilas.
Más ausentismo en las provincias pobres, más analfabetismo. Y es la
pobreza y la indigencia, es la falta de creencia social en el
antiguo Dios de la educación que traería trabajos mejores, es la
desarticulación familiar, la falta de escuelas, la inadecuación de
esas escuelas a las zonas donde debiesen arraigarse. Es la falta de
alimento en la etapa de lactancia y primera niñez. Es, además, una
cultura que pretende trazar con línea de tiza mojada un rectángulo
extraño sobre un antiguo entramado de tejido en hebras de colores.
Que dos mas tres da cinco como resultado se enseña sobre el dos mas
dos, no sobre el dibujo que deja la arena en la playa, sobre la
delicada caligrafía de los insectos alrededor del fuego, sobre el
sonido de las vacas parturientas en el verano. Intentar esa extraña
adición de conocimientos inconexos, saberes que no casan, crea
siameses, perros con tres patas, fenómenos.



La vicedirectora la retaba y la retaba. Argumentaba, le explicaba,
esgrimía razones.
La nena tenía la perfecta pura sólida expresión de no estar. Sobre
ella las palabras llovían, se resbalaban, no dejaban ni una ínfima
huella de humedad. La nena se escuchaba para adentro mientras el
reto diluviaba.
Yo las miraba con el asombro que me provoca una y otra vez descubrir
que la gente hablando no se entiende, y es necesario un conjugarse
de astros y condiciones favorables para que alguien haga un efímero
contacto con otro ser.

La nena, apenas un piojito marrón, se miraba para adentro con los
ojos rasgados. La Vicedirectora la retaba y le hablaba de Jesús, de
sus enseñanzas, de que debemos ser buenos y obedientes.

Una palabra se coló dentro del muro.
La nena sonrió con absoluta salida de sol en la cara. Con voz
precisa dijo "el Viernes Santo Jesús muere, y el diablo anda
suelto".

No venía a cuento. Hubo un silencio. Paró de llover.

La vicedirectora la mandó de vuelta al aula con la sensación de
haber perdido el tiempo.
La nena se llevó el cuerpito oscuro por el patio, se llevó su Jesús
moreno, su Diablo blanco.
Por el aire la seguían santos milagreros, pachamamas, cintitas
contra la envidia, amuletos de colores, antiguos nombres de dioses
dormidos.

Si. La vicedirectora había perdido el tiempo.

Fuente de datos: Agencia de Noticias Argenpress y Diario La Nación
14-05-06

*Publicado en AGENCIA PELOTA DE TRAPO
http://www.pelotadetrapo.org.ar/




Viernes, 23 de Junio de 2006
TREGUA EN EL CONFLICTO ABORIGEN
La cuestión indígena en el Chaco*

Opinion
*Por Mempo Giardinelli

De un lado, muchas familias de indígenas chaqueños acampando en la
Plaza 25 de Mayo, la principal de esta ciudad. Del otro, el edificio
de la Casa de Gobierno. Y la ciudad, con su tránsito caótico ahora
recrudecido, dividida entre el racismo más o menos disimulado y una
comprensión resignada del problema.
Tal fue el paisaje del último mes. Los piquetes y la protesta
mediática de las tres etnias que conforman el Instituto del Aborigen
del Chaco (Idach) consiguieron que hace un par de semanas los
recibiera el gobernador Roy Nikisch, pero apenas entraron se pudrió
todo: el toba Orlando Charole, presidente del Idach (que es un
organismo del gobierno), quiso que entraran 20 delegados de las
etnias y asambleas del interior. El gobernador dijo que sólo
recibiría a seis. Charole dijo además que la agenda debía ser
abierta e incluir todos los temas. Nikisch dijo que no aceptaría el
reclamo de renuncia del intendente Lorenzo Heffner, de Villa Río
Bermejito, a quien los indígenas acusan de discriminación y racismo.

Y ahí se acabó el diálogo, cortado por ambas partes, y entonces
sobrevino lo obvio: diputados y dirigentes peronistas acusando al
gobierno; grupos de ultraizquierda proponiendo "tomar" la Casa de
Gobierno cual Palacio de Invierno y el radicalismo local
justificando el acostumbrado e irritante autismo de Nikisch, que
nunca responde a los reclamos y deja que todos los conflictos se
tensen al máximo.
Después se fue Luis D'Elía, cuya fugaz presencia distó de ser
afortunada, y también se retiró el lamentable circo de movileros de
la televisión porteña, esos que se excitan cada vez que "descubren"
la indigencia y la posibilidad de disturbios, seguramente
desilusionados por la serenidad indígena.
Y allí siguió el campamento, bajo el cambiante clima chaqueño cuyo
ridículo invierno los condenó a temperaturas de 5 hasta 30 grados,
lluvias y solazos, y todo en medio de la arboleda de la plaza
principal, sin baños ni servicios, con mujeres, viejos y críos
vestidos precariamente y mal alimentados. Por más de dos semanas.

Sus reclamos son, de hecho, todos. Y por donde se mire el asunto,
tienen razón.

El petitorio presentado hace un mes exige la entrega inmediata de
tierras a las comunidades aborígenes; la suspensión de toda venta de
tierras fiscales; la formación de una comisión popular investigadora
y que se sepan los nombres de los compradores.

Pero pasaron los días y la protesta se debilitó. Solamente querían
hablar con el gobernador, pero ayer Nikisch viajó a Portugal y una
delegación aborigen aceptó hablar al mediodía con el vicegobernador
Eduardo Moro y el gabinete casi completo. Luego de cinco horas,
Egidio García, un dirigente indígena moderado, dijo: "Fuimos
escuchados y ahora todo va a ser trasladado al Parlamento indígena".

En la asamblea de ayer, jueves, quedó claro que la
estrategia "larguera" del gobierno fue exitosa. Se informó que se
habló de la entrega de territorios indígenas y de la ampliación del
presupuesto del Idach; de la oficialización de títulos a los
maestros bilingües y de la puesta en marcha de programas
habitacionales, de salud, educación y producción para las
comunidades. Pero, curiosamente, no se tocó la cuestión de la venta
de las tierras fiscales.

La asamblea decidió levantar el campamento. Quedará un grupito de
aguante hasta el 10 de julio, en cumplimiento de la tregua acordada,
rodeados de la inexplicable indiferencia de una sociedad que mira
para otro lado, del frío trato gubernamental y del apoyo sectario de
muchos que se acercan por puro oportunismo político.
Es lo que rodea siempre a los aborígenes. Como ha sido toda la vida,
toda la desdichada historia indígena de los últimos ciento y pico de
años. Yaunque es cierto que algunas voces suenan todavía
amenazantes, casi nadie las escucha. Y no sería raro que en algunos
despachos se haya brindado con champán.

*Fuente: diario Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/sociedad/3-68865-2006-06-23.html





QUEREMOS TANTO A DAVID*

       *Por Hugo Alberto Ojeda

Un amigo.

En las medias mañanas de los domingos, el tiempo adolescente se
recobra en la plaza San Martín. Se desvancen las escenografías de
sórdidos espectáculos montados en la Jefatura y el Comando. Los
faroles vuelven a tener lámparitas de filamento, el monumento a San
Martín se despoja de los apáticos andamios restauradores, los bancos
de madera pueden moverse. Bajo las hojas secas de los plátanos se
borra la deshonesta imitación de las veredas de Ipanema, vuelven las
clásicas baldositas cuadradas de cemento gris.
Éramos tan libres y teníamos todas las fichas.
Entre tantas diapositivas nostalgiosas, la figura de Leiva
cantando "I will", imitando el falsete de McCartney, sacando los
tonos de Harrison. Se presenta más cierta y real que las noticias
del diario acabado de comprar.
Algo, un sentimiento me empuja a hacer la pausa, buscar un banco,
dejar rozar materia y espíritu en las chispas del tiempo. Teníamos
una callada soberbia: el florecimiento de la jodida Historia se a
iba a dar en nuestra generación. Rosario era una fiesta de barrio. A
esa reunión, una tarde llegó David, el Leiva.
Lo conocimos en el mítico sótano oscuro y húmedo de la calle Mitre
al 700. "Corchos y corcheas". Era una época tan virgen, tan ideal.
Todavía no nos había salpicado la masacre de Trelew. El tan lejano
otoño del 72. El Pichi De Benedictis estaba aprendiendo a tocar la
guitarra en un banco de esta plaza. Acá, en esta misma intemperie,
el Indio Lamas le dio algunas clases salvajes. Le enseñó los punteos
de esa canción donde Vox Dei anunciaba que el amor no tenía medida.
Rosario era una ciudad espontánea, simple; todavía había más gente
que artistas. Como siempre estaban los que iban de la casa al
trabajo y los que querían mover la cosa. Y esos que cubren la
infinita gama que va del blanco al negro. Esa masa de anónimos
cotidianos que, al estar tanto en la realidad son ninguneados por la
sociedad del espectáculo.
Nos junábamos todos. Mezclado con esos verdaderos hacedores, había
un loco lindo que nos hizo la mano para conseguir un lugar donde
hacer música y teatro. Era el mejor amigo de Felipe Rodríguez Araya,
el vago se llamaba Nicanor. Vivía asilado en una cama al final del
laberinto recto de un pasillo de la calle Entre Ríos, sin aclarar
nunca si imitaba a Johnn Lennon o a Macedonio. Así Carlitos
Piccolini nos prestó (gratis) el local de "Corchos" los domingos.
Matineé concert. Una de esas soleadas tardes se apareció David,
desenfundó la guitarra y empezó su canción.
La guitarra era la mítica que le había vendido el irlandés, el
primer cura de la iglesia de Parquefield. La canción era el jingle
del viejo reloj.
David se integró a la barra con las indescifrables leyes de la
amistad. Era un ser querible y espeso. Un tipo transparente, con
todos sus defectos y virtudes al aire. Con la misma facilidad podías
hacerte su amigo o cortarle el rostro para siempre.
Estudiaba y trabajaba en una agencia de publicidad dibujando con
plumines y la Tintinkuli. Tableros, cartulinas Romani, escuadras
Staedler y tintas. Podíamos conmovernos con Witman y los Trovadores,
con Jimmi Hendrix y Tejada Gómez. Con Joan Báez y Teodorakis tocando
en el cine Real.
Un simple de 33 1/3 sonando a 78, la urgida canción de la Historia.
Los compromisos de la vida nos fueron dispersando. Pero siempre
encontrábamos la oportunidad para el vinito y el asado, el pretexto
para que volviera a desenfundar la guitarra. La excusa de la tapa de
un CD o un afiche para llegar mateando hasta la madrugada.
No supe que nunca jodiera a nadie. David un día se fue, la vida es
movimiento. El tiempo no se mide en la gráfica que va del tiralíneas
hasta el Corel, ninguna ciencia puede reproducir el boceto franco
que va de La cebra a lunares a la Risario.
Nosotros morimos, los afectos no. Esta mañana de domingo miro pasar
la nada en un banco de nuestra plaza San Martín. Me siento cerca de
los que queremos tanto a David.

*Fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-4106-2006-
06-23.html



*
Queridas amigas, queridos amigos:

El próximo domingo 25 de junio del 2006 presentaremos en la
Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas
(hora de Austria!), música de los compositores mexicanos Jorge
Hernández Vela, Mauricio Rodríguez, Edgar Guzmán e Hiram Navarrete,
interpretada por Wilfrido Terrazas (México). Las poesías que
leeremos pertenecen a Omar Darío Gallo Quintero (Colombia) y la
música de fondo será de Pachakuti (Andes); todo ésto en nuestro
programa Poesía y Música Latinoamericana, en español y alemán. ¡Les
deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-
Stream) !!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con
Austria!!!!

REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 44 A-5020 Salzburg      AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067



Crónicas de vida en el mundial.

Ejercicio de escritura.

La propuesta de Inventiva Social es escribir para acercarse a la
realidad cotidiana. Y poder contar lo que ocurra desde las palabras
y recursos "literarios" que cada persona dispone. No es fácil, no
siempre uno puede poner en palabras lo que esta pasando, darle forma
leible, y animarse a compartirlo. Pero intentemos... El desafio es
dar cuenta de lo que pasa con nuestra vida y la vida de la gente
durante el transcurso de un mundial de futbol.

Condiciones de esta invitación a escribir:
Puede participar quien guste con escritos en idioma español muy
breves -de 1500 a 2000 caracteres- en forma de crónicas, ensayos,
cuentos o prosas. Los escritos -ficción o no- deben citar a los
partidos que se juegan en este mundial de Alemania. No hay límite en
número de escritos por autor.

Enviar los escritos -si es posible con datos breves del autor- al
correo:
inventivasocial@...
( Con copia a inventivaedicion@...  )




*

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Euros en el exterior.

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escritura.
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en inventiva.
-Anuncio y respaldo de actividades culturales y editoriales de cada
socio.
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Un abrazo enorme y sigan acompañando esta hermosa experiencia.

*Eduardo Francisco Coiro inventivasocial@...



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Viajero*


Viajero soy. La ruta es mi destino.
El frenesí del mar, mi desafío.

Viajero soy. En todas partes moro,
y en ninguna. Mi patria es el recuerdo
de tres o cuatro rostros y unos versos
que alguna voz amada pronunció.

Viajero soy. En el confín del mar
está la tierra de mis padres; lejos,
otros mares y otras tierras y otros dioses.
Todo cabe en mi cuaderno de bitácora.

Viajero soy. El horizonte espera
la estela de mis naves, las palabras
que mi pecho proclama, las batallas
que los vates cantarán en la mañana.

Y más allá de todo
rodeada de mar se alza la etérea
Ítaca, paciente, inamovible,
hermosa al atardecer eternamente aguarda
el retorno de sus hijos nómadas.



* De Arenas de Ítaca
© Sergio Borao Llop. sergiobllop@...

Nota: "rodeada de mar" y "hermosa al atardecer" van en cursiva
porque son dos de las formas en que se habla de Ítaca en La Odisea
de Homero.

     http://al-andar.blogspot.com
http://www.aragonesasi.com/sergio




Palabras en el pecho...




La camiseta*

*Por Sandra Russo

El chico tiene no más de cuatro años y camina de la mano de su papá
por la plaza Las Heras. Es probable que otro chico de más o menos
esa edad camine de la mano de su papá, ahora mismo, en cualquier
plaza del conurbano. El chico tiene puesta la camiseta de la
selección argentina. El otro chico también. Una puede ser más cara
que la otra, pero las dos tienen los mismos colores. Entre la mano
del chico, de cualquiera de los dos, y la mano del padre, de
cualquiera de los dos, fluye una energía que se convierte ya mismo
en un código de barras, en algo diferente al ADN pero igual de
fuerte y plagado de información. El chico está recibiendo los
colores de su pertenencia, a la sazón el celeste y el blanco. ¿Y eso
qué significa?
Son días, estos, de camisetas puestas. Ponerse la camiseta es una
expresión corriente y transversal, que no excluye casi a nadie,
porque camisetas hay muchas, aunque la de la selección de fútbol las
resuma a casi todas.
El que no se pone una camiseta es porque no quiere o porque no
encuentra la adecuada, o porque la que le ofrecen no le gusta, o
porque algún detalle, algún matiz, algún pespunte provoca el
rechazo. No hay camisetas de diseño. Las camisetas son seriadas. Uno
debe estar dispuesto a perder algo personal para llevar puesta
cualquier camiseta.
El jueves pasado, en la Plaza de Mayo, hubo miles y miles con una
probable camiseta puesta. ¿Qué camiseta? Un misterio argentino, uno
más. El peronismo es en sí mismo una camiseta múltiple e
indescifrable. La famosa camiseta incorregible. Habría que agregar
al adjetivo borgeano alguno más: la famosa camiseta insoslayable.
Las camisetas políticas, en este país, son mucho más riesgosas que
las camisetas deportivas. Dan vértigo. Cuesta tomar envión y ponerle
el pecho a una camiseta como la del jueves, a grandes rasgos
kirchnerista, pero a trazos finos un patchwork de hilos dorados y
cachos de arpillera ideológica.
Y eso es, básicamente, ponerse una camiseta. Ponerle el cuerpo a su
significado. Comprometer el cuerpo como forma literal de presencia
en algo que no es físico. Ni siquiera la adhesión a los colores de
la camiseta de la selección de fútbol es física. Pasa por otro lado.
La camiseta representa un tono emocional. Nos envuelve y nos dice.
La camiseta habla por nosotros y comunica a los demás quiénes somos
y de qué lado estamos. Nos reorienta. Nos coloca en un lugar en el
que hay otros. Nos junta con esos otros. Nos hermana, aunque las
hermandades peronistas sigan siendo uno de los enigmas más
inquietantes posibles.
Pero hay más para pensar sobre este tema: por ejemplo, la dificultad
de tanta gente en admitir que hay colores que alguna vez hay que
ponerse si uno decide colaborar activamente con su propia esperanza.
La dificultad de tanta gente para abandonar las mesetas y treparse a
los árboles. La abundancia de prurito para sentir y traslucir
adhesión y emoción. El bloqueo para afirmar, la inercia de negar. El
regodeo perpetuo en la queja y la discapacidad para abrirle la
puerta a la oportunidad. La indistinción tendenciosa entre
oportunidad y oportunismo. La pose políticamente correcta de la
rebelión en una granja virtual.
La camiseta de la selección argentina correrá mejor suerte. Faltan
unos días para que el país se pueble de gente en camiseta,
embanderada. Porque después de todo eso es en síntesis una camiseta
y eso es en síntesis también lo que a muchos argentinos nos cuesta
remontar como sujetos políticos: tener bandera.
Un prejuicio político, según Hannah Arendt, siempre tiene su origen
en un trauma histórico real. El trauma argentino es reciente,
contemporáneo, actual: los vemos en la foto, están allí los que
convirtieron la política en cloaca. Somos muchos los que nos negamos
a compartir una camiseta con ellos. Ha pasado tan poco tiempo desde
que robaron o mintieron, que el prejuicio político no es tal: es
todavía el juicio del que se quemó con leche y está ardido.
Lo que hay por delante, entonces, no es la camiseta, sino su
construcción, su gestación: el cuerpo sólo se pone allí donde hay
mínimas certezas.

*Fuente: diario Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-67625-2006-05-31.html



XVII*

solía perderme
explorar entre ramajes perfumados
                            una historia sin historia

amasada en largas noches de desvelo
en atardeceres
                 cálidos y solitarios

no era bueno
mas era mío ese modo

busco entre los pliegues sepia
                                               del recuerdo
retazos de la que fui

el montaje es dudoso
la imagen
una mujer
            con recuerdos suspendidos

                               *de Beatriz Martinelli.
beatrizmar@...




CAMINOS DEL CIELO*

Respira la noche
a lluvia y a tierra
el silencio no aquieta
el paisaje que invento.

Nunca es tarde
para unas alas despiertas,
aunque llore el recuerdo
agonía de ausencia,
si las flores nocturnas
aroman mi lecho
y arrullan los nidos
de los poetas que sueñan.

Camino y camino
por las calles del cielo
poso mis pies
en un jardín de estrellas
donde titilan  luces
de  casas abiertas,
donde no existen bisagras
de espacio ni tiempo,
donde sólo hay afecto
con remanso de abrazos
y  amar es acariciar
con los ojos del alma.

*de Xenia Mora. xeniamora@...




Experiencias*

En mi experiencia con pacientes en consultorio, he visto que hay un
estado básico de desamor. Quizás no sea tan amplia la muestra de
entrevistados, pero en el transcurso de los tratamientos he ido
deshilvanando casi sistemáticamente sentimientos de miedo al
abandono, angustia y ausencia de afecto.
La historia de un adulto en el consultorio se presentiza y las
imágenes infantiles al principio mudas y olvidadas, se van haciendo
presentes con mucha congoja. Los recuerdos de la niñez parecen no
ser tan idílicos como uno creería. Más por el contrario, la falta de
una palabra de aliento o escuchar un te quiero, parece  difícil de
pronunciar a un pequeñín. Así también la influencia y competencia
entre hermanos incide (a veces)  en forma negativa  contra la
autoestima del sujeto que necesita ser sujetado (sostenido) por un
mayor. Es la función del maternaje la que falla y articula con
sentimientos de humillación, inseguridad, miedo cuando no hay
palabra.

Hablo de palabras con afectos. Las mismas que utiliza el poeta en
sus versos, el pintor en su lienzo y el dedicado trabajador con su
tierra. Esas que están recubiertas de un plus de cariño, que por ej.
hacen que cuando llore el bebe, la madre o sustituto materno pueda
decodificar su estado emocional y con palabras y caricias enriquezca
ese diálogo tan primario pero fundacional en la estructuración
psíquica de cada quien.
La mamá acompaña el proceso de crecimiento contorneándolo con una
sutil y liviana red de mensajes, que si van cargados de estímulo y
aprobación irán formando un niño más íntegro, que pueda expresar sus
estados de ánimo y ser comprendido; es fundamental continuar
brindándole una matriz acogedora en los momentos de mayor
conflicto.
La falta de aliento, así como la rigidez de expresiones, aíslan al
pequeño del mundo de las palabras. La polisemia del lenguaje, ese
abanico de conceptos marcados a fuego, merecen seguir
multiplicándose y abriéndose al mundo de los vocablos. Nunca va a
estar de más apuntalarlo  (aunque haya que retarlo)  diciéndole un
te quiero, te extraño con  mimos y, por supuesto, palabras.


*de Nora Azul del R. Akimenco. azulaki@...



Desde Chile

*
Eduardo:
Me pareció muy buena esta reflexión que más allá de los incidentes
específicos que la generan nos da una mirada global a nuestras
sociedades, del cuestionamiento que no solo tenemos derecho a hacer
de las leyes que nos rigen sino del deber de hacerlo, de cómo estar
siempre alertas y abiertos al cambio, que el inmovilismo intelectual
solo fabrica rebaños de borregos dominados por unos very few.

Besos
*Mt. tesaleon@...



Estudiantes: ¿el despertar de un largo letargo?

Una sociedad está enferma si deja de cuestionarse e interrogarse a
sí misma. Gracias a los jóvenes secundarios podemos ahora de nuevo
percibir que quizás estemos vivos como sociedad. Lo cual no es poco.

Pablo Salvat
Filósofo de la U. Alberto Hurtado

Es más que eso... Mirando las imágenes, siguiendo las palabras de
los jóvenes secundarios, es como si la esperanza volviera a alzar su
vuelo. Corre un cierto escalofrío, en muchos de nosotros, cuando los
ve correr alegres y desenvueltos creyendo que sí, que también pueden
ser actores de la marcha y el destino del país, de su propio país.
Con su accionar, sorpresivo para la mayoría, muestran que no
comparten el leit motiv de que se hace todo para ellos pero -claro-
sin ellos. Cuando las elites de poder y económicas creían que ya
buena parte de la sociedad y sus expresiones estaban adormecidas y
aletargadas en la forzada aprobación del modelo de sociedad, este
renacido movimiento estudiantil -que emerge cuando menos se esperaba-
, tiene la capacidad de poner sobre la mesa educacional una
discusión sobre la legitimidad de decisiones y leyes adoptadas,
unas, en las postrimerías del régimen militar, otras, después.
La interrogación deliberante sobre la legitimidad normativa no
afecta sólo lo sucedido con la educación. Por primera vez, podemos
comenzar a interrogar la marcha de la previsión, la salud o el medio
ambiente, las riquezas básicas, entre otros. Muchos años han tenido
que pasar para poder confrontar el modelo con algún ideario de
igualdad, justicia o solidaridad -aunque sea poco claro o elaborado
conceptualmente- y no sólo con su eventual eficacia o eficiencia.
El disciplinamiento y control social vía necesidad de sobrevivencia
en el mercado -además, por cierto, de la ausencia de voluntad de las
elites-, aparentaban que todo se hacía acorde con la naturaleza de
las cosas. Que no se podía ir contra ella. Hemos vivido todo este
tiempo bajo una naturalización de lo económico y lo social, del
mismo orden de la sociedad. Esa naturalización lo hace aparecer como
ineluctable, inamovible, so pena de sufrir las penas del infierno a
quienes lo intentaren. ¡Qué visión más alejada del significado y
sentido de la política y la democracia misma! ¡No basta con la
representación al estilo clásico, con probidad, rendición de cuentas
y transparencia!
Parte de la crisis actual de la política, no sólo en este lugar del
mundo, está ligada con la crisis de representación. ¿Acaso no nos
percatamos del cuestionamiento constante a la labor de las elites
políticas? ¿De que se percibe un desfase entre las demandas
ciudadanas y las que están dispuestas a admitir y procesar la elite
politica? ¿De que muchas veces ellas aparecen más inquietas en no
desagradar a los llamados poderes fácticos que en hacerse eco de
manera cabal de las necesidades y anhelos ciudadanos? Entonces, no
basta con atenerse al actual modelo de representación. Lo ocurrido
ahora con los secundarios pone de manifiesto los problemas de
funcionamiento de nuestra propia política democrática. Por esto,
aparece como errada la reacción gubernamental que ve estos sucesos
como expresión de un mero "gallito" de fuerzas.
La representación es muy relevante, pero hoy insuficiente. Los
ciudadanos demandan ser escuchados, que su palabra pública tenga
cabida en las decisiones de sus elegidos. Piden trascender una
democracia delegativa y encaminarse hacia una más ciudadana. Los
técnicos y expertos están para viabilizar sueños, esperanzas y
necesidades del soberano autoorganizado; éste fija las finalidades
mediante procesos de argumentación y deliberación abiertos,
participados y en igualdad de condiciones.
Una democracia requiere de una sociedad viva y activa para
asentarse. Porque la democracia (no hay que olvidarlo), fue una
creación, desde los griegos, basada en la idea de que una
colectividad es capaz de autoinstituirse y autogobernarse. Como
sostenía Cornelius Castoriadis, una sociedad está enferma si deja de
cuestionarse e interrogarse a sí misma, no sólo en sus expresiones
parciales, sino a nivel de sus fundamentos y finalidades. Gracias a
los jóvenes secundarios podemos de nuevo percibir que quizás estemos
vivos como sociedad. Lo cual no es poco.

*Enviado para compartir por tesaleon@...





Cada cuatro años llega mi calvario: el Mundial de fútbol*

*Fernando Savater. FILOSOFO, UNIVERSIDAD COMPLUTENSE DE MADRID

Estos días suelo acordarme de un viejo chiste. El paciente le dice
al médico: "Doctor, he odiado a mi padre y a mi madre. Ahora odio a
mi mujer, a mi suegra, a mis hijos, a mi jefe. Odio al gobierno.
¡Odio a todo el mundo!" El médico responde, confundido: "¿Y por qué
me cuenta usted a mí eso?" "Pero…¿no es usted el médico del
odio?" "¡No, hombre, no! Soy médico del oído…"

No puedo remediarlo, en ciertas ocasiones me siento identificado con
el pavoroso enfermo que se equivocó de puerta. Cada cierto tiempo,
según pautas misteriosas e inexorables, noto que mis relaciones con
el universo empeoran sensiblemente y que me brota de lo más íntimo
de las entrañas una hostilidad insondable contra todo lo que se
mueve y corre.

Los síntomas son inconfundibles: sin poder hacer nada para
remediarlo, una vez descartado el suicidio por instinto de
conservación, cae sobre mí un nuevo mundial de fútbol. Sólo queda
aguantar el largo chaparrón de brutalismo y entusiasmo patriótico,
los berridos del triunfo y los lamentos borrachos de la derrota, con
crujir de dientes y mascullar de blasfemias.
¡Quiero venganza! Pero sé que no la obtendré. Mientras planeo mi
revancha atroz pasará el tiempo y llegará, implacable, abrumador,
obtuso, vil pero cierto como la muerte, el próximo mundial.
Habitualmente, estoy a favor de todo lo que causa placer a los
humanos. No me importa que sea sucio, pecaminoso, trivial o
acompañado de fuegos artificiales. Si los humanos somos sucios,
pecadores y triviales, tampoco podemos pedir mucha elevación a
nuestras diversiones. Lo peor que puede decirse de nuestros placeres
es que se nos parecen demasiado: si resultasen de otro modo, no nos
complacerían. Sea como fuere, quiero gozo y cachondeo: ¡señores,
venga alegría! Me declaro un puerco más de la jubilosa piara de
Epicuro y me siento solidario con mis colegas cuando gozan y retozan.

Detesto a los que no se divierten más que amargando con sus críticas
desmitificadoras las modestas o inmundas diversiones de los demás.
¡Déjelos revolcarse, pobrecillos! No gruña, no zahiera. Si lo
asqueroso hace pasar un buen rato, tampoco es cuestión de flagelar a
nadie. Mírenos las caras: ¿qué esperaba? Entre usted y yo, se ve
cada tipo... demasiado que no muerdan.
O sea, por resumir: que en todo coro de rugidos orgiásticos estoy
favorablemente dispuesto a aportar la segunda voz.

Con el fútbol, ya ven, hago una excepción. Amparada, desde luego, en
los mejores apoyos intelectuales. Cuando el rey Lear quiere mostrar
su máximo desprecio por alguien lo insulta así: "¡Tú, vil
futbolista!" (acto I, escena 4). Yo en cambio le escupiría: "¡Vil
espectador de fútbol!" Porque jugar al fútbol es un ejercicio
grotesco y plebeyo (se suele elogiar a los que lo practican con un
repugnante: "ha sudado bien la camiseta"), pero al menos resulta en
bastantes casos disparatadamente rentable. Y, como decía el doctor
Johnson, "pocas actividades hay más plácidas y recomendables para un
hombre que dedicarse a ganar dinero".

En cambio el espectador de fútbol no hace incesantemente más que
perder. Mientras los equipos juegan, pierde los nervios; cuando su
equipo es derrotado, pierde la compostura y la decencia; pero si su
tribu vence, él pierde la cabeza.

Me refiero a los partidos de fútbol "normales", si me disculpan el
oxímoron: aunque en todos ellos, los fanáticos de cada club adoptan
arrebatos identificatorios propios de los peores momentos de la
secta de estranguladores de la diosa Kali, según nos los detalló el
gran Emilio Salgari. Pero cuando hay banderas nacionales de por
medio, las cosas aún empeoran. Lo que suele llamarse
eufemísticamente "la masa enfervorizada" —en realidad, una piara de
lunáticos maleducados poseídos por el síndrome patriotero— se
entrega al estruendo y la furia hasta extremos que habrían hecho a
Macbeth añorar la amable compañía de las brujas. Lo más insoportable
son los cantos, los ripios, los "oé, oé, oé".

Y no hay cura: en Italia acaban de enterarse de que los grandes
partidos de su Liga han estado arreglados y los árbitros sobornados,
pero siguen tan aficionados al fútbol como antes.

El incomparable Fontanarrosa, que ha escrito cuentos sobre fútbol
tan divertidos que casi justifican literariamente la existencia de
esa ignominia, dice que "pese a la tradicional aptitud de los
argentinos para la cancha" a él dos razones lo han alejado del
estrellato deportivo: la primera, su pierna izquierda; la segunda,
su pierna derecha.

Tengo no dos, sino dos mil razones para odiar de la manera más
desaforada la demencia mundial que se aproxima. Las portadas de los
periódicos más serios no hablarán de otra cosa, los telediarios
postergarán por un día las necesarias matanzas para ilustrarnos
sobre los vaivenes de esos millonarios en calzoncillos que sudan la
camiseta mientras aúllan en las gradas los chacales con estandarte.
En las escuelas de Argentina dicen que van a poner televisores
durante el mundial, porque si no prevén que los alumnos dejarán de
asistir a clase. Mientras llegan a Alemania miles y miles de
prostitutas, para saciar a los aficionados a las pelotas. ¡Qué asco!
¡Qué humillación!

Y lo peor de todo: durante semanas, yo no sabré de qué hablar con
quienes me son más dulcemente próximos.

Copyright Clarín y Fernando Savater, 2006.

*Fuente: diario Clarín
http://www.clarin.com/suplementos/zona/2006/05/28/z-03703.htm



Crónicas de vida en el mundial.


Ejercicio de escritura.


La propuesta de Inventiva Social es escribir para acercarse a la
realidad cotidiana. Que aparezcan desde una voz escrita las
imágenes. Y poder contar lo que ocurra desde las palabras y
recursos "literarios" que cada persona dispone. No es fácil, no
siempre uno puede poner en palabras lo que esta pasando, darle forma
leible, y animarse a compartirlo. Pero intentemos... El desafio es
dar cuenta de lo que pasa con nuestra vida y la vida de la gente
durante el transcurso de un mundial de futbol.


Condiciones de esta invitación a escribir:
Puede participar quien guste con escritos en idioma español muy
breves -de 1500 a 2000 caracteres- en forma de crónicas, ensayos,
cuentos o prosas. Los escritos -ficción o no- deben citar a los
partidos que se juegan en este mundial de Alemania. No hay límite en
número de escritos por autor.

Enviar los escritos con datos breves del autor al correo:
inventivasocial@...

( Con copia a inventivaedicion@...  )



*
Queridas amigas, queridos amigos:

El próximo domingo 4 de junio del 2006 presentaremos en la
Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas
(hora de Austria!), música de los compositores colombianos Juan
Sebastián Monsalve y Sebastián Quiroga. Las poesías que leeremos
pertenecen a Elena Fassio (Argentina) y la música de fondo será de
Wayanay (Andes); todo ésto en nuestro programa Poesía y Música
Latinoamericana, en español y alemán. ¡Les deseamos una feliz
audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-Stream)

  !!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con
Austria!!!!

REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 44  A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067



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