Cuestiones de perspectiva




¿A quién le interesa la verdad?*


Algo paso. Algo que me trajo a este presente una frase que muchos
años atrás le escuche decir desde la radio a Carlos Rodari. "En
Argentina, el poder es una enfermedad" me quedo grabada su voz de
indignación, casi la misma que quisiera tener en este texto sin
sonido.
Paso algo en la vida de una persona cercana a mi vida.


Una mujer que trabaja hace 19 años en su actividad.
Hace dos meses le ofrecieron participar en una lista opositora a la
conducción oficial de su gremio.
La conducción actual lleva muchos años allí, 15, 18, 20, no importa
en realidad el número justo.

Resulta que la mujer es escritora.
Uno que la conoce y la lee, sabe que tiene un talento natural para
la escritura.
La publican en distintos medios, y lugares geográficamente distantes.
Esta vez la publicaron en el principal diario de su ciudad.
Y faltan pocos días para las elecciones en su gremio.
Alguien de la conducción de su gremio lee –quizá casualmente- el
suplemento
Del diario, el nombre y apellido de la autora, el tema: situación de
los inundados que llegan a un refugio improvisado en una escuela.
Entre los recien llegados esta la señora que trabaja limpiando en su
casa. La señora se refugia con dos hijas y un nieto de 3 o 4 años.
Al segundo día llega y cuenta lo que vivió.
La mujer escucha junto a su madre el relato.
Escucha y escribe. Escribe una entre varias crónicas.
Mientras tanto a la señora que trabaja en su casa y que es casi de
la familia le ofrecen una casita en el fondo de su propia casa. La
casita esta sin terminar pero puede ser un hogar de emergencia solo
para ellos y mejora la situación que vivieron en esos primeros dos
días en el centro de evacuados.

Ella siguió escribiendo.

De allí en adelante los hechos se desarrollaron como en una
pesadilla, pero bien real y diurna.
Los señores atornillados a sus escritorios, sus cargos, sus
previsibles negociados, comenzaron a hacer campaña eligiendo a la
mujer –sin ninguna trayectoria en militancia política y gremial, con
una impecable historia laboral-, como "eje de campaña", si así puede
decirse.

Un día la mujer se encuentra en su trabajo con volantes anónimos que
la acusan de hacerse pasar por inundada para atacar a una
institución o una barbaridad similar.
Le avisan que una declaración del gremio aun más agraviante, fue
enviado por correo electrónico a todos establecimientos de la
provincia donde trabajan colegas afiliados o no.
Se entera como al pasar, que el secretario del gremio llama una y
otra vez al diario, hasta logra que lo atiendan los dueños. Se
enoja, se queja, las palabras justan se pierden, pero el hecho se
cuenta en corrillos.
Aparece publicada una carta de lectores de quienes se dan por
ofendidos en base al contenido de esos panfletos anónimos.
Y también recibe en su domicilio una carta documento de la
institución que funcionó como centro de evacuados en la que le piden
que se retracte de vaya a saber que cosa.

De testigo conmovido que escribe.
De actor social que ofrece lugar en su casa, ropa y abrigo a una
familia inundada.
Ella pasa a ser víctima de una infamia que nadie puede medir hoy en
sus consecuencias.

Y estoy escribiendo con una indignación, con una rabia feroz.


Salgo a tomar un poco de fresco y me encuentro en la calle con un
antiguo compañero de escuela. Hablamos de cada cual, del país, de
pronto me escucho decirle: todo funciona con reglas que marginan a
la buena gente de participar, que alejan a los honestos de tomar los
problemas sociales en sus manos e intentar algo que se parezca a una
solución. Y se que estoy pensando en esto.

Y uno que conoce un poco como son las cosas en este país, y la
perspectiva con la que se suelen medir las cosas sabe que esto puede
ser pensado como algo menor al lado de las barbaridades que ocurren.
Sabe también que estos canallas que se llaman a si
mismos "dirigentes" ganaran previsiblemente "su" elección y
preservaran su lugar de poder dando un nuevo ejemplo que confirme
la "Ley de hierro de la oligarquía" enunciada hace casi un siglo por
Robert Michels.

Imagino ahora a la mujer, y me parece verla preguntarse –casi en
lágrimas- si a alguien le interesa la verdad.
A mi me interesa. Aunque no alcance para reparar tanto maltrato.



*De Eduardo Francisco Coiro. inventivasocial@...






Extraños privilegios*



*Por Valeria Sobel


Libertad. ¡Qué absurdo! Es el nombre de la calle en la que el 20 de
abril de 1976 secuestraron a mi padre. Nunca más nadie lo vio libre
(ni encarcelado...) después de esa vez en la calle Libertad. Fue
hace poco tiempo que me di cuenta de lo "inapropiado" del nombre.
Supongo que bastante más absurdo todavía es considerarme
privilegiada por poder pensar que a mi papá seguramente lo mataron
pronto, que no tuvo que pasar por largas y horribles horas de
tortura o que probablemente no haya formado parte del grupo de los
que fueron tirados al río en los vuelos de la muerte. Extraños
privilegios, extraños lujos. Tener la suerte de no haber asistido a
la violenta escena del secuestro, de que al menos haya una placa con
su nombre (junto al de otros abogados desaparecidos) en la plaza de
Tribunales. El lugar se presta bastante poco, pero igual se puede
inventar alguna ceremonia, se pueden poner flores; es lo que hicimos
con mis hijas cuando las llevé a conocer mi país.
Alegrarse por estar entre los que lograron conservar bastantes
fotos, fotos de él, fotos cariñosas de él con nosotras, sus hijas. Y
además, hace poco alguien bueno y generoso nos hizo llegar unos
minutos de un video de la villa de Retiro y nos hizo saber que en la
villa se acuerdan de Héctor Sobel. En este video se ve a mi papá, mi
papá en colores y en movimiento (todas las fotos que tenemos son en
blanco y negro). Muy impresionante verlo "aparecer" tan lindo en la
pantalla de mi computadora después de 31 años, ver a mi hija menor
mirándolo y diciendo "abuelo Héctor" y escuchar a mis hijas
preocuparse por hacer copias, no vaya a ser que "desaparezcan" estas
imágenes...
Alegrarse porque mi hermana y yo ya éramos bastante "grandes",
conocimos y disfrutamos a nuestro papá durante once y diez años
respectivamente, un gran lujo. Muchos hijos de desaparecidos apenas
conocieron a sus padres, por no hablar del drama de las
apropiaciones de bebés... Y nosotras tenemos el lujo de tener
recuerdos. Recuerdos lindos como cuando nos inventaba nuevas
aventuras de los tres mosqueteros con un final que nos gustara, nos
leía Mafalda divirtiéndose más que nosotras o nos cantaba "ay
Esmeralda, ráscame la espalda". Como el Citroën Pamperito, la torta
de chocolinas que le hice para su cumple, los paseos en bici, la
casita rodante, las vacaciones en el sur o en Sierra de la Ventana.
Fue allí, descansando en medio de una caminata, donde nos mostró una
montaña a la que no podíamos ir de excursión porque estaba permitido
que una montaña tuviera dueño y nos explicó que él quería cambiar
cosas como ésas.
Otro privilegio: "sólo" secuestraron a mi padre. Pudimos seguir
creciendo con al menos uno de nuestros progenitores; en nuestro
caso, una mamá fuerte, sólida, sensata y afectuosa que hizo todo lo
imaginable para tratar de seguir educándonos lo más "normalmente"
posible. Tuvimos también la suerte de que, al menos en casa, se
hablara de mi padre y de lo que había pasado; no crecimos creyendo
que estaba de viaje y que nos había abandonado o que iba a volver de
un momento a otro. Tampoco crecimos creyendo que había hecho algo
malo. ¡Qué horror el famoso "por algo será"! Y la Argentina
siniestra, obscena, de "los argentinos somos derechos y humanos",
del gauchito del mundial, con las compañeritas de escuela a las que
les gustaban los cadetes del liceo militar porque con los uniformes
quedaban tan elegantes.
Eso sí, no tenemos la "suerte" por el momento de haber encontrado el
cadáver, de saber cuándo y dónde murió nuestro padre, de saber
quiénes fueron los asesinos. Tampoco tenemos la "suerte" de poder
decirnos que al menos los culpables no andan por ahí paseando
tranquilamente. La mayoría de ellos están vivos y en libertad,
Libertad como la calle...
De los pocos que sí están están en la cárcel, muchos tienen
regímenes especiales y hasta parece que hay quien los
considera "presos políticos". Otra broma negra, esos sí que son
extraños, muy extraños privilegios.
Pero sí tenemos la suerte de no tener un día que afrontar, como les
pasa a algunos hijos de militares y de otros personajes cómplices
(seguramente de esos que defendían el orden y la mano dura), la
crudeza de la verdad, al enterarse de que ese señor aparentemente
tan respetable que les tocó como papá fue en realidad un torturador,
un ladrón, un asesino, un cobarde.
¡Ah! Casi me olvido, como dije antes, mi hermana y yo ya éramos
grandes y entonces ya nos habían enseñado a nadar. No ha sido fácil,
no es fácil, pero logramos no hundirmos en un mar de lágrimas, en
las aguas espesas y fangosas de la desesperanza, del sinsentido, del
miedo o del resentimiento. Y no sólo flotamos, no; aunque estos
textos tristes y graves puedan hacer pensar lo contrario, a veces,
muchas, nos sale ser felices.


*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-83775-2007-04-20.html






Viernes, 20 de Abril de 2007
VIRGINIA TECH
¿Quién es responsable de la tragedia?*


Por Jorge Majfud*


La mayoría de las medicinas que se venden en forma de píldoras
recubren una determinada droga, químico o compuesto con una capa de
color atractivo y gusto dulce. En español, la sabiduría popular usa
esta particularidad para construir una metáfora: "Tragarse la
píldora" tiene una connotación negativa
y expresa la acción de consumir una cosa con la forma o el gusto de
otra. Es decir, creer o aceptar una verdad como hecho incuestionable
sin ser conscientes de las verdaderas implicaciones. En la tradición
literaria, este fenómeno epistemológico se entendía con la metáfora
del caballo de Troya, también usado hoy en día para designar virus
informáticos. Un ideoléxico puede entenderse como una pastilla que
el discurso hegemónico prescribe e impone con seductora violencia.
Por ejemplo, el ideoléxico libertad viene recubierto de una plétora
de lugares comunes y dulcemente positivos (la libertad, como
precepto universal lo es). Sin embargo, dentro de este recubrimiento
dulce y brillante se esconden las verdaderas razones de las
acciones: la dominación, la opresión, la violencia de los intereses
sectarios, etc. El recubrimiento dulce y brillante anula la
percepción de sus opuestos: el contenido amargo y opaco.
La tarea del crítico consiste en romper la envoltura, es des-cubrir,
en des-velar el contenido de la píldora, del ideoléxico. Claro que
esta tarea tiene resultados amargos, como el centro de la píldora.
Los adictos a una droga no renunciarán a ella sólo porque alguien
descubra las graves implicaciones de su confort momentáneo. De
hecho, se resistirán a esta operación de exposición.
Analicemos un ideoléxico común en el discurso dominante del
capitalismo tardío: la responsabilidad personal. De entrada, vemos
que su cobertura es del todo dulce y brillante. ¿Quién sería capaz
de discutir el valor de la responsabilidad de cada individuo? Un
posible cuestionamiento sería
rápidamente anulado por una falsa alternativa: la irresponsabilidad.
Pero podemos comenzar problematizando el nuevo falso dilema
observando que el mismo adjetivo -personal- de este ideoléxico
compuesto anula o anestesia otro menos común y más difícil de
apreciar por los sentidos: no se menciona
la posibilidad de la existencia de una "responsabilidad social".
Tampoco se habla o se acepta -en base a una larga tradición
religiosa- que puedan existir "pecados sociales".
Vayamos más al centro de un caso concreto: la trágica matanza
ocurrida en la Universidad de Virginia Tech. Quienes pusieron el
dedo acusador -tímidamente, como siempre- en la cultura de las armas
en Estados Unidos fueron criticados en nombre del ideoléxico de la
responsabilidad personal. "No son las armas las que matan gentes -
comentó un amigo del rifle en un diario-, sino la gente misma. El
problema está en los individuos, no en las armas." La píldora
muestra un alto grado de obviedad, pero lleva
nuevamente otros problemas: nadie cuestionó cómo podría hacer un
desquiciado para matar a treinta personas con una piedra, con un
palo o, incluso, con un cuchillo.
Esta lógica se expresa cubriendo una contradicción interna del
discurso.
Cuando se habla de drogas, se culpa a los productores, no a los
consumidores. Pero cuando se habla de armas, se culpa del mal a los
consumidores, no a los productores. La razón estriba, entiendo, en
el lugar
que ocupa el poder. En el caso de las drogas, los productores son
los otros, no "nosotros"; en el caso de las armas, los consumidores
son los otros; "nosotros" nos limitamos a su producción. El discurso
hegemónico nunca menciona que si no existiese el consumo de drogas
en los países ricos no existiría la producción que satisface la
demanda; si no existiera esta calamidad en la ilegalidad tampoco
existirían las mafias de narcotraficantes. O su existencia sería
raquítica en comparación con lo que es hoy. Pero como los otros (los
productores de los países pobres) son los responsables
individuales, "nosotros" (los productores de armas, los responsables
administradores de la ley) estamos legitimados para producir
más armas que los otros deberán consumir, para respaldar la ley -y
para quebrantarla-.
Si alguien, como el asesino de Virginia Tech, compra un par de armas
(con más facilidad, y velocidad, que la necesaria para comprar un
auto) y comete una masacre, toda la responsabilidad radica en el
desquiciado. Entonces, se llega a una trágica paradoja: una sociedad
armada hasta los dientes está a
la merced de los desquiciados que no saben ejercer correctamente su
responsabilidad personal. Para corregir este problema, no se recurre
a la responsabilidad social, combatiendo las armas y el sistema
económico y moral que lo sustenta, sino vendiendo más armas a los
individuos responsables, para que cada uno pueda ejercer con más
fuerza su propia "responsabilidad personal". Hasta que vuelve a
aparecer alguien excepcionalmente enfermo -en una sociedad de santos
los demonios son excepciones muy frecuentes- y comete otra masacre,
esta vez más grande, ya que el poder de destrucción de las armas
siempre se perfecciona, gracias a la alta tecnología y a la moral de
los individuos responsables.


* Escritor uruguayo. Profesor de literatura latinoamericana en la
Universidad de Georgia, Estados Unidos. Entre otros libros publicó
La reina de América y La narración de lo invisible.


-FUENTE: PÁGINA/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-83728-2007-04-
20.html






La casa desaparecida*

*Fito Páez.


Madre ponme en la chaqueta las medallas
los zapatos ya no me los puedo poner
mis dos piernas se quedaron en Malvinas
el mal vino no me deja reponer de la nítida y oscura pesadilla
de Valeria Mazza besando al cordobés
que murió estaqueado solo entre los cuervos desangrado
en Resistencia aquí en los 2 de abriles brindamos por él

Argentinos, argentinos
que destino mi amigo, argentinos, nadie sabe responder,
argentinos, argentinos
caminando siempre al lado del camino, la ventaja de no pertenecer

Abrazada en la tribuna con cualquiera,
cuando Boca está en mi boca,
en mi boca de mujer,
entre el tetra hirviendo, el porro y las anfetas,
dale Boca, dale Boca, dale Boca,
dale Boca tenga fe
que la guerra está perdida y de esto ya hace tiempo,
y esto todos lo sabemos qué le vamos a hacer
te regalo la bombacha transpirada
si hoy ganamos la copa 4 a 3

Argentina, Argentina,
qué pasó en la Argentina, es la casa desaparecida
Argentina, Argentina,
bienvenidos a casa, Argentina, a la desaparecida

Soy paragua de la villa 21,
yo te la mamo, yo te hago todo lo que vos querés
el sargento Ibarra se me ha enamorado,
los domingos paga el whisky y el hotel,
y yo le robo la pistola cuando duerme
y me voy a Godoy Cruz, a Godoy Cruz y Santa Fe,
a cuidar de la Ramona y de los pibes
que te besan, te roban, te cuidan entre las vías del tren

Entre Rosas y Sarmiento, Don Segundo y Martín Fierro,
la barbarie y los modales europeos,
el país de los inventos, Maradona, los misterios del lenguaje
metafísico del
gran resentimiento,
bienvenidos inmigrantes a este paraíso errante,
ya se sabe que el que no arriesga no gana
y esa casa que dejaron escapando entre las balas era el caldo del
cultivo a
la nostalgia,
en el reino del silencio, cavernario de oropeles,
un concilio de miserias, de rodilla en los cuarteles
y hubo una fiesta de todos embriagada, delirante,
no te metas, algo habrá hecho ese maleante,
yo volví con Onganía y la cosa aún seguía,
aristócratas patricios y Patricias de Anchorena,
tan católicos mamones, protagonistas sin roles,
yendo tras de un socialismo patriotero, indicalista,
preparados todos para aterrizar en pista,
ya vacíos los aviones, transformarlos en camiones
de intereses, balas tristes
y vecinas que no entienden que ha pasado
en este barrio tan tranquilo, tan callado y quien dio la orden de
cambiar el
mundo
de leer Antena en la peluquería
a jamás volver a sentir alegría,
madres muy desesperadas cocinaban y planchaban,
hoy sus hijos son caníbales fantasmas,
los cadáveres se guardan o se esconden en el rio,
en palacios de memoria ensangrentada
y tenemos pijas grandes, largas como mil facones
y anacrónicas arengas, melancólicas uniones,
la bandera enloquecida, maten a los maricones
que los hombres van de putas para sentirse varones,
siempre el padre omnipresente de mirada contundente
que escondía un seductor muy asexuado
gracias papi por las flores, por las reinvindicaciones,
vos sabés los hijos nunca te fallamos,
y si mami aún viviera, hoy sería jardinera
en el cementerio club de las pasiones,
yo que nunca anduve en nada, nunca me metí en política
simplemente fui un muchacho hedonista,
y chiquitos y chiquitas inocentes con un arma
por el odio más brutal descuartizadas
el más fuerte penaliza, pega duro, te hace trizas,
nada personal, naturaleza humana,
los poderes organizan cuál será la repartija de los bienes de la
época
nadie se puede salvar, nadie se puede salvar,
sigo vivo, sigo atento y observando con el tiempo
esta extraña enfermedad inclasificada
que te afecta muy de prisa, que te quita la sonrisa
cuyo síntoma es que ya no importa nada,
argentino hasta la muerte, la patilla de Facundo recortada de la
Gente, de
la Caras,
y seguir comiendo mierda, cada día, cada noche
y explicarle al mundo entero nuestra nada de la historia universal
de la
Argentina ensimismada
que contiene enciclopedia de uno mismo
y encender con la birome palabritas en el cielo,
en el campo las espinas y en el centro de mi pecho hay un bicho que
camina
hoy la casa de mi infancia, ya no existe ni hace falta,
yo la llevo bien adentro en mis entrañas,
toda llena de colores y de desapariciones,
muy tempranas, muy profundas, muy amargas

Nada ha desaparecido, ni la casa con 10 pinos
ni mi amor, ni la zamba de mi esperanza,
es que el mundo es muy cretino,
pero puede ser divino, si yo quiero porque nada en este mundo me
hace falta,
nada más que algunos trucos, un conejo, una galera, un colchón, un
tocadisco
y una mesa
y es posible que los hijos puedan cambiar lo que hicimos
y la casa nunca más desaparezca,
argentinos, argentinos,
qué destino mi amigo, argentinos nadie sabe responder
argentinos, argentinos,
caminando siempre al lado del camino,
la ventaja de no pertenecer
Argentina, Argentina,
qué pasó en Argentina, es la casa desaparecida
Argentina, Argentina,
donde todo es mentira, Argentina, la desaparecida,
bienvenidos a la casa de todos,
a la casa desaparecida,
bienvenidos a aparecer en este mundo, Argentina la desaparecida.


*Fuente: http://www.mundopaez.com/abrepaez/disco.htm




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Correo:


LA PERSPECTIVA ESCANDINAVA*

       ¿Cuatro suecos en la Argentina, haciendo samba y bossanova? La
propuesta sonaba -como mínimo- extravagante. Sobre todo porque la
gacetilla informativa, lejos de contribuir a esclarecer el asunto,
potenciaba la incertidumbre. Luego de mencionar que "el grupo aborda
la música brasileña en su confluencia con el jazz y la música
contemporánea", terminaba agregando un enigmático "...desde una
perspectiva escandinava".
       Poner rótulos en el arte, se sabe, suele ser una tarea tan
resbaladiza como infructuosa. Después de todo, no hay etiqueta, por
acertada que sea, capaz de garantizar o invalidar el disfrute de
aquello que ha sido etiquetado. No obstante ello, reconozco que la
frasecita en cuestión me resultaba irresistible. ¿Qué querría decir
exactamente aquello de "la perspectiva escandinava"? A mí, debo
confesarlo, me sonaba a título de cuento de Fontanarrosa. Y si
dejaba volar la imaginación hacia los rumbos del delirio (ejercicio
que me cuesta muy poco llevar adelante, convengamos), concluía mi
viaje mental especulando con un improbable "ABBA canta a Jobim", que
era a todas luces una idea muy poco seria.
       La posibilidad concreta de resolver el misterio esa noche de
viernes tenía un indudable atractivo, pero también un costo.
Implicaba dejar a un lado el cansancio acumulado a lo largo de la
semana, obviar la otoñal puntualidad de un molesto ataque de
alergia, e incluso tener que recuperarse con premura de la tensión
extrema causada por el partido de Colón que acababa de terminar. A
decir verdad, la tentación de quedarme en mi casa y zambullirme
gozosamente en un sueño reparador era enorme. Y sin embargo, ahí
estaba el aguijón de la curiosidad, mezclado con la intuición de que
el espectáculo iba a valer la pena.
       Ganó la intuición.
       Luego de una breve espera matizada con amigos, charla y algún
trago reconstituyente, los músicos aparecieron sobre el escenario.
Guitarra, saxo, bajo y batería, tal la formación instrumental del
grupo. Tres suecos-suecos y un argentino residente en Suecia desde
su infancia, tal la formación humana. Apenas empezaron a tocar,
comprobé que la promoción no mentía: lo que se escuchaba tenía las
señas particulares de la música de raíces brasileñas, con toda la
carga contagiosa de sensualidad rítmica que ello supone, dibujadas
con los trazos característicos del siempre energizante jazz latino.
Y la delicada mixtura sonaba muy pero muy bien. Con base en un
sólido trabajo de conjunto, afortunadamente alejados de la
solemnidad tanto como del vicio del virtuosismo vacuo, los cuatro
integrantes de "Latin the Mood" fueron entusiasmando al público a
fuerza de bossanova, samba y baión.
       Con comentarios de tono ameno, el guitarrista se encargó de ir
intercalando anécdotas que explicaban el origen de algunos de los
temas del repertorio. También habló -haciendo gala de una
resignación filosófica bastante argentina, por cierto- de la
sucesión de sobresaltos que les había generado la experiencia de
toparse de golpe con las delicias del Tercer Mundo, empezando (o
terminando) por enterarse, en pleno viaje, de que una de las
ciudades donde iban a tocar se estaba inundando.
      Así, entre música y palabras, se fue construyendo uno de esos
microclimas que cancelan toda preocupación, toda tristeza. ¿Qué
importa el resto en ese momento, qué importa la sucesión de
injusticias y conflictos que uno ha presenciado o sufrido a lo largo
del día, si el milagro de capturar un momento feliz está allí, al
alcance del oido? El recital nos consuela, nos redime, nos pasa un
brazo por el hombro y nos sonsaca esa sonrisa que, horas atrás,
habíamos extraviado en algún minuto impreciso de la jornada
laboral.
      Si, valió la pena, nomás, el esfuerzo de la trasnochada.
     Eso sí, no me pidan que intente definir lo que es "la
perspectiva escandinava". Poner rótulos en el arte, se sabe, suele
ser una tarea tan resbaladiza como infructuosa.

Nota: El grupo sueco "Latin the Mood" se presentó el viernes 13 de
abril en el Centro Cultural La Urdimbre, de la ciudad de Santa Fe.


*de Alfredo Di Bernardo. alfdibernardo@...



*
Queridas amigas, queridos amigos:


El domingo 22 de abril del 2007 presentaremos en la Radiofabrik
Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de
Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música
Latinoamericana, música de las cantantes argentinas Nilda Godoy y
Micaela Piccirilli. Las poesías que leeremos pertenecen a Flora
Chavarry (Guatemala) y la música de fondo será de Machu Picchu
(Andes). ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se
puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la
diferencia horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!



YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44   A-5020 Salzburg   AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067



*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).
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Soledades puras...



CRÓNICAS DEL AGUA*



     La gente tiene todavía muy cerca de la piel del espíritu la
inundación de 2003. Ya habían hecho los bolsitos hace rato en los
barrios del oeste. Es así de exagerada la gente, se acuerda de lo
malo. Pero acá tenemos la facultad de ingeniería hídrica, ¿Cómo va a
ocurrir de nuevo? Es la gente ignorante que ve crecer el Salado y se
asusta, que ve cómo el Paraná llena la laguna que se va trepando
despacito por los pilares del puente colgante, y se asusta. Pero no
va a pasar nada, eso decían los que saben, los que
observan las fotos satelitales y monitorean (les encanta
decir "monitorean" las cotas de riachos y ríos).

     Nadie podía saber que el cielo se nos caería sobre las espaldas,
sobre las cabezas, sobre los techos de losa o de chapa. Pero se
cayó. Y cómo, me preguntaba en el salón de clases semidesierto
mientras por las ventanas caía el cielo, cómo es que el agua que es
tan pesada adentro de un balde está flotando allá en el cielo. Cómo
es que un océano viaja por los cielos y esas toneladas etéreas caen
así, tan desde arriba, tan compactas. Pero el cielo cayó y cayó y
anunciaba con luces eléctricas, con avisos de catástrofe luminosos
que seguiría cayendo. Y siguió cayendo. Cinco metros de agua cayeron
en cada pequeño espacio de la ciudad y de las ciudades vecinas, y
sobre el campo extenso.
     La temida inundación que nos cercaba por el este y por el oeste,
retenida a fuerza de defensas, dio un salto y nos atacó desde
arriba. Pero vino. La gente ignorante que la esperaba no se alegró
por haber acertado contrariando los pronósticos de los catedráticos.
A ellos les toca el dolor y la pérdida.

     Otra vez los mismos relatos. Cuatro años después. Cuatro años de
tiempo en el que el Comité de Crisis y Defensa Civil debiesen haber
trazado los planes que se revelan, otra vez, inexistentes. Vayan
aquí algunos aguafuertes. acuarelas, me temo:

     Don Caballero y su mujer, en barrio Chalet. Ya tenían el bolsito
preparado. La otra vez perdieron casi todo, él perdió, por mucho
perder, hasta una pierna. Esta vez al menos prepararon los
documentos y algo de ropa. Por la radio les dieron el lugar de
concentración donde irían a buscarlos para la evacuación. Ese lugar
estaba ya bajo agua. Y no fue nadie.
El presidente de la vecinal consiguió unas canoas y así llegaron a
tierra firme. De ahí, cada cual adonde pudiera ir. Un amigo del
sobrino los fue a buscar con una camioneta y los llevó con hijo,
mujeres y nietos a la casita donde se apiñaron ocho. Allá están. Por
obra y gracia de los vecinos y familiares y desconocidos solidarios.

     Las artesanas en Esperanza sintieron un horrible zumbido que
provenía del cielo. El sonido de las trompetas de los ángeles
exterminadores, quizás.
Se pusieron debajo del dintel de una puerta aguardando un aterrador
tornado.
Y el zumbido seguía intolerable, hasta que se inició el bombardeo
atroz. Era granizo de un tamaño imposible, que destrozó todo.

     Mary fue rescatada de su casa con el agua a la cintura. En
canoa. No se llevó nada. Es empleada doméstica. En el 2003 perdió
todo. Ahora, cuando llegó al centro de evacuados, estaba con la ropa
mojada y sin comida. Otra vez, otra vez con la nada por delante, con
la certeza de haber perdido todo
lo que pudo conseguir en estos cuatro años. Mojada y hambrienta, tan
espantosamente sola.

     Myriam en el extremo norte de la ciudad, en el barrio
transformado en una isla. Un amigo fue a hacerles una provista al
supermercado, no pudo llegar con la camioneta 4 por 4. Entonces un
grupito de adolescentes salió en expedición a buscar víveres para
varias familias. Tienen para hoy y para
mañana. Después se verá. La arena para frenar el agua que le entra a
los Zanelli por el fondo se las dio una vecina que estaba
construyendo. Y tienen ganas de reírse todavía, y cuando pasó Tito
todo de amarillo el Rober dijo "vienen los Teletubis" y todos se
reían. Y se reían cuando miraban con
apetito la bolsa de arroz de la perra. Y todavía tiene espíritu
científico Myriam, que me contó que la tortuga en el patio estaba
paradita en la pared a 45 grados, alejándose unos centímetros, lo
poco que podía pobrecita, del suelo amenazante.

     Y en los edificios de las Flores suben las cucarachas. Los
alacranes salen en toda la ciudad de los sumideros. Los gorriones
bajo la lluvia se comen las lombrices que afloran para no ahogarse
en la tierra que está saturada de agua.

     Ya no llueve, pero se viene el agua que busca el cauce del río.
Desde lejos se viene, atravesando campos. Quienes sobrevolaron la
zona hablaron para la radio con una voz donde se nota el temblor
involuntario.

     El caos se asienta, se decanta, va tomando la ciudad como la
otra marea.
Están los que cobran peaje en las avenidas, los que saquean a los
que huyen con sus cuatro cositas y los pesos ahorrados. Los que en
las escuelas que funcionan de centro de evacuados amenazan a las
maestras que no tienen nada que ofrecerles y no saben de dónde
fabricar colchones, o ropa, o comida.

     Pero los de Defensa Civil, los funcionarios de la municipalidad,
deliberan. Les sale bien eso de deliberar. Mientras tanto cada uno
hace lo que puede y ayuda si puede y le dan las ganas y el coraje.
Como hace cuatro años, como siempre, socorre el buen samaritano y
las fichas se acomodan según van cayendo. Después escucharemos
explicaciones razonables. No me cabe duda.



      *De Mónica Russomanno. russomannomonica@...







A LA ORILLA DEL RÍO...*



A la orilla del río
un niño solo
con su perro.
A la orilla del río
dos soledades
tímidas,
que se abrazan.

¿Qué mar oscuro,
qué mar oscuro,
los rodea,
cuando el agua es de cielo
que llega danzando
hasta las gramillas?
A la orilla del río
dos vidas solas,
que se abrazan.
Solos, solos, quedaron
cerca del rancho.
La madre fue por algo.
El mundo era una crecida
nocturna.
¿Por qué el hambre y las piedras
y las palabras duras?
Y había enredaderas
que se miraban,
y sombras de sauces,
que se iban,
y ramas que quedaban...

Solos de pronto, solos,
ante la extraña noche
que subía, y los rodeaba:
del vago, del profundo
terror igual,
surgió el desesperado
anhelo de un calor
que los flotara.

A la orilla del río
dos soledades puras
confundidas
sobre una isla efímera
de amor desesperado.

El animal temblaba.
¿De qué alegría
temblaba?
El niño casi lloraba.
¿De qué alegría
casi lloraba?

A la orilla del río
un niño solo
con su perro.



*de Juan Laurentino Ortiz. (1896-1978)
-Fuente: http://www.abanico.edu.ar/2005/02/juanl.htm







Sábado, 31 de Marzo de 2007
Las flores del algarrobo*


*Por Osvaldo Bayer


La verdad histórica siempre triunfa, finalmente. Tarda, a veces,
pero triunfa. Lo acabamos de ver con la figura de monseñor
Angelelli, el obispo mártir de La Rioja.
El crimen monstruoso cometido contra él primero se trató de cubrir
con la mentira. Los medios que conocemos, al principio, insinuaron
que se trató de un "accidente". Luego, el silencio. Como es
habitual, los popes católicos miraron para otro lado o, como se hace
siempre, oficiaron por ahí una misa.
Pero no, a más de treinta años de su muerte alevosa, en Buenos Aires
se acaba de inaugurar, en Barracas, la plaza Monseñor Angelelli. Lo
triste y vergonzoso del acto es que no concurrió ningún obispo
católico, sólo un padre franciscano. Monseñor Angelelli, desde su
paraíso, se debe haber alegrado, porque sí había muchos niños y, lo
que es más importante, la plaza tiene juegos para ellos, así que
desde ahora Angelelli se lo pasará escuchando risas y voces
infantiles.
Me tocó hablar en el acto en el cual también se descubrió una
hermosa placa con su nombre. Aproveché para contar su último sermón
cuando en la catedral de La Rioja, delante de los comandantes
militar y de aeronáutica, de esa región, sacudió a los presentes
diciendo: "Acabo de recorrer los caminos de
La Rioja. En uno de ellos me encontré con una columna de leñadores
que llevaban a un muerto en una angarilla, sobre sus hombros. Me
detuve y les pregunté qué hacían: 'Llevamos a enterrar a un
compañero muerto'. '¿Cómo, así, sin ataúd?', les pregunté. 'Sí,
monseñor', me respondió un humilde trabajador: no nos alcanzó el
dinero que teníamos para comprar un cajón'". Y entonces la voz del
obispo Angelelli tronó en el templo al proseguir el relato: "Yo me
pregunto, ¿en qué país injusto y deshonesto vivimos que ni
siquiera los trabajadores de la madera pueden poner sus muertos en
ataúdes para sepultarlos? ¡Qué país inmensamente pecador!",
finalizó. De inmediato, los jefes militares, con sus esposas, se
retiraron del templo porque tomaron esas palabras del púlpito como
una crítica a la dictadura de Videla. Pocos
días después, los dos mejores sacerdotes de Angelelli eran muertos a
balazos y él mismo perdía la vida en un escenificado "accidente" y
su cuerpo quedaría en un camino de La Rioja, mirando el cielo y con
los brazos abiertos, como aquel Jesús en la cruz.
Y ahora sí tenemos una plaza para niños en Barracas con su nombre.
El mejor homenaje.
La Historia finalmente impone la verdad aunque existen los amigos de
la muerte, que tratan de detener su camino. Se acaba de anunciar con
grandes carteles la reinauguración de la Plaza Coronel Ramón L.
Falcón, en el barrio de Floresta, en esta capital. Todos sabemos
quién fue ese Falcón. Un verdadero asesino del pueblo. Y no
exageramos. Fue autor de la represión contra el acto que hicieron
las organizaciones obreras el 1º de mayo de 1909. Ese día se
reunieron nada menos que setenta mil obreros, con sus banderas y su
consigna sagrada: la lucha por las ocho horas de trabajo.
Cuando estaba hablando el primer orador y el acto se realizaba con
total tranquilidad, el coronel Falcón ordenó a los fusileros de la
policía atacar las columnas obreras y, luego del fuego de fusilería,
a la montada a agredir con sus sables a los hombres, mujeres y niños
que ocupaban los espacios verdes. Se produjo una masacre que
conmovió al país durante meses enteros.
Nunca se sabrá el número de víctimas. Al día siguiente, los
periodistas preguntaron al fatuo coronel policía por qué ordenó el
ataque si hasta el momento no se había producido ningún disturbio. Y
el coronel de la Nación respondió: "Porque los obreros en vez de
llevar la bandera azul y blanca llevaban la bandera roja". El señor
coronel se hizo el que no sabía o se confundió a propósito, porque
en 1909 la bandera roja era el símbolo del gremialismo y no de un
partido político determinado (aunque esto último no hubiera
significado ninguna razón para el alevoso ataque uniformado).
No sólo esa cobardía despreciable mostró el señor coronel, sino que
su biografía señala que siempre estuvo con la violencia de los que
se sienten importantes porque tienen mando y visten uniforme: fue el
mejor oficial del general Roca en el genocidio de los pueblos
originarios, y por eso ascendió
rápidamente. Además, el señor coronel estuvo en la represión de la
famosa huelga de conventillos, en 1905, donde principalmente las
mujeres proletarias dijeron basta a la explotación de la indignidad.
Y ahí estuvo el coronel Falcón, siempre contra los humildes.
Finalmente, un joven ruso,
Simón Radowirtzky, tomará como suyo el "derecho de matar al tirano"
y el de "cuando no hay justicia el pueblo tiene derecho a hacerse
justicia" y dará muerte al cruel militar.
Los poderosos impusieron el nombre de coronel Falcón a la segunda
calle más larga de la Capital y nada menos que a la escuela de
cadetes de la Policía.
Vaya ejemplo: se les ponía a los jóvenes que debían "guardar el
orden" el nombre de un represor cruel que no se atenía a los
principios de la instituciones sino que ordenaba matar. Aquí sobran
las palabras para señalar cómo fue la herencia de este ejecutor.
Pero todo esto continuará en estos días. El barrio de Floresta se
cansó de que este nombre fuese el más honrado de todos sus esquinas:
porque no sólo estaba la calle, sino también una plaza con el nombre
de este personaje de la Muerte. Y hace cinco años una
numerosísima asamblea de vecinos decidió, con todo derecho
democrático, llamar a un plebiscito para que se cambiara el nombre
del represor por otro que eligiera el barrio. Un sábado y un domingo
se efectuaron concurridas votaciones en urnas en el parque y
finalmente triunfó el nombre de "Che
Guevara". Se quitaron los carteles con el nombre del asesino de
obreros y se puso el del luchador latinoamericano. Hasta hace dos
días, en que carteles oficiales señalaron que la plaza se seguía
llamando Coronel Ramón Falcón y añadieron una biografía del
uniformado, en la cual se enorgullecen de este
represor. Textual, el cartel: "Ramón Falcón (1855-1909) Militar.
Combate contra el aborigen de las fronteras del sur de Córdoba y
Buenos Aires; participa en 1879 en la expedición del desierto". Y
sigue el cartel adicionando galones al héroe de remington.
Pero ayer los vecinos de Floresta no aceptaron que esa hermosa plaza
lleve tal nombre. Y en un comunicado dicen: "Seguiremos luchando
para quitar ese nombre manchado con sangre indígena y trabajadora".
Y se produjo lo racional: ayer, la repartición oficial autora del
desaguisado retiró los
carteles propagandísticos del Falcón Represor. Bien por la
autocrítica.
Aplausos para la asamblea absolutamente democrática. Es un paso
contra la violencia. Represores, no.
El sí a la Justicia, que significa Paz en el caso de Angelelli; el
no al Represor, en el caso del coronel Falcón. Pero claro, no se
trata sólo de nombres de calles y plazas, sino también de la
posesión de la Tierra. Por eso, otro paso positivo se me permitió
vivir en el Congreso de la Nación esta semana. Se me ofreció
defender, ante la comisión legislativa respectiva, el proyecto del
diputado Carlos Tinnirello de expropiación de una corta extensión de
tierras a la gigantesca estancia de los Benetton, para devolverla a
sus verdaderos propietarios, la familia mapuche de Curiñanco-
Nahuelquir. Lo importante de este proyecto es que, de ser aprobado,
mostraría que las relaciones humanas no tienen que ser manejadas
por el poder del dinero sino por la Etica. Los que primero tienen
derecho son los antiguos habitantes. Los que han vivido desde hace
12.000 años en esas tierras, y no quien tiene dólares o euros y que,
sin saber dónde queda, le dice a su comisionista: "Cómpreme una
estancia en la Patagonia, que ahora
está de moda". Esto es altamente inmoral. Más todavía cuando los
pueblos originarios han demostrado siempre su cuidado por la
naturaleza mientras que los "inversores" van dejando los rasgos de
su egoísmo. Lo dijo Suna Rocha -la profunda artista- en esa misma
sesión: "En Catamarca vi algo que nunca antes había visto:
algarrobos secos". Algarrobos secos son el símbolo del "progreso" de
los que tienen el dinero. Cuando se debate este tema profundo, queda
en claro la sabiduría escondida de los pueblos originarios frente a
la avidez de los que "traen el progreso" para su bolsillo.
En la comisión del Congreso Nacional, el único que se opuso al
proyecto fue el macrista Tonelli. Sus argumentos fueron típicamente
burocráticos.
Esperemos que el Congreso se meta en el problema y defienda el
camino de la Etica y no el de los dólares. Pensemos en las flores
del algarrobo.


*FUENTE: PÁGINA/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-82561-2007-03-
31.html



*

Queridas amigas, queridos amigos:

El domingo 1 de abril del 2007 presentaremos en la Radiofabrik
Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de
Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música
Latinoamericana, música del compositor, guitarrista y cantante
argentino Atahualpa Yupanqui. Las poesías que leeremos pertenecen a
José Martí (Cuba) y la música de fondo será de Wayanay (Andes). ¡Les
deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se
puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la
diferencia horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44        A-5020 Salzburg
AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067




*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).

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CUENTAS FALSAS*


Los cuervos negros sufren hambre de carne rosa;
En engañosa luna mi escultura reflejo,
Ellos rompen sus picos, martillando el espejo,
Y al alejarme irónica, intocada y gloriosa,
Los cuervos negros vuelan hartos de carne rosa.

Amor de burla y frío
Mármol que el tedio barnizó de fuego,
O lirio que el rubor vistió de rosa,
Siempre lo dé, Dios mío...

O rosario fecundo,
Collar vivo que encierra
La garganta del mundo.

Cadena de la tierra,
Constelación caída.

O rosario imantado de serpientes,
Glisa hasta el fin entre mis dedos sabios,
Que en tu sonrisa de cincuenta dientes
Con un gran beso se prendió mi vida:
Una rosa de labios.



*de Delmira Agustini. (1886 - 1914)
-Fuente: http://www.abanico.edu.ar/2004/12/agustini.htm





Historia de un gauchito expropiado de su tierra



*

Supongamos que existiera un defensor del pueblo dedicado a la
cuestión de la tierra y la defensa de derechos de campesinos a los
que no ampara en lo mas mínimo la justicia. ¿Cómo debería presentar
su caso un gaucho pobre que ha sido despojado de su tierra en una
oscura maniobra?
¿Podría reconstruir su caso en el lenguaje de doctores de leyes?
Aquí va una ficción de entrevista basada en un caso real.




Señor Defensor de la tierra.



Me presento. Soy SANCHEZ JUAN CARLOS; D.N.I. Nº 16.909.097, CON
DOMICILIO EN GATO  COLORADO, ZONA RURAL, ESTABLECIMIENTO EL AIBAL;
SOY otro de los damnificados por  procedimientos irregulares de la
Justicia, impartida por el Juez de Tostado, Dr. Eladio García, Y
vengo a denunciar otra trama político jurídica detrás de los fallos,
ejecuciones y procedimientos en el norte Santafesino.

DEFENSOR DE LA TIERRA. Describa por qué se presenta y que denuncia:


Sánchez J.C.- Yo poseo y habito en forma, quieta, continua,
pacífica, pública, ininterrumpida en el establecimiento rural "El
Aibal" como es de público y notorio en la zona;  prácticamente desde
que nací, junto a mi padre de crianza, PERALTA CLAUDIO MARTÍN, que
falleció en el 2000, lo que me fuera certificado en fecha
15/10/2002, por el Sr. Juez de Paz de Gato Colorado, Sr. Adolfo A.
MEDINA; hasta que el día 06/03/2003, el Sr. Juez de Paz del Nochero
se presenta en mi domicilio, acompañado del Dr. Juan Antonio
Cappelli he intentan desalojarme, a raíz de un Expte., iniciado
por "PEREZLINDO, JORGE C/ RAMELLO, CARLOS Y OTROS ( KOLLER JUAN
ANDRES) S/PRETENSIONES DE MANTENER RECOBRAR, DESPOJO, Y OBRA NUEVA
COMO DESPOJO" Expte. Nº 394/00 de trámite por ante el Juzgado de
Primera Instancia de Distrito en lo Civil, Comercial y Laboral de la
ciudad de Tostado, Dr. Vargas, lo que queda registrado en acta
labrada en el  lugar  y suscripta por todos los presentes, de la que
acompaño copia Sr. Periodista para que pueda Ud. ver que no miento y
tenga Ud. un respaldo por si los hechos fueran negados, el Sr. Juez
de Paz del Nochero le hace saber al Dr. Cappelli que yo estaba en
todo mi derecho y que por eso no procedía al desalojo, por que la
ley así me amparaba.


DEFENSOR.- ¿Entonces que pasa con el abogado Cappelli ?


S.J.C.- Me dice el Dr Cappelli  que tarde o temprano me van a sacar
del campo, por que yo me estoy resistiendo a una orden Judicial. Yo
le respondí que lo consultaría con mis abogados. Cosa que hice, y me
dijeron  que debía reclamar la posesión veinteañal, para lo que
necesitaba si o si realizar un plano de mensura, especial para el
caso. Así fue pasando el tiempo y como este trabajo es muy caro y no
cuento con los medios suficientes, he estado tratando de buscar el
dinero para realizarlo.

DEFENSOR- ¿ Que ha pasado?


S.J.C.-Sin dejar de ejercer mi derecho de posesión ante los ataques
constantes de PEREZLINDO JORGE OVIDIO/ JUAN ANDRES KOLLER/ JUAN
BARREÑA Y CARLOS RAMELLO, según denuncia > de la que acompaño
Certificación Cria. 5º de Gato Colorado < de fecha 15/10/2002  ya
había denunciado a estos Sres., por haber usurpado-intrusado ocho de
los diez lotes de los que cuenta el establecimiento "El Aibal",
habiendo intervenido según misma certificación el JUZGADO DE PRIMERA
INSTANCIA EN LO PENAL DE INSTRUCCIÓN, CORRECCIONAL Y FALTAS DISTRITO
Nº 15 CON ASIENTO EN LA CIUDAD DE TOSTADO, a cargo del Dr. ELADIO
GARCIA, quién jamás me sito o solicito alguna medida al respecto. En
fecha 25/02/2003 denuncia al Sr. KOLLER JUAN ANDRES, por hurto de
una rastra marca Yondil, además de llevarse de la ensenada  del
establecimiento "El Aibal" una balanza, dos máquinas de molino y
también por el corte de vigas de algarrobo extraídas del mismo campo
sin autorización; no soy muy instruido pero deduzco que debería
haber sido girada esta denuncia al mismo Juez  ELADIO GARCIA de
haber ocurrido así, por esta nueva denuncia tampoco he sido citado
jamás, y que yo sepa este Juez no ha ordenado ninguna medida. Sr. si
Ud. viene llevando el hilo de mi relato podrá observar que antes del
día 06/03/2003, fecha en que intentaron desalojarme, yo ya había
denunciado por intrusos a quienes pretendían echarme de mi propiedad
siempre ejerciendo mi derecho de posesión sobre todo el
establecimiento rural ya nombrado; en fecha 17/09/2003 solicito se
me extienda certificación de mi denuncia de fecha 25/02/2003, que me
es dada y donde consta que fue elevada en fecha 15/05/2003 a la
División Judicial U.R. XII el día 15/05/2003 y que ya se encontraba
en conocimiento el Sr. Juez en lo Penal de Distrito Nº15 Secretaría
Correccional Tostado- ELADIO GARCIA. En misma fecha > 17/09/2003 <
solicito certificación DE MI DENUNCIA DE FECHA 04/07/2003 contra
KOLLER JUAN ANDRES, por intruso, quema de alambrados y postes en mi
inmueble, donde se me informa por escrito que la misma ya había sido
elevada al Juez en lo Penal de Distrito Nº 15 Secretaría
Correccional de Tostado – ELADIO GARCIA, quién ha hecho oído sordos
a esta también. En fecha 23/10/2003  siempre en ejercicio de mi
derecho de posesión denuncia nuevamente al Sr. JUAN ANDRES KOLLER
por estar alambrando un potrero de mi campo sin autorización,
desobedeciendo una orden Judicial del Juez Dr. Vargas, actuaciones
que fueran siempre según certificación giradas al Juez en lo
Penal.......Dr. ELADIO GARCIA  a la que también hace oídos sordos,
por que nunca me convocó. En fecha 23/01/2004 denuncié a KOLLER
JUAN ANDRES, por haber introducido animales en mi campo sin mi
autorización y por haberme disparado cinco tiros de revólver Calibre
22, según copia del certificado de denuncia que adjunto como pruebe
de mis dichos, a la que también el Juez Penal de Tostado ELADIO
GARCIA  hace oídos sordos. Hasta que en fecha 02/04/2004, se
presentan en mi campo el Dr. Juan Antonio Cappelli, el Juez de Paz
de Gato Colorado, Adolfo MEDINA, con personal policial de la Cría.
5º de Gato Colorado, personal de la Guardia rural los Pumas, para
proceder a mi desalojo, por una orden del JUEZ  DE PRIMERA INSTANCIA
CIVIL, COMERCIAL Y LABORAL Y PENAL DE INSTRUCCIÓN, CORRECCIONAL Y DE
FALTAS DE DISTRITO Nº 15 CON ASIENTO EN LA CIUDAD DE TOSTADO > DR.
ELADIO GARCIA < hoy a cargo  de lo Civil y Penal y el mismo que
hiciera caso omiso a mis denuncias contra estas personas que no han
estado ni están legitimadas a solicitar tal medida, y tratando de
llevar  adelante un desalojo contra mi que he estado por mas de 23
años ocupando y manteniendo el predio, como si fuera un feroz
criminal y con abuso de fuerzas e intimidaciones por el mismo, el
Juez de Paz de Gato Colorado y el Profesional interviniente, que
para sorpresa de todos era quién daba las órdenes  lo que me da que
pensar que entre este y los Jueces existe algún tipo de arreglo o
connivencia;  cabe la pregunta  ¿por qué no hace el procedimiento
con el Juez de Paz del Nochero?  luego de cabildeos sobre si me
retiraba o no, les digo que tengo seis menores y que no tengo a
donde ir. Hablan por teléfono celular creo que con el Juez ELADIO
GARCIA y quedan en volver el Sábado 03/04/2004; intentan volver
sobre su cometido ese día y les repito que he consultado con mis
abogados y que no me voy a ir por que soy el único que tengo derecho
a quedarme, se retiran y me dicen que van a volver y que esta vez si
me van a tirar todo a la calle. No me quedo con eso y dado que había
sido amenazado por estas personas, el Juez de Paz de Gato Colorado,
el que insistía que cumplía una orden de un Juez Superior, el mismo
que en fecha 15/10/2002, me extendió certificación que estoy en el
establecimiento desde 1981, hoy parecía transformado en
representante/ apoderado de PEREZLINDO/ KOLLER/ Y RAMELLO, junto al
abogado Cappelli,, por ello decido ir hacia Gato Colorado el día
05/04/2004 a realizar una denuncia de este hecho y oh! Sorpresa me
hacen saber que el Juez de Paz de Gato Colorado Adolfo MEDINA  me
había denunciado por resistirme a una orden Judicial, y que me
citaban en la misma Cria. 5º de Gato Colorado para un simple
interrogatorio sumario, hago uso del derecho que me asiste de
declarar ante el Juez y realizo mi denuncia contra el Juez de Paz de
Gato Colorado, el Abogado Capelli y el Juez ELADIO GARCIA , según
certificación  de fecha 05/04/2004. Transcurre esa semana en que
solo hubo dos días hábiles  entre el día 05/04/2004 y el 13/04/2004,
fecha  en que soy detenido por orden del Juez Penal de Tostado Dr.
ELADIO GARCIA  el mismo que yo  denunciara días antes, mis bienes
son saqueados, mis animales y los de quienes me arrendaban para
pastaje también, a todo esto me entero que el Dr. Cappelli se había
traído una Policía femenina desde Tostado para sacar a mi mujer y
los chicos; mi mujer es sacada a los tirones por la Policía
femenina, cuando tenía un menor de un año en los brazos el que fue
tirado al piso, Cappelli le dijo a la policía femenina que la saque
de cualquier forma que para eso la había traído, mi mujer y los
menores  son trasladados en la camioneta de la Guardia rural los
Pumas dejándolos en la Cria. 5 º de Gato Colorado, quedando mi Sra.
demorada; intenta realizar la denuncia y no se la quieren tomar,
pide médico policial, para que comprobaran los apremios a los que
fue sometida por el personal policial y el abogado Cappelli; el
médico policial de Gato Colorado expresa que en ese momento no se le
nota nada. Como podrá observar señor periodista, como soy un hombre
simple y de trabajo mis denuncias no tienen el mismo valor que las
falsas acciones de PEREZLINDO /KOLLER Y RAMELLO  lo que sin ningún
lugar a dudas pone de manifiesto la connivencia de estos, su abogado
y los Jueces. Ese mismo día "13/04/2004" mis abogados presentan la
demanda para solicitar la posesión veinteañal , un incidente de
pobreza, la orden del agrimensor para realizar la mensura especial,
con medidas urgentes para la restitución del inmueble y hacen una
presentación en el famoso Expte. Nº 394/00 solicitando como medidas
urgente la suspensión de las medidas y esgrimen también la falta de
notificación del acto por parte del Sr. Juez DR. ELADIO GARCIA.
Mientras Tanto soy trasladado desde Gato Colorado hasta la Jefatura
de Tostado para prestar ahora Declaración Indagatoria, ya no es un
Simple Interrogatorio Sumario; estando en la Jefatura de Tostado me
entero que voy a ser indagado por resistirme a la autoridad con
abuso de fuerza, o sea que le he querido o le pegue al Juez de Paz
de Gato Colorado  Adolfo MEDINA , o sea Sr .DEFENSOR en la semana
esa que hubo dos días hábiles, entre el Juez Penal de Tostado ELADIO
GARCIA y el Juez de Paz de Gato Colorado Adolfo MEDINA  y no dudo
que haya colaborado el abogado Juan Cappelli, me armaron una causa,
como vulgarmente se dice, por que en ningún momento agredí a estas
personas, de palabra o de hecho, solo defendí mi propiedad, mi
derecho de posesión del establecimiento "EL AIBAL". El día
14/04/2004 concurre mi mujer a Tostado hacer las denuncias que no
quisieron tomarle en Gato Colorado y se las toman a medias, aquí si
es revisada por el médico policial, el que deja constancia de las
lesiones, ante el Sr. Agente Fiscal,  pero le aconsejan, no se si el
Fiscal o el Defensor Gral., que no los denuncie al Dr. ELADIO GARCIA
y al Abogado Juan Cappelli y al Juez de Paz de Gato Colorado. A todo
esto yo seguía detenido, habiendo prestado declaración indagatoria
el día 00/04/2004, designando en ese acto al Sr. Defensor Gral.,
para que me asista, así llegamos al día "21/04/2004"  sin haber sido
asistido por el Defensor Gral. y todo según él mismo por que yo no
lo había designado y la causa a él no le llegaba, como podrá
observar Sr., hechos por demás de irregulares, si tenemos en cuenta
que el presunto delito que se me acusaba es excarcelable, a no ser
que el Juez ELADIO GARCIA haya  prejuzgado mi conducta y por eso
seguía detenido. Que para otorgarme la libertad con este cúmulo de
irregularidades se me solicita una fianza de $800. la que a mi real
saber y entender resulta en mi caso excesiva, la que no fuera
apelada por el defensor Gral.
Solo defendí mi propiedad, mi derecho de posesión del
establecimiento "EL AIBAL", en el que habito desde hace mas de
vientres años, y que terceros sin ningún derecho con documentación
falsa (boletos de compraventa, que están en el Expte.Nº 394/00,fs.50
y sgtes. y que no certificaron firma en Gato Colorado, por que el
Juez de Gato Colorado  sabe que hace 23 años que yo estoy ahí y que
PEREZLINDO/KOLLER/BARREÑA Y RAMELLO solo hace tres o cuatro años que
están en la zona y sin título para vender parte alguna del
establecimiento "EL AIBAL")  como quedará probado en la acción
correspondiente, y en esta instancia, ya que según copias
certificadas  de los títulos respectivos corroboran que este sujeto
Koller Juan Andrés  no es titular de las tierras, por lo tanto ha
trasmitido a Ramello Carlos algo que no posee, no es dueño ni
propietario, y tampoco han iniciado acción alguna de Ususcapión ,
fs. 50/51/52 del Expte. Nº 394/00; se adjuntan copias certificadas
de los títulos de propiedad del "El Aibal", para que corran
agregadas a esta causa

KOLLER JUAN ANDRES, fue demandado oportunamente por Peralta Martín,
mi abuelo y Padre de crianza  ( autos: " PERALTA MARTÍN A. o PERALTA
CLAUDIO MARTÍN C / KOLLER JUAN ANDRES s/ C.A.L./92-JUZGADO CIVIL,
COMERCIAL Y LABORAL DE SAN CRISTÓBAL") , para que abonara las sumas
correspondientes al cuidado de su ganado > propiedad de Koller Juan
Andrés< en el establecimiento "El Aibal" atento que Peralta se lo
había arrendado para pastaje , y había cuidado de su ganado, en esta
oportunidad debió abonar a Peralta (mi padre de crianza)  dichos
arrendamientos impagos, del 50 % del establecimiento "El Aibal" ,
año 1993, así lo ordenó S.S. titular por aquel entonces del Juzgado
de San Cristóbal, quién convino con el actor y demandado que los
pagos se realizarían en la sede del Juzgado de Gato Colorado, ya a
cargo del Sr. Medina, por lo tanto entiendo que debería haberse
oficiado al mismo y al Juzgado de San Cristóbal a los efectos que
hagan llegar ha la Excma. Cámara toda la documentación que posean
relacionada con el tema, por que de poseer antes Koller Juan Andrés
algún título válido, pagó arrendamiento por algo que era suyo, y
ahora si poseyera los años que prescribe la ley  hubiera iniciado
una acción para Usucapir, sus cómplices hubieran obrado en
consecuencia, pero como carecen de legitimidad para las acciones
emprendidas, y han contado con la "colaboración"  del Juez Eladio
García, del Juez Comunal de Gato Colorado, Adolfo Medina y del
Fiscal,  hoy han llegado a donde estamos. Para mayor abundamiento y
echar un manto de claridad al asunto, en ocasión de la acción
incoada por Peralta Claudio Martín  contra Koller Juan Andrés el
apoderado del Sr. Peralta (mi abuelo) fue el Dr. Furlan con
domicilio en calle Iriondo Nº 2235 de la Localidad de Santo tomé-
Santa Fe, y con motivo de la audiencia fue representado por el Dr.
Domínguez (con domicilio en Ceres-Santa Fe) a quienes se citará a
los efectos de que presten testimonial.

El día 14/04/2004, como ya dije  concurre mi mujer a Tostado hacer
las denuncias que no quisieron tomarle en Gato Colorado y se las
toman a medias, aquí si es revisada por el médico policial, el que
deja constancia de las lesiones, ante el Sr. Agente Fiscal,  pero le
aconseja, el Fiscal., que no los denuncie al Dr. ELADIO GARCIA y al
Abogado Juan Cappelli y al Juez Comunal de Gato Colorado,  que solo
denuncie al Policía Bravo Luis Nestor y a la numeraria femenina,
Laura Krence o Crence  que fuera llevada por el abogado Cappelli

Que como ya he manifestado para otorgarme la libertad con este
cúmulo de irregularidades se me solicita una fianza de $800. la que
a mi real saber y entender resulta en mi caso excesiva, la que
desconozco si fuera apelada por el defensor Gral.; tenerme detenido
hasta el día 23/04/2004, diez días  por haber defendido, lo que es
mío y me quieren arrebatar unos vivos, ¿no le parece que este Juez
Eladio García? actúa parcialmente, no tramitando las denuncias
realizadas por mi,  desconociendo el derecho o bien con algún
interés personal, por que haberme hecho lo que me ha hecho a mí no
se justifica bajo ningún concepto y la actividad del Sr. Agente
Fiscal a que se circunscribió?.

Pienso que si PEREZLINDO, que es la actora se adhiere estas medidas
cautelares, solicitada por la demandada, que bien saben el no están
legitimados, y que sus abogados también lo saben, como lo sabe el
Juez de Tostado, y el Comunal  de Gato Colorado, las mismas les son
concedidas por  que entre todos ellos existe un arreglo y mas aún
debe existir un arreglo entre PEREZLINDO / KOLLER/BARREÑA Y RAMELLO,
por que para mí  sino existiera ese arreglo,  no actuarían como lo
hacen todos ellos > el abogado Cappelli, El Juez de Tostado Eladio
Garcia, el juez Comunal  de Gato Colorado, Adolfo Medina y
Perezlindo ,Koller, Barreña y Ramello y el Fiscal, sufro esta
situación por que la idea de ellos es sacarme definitivamente a
cualquier precio de "EL AIBAL"  y quedarse ellos con algo que no les
pertenece, le digo mas Sr. se han  reído y llenado la boca diciendo
por todos lados que se van a quedar con "EL AIBAL", "todos ellos".
Estas personas PEREZLINDO Y RAMELLO, no hace mas de cuatro años que
están en la zona, puede Ud. preguntar a cualquier vecino de Gato
Colorado o pedir sus domicilios anteriores. Quiere saber mas, Sr.
Defensor de la tierra, si tengo algún antecedente es por haber
obrado de buena fe, en una oportunidad me contrato un vecino para
que arree una tropa  desde Gato Colorado al Nochero, trabajo que
hice y luego me citan a declarar  en fecha 15/08/1994, ante el Juez
Correccional de San Cristóbal, por que el ganado que llevé dicen que
era robado, cosa que yo ignoraba, he  acompañado copia de la
citación , en la que podrán observar que ya en esa época me
domiciliaba en el establecimiento "EL AIBAL", prueba que será
acompañada a la acción de posesión veinteañal en la etapa que
corresponda. Le parece ¿que no hay un arreglo entre todos ellos?,
creo que es mas que evidente : las irregularidades en el proceso,
otorgando el Juez de Tostado medidas cautelares a personas que
carecen de derecho, que son meros intrusos, la forma del desalojo
mía y de mi familia, en forma violenta y desmesurada para la
ocasión, el actuar del Abogado Juan Cappelli como si fuera el él
Juez, la ausencia de la actividad Fiscal, las irregularidades con
respecto al depositario judicial, que nunca fue tal y nunca recibió
lo que ellos dicen que recibió, ¿le parece poco arreglo entre
ellos?, haberme tratado como si fuera un delincuente, por eso me
presenté ante la Cámara Penal de Rafaela, a ratificar todas y cada
una de las denuncias hechas oportunamente, y denunciar nuevos
hechos, por que  el JUZGADO DE TOSTADO NO ME MERECE NINGUNA
GARANTIA, NO SE GARANTIZA EL DEBIDO PROCESO, se me niega justicia,
además he   acompañado fotocopias certificadas de las
certificaciones de todas mis denuncias que jamás fueran tramitadas
por el Dr. Eladio García y el Fiscal>cinco en total< , y también he
denunciado por presión sicológica, moral, física, desconocimiento
del derecho, y abuso de autoridad e incumplimiento de los deberes de
funcionario público al Juez de Tostado Dr. Eladio García, al Juez
Comunal  de Gato Colorado Adolfo Medina, Al Sr.Agente Fiscal por
achivar una causa sin investigación alguna; al abogado Dr. Juan A.
Cappelli, al Dr. Diaz Armando C.A.  y  al personal de la Cria. 5º
Luis Néstor Bravo abuso de autoridad y obrar a favor y de acuerdo
con el abogado Cappelli y la numeraria femenina LAURA KRENCE O
CRENCE que trajo el abogado Cappelli por abuso de autoridad y
ejercer fuerza y violencia a mi Sra., con un menor en brazos.

Hago saber al Sr. Defensor de la tierra que una vez que fuera puesto
en libertad, comienzo a preguntar donde fueron a parar mis  60
vacunos, 13 yegüarizos, 22 porcinos, 67 caprinos, 42 ovejas, 43 aves
de corral, sin tener noticias de su paradero hasta la fecha,
habiendo intentado hablar con el Juez Comunal de Gato Colorado,
quién en todo momento se negó a atenderme y darme información; ahora
Sr. Periodista tengo entendido que  en estos casos se nombra un
depositario que se haga cargo de estos animales, según reza en el
Expte. Nº394/00-Justino Peralta en este caso, quién nunca  firmó
documento alguno por que no dejaron ningún animal, ver inventario
fs.201 de autos; por eso hoy no se donde están y si están
alimentados como corresponde, ahora pregunto ¿quién se va hacer
cargo de los daños y perjuicios que me han causado: EL Juez Eladio
García, el Juez Comunal de Gato Adolfo Medina, el Abogado
Cappelli ,Perezlindo, Koller y Ramello, el Sr. Agente Fiscal?

Lo mas grave ocurre cuando bajo falsas promesas de que han logrado
un "arreglo" con el Juez, de que se me reintegraría a las tierras
que poseo por mas de 25 años, se me hace firmar un escrito pidiendo
disculpas al Juez de Tostado, por haberlo denunciado, en mi
ignorancia y desesperación lo firmo, hecho este llevado adelante por
profesionales del derecho, que por lo visto también estarían de
acuerdo con los otros actores de esta farsa y ¿que se obtiene como
respuesta? –que S.S. ordena a Fs. 239 de autos 394/00- la
restitución de semovientes y ganado menor que se encuentren en poder
del Sr. Justino Peralta como depositario, relevándose al mismo de
tal cargo, hecho por demás de imposible atento Justino Peralta nunca
recibió ningún semoviente ni ganado menor y tampoco suscribió
instrumento alguno como obra en los autos 394/00 a Fs. 201, eso si
Sr. Periodista  el acta de designación de Justino Peralta como
depositario Judicial está suscrita por todas las personas que yo he
denunciado, denuncia que reitero en todos sus términos y concreto
mediante escrito  a parte de la  presentación.
También  hago saber al Sr. DEFENSOR que tenía arrendado a pastaje el
establecimiento a los Sres. HERRERA BELINDO (15 vacunos) ; MEDINA
OSCAR JUAN ( 200 vacunos) ; DIAZ LUCAS RAMON ( 100 vacunos), y  DIAZ
LUIS ( 125)  que fueran retirados por ellos con el consabido daño
irreparable que esto me ocasiona,; estas personas me habían abonado
por adelantado tres años de arrendamiento, para que pudiera realizar
la mensura especial para usucapir, recibos que en copia certificada
he acompañado atento en mi presentación anterior no lo había hecho y
así lo había prometido.

Mis bienes muebles fueron literalmente tirados  y desparramados  en
el patio de la casa de mi hermano de crianza "JUSTINO PERALTA", en
Gato Colorado, camas, mercaderías, colchones, utensilios  de cocina,
frazadas, sillas, mesas, ropa de cama, ropa nuestra y de los
menores, útiles escolares  de los menores, que todavía no he podido
reponer, habiendo perdido los menores una semana de clase; una
cómoda que le rompieron dos patas y en la que había antes de este
hecho la cantidad de pesos veinticinco mil ($25000) producto de los
arrendamientos y ahorros >de venta de animales< para poder realizar
la mensura para la posesión veinteñal, en prueba de mis dichos
acompañé copia del inventario que fuera firmado por Justino Peralta,
un mes después ocurrido el hecho y bajo coacción, por que el Sr.
Adolfo Medina le debía al hijo de Justino un dinero por un trabajo y
lo citó para pagarle a JUSTINO momento en que le hace saber que la
pagará siempre y cuando el suscriba el inventario como que recibió
los bienes míos, pero se le escapa que el inventario que acompaña al
Expte. Nº394/00 ( fs. 196 a fs. 200 )  no está  suscrito por Justino
Peralta, hecho que tampoco ha investigado el Sr. Agente Fiscal.

Sr. DEFENSOR en prueba de mis dichos acompañé oportunamente escrito
suscrito por los vecinos de Gato Colorado que han sido testigos de
lo que a mí y a mi familia nos ha acontecido en virtud de los hechos
aquí denunciados, estos vecinos están a vuestra disposición para
ratificar lo que denuncian en ese escrito.
Sr., estimo si observa el Expte. Nº 394/00 verá con claridad
meridiana y objetiva que desde fs. 42 a fs. 158 solo trata de
denuncias entre Perezlindo, Koller y Ramello, lo que creo deja a las
claras que a partir de fs. 158 es donde comienza a funcionar con mas
fuerza la connivencia entre las partes para despojarme de la
propiedad  y sacarme del medio; mi existencia en el predio queda
probada a fs. 48 del Expte. Nº 394/00 ( según croquis demostrativo )
en fecha 06/08/2000 y el Dr. Capelli me descubre a fs. 171 de autos
y a fs. 172 me descubre el Dr. Díaz, ambos  en fecha 04/03/2003, o
sea que tardaron casi tres años en descubrir que era un intruso, el
mismo que venía haciendo denuncias desde el primer día que
aparecieron los intrusos y cómplices "Perezlindo, Koller y Ramello",
los mismos que tramitaran un juicio en mi  ausencia durante tres
años, fundado en el desconocimiento del derecho, el abuso de
autoridad, falta de cumplimiento de los deberes del funcionario, ya
que el Dr. García Eladio, nunca se molestó por tramitar una sola de
las denuncias realizadas, por mí, por que de haberle dado el trámite
que correspondía, yo hoy no estaría en la situación que estoy y de
haber intervenido investigando como corresponde el Sr.Agente Fiscal
quizás la situación hoy sería otra.

Sr. DEFENSOR DE LA TIERRA, creo que mediante este relato, quedan
ratificadas mi presentaciones de fecha 28/04/2004 y ampliación de
fecha 18/05/2004,y 13/08/2004 quedan precisadas claramente que
irregularidades que he denunciado y  a que integrantes del Poder
Judicial las he imputado, que e indicado, señalado también los
particulares y/o aportado  los elementos de juicio que permitan la
dilucidación de mis afirmaciones, según lo hecho saber por Cédula
de fecha 30/07/2004,-EXPEDIENTE Nº 608/04- CORTE SUPREMA DE
JUSTICIA – FLORES, Roque Genaro, s/ su presentación", por que de
haberse investigado mis denuncias, haberse preocupado el Sr. Juez
por interiorizarse del Expte. Nº 394/00, haber obrado con sana
crítica, ajustado a derecho hoy, de haber llevado a adelante la
medida del desalojo con la debida moderación, aún cuando el mismo
fuera injusto e ilegal, no me encontraría en esta situación de tener
que denunciar estos hechos y haber sido despojado de lo que he
poseído por mas de veinte años y de haber intervenido en todas y
cada una de las denuncias que he realizado el Sr. Agente Fiscal,
estimo se hubieran evitado los acontecimientos ocurrido por la
ausencia de su participación, mas aún cuando existe caducidad de
estas acciones iniciadas por Perezlindo, que fueran planteada por mi
abogado, solicitada por el Dr. Díaz abogado de Perezlindo >la
actora<, quién luego trata de desdecirse, es tal el invento y la
farsa jurídica que han tratado de llevar adelante, que hoy niegan lo
que afirma y afirman lo que niegan.


RAZÓN DE MIS DICHOS:-
Que en fecha 12 de Noviembre de 2004 y 21 de Marzo de 2006 por
intermedio de mis representantes se interpuso la "caducidad" de
Instancia ( art. 232 y 233 C.P.C.C.) de los autos ut-supra, por vía
de acción, en fecha 21 de diciembre de 2004, cargo 7142- 11:38 hs.,
el Dr. Cappelli Juan A.(apoderado de la Demandada) deja planteada
la "caducidad"; en fecha 22 de diciembre de 2004, cargo 7173- 12:41
hs, el Dr. Armando C.A. Díaz ( apoderado de la Actora) plantea en
forma indubitable la "caducidad" ; en fecha 13 de setiembre de 2005,
Secretario a hasta este momento ( Dr. Rubén Cottet ) que según el
C.P.C.C. art. 233 expresa que es ….. " Obligación del Secretario dar
cuenta al tribunal luego que transcurra el término señalado…." (
art.232 C.P.C.C.) Hecho que aquí no ha ocurrido, y mediante un
extenso decreto con el ánimo de "ordenar el proceso" en su Pto.5)
manifiesta : "Proveyendo escrito cargo 4357 (fs.278) : No habiéndose
dado trámite a los planteos perentorios soslayados en los escritos
de Fs.264 y 266, de la caducidad planteada por el tercero
interviniente (Juan Carlos Sánchez), córrase traslado a las partes y
fecho vista al Sr. Fiscal".

En fecha 06 de diciembre de 2005 fueron notificadas las partes,
acompañadas en fecha 16 de diciembre de 2005, cargo 6303- )9:468 hs,
en fecha 22 de diciembre de 2005, cargo 6454-12:20 hs el apoderado
de la actora se desdice en otra de las tantas "groserías jurídicas"
a que nos tiene acostumbrado en estos autos niega lo que ya ha
consentido y solicitado de forma expresa, antes de esta
presentación; en fecha 21 de marzo de 2006 se presenta otro de mis
apoderados y pone en claro que  todo lo solicitado por la actora y
demandada carece de sentido, lo cual le es reconocido mediante
decreto de misma fecha, de ahí en mas habiendo sido notificadas
conforme a derecho las partes en fecha 13 de setiembre de 2006.

Entre otros hechos que puedo destacar a los fines de la
investigación de lo denunciado, es que el Expte.394/00 tenía art. 56
C.P.C.C. (no sale) según manifestaciones de puño y letra del Dr.
Cappelli, en diligencia de fecha 9 de diciembre de 2005 y en fecha
18 de setiembre de 2006 se lo intima al mismo profesional a devuelva
los autos de referencia, por pedido del Dr. Díaz, cuando estos autos
les fueran sistemáticamente negados a mis apoderados y a quienes
ellos han autorizado a su retiro, según constancias de autos a Fs.
316-cargo 4651-10:27 hs., lo que motivó denuncias de mi parte y mis
apoderados por la Corte Suprema de Justicia de la Provincia.

De ahí en mas estos autos han caído en un "agujero negro", si le
sumamos a ello que habiendo sido sorteado un Conjuez el Juzgado no
lo ha notificado, cuando esto constituye una obligación del mismo,
debiendo haberlo hecho mi apoderado mediante "Pieza Certificada sin
Cubierta con Aviso de Retorno" Nº CU 94977135 8 Correo Argentino, de
fecha 14/02/2007, a los fines de que el proceso no se vea
interrumpido mas de lo que ya lo ha sido.

Que la sucesivas reiteraciones de una pretensión que ya ha sido
notificada por mis apoderados y la sucesiva reiteración de una
pretensión a las partes que ya ha sido desestimada encuadra en las
previsiones de la conducta procesal de temeridad o maliciosa, ya que
la única finalidad del Juzgado,  la actora y la demandada en la
figura de sus apoderados es impedir el normal desarrollo del
proceso, y que en este caso no es otro que la "caducidad".

Que tanto los apoderados de la actora como así de la demandada y el
Juzgado han tenido y tienen una actitud que debe ser considerada
temeraria, carente de fundamento, con conciencia de la sinrazón, con
el evidente propósito de demorar injustificadamente el
procedimiento, hay intención manifiesta de perturbar el curso del
proceso, con articulaciones dilatorias o desleales.

Que por los hechos expuestos mas los  que el Señor Agente Fiscal ya
conoce por presentaciones anteriores, es que pido se investigue la
conducta los denunciados: Procesal Temeraria o Maliciosa; la
Violación del Derecho Constitucional de Defensa en Juicio; la
Denegación de Justicia; el Desbaratamiento de Derechos Posesorios,
la Obstrucción del Debido Proceso y/o todo aquel otro ilícito que se
pudiera haber cometido en mi perjuicio en el Expte. 394/00.

Hasta la fecha el Agente Fiscal estando legalmente notificado, no ha
emitido dictamen alguno, y que no puede ser otro que la "caducidad".




PRUEBAS
Además de las medidas probatorias que la  Presidencia de la Excma.
Cámara ordenará producir a los efectos de evaluar la conducta de las
personas denunciadas, ofrezco las siguientes:-

TESTIMONIAL:-
Deberá citarse a todas estas personas que se detallan a
continuación  a los efectos  que presten testimonial sobre los
hechos y actos denunciados en la presente:
JUSTINO PERALTA; con domicilio en Gato Colorado, Zona Rural;
DIAZ RAMON LUCAS, D.N.I. 10.064.297, con domicilio en calle 9 de
Julio s/nº de Santa Silvina Chaco;
HERRERA BELINDO, D.N.I.Nº 7.878.659, con domicilio en Gato Colorado,
Santa Fe, Zona rural;
MEDINA OSCAR JUAN, con domicilio en Gato Colorado, Santa Fe, Zona
rural;
DIAZ LUIS, con domicilio en Santa Silvina, Bº sur , Chaco;
BAREA MIRTA ROSA, D.N.I. Nº 11.104.001, Presidenta Comuna de Gato
Colorado; Zona urbana;
ACOSTA PEDRO FLORENTINO;  D.N.I. Nº 7.880.638; Director Escuela Nº
954; Gato Colorado, zona Urbana;
OGDI ALBERTO ENRIQUE; D.N.I. Nº 7.875.358, Gato Colorado, Zona
urbana;
BREVEL PEDRO, D.N.I. Nº 12.828.179, Gato Colorado, Zona Urbana;
PENNA HORACIO; D.N.I. Nº 7.915.040, Gato Colorado, Zona Urbana;
FERREYRA AMELIA, D.N.I. Nº 3.964.014, Gato Colorado, Zona Urbana;
FLORES ROQUE  GENARO, D.N.I. Nº  6.337.107, Gato Colorado; Zona
Urbana;
GIORDANO MIGUEL; D.N.I. Nº 20.264..281, Esc. Nº 222, Gato Colorado;
Fortí Tacurú, Zona Rural;
FLORES CEFERINO ROQUE, D.N.I. Nº 17.930.3338, Gato Colorado, Zona
Urbana;
ACEVEDO ORLANDO, D.N.I. Nº 6.333.346; Gato Colorado, Zona Urbana;
INGENIERO AGRÓNOMO GONZALEZ CARLOS,  Santa Silvina, Chaco; Profesor
en la Escuela Polimodal de Gato Colorado Nº 356;
MEDICO VETERINARIO E INGENIERO AGRÓNOMO NAGEL OSCAR, Técnico
coordinador Grupo T.C.A. < Pequeños Productores< INTA, Gato
Colorado, Zona Urbana, Bº FO.NA.VI.;
BAREA ALFREDO DAVID; D.N.I. Nº 11.129..379, Escuela Nº222, Gato
Colorado; Fortín Tacurú, zona rural;
MEDICO VETERINARIO VALLEJO ALBERTO NICOLAS; Encargado del SENASA,
Tostado;


DOCUMENTAL:-
Ratidico  la acompañada en presentaciones anteriores :-
Certificación extendida por Juez de Paz de Gato Colorado a favor de
SÁNCHEZ JUAN CARLOS, de fecha 15/10/2002;
Certificación Policial de denuncia de Sánchez Juan Carlos c/ RAMELLO
CARLOS/  KOLLER JUAN ANADRES/ JUAN BARREÑA y PEREZLINDO JORGE
OVIDIO  fecha 15/10/2002;
Certificación Policial de denuncia de Sánchez Juan Carlos c/ KOLLER
JUAN ADRES, de fecha 25/02/2003;
Certificación Policial de denuncia (25/02/2003)  de Sánchez Juan
Carlos  de fecha 17/09/2003;
Certificación Policial de denuncia (04/07/2003)  de Sánchez Juan
Carlos c/ KOLLER JUAN ANDRES; de fecha 17/09/2003;
Certificación Policial de denuncia de Sánchez Juan Carlos c/ KOLLER
JUAN ANDRES; DE FECHA 23/10/20013;
Certificación Policial de denuncia de Sánchez c/ KOLLER JUAN
ANDRES,  de fecha 23/01/2004;
Certificación  Policial  de denuncia  de Fecha 05/04/2004;
Acta de constatación suscrita por el Dr. Vallejo Alberto Nicolás, de
fecha 12/10/2000;
Escrito de respuesta al Acta de constatación  suscrita por el Sr.
Sánchez Juan Carlos de fecha 27/10/200;
Solicitud de Asistencia Financiera; Secretaría de Agricultura,
Ganadería, Pesca y  Alimentación, Poder ejecutivo Nacional;
entregada en la comisión comunal de Gato Colorado en fecha
22/02/1999;
Copia de la demanda de Usucapión, e Incidente de Pobreza Expte. Nº
141/2004; incoada en fecha 13/04/2004 Juzgado Nº 15 de Distrito
Civil, Comercial y Laboral de Tostado;

Fotocopia  del petitorio realizado por los vecinos de Gato Colorado,
con motivo del atropello e injusticia de que fuera objeto, ante el
Senador correspondiente al Dpto. 9 de Julio; ante el Sr. Gobernador
de la Provincia, ante la Cámara de Diputados de la Provincia;
Copia Certificada de los recibos de arrendamiento del
establecimiento El Aibal para pastaje;
Toda esta documental se encuentra acompañada a los autos: "
PEREZLINDO , JORGE O. C/ RAMELLO CARLOS Y/U OTROS S/ PRETENSIONES DE
MANTENER  RECOBRAR, DESPOJO Y OBRA NUEVA COMO DESPOJO- EXPTE. Nº
394/00-JUZGADO DE 1º INSTANCIA DE DISTRITO CIVIL Y COMERCIAL Nº 15
DE TOSTADO" con motivo de  la última presentación realizada
como "Invocación de mejor derecho", incoada atento no se me notificó
el desalojo y tampoco se me había corrido traslado de la demanda.
Por lo que solicité al Sr. Presidente del Excma. Cámara de
Apelaciones en lo Penal de Rafaela le sean remitidos los autos de
referencia.
Que hoy el Juez García,( hoy ascendido) trata movilizar las
denuncias hechas por mí hace mas de tres años, en algunas ha
solicitado la avocación de un Con Juez, en otras siempre contrario a
derecho me sigue citando, aún cuando existe solicitud de Instrucción
por mis denuncias por parte del Fiscal, también se debe tener en
cuenta que el Fiscal que investiga mis denuncias es el fiscal de
Tostado y es el mismo que actúa como Fiscal del Juez García (hoy el
Juez es Rubén Cottet) en otras causas, o sea que soy un prisionero
de  esta "banda".




*Idea y texto;  Dr. Héctor Luis Baumann ( M. 2625 Fº97 Tº III )
y Dr. Eduardo Antonio Zerbini (M. 5072 Fº37 Tº IV)
  sanchjc@...





A un país*


A un país
súbitamente lejano
se me van
espantadas
la senectud de mi amado
y mi niñez.


Naar een land*


Naar een land
plots ver weg
trekken
verschrikt
de oude dag van mijn geliefde
en mijn kinderjaren.




*de Rolando Revagliatti. revadans@...
Castellano – Neerlandés. Traductor: Fa Claes





Conozco ese país*



*Jorge Guinzburg. jorge@...


El miércoles, poco antes de ir a terapia, sonó el teléfono de mi
casa. Al levantar el auricular la operadora me advirtió: "tiene una
llamada a cobrar desde el exterior, ¿la acepta?" La curiosidad le
ganó al cuidado de la economía y decidí pagar una costosa
comunicación de larga distancia sin saber a quién escucharía del
otro lado.
Reconocí entonces la voz de un viejo amigo a quien sabía de
vacaciones por Europa. Algo alterado, me narró, casi como en un
monólogo, una extraña historia vivida durante su viaje.
Todo comenzó —dijo para empezar— con un accidente de auto en una
carretera al sur de Francia. Nada importante, sólo unos rasguños y
un pequeño golpe en la cabeza. Sin embargo, perdí parte de la
memoria: podía relatar cada detalle de mi vida pero no recordaba de
dónde era. En pocos segundos me vi en la ambulancia. Yo pedí ir a
una clínica, pero me aconsejaron un hospital porque, según
explicaron, iba a estar mejor atendido. Al llegar, el médico de
guardia me hizo algunos estudios neurológicos algo tontos como
cerrar los ojos y tocarme la nariz con el dedo índice. Después,
frente a mi imposibilidad de contarle de dónde era, intenté darle
algunas pistas: allí donde vivo, cuando entro a un banco leo en
cuanta pared encuentro carteles advirtiendo la prohibición de hablar
por celular. Pero si miro los mostradores veo a los mismos empleados
del banco haciéndolo.
Otro recuerdo: un amigo vive en un country. Es muy raro; cuando lo
visito, guardias armados me detienen en la barrera, me interrogan,
lo llaman a su casa para ver si autoriza mi entrada y recién después
de copiar los datos de mi documento me permiten pasar. Sin embargo,
a pesar de tanta seguridad, este año ya hubo 18 asaltos violentos en
countries y barrios cerrados.
Tengo más amigos; están muy angustiados por la inseguridad vial y,
mientras no hablan de otra cosa, se pasan de carril, exceden la
velocidad permitida y cometen todas las faltas de transito posibles.
Otra cosa muy rara de mi país: mes a mes tengo la sensación de estar
pagando todo un diez por ciento más caro; sin embargo, la inflación
no llega al uno por ciento.
La economía es muy extraña allí, porque mientras las empresas van a
la quiebra, sus dueños cada vez tienen más dinero.
No me pregunte cuál es, pero allí en mi país, mientras hace unos
años, desde el ministerio de Economía nos empujaron hacia la
jubilación privada, hoy desde el mismo lugar nos entusiasman con
volver a la estatal. Además, no sé cuál es la razón pero, a igual
trabajo e idéntica remuneración y aporte, las mujeres cuando se
jubilan ganan menos que el hombre.
Es muy extraño, en mi patria, quisiera recordar su nombre, la misma
sociedad indignada por un barra brava prófugo dice muy poco frente a
tanto corrupto impune.
Otros datos curiosos: en las delegaciones deportivas siempre es
mayor el número de dirigentes que el de atletas; a igual trayecto,
un delivery siempre llega antes que una ambulancia aunque no tenga
sirena ni lo dejen pasar; mientras las cárceles están abarrotadas,
los delincuentes más grandes nunca están adentro; el mismo
empresario benefi ciado con un crédito blando de un banco oficial se
indigna por el subsidio de 150 pesos adjudicado a un desocupado;
mientras algunos funcionarios aseguran que la inseguridad ha
disminuido, los secuestros y crímenes ocupan cada vez más espacio en
los medios.
Lo sé, es un país extraño. La gente en los restaurantes suele
deleitarse con suculentos asados, con mollejas, chinchulines,
chorizo, morcilla, papas fritas, postres enormes y un café con
edulcorante sin calorías.
No me vas a creer —siguió mi amigo desde el teléfono—. Entonces el
médico me palmeó la espalda y me dijo "quédese tranquilo, amigo, con
esos datos su país no puede ser otro que la Argentina".

Le corté y, desde ese día, vivo aterrado mientras espero la factura
del teléfono.


*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/suplementos/zona/2007/03/18/z-03706.htm






Hoy, como ayer, el espectáculo debe continuar*



*Beatriz Sarlo bsarlo@...



Hace mucho tiempo, los circos y las ferias de diversiones ofrecían
la observación de monstruos, débiles mentales, mujeres barbudas,
falsos seres con dos cabezas, hombres-mono, niños salvajes que
habían sido criados por los lobos, bellas jóvenes cuyo cuerpo
parecía embutido en un florero por un juego de espejos, etc., etc.
Los empresarios vociferaban estas interesantes maravillas que
competían con los equilibristas, los magos y los domadores. La
mirada cruel no reprimía el deseo de espiar algo extraño a la
rutina, algo que fuera franca y totalmente revulsivo. Aunque hoy
parezca mentira, todavía en los años cuarenta un pintor sin manos
era parte, en Buenos Aires y sus alrededores, de esta oferta de
espectáculos sorprendentes que, de todos modos, ya había pasado de
moda.
En efecto, un cambio en la sensibilidad barrió estos
espectáculos "en vivo " del listado de atracciones y hoy nadie
encuentra divertido contemplar durante media hora a un hombre
enjaulado, emitiendo rugidos o rascándose como un gorila, mientras
el empresario cuenta que fue encontrado, a los veinte años, en un
bosque cercano a la aldea de donde había desaparecido de niño. Nadie
se atrevería tampoco a exponer como atracción circense un cuerpo
deformado por alguna enfermedad misteriosa, y un hombre-elefante,
con la cara cubierta por un plegamiento de capas de piel que caen
unas sobre otras, no podría viajar en la caravana de un circo.
Cuando los monstruos eran un número circense, ni escritores ni
periodistas consideraban que se trataba de algo inevitable, como si
fuera un tornado o una tormenta eléctrica. Pensaban, en cambio, que
los empresarios deberían prescindir de esas exhibiciones insultantes
y abstenerse de mostrar a esos desdichados. No querían simplemente
esconderlos como si no existiesen, sino darles un lugar más humano y
distante del reino de lo maravilloso siniestro donde se los ubicaba
a mitad de camino entre los
hombres y los animales.
Sin embargo, a una parte del público le encantaba esos espectáculos.
Visitaba las barracas de feria porque, a falta de otras diversiones,
allí trasponía una especie de puerta entre la vida cotidiana y el
mundo de la fábula, con sus engendros cuyas intrigantes
combinaciones disparatadas dejaban adivinar la existencia de otras
regiones, donde las formas cotidianas parecían sometidas a todas las
contorsiones.
El circo de monstruos era un cuento fantástico materializado; o una
especie de pesadilla de la que se salía y a la que se entraba con
conciencia y voluntad. Detrás de sus barrotes, los monstruos podían
ser
patéticos, melancólicos, repugnantes ,pero nunca amenazadores. Todo
era un juego, excepto para los enjaulados. Atravesar la puerta que
conducía a ese mundo bizarro era una aventura divertida, quizá
perturbadora, pero segura. Los mirones del monstruo percibían, antes
que nada, las rejas o el pequeño
escenario con sus luces, una escena que los separaba de ese ser
estragado por el destino, indefenso y muchas veces rugiente,
enloquecido pero inerme. Todo sucedía en dos planos separados: de un
lado, los "normales "; del otro, los "engendros ". Ni la desdicha,
ni la compasión atravesaban el límite entre el
espectáculo y sus espectadores. Se veía la desgracia o la deformidad
detrás de un vidrio. Con esa sensación (cómoda y excitante a la vez)
de estar a salvo que producen las tormentas debajo de un techo
sólido.
Vayamos a mirar un poco el monstruo, el hombre lobo, el niño
solitario del bosque, que no sabe marchar en dos piernas; pudimos
ser ellos, pero no lo somos.
Mirar el monstruo equivalía a mirar retrospectivamente un peligro
del que el espectador se había
salvado. La monotonía de ser uno mismo brilla unos minutos iluminada
por el alivio de no ser, como el otro, una pieza del circo. Estas
proezas de circo envejecieron y además todas las ideologías
contemporáneas denunciarían a quien se atreviera a mostrar a un ser
humano como espectáculo en el cual se lastimara su integridad física
o moral. Se diría que ese espectáculo es "degradante ", incluso si
alguien estuviera de acuerdo en exhibir su propia deformidad a
cambio del pago de una entrada. En ese caso, se diría que la
sociedad tiene el deber de defender esa dignidad que alguien está
dispuesto
a perder enceguecido por la necesidad de dinero o de fama. A nadie
se le ocurriría exhibir a la joven vietnamita que fue encontrada en
la selva después de muchos años, que no puede hablar y sigue
durmiendo acurrucada en el suelo.
Por supuesto, se condenaría la burla de las limitaciones físicas o
mentales que hoy son denominadas "capacidades diferentes ". Sin
embargo, el show-business tiene sus leyes de acero. La primera de
ellas es que siempre debe haber espectáculo, si es posible en
continuado, porque lo necesita el negocio. Los expertos en las
diversiones populares, que hoy se ocupan mayormente de la
televisión, sostienen que cuando mucha gente mira el mismo
espectáculo comparte los temas de conversación y nadie se siente
sapo de otro pozo. Los temas son singularmente tradicionales como es
hablar de la estupidez, la mezquindad o la deslealtad de los otros,
después de espiarlos un rato.


*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2007/03/18/sociedad/s-01382715.htm







*


Queridas amigas, queridos amigos:


El domingo 18 de marzo del 2007 presentaremos en la Radiofabrik
Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de
Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música
Latinoamericana, música del compositor español Ángel Arranz. Las
poesías que leeremos pertenecen a Manoel Alves Calixto (Brasil) y la
música de fondo será de Wayna Picchu (Andes).
¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at
(Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se
puede bajar gratis de internet)
!!!! Tengan porfavor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!



YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44   A-5020 Salzburg  AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067





*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).

Enviar los escritos al correo: inventivasocial( arroba)yahoo. com.ar



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Preludio para un adiós*


Creo que después
de esta serie indefinida
de idas y vueltas,
de encuentros y desencuentros,
de amor y desamor,
no cabe otra cosa
más que un simple
muy simple adiós.



*de María Rosa León. mrleon003@...
Del Libro: "Al Natural" (Leo 2003)





La conciencia de lo efímero



Ciencias imaginantes*



*Por Miriam Cairo. cairo367@...


La flor
Sé que durante mucho tiempo oíste en la oscuridad de tu cuarto,
voces que decían "odiamos la sombra de tus pájaros. Odiamos la flor
morbosa del gladiolo". Qué podías hacer. Cansarte de ciertas ideas.
Cansarte de los emisores de esas ideas era simplemente una
posibilidad. Tempranamente tus piernas perdieron el camino de las
piernas buenas.
Aquella tarde en que la mala noticia de tu desobediencia se empezó a
divulgar con murmullos negros por toda la casa, cerraron la puerta
de tu habitación y no gritaste. Para qué. No iba a ser la primera
vez que te dejaban sola con Dios, y por compromiso te agachaste para
besarle los zapatos. Nada más. Podrías haber degollado tus muñecas.
Podrías haberle hablado amorosamente a las paredes, pero tuviste un
gran acto de sobriedad y es justo que lo aceptes.


La idea
Habrías podido estudiar química durante muchos años para no
escribir. Para no perder tanto tiempo inútilmente. Si hubieras hecho
caso, no escribir te habría parecido natural. Tu suplicio no sería
entonces de los peores a los que puede estar condenado un afligido:
ser feliz. Perder tanto tiempo en algo que no sirve y que sin
embargo te hace tan feliz, es tu idea actual de vos misma.


El crepitar
Cuando te encerraban a solas con Dios, para castigarte, habrías
podido darle un empujón y dejarlo tullido para el resto de su
existencia. Pero nunca te gustaron los enviones ni las reacciones
obvias y otra vez elegiste la discreción de tu silencio. Adivino en
todo esto el origen de tu serenidad. Como cuando tiempo atrás
elegiste no cerrar los ojos ante la muerte de tu padre. Dios no
andaba por la casa en esas tardes en que escuchabas sus gritos de
dolor. El Creador ejercía su paciencia universal por los cielos
inmensos mientras vos apuntalabas con temblores, uno por uno tus
seis años. La pena es como una lluvia suave que no cesa.


El barco
Yo me acuerdo. Venías de tan lejos cuando la tarde se movía como un
barco. En tu habitación primero aprendiste a decirle adiós a tu
padre y luego, a darle la bienvenida a la soledad. A partir de
entonces te negaste a llevarle el almuerzo a Dios y los castigos se
multiplicaron. Vivías a salvo adentro de tu cuarto. Por la ventana
veías a Dios repartir caramelos a los niños obedientes. Los
caramelos te daban asco.


El crimen
Ahora, por suerte, Dios ya está muerto. No sobrevivió a tu golpe y
vos estás aquí por la valentía de tus actos. A él lo lloró la gente
venerable. Pero no hay muerte que no mate ni memoria que olvide. Los
silencios son demonios de los ríos y de las fuentes y de las niñas
que infunden un terror inexplicable.
Tu crimen fue perfecto. Mataste a Dios pero no encontraron tus
huellas digitales. No hubo noticia en los periódicos. La
criminalidad infantil es inmemorial e infalible. Se mete adentro del
propio organismo.
Las penitencias se multiplicaban pero vos ya no tenías nada que ver
con las jaulas ni con el mundo. Crecías día tras días, años tras
años sobrellevando cada vez un castigo nuevo en la oscuridad de tu
calma. El mundo en el que te querían hacer entrar quedaba lejos.


La soledad
Aquellas mañanas en que tu soledad se dedicaba a crecer con dulzuras
y suplicios, ibas aprendiendo de su boca el idioma de la desolación.
Ella, para engañarte te decía la verdad y la verdad nunca era muy
distinta de la mentira.
Tenías miedo de vivir en esa casa. Tenías miedo de no vivir en esa
casa. Así era tu corazón. Perdido. No tenía la menor perspectiva.
Aún hoy sigue teniendo muy distorsionada la visión de las cosas. No
podrás borrar nunca esa mancha de su naturaleza. Limpiar la
naturaleza de un corazón puede intentarse de cincuenta maneras
diferentes, pero me parece que no es sino el misterio de ese
corazón. Un corazón es algo peligroso. Sin su mancha podría
condenarnos a la muerte.


El no de la niña
Hasta que los años te trajeron el deseo de salvarte. Ya se habían
agotado los botes de salvataje y el barco se ladeaba hacia la
izquierda. Entonces fuiste tu propio caballo. Fuiste las alas de tu
propio caballo. La realidad de tu huída. Ya no pensaste que ese mal
modo de hablar de vos era una horrible forma de amarte.
El caballo y el crimen te llevaron a la escritura. A las palabras
nadie las adopta. Son aprendizaje de una enseñanza desconocida. No
todo lo escrito has pronunciado.
Allá ibas, para mayor inseguridad, atravesando la línea
obstinadamente curva del horizonte. Allá ibas empolvada, lumínica,
circundante. Al mirarte, yo no presentía nada. Pero de pronto
brotaban en mi mente muchedumbres inmensas. Un millón, dos millones
de ángeles corriendo a una niña extraviada. La imaginación te ardía
como una mecha y me lo hacías ver. Desmelenada y sollozante, la niña
se deshacía en el polvo del camino. Los ángeles quedaban
boquiabiertos ante el no de la niña. Pero ellos ignoraban hasta qué
punto ese desaire podía influir en la muerte de una estructura
celeste.


El caballo
Sobre tu caballo, siempre supiste lanzarte verticalmente al espacio
de las palabras. Hoy, muchos no saben que hasta el mare mágnum de tu
escritura es algo preciso. Riguroso como el álgebra. Tus palabras
son ideas del tumulto del mundo.
Con una cuchara de palo podrías beber el ron de los desesperados.
Podrías comerte los ojos de la noche. Y no por ello tu conciencia
reflexiva dejaría de llevarte a acontecimientos más claros.
Cuando escribís, todo se retuerce, se infla, temblequea. A veces no
te importa nada y te quedás detrás del horizonte revoloteando
alrededor del sol. Quién pudiera entonces comprenderte. No todo lo
que tu pluma dice es recomendable, o cierto, o inteligible. Pero es
útil para tu inutilidad. Es cuerdo para tu locura. ¿Por qué los
estudios de biología podrían haber hecho de vos algo más provechoso?
Lo primero que pienso es que las fórmulas químicas te darían por
resultado ciencias imaginantes.


*Fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-7436-2007-
02-22.html





Jueves, 22 de Febrero de 2007
El dilema de Cuba*


Por Horacio González *


Después, uno se entera que la discusión ya estaba planteada. Pero
escuchar en la Feria del Libro cubana el discurso inaugural del
ministro de Cultura, Abel Prieto, afirmando que la memoria literaria
de Cuba se compone también de Cabrera Infante, Reynaldo Arenas y
Heberto Padilla no deja de provocar una sacudida, un rasguido en la
memoria, a la vez de asombro y de alivio.
También César López, el poeta al que la Feria le era dedicada, fue -
si cabe- más preciso. Su genealogía poética, desgranada ante Raúl
Castro, compuso el álbum barroco de toda la familia poética cubana,
como si un gran cencerro olvidado llamara nuevamente a todos. ¿Quién
no atravesó en su momento por la
lectura y la discusión de esos autores, enfrentados a la Revolución?
¿Es necesario hablar de rehabilitación? La expresión no es adecuada,
si con ella queremos mencionar a una clase política que cierta vez
aparta y otra vez invita, que una vez relega y otra permite subir
nuevamente a escena.
No, lo que se vio en la Feria del Libro de Cuba es algo que
trasciende las alternativas de flexibilidad o porosidad con que un
Estado percibe las vidas literarias, sea si las protegiese, sea si
las perdonase. Se trata de lo que parece una reflexión generalizada
sobre el modo en que Cuba presenta ahora su destino, o mejor, la
ansiedad por su destino.
La Feria del Libro en Cuba es jovial, multitudinaria, cubierta de
fritangas y con miles de familias haciendo pic-nic en el pasto,
dentro de la gran fortaleza histórica. Es una peregrinación popular
formidable, con trabajadores sociales ordenando las extensas colas y
libritos infantiles a precio ínfimo, que los padres les iban leyendo
ahí mismo a sus hijos como un déjeneur sur l'herbe que cambia el
bucolismo hedónico por un hedonismo social popular, un modesto y
emocionante placer colectivo que crea copiosa cantidad de lectores.
Pero en paralelo a ese espectáculo de masas, aglomeradas en una gran
ciudad medieval -el vasto Fuerte lo parece-, se desarrolla el drama
intelectual cubano. Hace varias semanas, como introduciendo un duro
elemento desafiante en la tensa vigilia, un programa de televisión
de una "vieja guardia política" -digamos así- recordó la presencia
de un ex ministro de Cultura que en su momento había trazado
fronteras y excomuniones. Las protestas no se hicieron esperar, y
funcionaron los mails, esos serpenteantes palimpsestos, esos
diseminados timbales de acción que a todos nos abarcan, y a los que
Cuba recién asoma.
El resultado fueron aquellas palabras de Prieto y de López, no
dichas por primera vez, pero sí amplificadas en la Feria del Libro.
Nos dejaron ver y nos ofrecieron, a los visitantes, la naturaleza
íntima de un debate del que de alguna manera dependen las naciones,
y del que ahora imaginamos que
depende Cuba. No se trata de una dispensa ritual, sea glasnost,
perestroika o majestática concesión. Va mucho más allá de eso, y si
fuera solo eso, quizá no resultaría. Esa noche de la inauguración de
la Feria, el ministro Prieto usó toda clase de prosopopeyas... "Como
tú sabes, Raúl", "como ya lo hemos conversado, Raúl...",
dirigiéndose al hombre silencioso de la primera fila que personifica
ahora el máximo poder en Cuba. No es que Raúl Castro no hable. A
quienes no lo conocíamos en persona nos sorprendió en el Palacio de
la Revolución contando interminables historias, basadas en el
recuerdo de la
guerra lejana, cuando todos eran muy jóvenes.
Pero parece tener bien presente lo que se ha dicho en la Feria. No
en vano los jóvenes intelectuales en funciones de gobierno que lo
rodean lo han interpelado -como también los escritores y artistas
cubanos que ahí lo saludaban por primera vez-, para hacer y hacerle
sentir la fuerza cultural diversa y pletórica con la cual discurre
nuevamente la historia contemporánea de Cuba, a fin de tener la
chance de una reevaluación, de una revisión intrépida del memorial
literario nacional. Es como si las modificaciones en el vivir cubano
que sobrevengan, que seguro no serán copia de nada ya establecido,
sino que surgirán de su propia trama de descubrimientos y
necesidades, pudiesen ser anunciadas en ese gesto de
reaglutinamiento simbólico del patrimonio poético que tuvo lugar en
la Feria.
Viendo la arquitectura histórica de La Habana, con sus mármoles
rotos y su aroma mudéjar, que se corresponde con la literatura de
Lezama Lima y la pintura de Portocarrero, se puede percibir que
calladamente la ciudad estaba pidiendo -debía hacerlo por su propia
naturaleza- todo lo que se vio en la Feria. En el reportaje de
Ignacio Ramonet a Fidel Castro, libro que en la Feria salía, según
diríamos, como pan caliente, se lee que los grandes hombres públicos
siempre quedan en la historia con menos significación que
Shakespeare, y que Napoleón es menos conocido que el cognac que
lleva su nombre. Y también, que Hemingway expresaba en sus novelas
una "sed de aventuras" a las que como escritor tenía menos
oportunidades de acceder.
Todo dicho por el hombre que ahora está en su lecho, informado de
todo pero no interfiriendo en nada. ¿Contradicciones?
Quizás está planteado aquí el dilema de la historia, el dilema que
Cuba propuso en su Feria del Libro ante nosotros, los testigos, los
amigos argentinos. Podría traducírselo así: sin el peso de lo que la
literatura le ofrece a la historia, nada pueden los países, porque
la literatura puede no ser la política ni el Estado, pero puede
manifestar la ansiedad por la aventura del sujeto práctico. Y ante
la aventura literaria, la institución del poder y el mismo político
realizativo se sienten necesarios, pero deben
cultivar su propia conciencia de lo efímero, que también es
conciencia práctica.

* Director de la Biblioteca Nacional.

-Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-80711-2007-02-22.html






Para reescribir la noticia.



TIENE 8 AÑOS Y ESTABA BUSCANDO TORNILLOS EN UN BASURAL
Una excavadora le arrancó un pie a un nene*



*Marta Platía  CORDOBA. CORRESPONSAL
cordoba@...

En el mismo basural a cielo abierto en el que todos los días busca
tornillos y cartones para ayudar a su mamá -quien luego los vende
para sobrevivir- Rubén Lionel, un nene de ocho años, ayer perdió la
mitad de su pierna izquierda: es que el operario de una máquina
retroexcavadora no lo vio cuando, en bicicleta, el pequeño se le
atravesó en el camino.
"Yo vi cuando la máquina lo levantó en el aire, del pie, y luego
cayó al piso", contó Oscar Zamora, un tío de Rubén, aún impactado
por la imagen. El hombre fue el que socorrió al chico y lo llevó
hasta el Hospital Pediátrico donde le dieron los primeros auxilios.
Pero fue en el Hospital de Niños donde los médicos lucharon durante
unas seis horas para tratar de reimplantarle el pie. Sin embargo, el
esfuerzo no dio buen resultado "era una herida muy sucia",
explicaron, por lo cual, "para evitar complicaciones", debieron
amputarle "desde la mitad de la rodilla hacia abajo", según le
informó a Clarín la doctora Claudia Curi.
La mamá del nene, María Rosa Machelo, quien vive "sola con Rubén y
otra hija mayor que él" intentaba, en medio del dolor, explicar la
presencia del pibe en el basural: "Es que yo ando mal de los brazos,
así que él me ayuda juntando tornillitos. El siempre busca tener una
monedita para aportar". El susurro impregnado de culpa le surgía
cada vez que alguien le preguntaba por Rubén.
La familia vive en una villa de emergencia, la Santa Cecilia, al
noroeste de la capital cordobesa. Y fue una tía de Rubén la que, sin
proponérselo, describió con cierta poesía la cotidianidad de los
chicos como su sobrino, donde sólo abunda la miseria y la
marginalidad: "Es normal que jueguen alrededor de los camiones de
basura. Los chicos son como las gaviotas cuando uno está sembrando",
dijo Marta Echeverría, mientras montaba guardia junto a su hermana
en una de las salas de espera.
El pibe, "un flacucho alegre, largo y de pelito corto y negro", tal
como lo describieron sus parientes, va a tercer grado y, en sus
ratos libres, "trabaja" como cartonero, como la mayoría de los
miembros de su familia.
La jefa de guardia del Hospital de Niños, María Eugenia Gordillo, le
dijo a este diario que "aún tenemos peligro de infección, por lo que
seguirá internado y en observación". En cuanto a una futura
prótesis, la doctora afirmó que "deberemos esperar a que la herida
se cure totalmente".



*Fuente: Clarín. http://www.clarin.com/diario/2007/02/22/sociedad/s-
03204.htm





LOS DÍAS, LOS PUEBLOS...*

Sin economía propia
no hay camisa
ni sueño
ni aire propios;
sólo el flamear
en tus espaldas y brazos
de una falsa batucada,
que te tirará del cuello
hasta ahorcarte.



*de Eduardo Dalter.  cuadcarmin@...

7 POEMAS. Ediciones del Nuevo Cántaro. Buenos Aires 2006






El choque de civilizaciones en el fin de la historia*


*Por Slavoj Žižek | Diciembre.2006


En un texto inédito, el filósofo esloveno reflexiona sobre el
hedonismo apático y la pérdida de vitalidad de las democracias
liberales de los países de Occidente, tomando como disparador el
último y polémico film de Alfonso Cuarón, "Hijos del hombre". "¿No
es acaso la permisividad extrema, además de las nuevas formas
de "apartheid" social y control basadas en el miedo, lo que
caracteriza a nuestras sociedades?", se pregunta. Y afirma que los
actuales conflictos étnico-religiosos son la forma de lucha más
conveniente para el capitalismo global.



En las historias de Hollywood, el magnífico telón de fondo histórico
sólo sirve de pretexto para contar "de qué trata" la película en
realidad… del viaje iniciático del héroe o de la pareja. En Impacto
profundo, la ola gigante que arrasa la costa este de los Estados
Unidos sirve para la reunión incestuosa de la hija con su padre; en
La guerra de los mundos, la invasión de los alienígenas sirve para
que Tom Cruise reafirme su función paterna. No sucede lo mismo en
Niños del hombre, en la que el telón de fondo persiste y se mantiene
constante.

En una típica película de ciencia ficción de Hollywood, el mundo
futuro podrá estar lleno de insólitos objetos o inventos, pero hasta
los cyborgs interactúan exactamente de la misma manera que nosotros…
o, más bien, como solíamos hacerlo en los viejos melodramas y
películas de acción hollywoodenses. En Niños del hombre no hay
nuevos aparatos y Londres se ve tal cual es ahora, sólo que un poco
más… Alfonso Cuarón ha enfatizado sus potenciales poéticos y
sociales: las tonalidades grises y la decadencia de los suburbios
cubiertos de basura, la omnipresencia de la video-vigilancia. La
película nos recuerda que, entre todas las cosas extrañas que
podemos imaginar, la más extraña de todas es la realidad. Hegel
comentó hace mucho tiempo que el retrato de una persona se le parece
más que la misma persona. Niños del hombre es la ciencia ficción de
nuestro propio presente.

Estamos en el año 2027. La especie humana se ha vuelto infecunda y
el habitante más joven de la Tierra, nacido hace dieciocho años,
acaba de morir en Buenos Aires. El Reino Unido vive en estado
permanente de emergencia: brigadas antiterroristas persiguen a
inmigrantes ilegales, y el poder estatal controla a la población
decreciente que vegeta en un hedonismo estéril. ¿No son acaso estos
dos aspectos –la permisividad hedonista, además de las nuevas formas
de apartheid social y control basados en el miedo– los que
caracterizan a nuestras sociedades? Y como dijo Cuarón, en una
entrevista: "En muchos relatos del futuro siempre aparece algo así
como el Gran hermano, pero creo que ésa es una visión de la tiranía
del siglo XX. La tiranía actual se presenta con nuevos disfraces… la
tiranía del siglo XXI se llama `democracia'". Esta es la razón por
la que los gobernantes del mundo actual no son burócratas
orwellianos totalitarios, grises y uniformados, sino administradores
democráticos ilustrados y cultos, y cada uno o cada una con su
propio "estilo de vida". Cuando el protagonista de la película
visita a un viejo amigo, convertido en un ministro de alto rango,
ingresamos en algo así como el loft de una pareja gay de clase alta
de Manhattan.

Niños del Hombre no es, obviamente, una película sobre la
esterilidad como problema biológico. La infertilidad de la que trata
la película de Cuarón fue diagnosticada hace mucho por Friedrich
Nietzsche, cuando percibió el modo en que la civilización occidental
avanzaba en dirección al Ultimo Hombre, una criatura apática, sin
grandes pasiones o compromisos. Incapaz de soñar y cansado de la
vida, no asume ningún riesgo y sólo busca lo cómodo y lo seguro, una
manifestación de tolerancia hacia todos. El Ultimo Hombre no quiere
que le destruyan sus ilusiones: por eso "acoso" es la palabra clave
en su universo mental. En su sentido más simple, el término designa
hechos brutales de violación, palizas y otras formas de violencia
social que, sin duda, deberían ser condenadas con toda severidad.
Sin embargo, en el uso predominante, el significado simple se
desliza en forma imperceptible hacia la condena de cualquier
cercanía excesiva de otro ser humano real, con sus deseos, temores y
placeres. Dos tópicos determinan la actitud tolerante liberal de hoy
hacia los otros: el respeto hacia la otredad, la apertura hacia ella
y el miedo obsesivo al hostigamiento. El otro es aceptable mientras
su presencia no sea invasora, mientras el otro no sea realmente
otro. La tolerancia coincide con su sentido opuesto: mi deber de ser
tolerante con el otro significa efectivamente que no debo acercarme
demasiado. Esto es lo que emerge cada vez más como el "derecho
humano": el derecho a no ser acosado, es decir, a mantenerse a
prudente distancia de los otros.

Los juzgados de la mayoría de las sociedades occidentales expiden en
la actualidad una orden de restricción cuando alguien demanda a otra
persona por acoso. Al acosador se le puede prohibir legalmente
acercarse con malas intenciones a la víctima, y debe guardar una
distancia de más de cien metros. Por necesaria que sea esta medida,
contiene, no obstante, una suerte de defensa contra la realidad
traumática del deseo del otro: ¿no resulta obvio que el despliegue
abierto de la pasión por y hacia otro ser humano es terriblemente
violento? La pasión, por definición, hiere a su objeto, y aun cuando
el destinatario acepte gustoso ocupar ese lugar, él o ella no pueden
hacerlo sin experimentar asombro o sorpresa. Ocurre incluso con la
creciente prohibición de fumar. Primero, todas las oficinas fueron
declaradas "libres de humo"; después, los vuelos; después, los
restaurantes, los aeropuertos, los bares. Después –en un caso único
de censura pedagógica, que nos recuerda la práctica estalinista de
retocar las fotos de nomenklatura–, el servicio postal de los
Estados Unidos borró el cigarrillo en las estampillas que muestran
la fotografía de Robert Johnson, el guitarrista de blues, y la de
Jackson Pollock, el pintor. El objetivo de estas prohibiciones es
acabar con el deleite excesivo y riesgoso del otro, personificado en
el acto de encender un cigarrillo e inhalar profundamente con placer
descarado. En efecto, como decía Jacques Lacan, después de la muerte
de Dios, ya nada está permitido.

En el mercado de hoy encontramos una serie de productos despojados
de su propiedad nociva: café sin cafeína, crema sin grasa, cerveza
sin alcohol... ¿Y qué podemos decir del sexo virtual como sexo sin
sexo, de la doctrina de guerra sin víctimas (de nuestro lado, por
supuesto) de Colin Powell como guerra sin guerra, la redefinición
contemporánea de la política como el arte de la hábil administración
o política sin política, mientras que temas como esposas golpeadas o
violaciones incestuosas no son tomados en cuenta?

A los que pertenecemos a los países del Primer Mundo se nos hace
cada vez más difícil siquiera imaginar una causa pública o universal
por la que estaríamos dispuestos a dar la vida. Pareciera ser, en
efecto, que la grieta que separa el Primer Mundo del Tercer Mundo se
ahonda cada vez más en la oposición entre llevar una vida larga y
satisfactoria llena de riquezas materiales y culturales, y dedicar
la vida a una causa trascendente. ¿No es éste el antagonismo entre
lo que Nietzsche llama nihilismo "pasivo" y nihilismo "activo"?
Nosotros, en el Oeste, somos los Ultimos Hombres, inmersos en los
estúpidos placeres cotidianos, mientras que los radicales musulmanes
están preparados para arriesgarlo todo, comprometidos con la lucha
nihilista hasta alcanzar la autodestrucción. No sorprende, pues, que
el único lugar en Niños del Hombre donde impera una extraña
sensación de libertad sea Blackpool, la ciudad aislada y convertida
en un campamento de refugiados administrado por sus propios
habitantes, inmigrantes ilegales, y al final de la película,
bombardeados sin piedad por la fuerza aérea. Aquí prospera la vida,
con demostraciones militares fundamentalistas del islam, pero
también con actos de auténtica solidaridad… No sorprende, pues, que
allí aparezca el niño recién nacido.

En un debate sobre la suerte de los prisioneros de Guantánamo en la
NBC en 2004, uno de los argumentos más extraños a favor de la
aceptabilidad ético legal de su estatuto era que "ellos fueron los
que se salvaron de las bombas". Puesto que eran el blanco de los
bombardeos estadounidenses y los sobrevivieron por azar, y puesto
que el bombardeo era parte de una operación militar legítima, no se
puede censurar el hecho de que los hayan capturado después del
combate… Este razonamiento dice más de lo que pretende decir: coloca
al prisionero casi en forma literal en la posición de los muertos
vivos, los que de algún modo ya están muertos, de manera que ahora
son casos de lo que Giorgio Agamben llama Homo sacer, el que puede
ser eliminado con impunidad porque, ante los ojos de la ley, su vida
ya no cuenta. Si se coloca a los prisioneros de Guantánamo en el
espacio "entre las dos muertes", muertos desde el punto de vista
legal aunque estén vivos biológicamente, entonces el caso de Terri
Schiavo, que atrapó nuestra imaginación en marzo de 2005, plantea lo
contrario. Schiavo sufrió un grave daño cerebral en 1990 y los
médicos nombrados por la Corte alegaron que estaba en estado
vegetativo permanente, sin esperanzas de recuperación. Mientras su
marido quería que la desconectaran para que muriera en paz, sus
padres argumentaron que podía mejorar. El caso llegó al nivel más
alto del gobierno de los Estados Unidos, con la intervención de la
Corte Suprema y el presidente. Lo absurdo de la situación, vista en
un contexto más amplio, es asombroso: con millones de personas
muriendo de sida y hambrunas en todo el mundo, la opinión pública en
los Estados Unidos se centró en un caso particular de prolongación
de una vida inerte, privada de todas las características
específicamente humanas. Estos son los dos extremos en los que nos
encontramos hoy con respecto a los derechos humanos: por un lado,
los que "se salvaron de las bombas" (seres humanos despojados de sus
derechos); por otro lado, un ser humano reducido a una simple vida
vegetativa, pero amparada por todo el aparato estatal.

¿Qué pasó con nosotros? ¿Qué salió mal? Cualquier lector atento del
Marqués de Sade no puede dejar de notar la paradoja que surge cuando
la afirmación sin restricciones de la sexualidad sadeana la
convierte en un ejercicio mecánico carente de auténtica pasión
sensual. Y cabría preguntarse si acaso no es fácilmente discernible
una inversión similar en el callejón sin salida de los Últimos
Hombres de hoy, los individuos "posmodernos" que rechazan las
grandes metas y se dedican a sobrevivir colmados de placeres cada
vez más refinados y estimulados en forma artificial. Si las antiguas
sociedades jerárquicas oprimieron las fuerzas vitales a través de
sus rígidos sistemas ideológicos y del aparato del Estado que los
impusieron, las sociedades de hoy están perdiendo su vitalidad por
medio de su hedonismo demasiado permisivo: todo está permitido,
aunque descafeinado y despojado de su esencia.

Y lo mismo que se aplica a nuestros placeres se aplica a nuestra
democracia. Esta se va convirtiendo cada vez más en una democracia
descafeinada, despojada de su esencia. Hace un siglo, G.K.
Chesterton escribió: "Los hombres que empiezan a luchar contra la
Iglesia por el bien de la libertad y la humanidad terminan por
abandonar la libertad y la humanidad, aunque sea sólo para seguir
luchando contra la Iglesia". Hoy, lo primero que tendríamos que
añadir es que esto también es válido para los partidarios de la
Iglesia: ¿cuántos defensores fanáticos de la religión comenzaron a
atacar de modo feroz la cultura secular contemporánea y terminaron
por abandonar la religión? ¿Y no es verdad que, de un modo
estrictamente homólogo, los guerreros liberales están tan ansiosos
por combatir el fundamentalismo antidemocrático que van a terminar
por abandonar la libertad y la misma democracia, con el solo fin de
combatir el terror? Su pasión por demostrar que el fundamentalismo
no cristiano es la amenaza principal contra la libertad es tan
poderosa que están dispuestos a defender la posición de que debemos
limitar nuestra propia libertad, aquí y ahora, en nuestras
sociedades supuestamente cristianas. Nuestros guerreros contra el
terror están dispuestos a destruir su propio mundo democrático por
odio hacia el otro musulmán. Jonathan Alter, Alan Derschowitz y Sam
Harris aman tanto la dignidad humana que están dispuestos a
legalizar la tortura –la degradación extrema de la dignidad humana–
para defenderla…

La modalidad predominante de la política es la política del miedo:
miedo a los inmigrantes, miedo al delito, miedo a la impía
depravación sexual, miedo al Estado excesivo (que es la razón por la
cual la Corrección Política es la forma liberal ejemplar de la
política del miedo). Este tipo de política siempre confía en las
manifestaciones aterradoras de hombres asustados. El gran
acontecimiento en Europa a principios de 2006 fue que las políticas
antiinmigratorias empezaron a formar parte de la "tendencia
principal": por fin habían cortado el cordón umbilical que las
relacionaba con los partidos de extrema derecha. De Francia a
Alemania, de Austria a Holanda, a los principales partidos les
parece aceptable insistir en el hecho de que los inmigrantes son
huéspedes que deben adaptarse a los valores culturales que definen a
la sociedad anfitriona. Esa es la razón por la cual "el choque de
civilizaciones" es el mal de Huntington de nuestros tiempos. Como
dijo Samuel Huntington, al final de la Guerra Fría, la "cortina de
hierro de la ideología" ha sido reemplazada por la "cortina de
terciopelo de la cultura". Esta visión tenebrosa puede parecer lo
opuesto a la brillante perspectiva del "fin de la historia" de
Francis Fukuyama bajo el aspecto de una democracia liberal global.
Quizá, sin embargo, el "choque de civilizaciones" SEA "el fin de la
historia", es decir: los conflictos étnico-religiosos son la forma
de lucha que le conviene al capitalismo global. En nuestra época
de "pospolítica", en que la administración social llevada a cabo por
expertos reemplaza en forma progresiva a la política propiamente
dicha, la única fuente de conflictos legítima que queda son las
tensiones culturales (étnicas, religiosas).

Así, pues, para citar el inolvidable lapsus freudiano del presidente
Bush, no "malestimen" Niños del Hombre: la última película de Cuarón
pega justo en el blanco de nuestra terrible y problemática
situación.


Título Original: The Clach of Civilizations at the End of History.
Traducción del inglés: Luz Freire.
Extraído de: Diario Perfil.
http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0156/cul_003.html.


*FUENTE: http://es.geocities.com/zizekencastellano/artchoqciv.htm




*

Participación de escritores del norte de Santa Fe en la 7ª Feria del
libro chaqueño y regional.

Centro Cultural Nordeste.
Resistencia. 20 al 25 de febrero de 2007.

Presentación de libros.

Jueves 22.
20.00 hs.
Saberes y sabores de la práctica docente. Textos y contextos. -de
Alejandra Morzán.

Viernes 23.
19.00 hs.
Monte Madre. -de Jorge Miceli.
20.00 hs.
Tejer Textos. -de Hugo Carrara.
21.00 hs.
Algunos mitos, creencias y devociones populares en nuestra zona
norte santafesina. -de Pablo Pila.
   Disertación de los lobos. -de Conrado Nuñez.
El bronce de los días. -de Andrés Ugueruaga.
Los Galeses de Santa Fe. -de Guido Tourn.
La fiesta de San Baltasar en el puerto de Reconquista. -de María
Elena Cricco.
Mujeres sin historia. -de Mirta Vacou y Hugo Escobar.
Sábado 24.

20.00 hs
Antes del silencio. -de Delia Fontana.

21.00 hs.
El 180. -de Juan carlos Grusky.
Mujeres, simplemente mujeres. -de Hugo Ermácora.
Julián, pincelazos de una escuela rural. -de Julia Elena de
Castañeda.

22.00 hs
Los días felices. -de Celso Agretti.


Estarán presentes a través de sus producciones:
María Del Pilar Lencina - Reconquista.
María Elena Moreyra y Ana María Ravazzola -Reconquista.
El centro de escritores de Avellaneda.
Sofía Soyko -Margarita.
Omar Darío Nasich -Avellaneda.
Diego Manuel Planisich -Avellaneda.


*
Queridas amigas, queridos amigos:

El domingo 25 de febrero del 2007 presentaremos en la Radiofabrik
Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de
Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música
Latinoamericana, música de los compositores colombianos Rodrigo
Restrepo Pabón, Luis Alejandro Olarte y Eblis Javier Álvarez. Las
poesías que leeremos pertenecen a Francisco Azuela
Espinoza (México) y la música de fondo será de Yawar Inka (Andes).
¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-
Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar
gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia
horaria con Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst,Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44   A-5020 Salzburg   AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067



*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).

Enviar los escritos al correo: inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar



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Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
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Esa palabra...*
Selección de poemas de Xenia Mora Rucabado





PALABRAS DE OLVIDO*


Con el lenguaje callado de la tarde
un haz de sombra
latiguea el gemido del verso
y va orillando la noche
contraseña de tristeza.

En la vereda de mi casa
con luces  de neón
despoja su secreto
en desnudez la rosa
                   y delira a carne viva
el azote del frío
con aguijones
de palabras de olvido.




LAMO MI HERIDA*


En este preludio de horas
cuando despunta el otoño,
daría mi vida por resucitarme.

Podría admirar como antes
los tornasoles del amanecer,
sentir tu paisaje.

Pero estoy aquí,
entumecida
con esta tristeza
muerdo pensamientos
sin verbos
y la boca de la noche
quema mis sábanas.

Veo ojos que callan
tiempo sin voz
promesas de aire
de lluvia y de miel,
un golpe certero
hiere mi costado
y quedo acurrucada
lamiendo mi herida.



No soy Tierra, ni soy Aire*


No soy tierra, ni soy aire.
soy ninfa de alboradas,
garúa imperceptible
vestimenta de mis ensueños.

Me diluyo olvidando mi holocausto
marejada de mi cariz carmesí,
médula de la piel de mi vida
mientras voy fortificando realidades.

Ven con tu áurea de infinitos panoramas
rescátame de este éxodo de caricias,
haz que nazcan esmeraldas de mis manos
para nacerme y morirme en primavera.



SIEMPRE ESTARÁS EN MI*


Vivo atrapada en tu cielo
formas parte de mi piel.
Tu rostro aparece
por donde quiera que vaya.

Aunque comprendo que tu aire
ya no respira mi aire,
sé que mis jazmines azules
jamás se marchitarán
y seré lluvia en tu jardín
y tú siempre estarás en mi
en la inmensidad del tiempo
como mi luna
como mi sol
siempre serás mi sentimiento
para ayudarme a vivir
y te llevaré tatuado en mi
para siempre.




Hoy lloví canción de ausencia*



Hoy lloví canción de ausencia.
Escribo estos versos
con mis lágrimas.

Piel, concierto de mis sentidos:
Melodías que desgarran
con tiempo de sauces.

Piel , célula viva con memoria.
Sonidos a estación de lluvia,
humedecen mis sueños.

Tierra, hierba y agua:
Perfume que embriaga mi ser.
Hoy lloví canción de ausencia.




Esa palabra*

Había una palabra a la deriva, quien caminaba por la vida cubierta
de sangrantes heridas de distancia y de tiempo.

Deambulaba sin consuelo, no comprendía su razón de ser.

Encontró un nido en mis lágrimas, le lavé todos los dolores y la
acuné del desengaño.

Conocíamos muy bien el silencio a soledades; pero quedamos al
resguardo de los cantos de sirenas.

Con mi cobijo, fuimos una sola, aunque en un limbo sin sueños.

Pero un día de plenitud en primavera ella voló de mi pecho en un
estallido, cual gaviota en busca de su mar. Yo la seguí en el
deslumbrante viaje, unté mi piel de azahares y fragancias, podía
tocar las estrellas de la mañana y contemplaba soles en las noches.

A la palabra que anidaba en mi , suave como un pétalo y arrobadora
como rosa encendida , por fin la dejé parir la vida.

Esa palabra que un día la resguardé del dolor del desengaño, hoy
viaja libre por cielos constelados: acariciando, consolando,
perdonando, naciendo, muriendo, volviendo a renacer; sin importarle
cuanto dolor le causen los desgarros del alma, ella sólo sabe que
algún día será feliz.

Muchas veces está a punto de fenecer, pero sigue adelante y sé que
lo hará hasta que termine el tiempo de los tiempos.

Esa palabra se llama : AMOR.




VOY A CREAR UN REMANSO DEL MAR BRAVÍO*


  Voy a crear un remanso del mar bravío
  No me iré con el viento de las mareas
  aunque mis olas se agiten por sueños inconclusos;
  aun así me adornaré con azahares y coral azul.

  Seré faro imbatible al canto de sirenas.
  No abriré mi puerta al lamento que cruje,
  aunque escuche el tañir de la incertidumbre
  en el recinto dolorido de mi costado.

  Te pido vida mi corazón intacto.
  Cuando lo dejé a tu resguardo.
  Devuélvemelo ligero como la brisa marina,
  porque quiero sentir su alegre tamborileo bajo mis pies .




Escuchaba Suaves Melodías de Lluvia*


Escuchaba suaves melodías de lluvia en un solo de piano,
era una pena quieta que desesperaba por expresarse.
Ella se creía dormida , pero estaba despierta, salió al jardín.
Todo dormía alrededor, menos el viento en primavera.
La acompañaba un grillo cantor, tan solitario como ella.
Observaba a las sombras que se desprendían por racimos de los muros.
Miraba brillar unos ojos sobre sus ojos, con dulce solemnidad.
Ya embriagada de tanta luna, se sentía purificada.
Había - tanta soledad - y - tanto silencio -
La tenue luz filtraba sobre su largo cabello, suelto al viento;
- resultaba un sacrilegio mirar su comunión-
El follaje murmuraba dulcemente.
La música tornaba aún más desnudo su jardín.
Esas suaves melodías de lluvia en un solo de piano
brotaban de su alma.





LA VIDA NO ME ALCANZA*


La vida  no me alcanza,
para llevar a cuestas
la desolada piedra
que rasguña la piel
hasta el despojo.

La vida no me alcanza,
para inmolar en una cripta
la cascada del fulgor
que  va  quemando.

La vida no me alcanza,
porque el tiempo
se me escurre
entre los dedos
y me quedo sedienta
  por lo que nunca fue
ni será jamás.




    AMBARINA TUYA*


La oscuridad dibuja tu rostro
en los umbrales de mi mente
y en un  haz de luz
vuelan gaviotas de mis manos
        - respirando vida-

Y porque sé que eres tú,
amaranto de mi ser,
que con el devenir del tiempo
el espejo de mi memoria
me devuelve siempre tu imagen.

Cuando eclosiono con tu eco
abro mis corolas en ronda de amarilis
y con donaire reparto mi perfume.
Más tú me vistes de luz y colores
para ser  ámbar entre tus manos.







Dedicado a la memoria de mi hermano Alfonso.

PARA SIEMPRE*


Escribo a solas,
te busco y ya no estás,
el silencio me apabulla.
Los surcos de la noche
se dibujan en la ventana
en el encuentro
de ausencias amadas.

Pasean mi mente
tu risa lejana,
travesuras compartidas...
nuestros códigos de hermanos.

Se me estruja el corazón,
hay un dolor calmo,
una tristeza vaga..

Solo necesito mi alma
y   dos alas    para ir
a encontrarte...  para siempre...




BESARÉ TUS OJOS*


Besaré tus ojos
tú besarás los míos.
Cubrirás mi cuerpo
con pétalos de rosas
y jazmines en flor,
muy suavemente.
Seré  capullo
que habitará en ti.
Serás el dueño
de todos mis colores
cuando despliegues mis alas
con tu ternura;
hasta que me conviertas
en refulgente mariposa:
yo seré tu luz
y tú serás mi alegría.




CUANDO EL ALMA LLORA*


La tenue luz de la lámpara
enciende  soles
que dibuja dos siluetas
danzando en la casa.
Ríen los ojos y se abrazan
y el presentimiento llora.

La sombra de la noche
aúlla dos  destinos
retumba el latido
desde la piel del silencio.

Me crecieron raíces
que se aferran a tu tierra,
aunque van sangrando
la pronta ausencia.

La savia  de mis venas
entrelazadas a ti,
no puede detener el tiempo
de los miedos
y se avecina la sequía
del jardín nocturno.

Aunque yo sea agua
y mis ojos rieguen cada pétalo
se consume la lámpara
y   tengo que partir.





VAGA EL VERSO HERIDO*


Hoy el verso sangra
y trepa por un muro de púas.
Sobrevive aterido
tras la red fútil,
página fantasma
jamás impresa .

Vaga el verso herido
impregnado de puridad lírica.
Intenta en vano perpetuarse
y el disparo de un verbo
le agrieta el sueño.




RENACERME*



Fui sepultada viva
por una mano sutil
que ahogó mis sueños.

Emerjo de las sombras
cementerio
de mi tristeza.

Elevo los brazos
busco una luz
arrastro cadenas
de pájara herida.

Tengo que renacerme
me estoy pariendo
desde la cuna de mi útero
duelo, crujo y sangro.

El mal abrigo tirita mi ser
aún así;
desnuda en soledad
- canto con orgullo  mi nombre -





DIBUJAN MIS OJOS TU ROSTRO*


Dibujan mis ojos tu rostro
en la última luz de la tarde.
Voy con mis pies descalzos
sangrando esquirlas de congoja.

Me estremece la duda
desde el pedregal del río,
añoro la caricia de los sauces
vastedad de tus manos puras.

Se humedece el jazmín de mis versos
sin poder encontrar tu huella.
Un tristísimo presagio me espanta
y aquieta mis latidos.

Solaz de mi vida,
en tu arbolar acúname
que soy hoja a la deriva
anhelando tu sosiego
y torna  pronto
a la ribera de mi espalda
que está tiritando ausencia.





   VERSOS EN GARÚA*



Silencian los versos en garúa
quedando ateridos los verbos
aúlla la rosa su herida
último mendrugo de luna.
Atraviesa el hielo sus latidos
las esquirlas desfiguran su faz
se expande un perfume
y agoniza el poema
en la grieta del sueño.




Semilla a la deriva*


Estepa sin dueño
añejando tiempo
enraizada al suelo
espera en calma:
predestinada.

Recuerdo, pared, sombra,
rostro y manos alucinadas,
bocas que se beben
la vida en un sorbo.

Dos miradas proyectan
los ardores del cenit,
colores  indelebles gravitan
en el hábitat de una piel.

Embriagada de luz difusa
abro las ventanas
y penetra en mi ,
muy suavemente
el elíxir más exquisito
del vino del vino de a dos.




MUY LEJOS*


Muy lejos:
de donde sale el sol,
en espera de azahares,
con la lluvia sobre mi ser,
y mi mar de ensueños.

Muy lejos:
donde nadie me ve,
sola en mi ansiedad,
crece mi luz,
desde hace ya tiempo.

Muy lejos:
Donde tengo zonas prohibidas
de mi sangrante viña,
voy llenando los barriles
del silencio en calma.

Muy lejos:
donde un bello relámpago
enciende el tiempo de amar,
allí brotan mis lágrimas
de tanto extrañar amando.




INFINITO*


Espejos infinitos
refleja una constelación
de miradas que hablan.

Alfombramos el cielo
  de pétalos de versos,
entre silencios y brisas
que van y vienen.

Nos vestimos de luces
que iluminan mi universo de ti.
Quedan musicales ecos
de venas que arden.

La médula lunar del tiempo
deja los sueños
titilando acurrucados
perfumando el infinito....




ACORDES DE AYER II*


Miras asombrado
mi melancolía con sed de ti
y transitas mi camino
a través de los ojos de tus manos.

En la armonía de la noche
suspiran los labios del silencio
mientras palpitan los acordes del piano.
Dicha entrañable de danza nupcial
luciérnaga que anida en el borde de mi falda
en tenue revoloteo de dos vértices del alma.





CASA VACÍA*


Espejos flotantes en la nada
cubren el rostro de la casa
habitaciones vacías de risas,
objetos silentes oran las cruces
de seres queridos con ojos sin tiempo.

Se escurre el frío de la ausencia:
libros dormidos esperando
difuminan resquicios escolares,
como el tablero de ajedrez
donde falta la reina con su rey
las torres están derruidas
y los peones se han rendido.

Turbulentas estelas de polvo
se desvanecen en los estantes,
esperando que vuelvan
los hijos con sus hijos
y los espejos con ellos
reflejen las risas.





EN LA INMENSIDAD CELESTIAL*


En la inmensidad celestial
de la nostalgia,
transcurren estos versos
donde invento las palabras,
como gotas de diademas
en mi mente.
El cuerpo inventa umbrales
hacia ninguna parte.
La esperanza en vano se cobija
entre los retazos del ayer.

Más sé que pronto vendrá
a embargarme
el abismo luminoso
del silencio.




MELANCOLÍA*


Tarde suspendida
quimera de versos,
el silencio en un sillón
reclina los latidos.

Escucha una música lejana
lee los mismos versos,
en este invierno sin tiempo
donde viaja algo de ella.

Flor de canela en el exilio
teje retazos de melancolía
y los ojos escriben lágrimas
en una canción de amor.




ÚLTIMO HÁLITO*



La infinitud del universo me acompaña:
aunque sienta  esquirlas en mi cosmos,
   mi verso aletee  ya sin voz
  y mis cantos sean gemidos de gorrión
resistiré el hielo del silencio.

La infinitud del universo me acompaña:
aunque me zambulla el dolor hasta los huesos
  y el espejo de la vida me deje sin rostro
  sin el manantial de una mano amiga
  resucitaré las hojas muertas.

Caminaré y caminaré hasta que salga el sol:
aunque sienta mis huellas en un hálito
y un cabestrillo sostenga mi cuerpo
aun así me mantendré de pié
    porque estaré  arrullando a mis pájaros.




AUSENCIA*


Cuando el arenal
con la tenacidad de sus ojos
se duela en mutación
por tanta arena de olvido
rozará el recuerdo de sus dunas.

Y cuando empiece el implacable viento
con el sonido del llanto en los cristales
y se anuncie el mar en retirada,
estallarán en un desgarro
rutilantes olas de días caminados.

Muy pronto el tímido rocío
yacerá inerte agridulce de lluvia
e irá marcando sus huellas en la arena
del verano en ausencia.




NOSTALGIA*


Lejos de mis ojos
cerca del río de mis venas
siempre estás.

En esta noche eterna
envuelta en penumbra
extraño tu luz.

Un mate compartido
bajo una lámpara
testigo risueño.

Piel alborozada
detalles imborrables
perpetua memoria.

Digo una oración
con este pobre poema
para que no me duelas tanto.




EXILIO*


Transcurro la vida
por laderas peñascosas,
rasguño la tierra
albergando un sueño.

Astilla humedad
la voz de mis ojos
al crujir la cerradura
de la puerta tras de mi.

Fui ofrenda a los vientos
con la vestimenta helada
del destierro de mi casa
y del exilio de mi sangre.



*Poemas de Xenia Mora Rucabado. xeniamora@...
Mendoza. Argentina.



*

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Para el cumpleaños de nuestra soledad.




ALGUIEN*



Alguien me espera
en un anden del mundo,
donde la esperanza verdea
con el rocío de mis ojos.

Donde la brisa me suspira
y me convierte en flama,
para cubrirte de besos
descubriendo ternura.

Sonarán mil campanas,
estallarán las estrellas,
lloverán los lirios
que llevo guardados.

Dejaré libre a la gaviota
que prisionera
en mi pecho
quería encontrar su playa.

Iniciaré mi viaje
llevaré de equipaje mi alma
con nubes del cielo
y pétalos en flor.

Esparciré mi perfume
para que me reconozcas.
Alguien me espera
en un anden del mundo.

Espérame...no tardo....



*De Xenia Mora Rucabado xeniamora@...






Retener un instante las soñadas imágenes*



Retener un instante las soñadas imágenes.
Apoyar suavemente mi cabeza en tu pecho
y escucharte...

Y una vez más tus labios me hablarían
y la lluvia sería un dulce remolino,
un rítmico remanso de belleza.

Y en tu voz nacerían mundos que no conozco
y un cielo sin arcángeles malditos
cobijaría nuestro amor encadenado.

Y una fuente ambarina saciaría
la eterna sed del alma malherida
que sólo quiere habitar tu pecho.

Y en tu mano sin dagas hallaría refugio
mi mano que no ansía sino escribir tu nombre.

Y entonces en la sala ya no habría silencio,
sólo gratas palabras y un retazo de un sueño
flotando entre los muros como tenue suspiro.

Y en las grises paredes sembrarían tus ojos
un pétalo de luz sobre la luz cansada.

Y me hablarías y el tiempo detendría
su inexorable avance de ejército implacable.

Y amor ya no sería tan sólo una palabra.

Si tan sólo la tarde juntase nuestros cuerpos,
si estuvieras...

Mas tú no estás y nadie habla
y en las estancias apenas se oye el viento
azotando impasible las persianas.

Tú no estás, en mis manos
no descansan tus manos de amapola cautiva.

Hoy me acosa la sombra de un recuerdo sin voz
que quisiera comprar mis esperanzas
por un áspero trozo de presente.

Es apenas el viento que gime en los cristales,
mientras tú en otros trenes, mientras tú en otras calles,
te deslizas veloz a través de la vida
y yo aquí permanezco
a oscuras y en silencio,
contemplando la noche a través de la lluvia
y añorando en mi cuerpo el peso de tu cuerpo.


*de Sergio Borao Llop. sergiobllop@...
http://al-andar.blogspot.com







Run Run se fue pa'l norte*

*Texto y música de Violeta Parra



En un carro de olvido,
antes del aclarar,
de una estación del tiempo
decidido a rodar,
Run Run se fue pa'l norte,
no sé cuándo vendrá;
vendrá para el cumpleaños
de nuestra soledad.
A los tres días carta
con letras de coral
me dice que su viaje
se alarga más y más,
se va de Antofagasta
sin dar una señal,
y cuenta una aventura
que paso a deletrear.
¡Ay, ay, ay, de mí!
Al medio de un gentío
que tuvo que afrontar,
un trasbordo por culpa
del último huracán,
en un puente quebrado
cerca de Vallenar,
con una cruz al hombro
Run Run debió cruzar.
Run Run siguió su viaje;
llegó a Vallenar.
Sentado en una piedra
se puso a divagar
"que sí", "que esto", "que lo otro",
"que nunca", "que además",
"que la vida es mentira",
"que la muerte es verdad".
¡Ay, ay, ay, de mí!
La cosa es que una alforja
se puso a trajinar,
sacó papel y tinta,
y un recuerdo quizás;
sin pena ni alegría,
sin gloria ni piedad,
sin rabia ni amargura,
sin hiel ni libertad,
vacía como el hueco
del mundo terrenal,
Run Run mandó su carta
por mandarla no más.
Run Run se fue pa'l norte,
yo me quedé en el sur;
al medio hay un abismo
sin música ni luz.
¡Ay, ay, ay, de mí!
El calendario afloja
por las ruedas del tren;
los números del año,
por el filo del riel.
Más vueltas dan los fierros,
más nubes en el mes,
más largos son los rieles,
más agrio es el después.
Run Run se fue pa'l norte,
¡qué le vamos a hacer!
Así es la vida entonces,
espinas de Israel;
amor crucificado,
coronas del desdén,
los clavos del martirio,
el vinagre y la hiel.
¡Ay, ay, ay, de mí!


*FUENTE:
http://www.geocities.com/vienna/strasse/1791/chile/runrun.html







Lunes, 05 de Febrero de 2007
musica|a 40 años de la muerte de violeta parra

La voz de una época*

Fue un símbolo de la canción popular latinoamericana. Cantó,
escribió y recopiló el folklore chileno, al que hizo viajar por el
mundo. La autora de "Gracias a la vida" se suicidó a los 49 años.

Violeta es hoy objeto de numerosos homenajes.


*Por Karina Micheletto


Un año atrás había dejado grabada una declaración de principios en
esa obra monumental que es "Gracias a la vida". El 5 de febrero de
1967, a los 49 años, decidió terminar con su vida de un tiro en la
sien. A cuarenta años de su muerte, las canciones de Violeta Parra
siguen siendo símbolos potentes
del movimiento de la Nueva Canción Chilena. Su música y su tarea de
rescate como recopiladora del folklore chileno, yendo a buscar los
ritmos populares a las regiones rurales donde se gestaban, ubicaron
a Violeta entre los renovadores de la música popular latinoamericana.
Violeta nació el 4 de octubre de 1917 en San Carlos, al sur de
Chile, marcada por la música y la pobreza. Su padre era profesor de
música; su madre, una campesina guitarrera y cantora. Ella y sus
nueve hermanos vivieron una infancia campesina difícil, con
constantes mudanzas. Seguiría llevando este sello trashumante años
más tarde, ya como una opción de vida.
Recorrió Chile trabajando en circos, bares, recreos, en una labor a
la que luego se sumarían sus hijos Isabel y Angel. Años después, ya
con un nombre ganado, llevaría su música por el mundo, con la misma
forma de trabajo, de musiquera con la guitarra al hombro.
Impulsada por su hermano Nicanor, recorrió las zonas rurales
chilenas grabando y recopilando las formas populares del folklore.
Con esta investigación, asumida con el compromiso de quien pone el
cuerpo en la tarea, abrió un nueva perspectiva a través de su música
y su poesía: la síntesis cultural que elaboró hizo emerger una
tradición de inmensa riqueza hasta ese momento escondida, punto de
referencia para el desarrollo posterior de la música chilena.
En 1961 inició una gira invitada al Festival de la Juventud en
Finlandia.
Viajaron por la Unión Soviética, Alemania, Italia y Francia, y se
quedaron viviendo tres años en París, donde la cantante ya había
estado viviendo en 1954. "En el primer período, aún no famosa, para
ganarse la vida cantó en un pequeño bar del Barrio Latino, L'Escale.
Su sueldo miserable sólo le permitía pagarse un cuarto de hotel de
una estrella y cocinar ahí una modesta comida estilo chileno que
muchas veces compartió con sus seis principales amigos, uno de los
cuales era yo", recuerda Alejandro Jodorowsky en su libro El Maestro
y las magas. "Su tenacidad y energía me contagiaron. Violeta cantaba
desde las diez de la noche hasta las cuatro de la mañana, luego se
levantaba a las ocho y corría a grabar los cantos chilenos que había
recogido de labios de viejas campesinas -'a lo humano y a lo divino'-
, ya fuera para Chant du Monde o para la Fonoteca Nacional del Museo
del Hombre. Yo protesté: 'Pero Violeta, ¡si no te dan ni un céntimo!
¡Tienes que darte cuenta de que, en nombre de la cultura, te están
estafando!' 'No soy tonta, sé que me explotan. Sin embargo, lo hago
con gusto: Francia es un museo. Conservarán para siempre estas
canciones. Así habré salvado gran parte del folklore chileno'".
Sus últimos años, cuando su música ya había trascendido las
fronteras chilenas, los pasó alrededor del grupo La Carpa, una
suerte de centro cultural al que se uniría gente como Patricio Manns
y Víctor Jara. Allí fue donde decidió quitarse la vida, tras un
anterior intento fallido, y en medio de una depresión a la que
contribuyeron sus dificultades económicas y sus difíciles relaciones
amorosas (su gran amor, el músico suizo Gilbert Favre, 18 años menor
que ella, acababa de dejarla).
Durante el último fin de semana la Violeta, como la siguen llamando
cariñosamente en Chile, fue homenajeada en su país natal con
cantatas y exhibiciones de sus óleos, arpilleras y el documental que
filmó en Suiza en 1965. Aun así, su hija Isabel repite que la mejor
fecha para recordarla es
la de su cumpleaños, y no el aniversario de su muerte. En Chile, la
Fundación Violeta Parra, creada por sus herederos (
http://www.violetaparra.scd.cl/fundacion.htm ) se encarga de
difundir, preservar y recuperar el patrimonio de su obra. En esa
Casa de la Peña se exhiben algunas de sus obras plásticas, su
discografía completa y un archivo de material audiovisual y
literario. Hasta allí, la recuperación de su obra en el terreno
formal. Sus canciones, esas que en la Argentina se volvieron himnos
propios en voces como la de Mercedes Sosa, siguen siendo el
cotidiano homenaje vivo a la chilena.


*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/3-5295-
2007-02-05.html





De cuerpo entero*


*Texto y música de Violeta Parra.



El humano está formado
de un espíritu y un cuerpo,
de un corazón que palpita
al son de los sentimientos.
No entiendo los amores
del alma sola,
cuando el cuerpo es un río
de bellas olas.
De bellas olas, sí,
que le dan vida;
si falta un elemento,
negra es la herida.
¡Comprende que te quiero
de cuerpo entero!


*Fuente:
http://www.geocities.com/vienna/strasse/1791/chile/cuerpo.html







Lugar ajeno*

"Quédate donde yo también
                   quisiera estar dormido..."
                      RICARDO
MOLINARI



   No vayas a pensar que es sólo
hoy

  ni vayas a creer que mañana no
será...
                            No importa dónde;
                                 el lugar no importa.

Importa sólo que estemos
hoy,
      mañana
y

          después de
mañana


    muchos días.

Si este lugar ajeno
                 es nuestro encuentro,
ya no será tan ajeno sino nuestro.



*de Maria Rosa Leon.  mrleon003@...






La jardinera*


*Texto y música de Violeta Parra.


Para olvidarme de ti
voy a cultivar la tierra;
en ella espero encontrar
remedio para mi pena.
Aquí plantaré el rosal
de las espinas más gruesas;
tendré lista la corona
para cuando en mí te mueras.
Para mi tristeza, violeta azul;
clavelina roja, pa' mi pasión;
y para saber si me corresponde,
deshojo un blanco manzanillón;
si me quiere mucho, poquito o nada,
tranquilo queda mi corazón.
Creciendo irán poco a poco
los alegres pensamientos;
cuando ya estén florecidos,
irá lejos tu recuerdo.
De la flor de la amapola
seré su mejor amiga;
la pondré bajo la almohada
para dormirme tranquila.
Cogollo de toronjil
cuando me aumenten las penas;
las flores de mi jardín
han de ser mis enfermeras.
Y si acaso yo me ausento
antes que tú te arrepientas,
heredarás estas flores:
ven a curarte con ellas.


*Fuente:
http://www.geocities.com/vienna/strasse/1791/chile/jardiner.html








*

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Notables veraneantes



Incidentes en la partida
de Alfredo Di Bernardo*

Numerosos incidentes enmarcaron este mediodía la partida del
prestigioso escritor santafesino rumbo a su residencia ubicada en la
localidad de San José del Rincón.


Santa Fe, 17 (Télam). En medio de graves incidentes ocasionados por
la incontrolable histeria de sus fans, el reconocido escritor
Alfredo Di Bernardo inició este mediodía su período de vacaciones.
Numerosos seguidores del autor de "Informe sobre miopes", que viene
de protagonizar un fulgurante éxito de ventas en la Campaña "En
estas Fiestas regale cultura santafesina", organizada por la
Asociación Cultural El Puente, se hicieron presentes este mediodía
en la Plaza España, sobre Avenida Rivadavia, aguardando la llegada
de su ídolo literario. También lo hizo una gran cantidad de
periodistas, un buen número de curiosos y una nutrida variedad de
vendedores ambulantes que intentaban hacer su negocio ofreciendo
merchandising del escritor.
     Cuando casi a las 12 en punto, Di Bernardo arribó al lugar,
dispuesto a abordar un remise trucho que lo llevara a su residencia
ubicada en la localidad costera de San José del Rincón, sobrevino el
primer atisbo de caos, y fue necesario improvisar una conferencia de
prensa para calmar los ánimos. Cabe aclarar que, si bien Di Bernardo
mostró una notable predisposición para contestar todas las preguntas
que se le iban formulando, el desarrollo de la conferencia de prensa
no fue nada sencillo, puesto que los alaridos y cánticos emanados de
la entusiasta hinchada dificultaban la comunicación entre
periodistas y entrevistado. El estribillo más escuchado fue el
clásico "Y ya lo ve / y ya lo ve / es para Borges que lo escucha por
TV", seguido por "Se va a acabar / se va a acabar / la dictadura de
Bucay".
     Tampoco ayudaban al normal desenvolvimiento de los
acontecimientos los incontables ositos de peluche ni las abundantes
piezas de lencería femenina que llovían sobre el escritor mientras
éste, en un alarde de paciencia respondía a requerimientos tan
diversos como "¿Cúal será su próximo libro? ", "¿Es cierto que los
dirigentes de Colón le ofrecieron ser el nuevo refuerzo del
equipo?", "¿Qué es el Ser Nacional?", "¿Cuál es el sentido de la
vida?", "¿Quién mató a Kennedy?", "¿Existió la Atlántida?", "¿Qué
pesa más: un kilo de plomo o un kilo de pluma?".
     Un nuevo pico de tensión general sobrevino cuando una admiradora
trepada a uno de los ventanales del tradicional Café Tokio exclamó
enfervorizada: "¡Papito, quiero tener un hijo con vos!", mientras
dejaba sus pechos al descubierto. Visiblemente fastidiado, Di
Bernardo sólo atinó a decir: "Estoy harto de ser un hombre-objeto;
no soy sólo una cara bonita", lo cual provocó una nueva oleada de
suspiros y alaridos histéricos por parte del público femenino. Luego
de unos segundos, pareció que la entrevista seguiría su curso
normal  Sin embargo, cuando un movilero del programa "Intrusos del
Espectáculo" formuló una pregunta respecto de la presunta relación
amorosa que mantendría Di Bernardo con la actriz italiana Maria
Grazia Cucinotta, el autor respondió "de mi vida privada no voy a
hablar", dio abruptamente por terminada la conferencia de prensa y
se dispuso a abordar el remise trucho que, a duras penas, acababa de
llegar hasta la parada. Allí comenzó la debacle. Mientras el
escritor ascendía dificultosamente al vehiculo, la presión del
público superó el vallado dispuesto por las fuerzas de seguridad, y
éstas, viéndose desbordadas, respondieron lanzando granadas de gas
hilarante. El viento norte hizo el resto: en cuestión de segundos,
una imparable carcajada general envolvió por igual a periodistas,
policías, fans, vendedores y curiosos, mientras el remise trucho se
alejaba rumbo a la localidad de Rincón.
Se estima que cuando los agentes del orden terminen de reírse,
procederán a efectuar algunas detenciones.

*de Alfredo Di Bernardo. alfdibernardo@...






ESCRITOS EN LA ARENA
La leyenda de Klondike*

*Por Juan Sasturain

Se lo digo yo, que conozco esto como la palma de la mano: si se
quiere encontrar, si es por encontrar, lo mejor es la playa. Hay
quienes encuentran incluso un laburo, como me pasó a mí, que no es
poco. Y hay quienes encuentran un amor, como se dice, o cualquier
otra cosa. En serio: hay mucha leyenda sobre todo lo que se puede
encontrar en la playa. Y no me refiero a la pajería de los
caracolitos, que son cosas que están ahí desde siempre para que las
junten los pibes y los recién casados, o la huevada de las maderas
trabajadas por el mar que algunos chantas venden como esculturas o
ceniceros de cuarta. La verdad, son berretadas, pelotudeces como
todas las cosas que se juntan, no las que se encuentran. Porque es
distinto:
cualquiera junta de lo que hay, pero sólo algunos encuentran lo
perdido.
Donde pierden los boludos siempre hay un vivo que gana.
Hoy en día hay tipos que durante la temporada se hacen mucho más que
la diaria, viven como bacanes con el simple recurso de rastrillar
metro a metro la arena entre las carpas -sobre todo entre las carpas-
  a la tardecita, cuando se van los últimos y obstinados vespertinos.
Levantan de todo. Y no precisamente moldecitos y encendedores de
plástico. Hay mafias que manejan el rejunte, toda una organización
de pesados que son capaces de cualquier cosa: si uno se agacha a
buscar algo fuera de hora no sólo te bajan los dientes sino también
los lienzos; y te rompen el culo.
Pero antes era todo más artesanal, un negocio más chico o más
discreto. En este asunto siempre han sido clave los tipos de los
cuchitriles de enfrente del Casino, que con una balancita y una lupa
despluman a la gilada, los que salen a última hora malheridos de la
Casa de Piedra a buscar refuerzos y caen a empeñar o a vender contra
reloj lo que sea por lo que sea. Caranchos parados en el alambre son
esos tipos que viven de los ahorcados. Pero no sólo: también reducen
de algún afano o lo que les traen de la playa. Aunque nunca se sabe
de dónde vienen las cosas; porque hay que ver quién miente.
Hay anécdotas de gente, de familias, que han salido a dar una vuelta
por la costa de noche y que al pasar frente a uno de estos negocios
han visto un prendedor, una gargantilla, un anillo que les habían
afanado esa misma tarde de arrebato en la peatonal. Pero andá a
probarlo. Si los aprietan los tipos no hablan ni aunque les metas
los huevos en una morsa. Dicen que se lo trajo gente que dijo que lo
encontró en la playa y listo. Me dirán quién carajo va a ir a la
playa con una gargantilla de oro... Pero bueno. También puede no ser
afanado sino que alguien lo empeñó y se calla por vergüenza, lo da
por perdido. No va a ser la primera vez.
En la vieja Mar del Plata de comienzos de los cincuenta, la mosca y
las cosas de valor de las playas del centro las recogían
históricamente los rayitas. Los rayitas eran una bandada de pibes,
de tres a cinco hermanitos o agregados hechos al oficio del rastreo,
una especie de brigada limpiafondos de superficie que hacia el
atardecer rastrillaba las playas desde el Torreón a la Popular en
tiempo record y descargaba disciplinadamente para y sólo para el
insondable Klondike, el tío reducidor, equívoco linyera de bolsa al
hombro y perro feroz que los esperaba al pie del Lobo derecho.
Recibía, compensaba en el acto -llevaba los billetes intercalados
entre las hojas de un rollo de papel higiénico-- y decía hasta
mañana.
Sin embargo ya para entonces, para la época que le digo, los rayitas
no eran los originales sino sus irregulares sucesores y el Klondike
un viejo que había reemplazado la rutina de la guardia diaria por
una burocrática recorrida semanal por las casillas: tres o cuatro
bañeros históricos operaban como agentes de recolección y le rendían
cuentas los lunes antes del mediodía. Los términos de las
transacciones se habían mantenido a lo largo de los años: los
rayitas se llevaban las monedas de la diaria y el Klondike recogía
el oro y la plata -cadenas, anillos, algún aro, pulseritas- e
incluso alguna carucita, alguna Spika con pilas sulfatadas y
salpicaduras de mar, de manos de los bañeros. El viejo hacía en el
momento un cálculo al confiable ojímetro, adelantaba un diego con
planchados billetes extraídos
del rollo de higienol y partía. Al lunes siguiente -nunca más tarde,
nunca antes- ajustaba la liquidación, recogía la nueva cosecha y
aflojaba el rollo. La rutina era la de siempre: recibía, compensaba
y -ahora- decía hasta el lunes.
Yo era un pendejo y tardé en entender cómo funcionaba el negocio,
cuál era la lógica que lo sostenía sin desbandes ni fisuras. Un
bañero veterano me lo dijo:
-El Klondike, ahí donde lo ves, es un pesado.
Y me contó lo que le habían contado, la leyenda de sangre que
aguantaba desde siempre ominosamente el andamiaje.
El Klondike había empezado juntando él en épocas de juventud y
cirujeo salvaje pero enseguida vio la debilidad del trabajo a pulso
personal, obligado a la indeseable competencia. Así que a trompadas
y palazos consolidó su hueco -entregó La Perla, compartió Punta
Iglesia, se quedó con el resto- y una vez marcado el territorio
amplió la empresa familiar con los rayitas, que siempre le dijeron
tío. Hasta que un pobre diablo, un descuidista de los barcitos se le
cruzó (o quiso), tentó a algunos de los pibes y le refaló un par de
relojes.
Fue todo muy rápido: el Klondike cazó al infeliz, le cortó un dedo y
usándolo de lápiz escribió en la base del Lobo -hay quien dice que
delante de los rayitas con los ojos así-: "Klondike paga más". Santo
remedio. Desde entonces todo el negocio fue de él.
-Pero sigue siendo un linyera -dije yo, como un nabo.
-Mirale las manos.
Blancas, pálidas, sin marcas, las manos del Klondike no eran las de
un marginal que viviese y trajinara a la intemperie. La versión más
obvia de su leyenda lo hacía, simultánea o alternativamente, dueño
de un chalet en Los Troncos, propietario de los alfajores Gran
Casino o de una increíble mina de oro de temporada: la flotilla de
vehículos paseadores de pibes -chasis de camión carrozados y
pintados como El Pato, El Conejo y La Ballena- que daba vueltas por
la costa con la regularidad y la eficiencia del goteo de monedas de
una calesita. El Klondike se llevaba diariamente el jugoso fruto de
esos transportes.
Pero había otra versión, mucho más bella y novelesca. Jugador y
perdedor dostoievskiano, el Klondike vivía cada semana los reveses
de fortuna que a otros, los demás, les llevan años, décadas, acaso
toda una vida. Arrancaba en el Casino cada lunes bien tarde con el
dinero fresco del brillante empeño semanal; recién afeitado y
compuesto, de terno impecable y olorosos Chesterfield de
contrabando, se sentaba a la mesa -siempre la misma- de punto y
banca y durante una, dos, tres, las noches necesarias, apostaba
hasta volver a quedar seco de toda sequedad, conseguía llegar al fin
de semana una vez recuperada laboriosamente la barba crecida y la
indigencia para poder volver a empezar.
La leyenda hacía agua por todos lados pero tenía la sabia redondez
de una comedia de Frank Capra.


*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-79114-2007-01-15.html





LA LECCIÓN*

Apenas llegó a Pinamar se puso el pantalón negro de ci­clista, la
camisa cuatro números más grande de la que usaba para ir a bailar en
el barrio, el cinturón ancho, las medias azu­les, las zapatillas a
cuadritos amarillos y verdes y la campera llena de cierres. Lo que
más le costó fue acomodarse la vincha y el arito porque El Rafa no
tenía ni un espejo en esa piojosa piecita, al borde de los médanos,
que le habían dado por tra­bajar de bañero. Pero lo había invitado y
él, así, ahorraba par­te de lo que había juntado durante el año
falsificando boletas de las obras sociales en la farmacia de su
padre. Cuando salió, El Rafa le dijo que con toda esa ropa se iba a
cagar de calor. Por el sol, y porque el parador estaba muy lejos, en
la playa de El Náutico. Pero ahora la onda era hacer dedo. Se lo
dijo al Rafa: "Los teens —le dijo— van en marcha". Dos horas des­pués
llegaba caminando, solo y reventado, por la arena y bajo el sol de
la media tarde, a La Bianca.
Deambuló un rato entre las mesas mirando a la gente y comparándose
con los tipos, como en un espejo: pantalones largos a rayas, no
tanta vincha, pocos con medias. Eso se daba más en las mujeres. Se
tocó el arito y pensó que ya estaba ju­gado. Le empezó la suerte;
consiguió una mesa justo al lado de una hembra morocha que, sola,
leía un libro mientras tomaba champán. Tenía el pelo liso y largo,
calzaba un dos
pie­zas que abajo dejaba asomar unas perneras cortas, de encaje
transparente. En eso llegó el mozo y dejó sobre la mesa de la
morocha un plato con dos choclos. Ella dejó el libro y empezó a
morder un choclo como si lo leyera: grano por grano, con los dientes
afilados, crueles. Las manos parecían estar agarrando otra cosa. Él
pidió, con voz clara: "Una birra". Al rato ya esta­ba sentado en la
otra mesa porque la morocha, entre mordida y mordida al choclo, le
había dicho que por qué no, eh. El libro que estaba leyendo se
llamaba Cómo navegar a vela.
El le dijo que prefería el tenis y que ahí, en el mar, duda­ba entre
dedicarse al surf, al wind-surf, a los kayaks, o al body boards.
Enseguida, como invitándola, le preguntó qué le pa­recían las
excursiones en lanchas semirrígidas. Ella mostró cierta curiosidad,
mientras arrancaba el anteúltimo grano del segundo choclo. Así que
él le pidió al mozo "otra birra" y le contó la largada —que había
visto por video cable— de la re­gata Buenos Aires-Río. "Ahí lo vi a
Menem —mintió—, cuando subió a la fragata para ir hasta la largada.
No sé qué pensás de política pero a mí aunque sea peronista me
parece bien, porque está con las privatizaciones. Y además se banca
perder la popularidad y no le importa que le digan contradic­torio.
Ahora sí, para mí esa cache de Zulema le está haciendo lío con lo de
los micrófonos. Pero salgamos de la política. En música seguro que
te gusta el pop, porque se te ve muy ska. Y Charly García dice, es
una canción que esté, La Bianca, es el point. Yo adoro Soda Stereo y
Ratones Paranoicos. Más pop que
  new-romantics, viste. En cambio, para vos, seguro que Fabulosos
Cadillacs." Todo eso lo dijo casi de un tirón, mien­tras veía que
ella dejaba asomar cada vez más los dientes chi­quitos; alegre,
interesada. Entonces le dijo que pensándolo bien, para el día
siguiente, se había decidido por el wind-card. "Eso de andar en
skate con velas —le aclaró, por si no enten­día—, es lo más crazy."
Ella sonrió un poco más grande. De modo que se fue a fondo. A la
noche podían encontrarse en
María Bron a tomar clericó. "O si no en Valeria Ranch o Alwais —le
dijo—, porque vos se ve que no sos de las mayorcitas que gustan de
comer en Tamarisco."
Desde ahí enfrente, desde la playa, sonaba una bocina o un grito.
Ella levantó la cabeza. Un tipo todo de blanco, con el pelo largo en
colita y gorra azul de marino la llamaba desde un triciclo arenero
más bien sencillo. Ella hizo señas de que esperara y dijo: "¿Decime,
a vos te gusta toda esta...". No es­cuchó bien, porque lo distrajo
notar, por primera vez, que su voz era ronca, arrastrada, como rea,
pero creyó adivinar que la última palabra había sido "boludez". Sin
poder creerlo le con­testó, soberbio y distante: "Claro, es una forma
de vida, ¿no, che?". Ella se levantaba y le iba diciendo: "Entonces,
pibe, tenes que mejorar tu inglés y corregir algunos detalles. Así
que repasa la lección y volvé el verano que viene". Señaló la silla
que había dejado: "Repásala. Acordate que está en la pá­gina
veintiséis".
La cola, los glúteos, se iban pero dejaban su recuerdo —insinuando,
húmedo, seguro que caliente— en la tapa de la revista sobre la que
había estado sentada. El último número de esa revista de actualidad
que él había estado releyendo, por cuarta vez, durante todo el viaje
a Pinamar.




PARA QUE VENGA UNA GRAN VOZ, Y ME TOQUE*



María ahora quiere que venga Sting y la toque. No que le  cante,
para eso están los casetes, sonando en el minicomponente portátil,
largando la dulce, viril voz del inglesito rubio, a los cuatro
vientos del Río de la Plata. Papá, delante de su cuerpo tendido en
la cubierta que apenas repite las oscilacio­nes del casco, ya
anunció, como Colón gritó tierra, que están llegando a La Barra.
Tirada, con todo el cuerpo al sol, se corre un poco, en la
entrepierna, el lado izquierdo de la bikini y algunos pelitos
rubios, húmedos, asoman para que Sting los mire; abre un poco,
apenas un poco más las piernas. Desde abajo, desde los camarotes,
llega la voz de la mujer actual de su padre que está preparando el
desembarque de sus hermanitos: ese pantalón no, que está sucio,
Gonzalo; ese jean blanco, Adelina. Arriba, María piensa en Sting:
que venga y me ame, piensa, y no le hace falta mucho para saber que
han entrado a la embocadura de La Barra, porque papá, sin dejar el
timón en ese silencio que puede ser del río, del viento pegando fijo
en la vela alta, o precisamente del agujero que hace en todos los
ruidos del mundo la voz del rubiecito Sting, le dice, enérgico: "Por
qué no te dejas de joder con ese inglesito subversivo". No es la
primera vez que se lo dice, después de aquella actuación en Buenos
Aires —que ahora está tan lejos, porque esto es territorio del
Uruguay—, en River, donde subieron al escena­rio esas señoras de
Plaza de Mayo. "Inglés de mierda, y sub­versivo —le dijo, y después
le alargó un diario, el diario que ella había tomado de la mesa de
luz de su madre, que ahora anda con un tipo de izquierda—. Mira lo
que dice acá: que fue la mayor manifestación de los últimos tiempos
a favor de los derechos humanos." Ella cierra las piernas, sabe que
ahora su padre maniobrará para entrar expertamente, como lo marcan
sus premios internacionales de navegación a vela y que debe
concentrarse, y pone más fuerte a Sting, más fuerte. Ya le ha dicho,
esa vez: "Leí el diario, dos veces. En la primera nota, decían bien
que el público era todo así, como nosotros, los chicos que fuimos,
rubios, bien. Pero no nos engañaron: todas mis amigas saben que
Sting siempre anduvo en ese asunto de los derechos humanos que nunca
querés explicar". Como si el diálogo siguiera, el padre, desde el
timón, le dice que en el diario, después, alguien, de manera muy
cache, puso que los asistentes al espectáculo eran sesenta mil
llamas. "Bramába­mos por la música, por él. Yo, lo de las Madres, me
di cuenta cuando me dijo mamá." Y pone más fuerte a Sting que justo
canta ese tema dedicado a las madres chilenas. Y calla: no en­tiende
bien pero sabe que por la noche, en el bar de La Barra, su padre
habrá olvidado. Por la mañana seguirán hablando de que hay que
terminar con ciertas cosas que hay en el país. Pero ella —si lo que
espera no es cierto— apelará a los walkman. Pero a lo mejor, cuando
baje, ahora, Sting puede estar esperándola. Se vestirá a la última.
Se pondrá, en la
ca­beza, un pañuelo banco.


*de Miguel Briante.
AL MAR Y OTROS CUENTOS. Editorial Sudamericana. Buenos Aires. 2003




La belleza del bosque*

El canto de los pájaros
inunda el espeso bosque
y resuena el aleteo
en el aire primaveral.
Las melodías embriagan el follaje
que se mece suavemente
y los troncos también gozan
la dulzura de los trinos.
El sol de oro sonríe
cuando ve las mariposas
que llevan los sueños
en sus alas transparentes.
Las flores silvestres se balancean
y el perfume dulce penetra
en las copas de los árboles
que llegan hasta el cielo.
Los colores de la belleza
pintan todo el paisaje
y en el horizonte se leen
los versos de un poema.


*de María Griselda García Cuerva. mg_cuerva@...





PENSAMIENTO*


*Por Antonio Dal Masetto.

  El amigo Luis es un tipo más bien apático, temeroso, torturado por
las dudas. Salvo cuando está enamorado. Entonces no hay quien lo
pare. Lo conozco desde hace años y lo he visto en acción. Su última
aventura empieza cuando Martita mete sus cosas en un par de bolsos y
desde la puerta le grita:
--Estoy podrida de vivir con un seco, siempre fuiste un seco, nunca
dejarás de ser un seco.
Luis la persigue por el pasillo, trata inútilmente de retenerla,
después levanta el puño al cielo y grita:
--Si hay alguien ahí arriba lo tomo por testigo de que muy pronto
dejaré de ser un seco, lo juro.
--Seco, seco, sos un seco, siempre serás un seco --repite Martita
mientras abre la puerta de un taxi.
Lo que Martita no sabe es que Luis dispone de un arma secreta. Desde
hace tiempo está asistiendo a un curso de control mental. Así que a
partir de este momento una sola y gran idea comienza o ocupar su
cabeza. "Quiero dejar de ser un seco, quiero dejar de ser un seco",
se repite mentalmente día y noche. Prepara su propio bolso y se
dispone a partir hacia la costa donde un amigo posee un departamento
que utiliza únicamente en verano y donde Luis se someterá a un
retiro espiritual para templar su voluntad y aplicar lo que aprendió
en control mental. Camino a Retiro no deja de pensar: "Quiero dejar
de ser un seco". Mientras recorre la estación, se le cruza un
predicador y, bendiciéndolo con la mano en alto, sentencia:
--El agua de vida te alcanzará borrando de ti toda sequedad.
Luis le da unas monedas e interpreta el encuentro como una señal
prometedora. Antes de subir al ómnibus, una nena, jugando, le arroja
un vaso con agua mientras grita:
--Agüita fresquita.
Durante el viaje se larga a llover. Luis se queda dormido pensando
en que quiere dejar de ser un seco y se despierta con el pantalón
mojado por una gota que se filtra por la ventanilla y lo salpica. La
compañera de asiento es una anciana que se durmió con la cabeza
apoyada en el hombro de Luis y mientras sueña llora sin parar y sus
lágrimas le empaparon abundantemente el saco. Cuando llegan a
destino sigue la lluvia, las calles están inundadas y Luis las
recorre con los zapatos en la mano. En el edificio hay un corte de
electricidad y por lo tanto tiene que subir por escalera. El
departamento del amigo está en el último piso, el 21. Por suerte hay
velas. Luis descubre una buena cantidad de latas, arroz y fideos.
Esto lo tranquiliza porque entonces no habrá necesidad de
interrumpir su aislamiento y sus meditaciones. Antes de dormir Luis
se concentra en su pensamiento mágico y proyecta con fuerza su
determinación de dejar de ser un seco.
Se despierta en la mitad de la noche, nuevamente empapado, ahora a
causa de una gotera en el techo que da justo en el medio del
colchón. Corre la cama y al amanecer descubre que la del cielorraso
no es la única filtración y que el piso es un gran charco. Sigue el
temporal. Un golpe de viento abre la ventana y junto con la lluvia
entra una gaviota. La gaviota se queda a vivir con Luis y le hace
compañía, lo mira concentrarse en su pensamiento y rápidamente
aprende a abrir las latas a picotazos, por lo cual Luis debe
guardarlas bajo llave porque corre el riesgo de quedarse sin
provisiones.
Llega otra vez la noche y luego la mañana y nuevamente la noche y
sólo hay lluvia y lluvia. De tanto en tanto Luis corre a cerrar la
ventana que el viento abre. Hacia fuera no se ve nada, ni mar ni
tierra. Luis está solo allá arriba, aislado del mundo, con su
pensamiento único y la gaviota glotona. La ventana se abre una vez
más y lo que entra no parece ser sólo lluvia y viento, sino una ola
de grandes dimensiones, y lo que se ve cruzar y luego desaparecer en
ese torbellino tiene todo el aspecto de un pez volador.
Entonces una antiquísima amenaza sacude la sangre y la memoria de
Luis. Sin duda, se dice, el agua ha estado subiendo y subiendo y tal
vez ya esté por alcanzar los pisos altos. Ahora Luis abre él mismo
la ventana, toma la gaviota y la arroja afuera. La gaviota vuelve al
cabo de las horas pero no trae un ramo de olivo en el pico sino un
alga marina. Luis busca y encuentra herramientas y clavos y se
dispone a construir algo que flote y donde ponerse a salvo con la
gaviota cuando las aguas lleguen finalmente al piso 21.
Por ahora ahí lo dejamos al amigo Luis, doblado sobre las tablas,
martillando y martillando, un poco desconcertado por el giro de los
acontecimientos, pero todavía firmemente empecinado en demostrar que
puede dejar de ser un seco y recuperar así el respeto y el amor de
Martita.


*Fuente: http://www.pagina12.com.ar/1998/98-10/98-10-21/contrata.htm



Ejercicio de escritura:


10 años sin Osvaldo*

El 29 de enero serán 10 años sin Osvaldo Soriano.

Inventiva Social invita a escribir pensando en su obra y vida con
estilo libre (poesía, ensayo, narrativa)
Los escritos deberan enviarse hasta el 28 de enero a la casilla:
inventivasocial( arroba)yahoo. com.ar

-Rogamos a los compañeros y colaboradores una amplia difusión de
esta invitación-

*Eduardo F. Coiro  inventivasocial( arroba)hotmail. com




*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).

Enviar los escritos al correo: inventivasocial( arroba)yahoo. com.ar


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Oscar A. Agú. -Antología-





LOS ÁRBOLES*


aquietan morosamente, tiernamente los pensamientos.

Desde su altura no compiten: están.

Acompañan los ciclos y adormecen los vientos;
persisten sin apetecer.

Son compañeros de viaje hacia el sosiego
maestros en el juego de la luz
y no desean más que lo dado.





LABOR POETICA*


Troza una palabra en cuatro.

Reparte trozo a trozo     comulgando los sabores
                                 dulces sabores.

Troza una palabra en cuatro     en mil
no la registra como propiedad privada
                                 la condomina.

Y retorna

                         y busca

                                       y troza

                                                         y comulga

a confesos e inconfesos,

a rufianes y ángeles

a rameras y amas de casa

a los sedientos.

Y cuando la palabra se agota

la reinventa, la desnuda de cascarones,

se sumerge en ella procreando

y la ofrece, sin más.






LUNA NO CONQUISTADA*



El idiota que burbujea palabras

o el inventor del invento,

el que abre sus manos con aves flamígeras

o el decorador de horizontes no dibujados,

el que mata por derecho o por matar,

el suicida

el bien informado

el enfermo de sol y arena

el que simula vuelos que no tiene

el que al cerrar los ojos no los cierra.

Todo hombre sin importar rango,

color, genética, continente, lengua,

océanos atravesados, guerras hechas y por hacer,

lunas conquistadas, colonias sometidas,

sueños devorados, palabras inconclusas,

gestos alucinados...

Todo hombre, alto, flaco, bajo, gordo,

atlético, deforme, sedentario.

Todo hombre es una señal habitable,

es un cosmos, es dios en su seno,

es la terrible soledad de saberlo,

es la libertad invernando,

es la duda que mora en la respuesta,

es la verdad inconclusa,

es un cielo a dibujar, es una luna no conquistada.







OSCURO SILENCIO ATRAPÓ MIS PALABRAS*



Oscuro silencio atrapó mis palabras

y no sé qué ni cómo decir

                                          niño pidepan

qué ni cómo

                                              desarropado

qué ni cómo

                                                desamado

qué ni cómo

                                                  niño en los idiomas
del mundo


qué ni cómo

                                               ángel en la intemperie.






LAS ANTIGUAS ALFARERAS*



Las antiguas alfareras cantan

mientras sus manos sueñan con el barro:

lo acarician, le dan el espíritu del cuenco.

Buscaron la forma de la mano,

el vacío interior que le da sentido

que le da espacio y retiene al agua.


Las alfareras cantan recientes canciones

arrullan la voz mientras la forma queda,

mientras el sueño cobra sentido.


Han descubierto el barro, el que es necesario,

el que endurece y no se parte

al que le soplan su aliento en tanto cantan.


Forma de mano tiene, forma de mano:

en él el agua brilla

en él el grano queda

en él la alfarera canta.






ESA MUJER EN BICICLETA*


Esa mujer en bicicleta bajo la lluvia

la fría lluvia del incipiente otoño

marcaba un ritmo lento y fugaz

junto a las primeras sombras de la noche.

Blandía, toda ella, un aire de zozobra

una lentitud del cansancio

una leve brisa de aún estoy.

Esa mujer, bajo la lluvia, en esta ciudad

llevaba todo el peso de la jornada

que se disolvía entre un pedal y otro

entre una gota y otra de la lluvia

se disolvía y se espejaba en el lustroso asfalto,

entre las luces refractadas y las sombras.

Esa mujer, bajo la lluvia, persistía

como loca ilusión en bicicleta

como aventura haciéndose

como constancia de la vida.






POEMA PARA NO OLVIDAR*


Hay treinta mil razones, que no son pocas,

ahumando el tiempo y el fin de siglo.

¡¿qué digo?!. Treinta mil. Sólo son las más cercanas.

Las más nombradas por las flores

confirmadas cada mañana en el barbijo del sol

y navegando, siempre navegando, en las voces del viento.

Nombres que siembran despertando historias

donde el dolor es simiente y la ausencia

una brasa ardiendo corazón adentro.






MUJER*


Cuando el silencio gana distancias,

me siento mar

salitre deseoso

de permanecer espuma en la piel de tu playa.

Eres, entonces, arena;

blanca arena que recorro escurriéndome entre tus poros

dejando mis volátiles huellas marcadas sobre tu piel.


Cuando la mar se retira y se hace lejanía,

soy honda playa esperando

que la salitrosa presencia bañe mis deseos,

los cubra suavemente con la tumultuosa fragancia;

emanación sublime del encuentro.


Cuando las aves en su vuelo anuncian la noche,

el rumor leve y lejano de la mar se ensancha

se hace caracola lenta y plena,

pez alado surcando luz de plata

cardumen claro en la oscuridad de las aguas


medusa inquieta afiligranada por tus ojos

fondo marino exhalando colores y claras algas


es cuando


sabedor que mis pasos llegan

a tu húmedo cuerpo de playa,

se sahuman y contienen mis amores.

del mundo...

del mundo recojo en mis bolsillos la ternura.

Una flor cortejada por el Mainumbi

La sonrisa infantil y los juegos

El mate y la ronda de amigos

Una pareja que no teme a las caricias

La charla con mis hijos

Mis padres y sus historias

Las dulces canciones de ronda

La música

Y una mujer.

Es probable que no haya señalado todo

sólo intento insinuar lo que del mundo

guardo en mis bolsillos.




*

Los elementos se disuelven en toda su gamada infinitud. Y convergen.
Vocación sin fin que brinda armonía a la danza. Somos, apenas, una
convergencia que se reintegrará. Una convergencia luminosa.


¿Con qué vanidad tonta puedo esgrimir posesión?.
  He de morir conciente de que no muero. No pierdan su tiempo, amigos
míos en llorar. Saluden a los prados, a las montañas, a los
insectos, a los hombres en mi nombre, que es el nombre de ellos.


  Cuando este viejo planeta quede flotando inerte en el espacio, se
irá lentamente disolviendo y aconteceré en otra galaxia o en algún
errabundo comete. Seré mineral, viajero del espacio. Recorreré la
casa de los dioses, tal vez sin preguntas, tal vez con todas a
cuestas. Y no seré yo. Me habré disuelto infinidad de veces
compartiendo mi cuerpo ya visceralmente compartido.
  Y la tierra ventral se disolverá y dirá, probablemente, lo mismo
que yo ahora. Y sabrá que es disolución de otras disoluciones. Con
Amor, infinito Amor.



*Poemas de Oscar A. Agú. cachoagu58(arroba)yahoo.com.ar





Correo:
*
Mañana vienen los reyes, por José Vicente Pascual


Granadino cabal, amigo leal.
Escritor sin igual, conversador genial.



Mañana vienen los reyes, a los magos me refiero, una leyenda subida
a lomos de camellos que antes hundía su razón en las esencias
alquímicas del oro, el incienso y la mirra como símbolos arcanos del
poder y la sabiduría, y ahora reedificada, gracias a El Corte Inglés
y el gremio de jugueteros, en industria millonaria de la ilusión
familiar. Es hermoso regalar a los niños, y si esos niños son hijos
ni te cuento. Lo malo es que ellos, por naturaleza desagradecidos,
se acordarán por lo menos durante quince días de los obsequios que
les han traído los magos de oriente, pero de la VISA del padre o la
Mastercard de la mami no han de echar cuentas. Aunque sus
progenitores, casi tan inocentes, no se sentirán necesitados de
reconocimiento. Con el goce de sus pequeños, el brillo de candor en
sus miradas, estarán más que pagados y satisfechos.
Así pasamos la vida, pienso hoy, mientras escribo este artículo.
Filosófico me encuentro, y eso que de un tiempo a esta parte me
alimento muy bien. Pasamos la vida haciendo cosas que cuestan mucho
(no me refiero al dinero, aunque la guita siempre es un alivio),
para que otros disfruten de lo que somos capaces de ofrecerles, y la
recompensa no es exactamente la gratitud de quien se reconoce en
débito inexcusable con quien bien le hizo, sino disfrutar la
felicidad del otro, los otros, y saberlos íntegros y seguros de sí y
capaces de, a la recíproca, emprender afanes en beneficio de otros
más otros, más allá. Así funciona el negocio de vivir, me parece. Si
recuerdo a mi señor padre (es un ejemplo, creo que muy útil),
siempre llega a mi memoria como un hombre que iba y venía, que
viajaba y cumplía horarios tenazmente, incansable, invariablemente
asistido de ánimo y fervor tanto por su trabajo como por los suyos;
pero también recuerdo que todo lo que él me dio, en su día, yo lo
consideraba conquista propia. Es injusto pero muy propio del corazón
humano, fíjense que no digo "el corazón de un niño", nada de eso. Es
nuestra forma de ser: el esfuerzo de otros, y su devoción y entrega,
siempre se reciben, eso creemos, como recompensa a nuestro propio
mérito. De tal forma, si los reyes magos me traían muchos juguetes,
era porque me había portado bien, o porque había sacado un diez en
lectura, un ocho en caligrafía y un cinco en matemáticas. Los
trajines de aquel hombre, mi padre, errante por todas las esquinas
del sur andaluz, vendiendo televisores en las ciudades grandes y en
los pueblos mínimos de la España del NO-DO, eran a mis ojos una
circunstancia estructural, una condición impuesta por el destino que
exigía su denuedo para que el mito siguiera cumpliéndose y actuando
en mi favor. Cuántos kilómetros hizo a solas, en aquellos
automóviles que funcionaban porque Dios quería, cuántas veces se le
hizo de noche en el camino y cuántas mañanas desayunó solo en algún
bar de carretera, y cuántos números
haría, "televisores+kilómetros=ganarnos la vida", para que yo
tuviese, además de reyes magos y ratoncito Pérez y cumpleaños y día
de mi santo, libros para estudiar y hacer méritos sobre ellos, y
libros para leer, y todos los juguetes del mundo, y el sigilo
presuroso, alborozado, de la noche del cinco de enero, cuando me
mandaban acostar temprano y dormirme enseguida porque "mañana vienen
los reyes". Todo era mi conquista, mi derecho, creía. Mi premio. El
suyo: que siguiera yo ingenuamente confiado en mis posibilidades de
merecer buen trato durante los días de mi destino.
Mañana vienen los reyes y la tradición no ha cambiado. Tengo muy
pocos regalos que hacer, mas mucho he de cuidar que no se me
agradezcan; quien los reciba, sentirá que son ni más ni menos lo que
yo quiero: merecidos. Ahí se agota el contrato del cariño, como debe
ser. Somos felices si las personas a las que amamos reciben lo que
merecen. Que nuestra mano haya llenado el calcetín es lo de menos.
Buena noche de reyes y mejores sueños.

IDEAL. Puerta Real - 05/01/2007
http://blogs.ideal.es/index.php/josevicentepascual/2007/01/05/recompe
nsa



*Enviado para compartir por Udi. udi.cuatro.catorce(arroba)gmail.com
http://udi414.blogspot.com

"Los momentos en que somos mas libres e iguales en este sistema son
los que dedicamos a la consecución de la utopía. El resto del tiempo
somos meros esclavos"





Una antología personal.
-Sólo para socios de Inventiva-

Los invito a enviarme una selección de sus escritos (ya publicados o
no) para editarlos durante el mes de enero del 2007. Con respecto a
la extención de cada antología, la idea es no superar los 100 kb.
Cualquier duda me escriben.

*Eduardo F. Coiro. inventivasocial(arroba)hotmail.com


*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).

Enviar los escritos al correo: inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar




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HONRAR LA VIDA*


     En el noroeste de Mongolia todo el mundo se muere, pero las
personas no mueren. Se lo dice el papá a Nansa, una niñita de ojos
rasgados en un redondo rostro de manzana.
     El budismo los provee de un inagotable círculo de vidas que el
alma recorre pasando de un arbusto a un camello, de un camello a un
buitre, saltando de ser a ser, hermanando plantas, animales y seres
humanos en un hálito eterno que se manifiesta multiforme y vital. La
muerte no tiene más relevancia que el cruce de un umbral. No
angustia ni aterroriza. Los niños sólo sienten la curiosidad de
quien se pregunta qué vestido usará mañana, qué abrigo le tocará en
el invierno próximo.
     Pero no todas las vidas son iguales. Las personas poseemos una
fineza de percepción, la capacidad de razonar y sentir con mayor
agudeza que un yak o una cabra. Esos atributos son invalorables.
Podemos, también, mirar las estrellas, contar historias, acariciar
un perro dormido. Somos capaces de amar.
     Volver a pisar el mundo como un ser humano es un privilegio.
     Una anciana recibe en su yurta a la niña que se ha mojado en la
lluvia. Toma un cazo con arroz, una aguja larga, y con la aguja en
una mano derrama sobre ella puñados de arroz que caen como lluvia
blanca. Le pide a la niñita que le avise cuando un grano caiga sobre
la punta de la aguja. Puñado tras puñado, la atenta mirada no logra
encontrar que el milagro acontezca.
     La pequeña mujer arrugada y sonriente le cuenta a la niña que en
el mundo existen infinidad de seres, y que la posibilidad de
reencarnarse en una persona es tan remota como la de que un grano de
arroz caiga en la punta de la aguja. Así de esquivo es el milagro,
así de difícil es ser un ser humano, y es por eso que cada vida
humana es inapreciable.
     Ha de celebrarse, entonces, la vida humana. Y respetarla con la
devoción con la que se preserva un frágil fuego en medio de la
noche.
     Lo dicen los mongoles, allá por donde China y Rusia se
confunden. Nos lo cuenta la directora Byambasuren Davaa, que quiso
que su pueblo narre a través de sus filmes esa forma de vivir,
sentir y explicar el universo.
     Ellos, los mongoles budistas que creen en un eterno pasaje de
vidas, reverencian la maravilla de ser una persona y de tener la
suerte de pertenecer por unos años al género humano. Nosotros, que
no prestamos fe a historias de reencarnaciones, que creemos que esta
vida es única, despreciamos a nuestros semejantes y no honramos el
maravilloso don de la humanidad que se nos ha concedido y reside en
nosotros. Mancillamos el milagro, desperdiciamos la esquiva
oportunidad de ejercitar los dones que nos fueron hechos. Si podemos
amar, si podemos mirar la luna, si podemos narrar historias;
entonces es nuestro deber hacerlo y por tanto, como lo cantó Eladia
Blázquez, honrar la vida.



*de Mónica Russomanno. russomannomonica(arroba)hotmail.com




Es una ilusión necesaria




Los dulces recuerdos de una Navidad*


*Por Beatriz Sarlo   bsarlo@...


Cuando tenía diez años pasó todo diciembre y la mitad de enero en la
gran sala de niños de un hospital de la ciudad de Buenos Aires. Un
camión con acoplado le había aplastado un pie. Su cama estaba
cubierta de juegos de tablero, de libros y de las pocas revistas de
historietas que la monjita que
cuidaba la sala consideraba que eran lecturas adecuadas para su
sexo, su edad y su formación moral. El Tony (la clásica revista de
historietas de esa época) estaba terminantemente prohibido, y la
intervención de cada uno de los miembros de la familia, que se
consideraban superiores intelectualmente
a la monjita, no pudo superar la interdicción. El padre, que solía
leerle cuentos, también recibió la orden de suspender ese
entretenimiento que conspiraba contra la bienaventuranza de su
infantil almita. De todos modos, la monjita no le caía antipática
porque compensaba con destreza organizativa sus interdicciones. Por
supuesto, el rosario que se rezaba a la seis de la tarde no divertía
a ninguno de los internados, pero la disciplina tampoco era de
hierro y se podía practicar cualquier otra actividad lícita mientras
no fuera muy ruidosa.
Las camas de la sala general estaban bastante separadas, de modo que
él no tenía la alternativa de invitar a sus vecinos de un lado y
otro a que participaran de sus acotadas distracciones. Su cama,
donde una gran armazón de alambre le inmovilizaba la pierna derecha,
flotaba en el medio de la sala, como un barco que lleva a un
pasajero de primera enfermo y es atendido por una tripulación
solícita.
Alrededor del 20 de diciembre comenzó una especie de show continuado
de entretenimientos infantiles: los magos sucedían a los payasos, y
luego venían los títeres, las pequeñas compañías teatrales, los
malabaristas. A cada número le seguía una merienda especial. El no
podía probarla porque
acababa de salir de una gangrena con fiebre de cuarenta grados y lo
tenían a pan y agua. Pero la mayoría de los demás chicos y de sus
familiares recibían porciones de turrón, o (lo que a él le pareció
de un refinamiento exquisito) pequeños pandulces, miniaturas de
confitería. Se sabe la devoción que los
chicos sienten por los objetos que no responden a su tamaño
habitual; por otra parte, esos pandulces en miniatura eran una
novedad en aquel Buenos Aires donde todavía no se habían
generalizado las innovaciones culinarias.
Algún despistado amigo de la familia cayó en esos días navideños con
una caja de marrón glacé (que también en esa década sencilla era
considerado el caviar de todos los bombones). Técnicamente él
hubiera podido comer alguno, ya que se trataba de una pasta de
frutas azucarada, pero alguien se la
arrancó de las manos considerando, con mejor criterio que el
visitante, que era un regalo más apropiado para su madre que para
una criatura de gustos sencillos y elementales que deliraba con los
pandulces o imaginaba un retorno a casa en medio de un asado con
innumerables sándwiches de chorizo y botellitas de Coca.
Otro día de esa semana de jolgorio hospitalario, un peluquero del
barrio fue a cortarle el pelo. Lo tusó, sin que él ofreciera mayor
resistencia ya que estaba harto de que lo peinaran manteniéndole la
espalda erguida por la acumulación de almohadas, mientras le mojaban
la cabeza y decían: "Este chico va a ser muy rebelde siempre; mirá
la cantidad de remolinos que tiene". Finalmente, para el 24, le
trajeron un pijama nuevo, celeste, de manga corta y con un bolsillo
sobre el lado izquierdo. Se pensó que así
quedaba presentable para la Navidad. No recuerda cómo transcurrió la
noche del 24; supone que, como siempre, las luces se apagaron a las
ocho y se durmieron todos, salvo los chicos que estaban más enfermos
o sentían esos dolores que los obligaban a gritar de madrugada.
Sobre todo el quemadito de
la última cama, contra la pared. Pero a eso, chicos y grandes
estaban acostumbrados.
Recuerda, en cambio, el despertar del 25 de diciembre. En cada
mesita de luz había una bolsa enviada por el gobierno, con una caja
de soldaditos de plomo (muy lindos), un balero, y un librito donde
se hablaba del Hada Buena (Eva Perón), que quería mucho a los niños.
A ningún chico se le hubiera ocurrido
dudar de ese mensaje, si llegaba a leerlo, ya que ese amor quedaba
probado por la existencia palpable de la bolsa con juguetes. Su
familia, la de quien recuerda esa Navidad, también le había traído
un regalo que competía con la bolsa igualitaria. Era el juego de
tablero más codiciado de la época. Su
nombre, que parecía un desafío al gobierno que repartía los juguetes
y había enviado los payasos y los magos, era El Estanciero.
Aprendió a jugar durante los días que siguieron. El estanciero no
era sencillo para un chico de diez años, pero la familia lo había
elegido porque practicaba con él, incluso cuando estaba internado en
un hospital. Era una especie de experimento pedagógico prolongado
del que los padres y tíos quedaban presos, ya que debieron
dedicarse, en los días que van entre la Navidad y el Fin de Año, a
explicarle las reglas y las trampas del juego. Me dice que recuerda
esa Navidad como una de las más apacibles.


*Fuente: revista Viva - Clarín
http://www.clarin.com/diario/2006/12/24/sociedad/s-01333498.htm






Domingo, 24 de Diciembre de 2006
CHICA MARIANI, FUNDADORA DE ABUELAS
"No se hace lo necesario para hallar a los chicos"

Con 83 años, Chicha va a dedicar hasta el último día de vida para
encontrar a su nieta Clara Anahí, secuestrada en La Plata en 1976.
Estuvo en Rosario para ser homenajeada y dijo estar convencida de
que el Estado "no puso ni pone lo necesario para encontrar a los
chicos desaparecidos".


*Por Alicia Simeoni

"Estoy convencida de que el Estado no puso ni pone lo necesario para
encontrar a los chicos desaparecidos, algo así como lo que sucede
con el caso de Jorge Julio López. Se me ocurre pensar que hay mucha
gente a la que se le paga un sueldo buscándolo y no tienen logros",
dijo a Rosario/12 María
Isabel "Chicha" Chorobik de Mariani, la fundadora de Abuelas de
Plaza de Mayo. A los 83 años y después de 30 sin descanso, Chicha
Mariani continúa buscando a su nieta Clara Anahí, secuestrada en La
Plata en 1976, cuando tenía 3 meses y de la casa de sus padres, a
quienes mataron. El viernes pasado esta Abuela fue declarada
visitante distinguida de la ciudad a partir de una iniciativa del
edil socialista Juan Rivero. Mariani estuvo en Rosario para asistir
a la presentación del libro Chicha, la fundadora de Abuelas de Plaza
de Mayo, una biografía escrita por Juan Martín Ramos Padilla. "Tengo
que seguir buscando antes de quedarme del todo sin vista y ahora me
voy a empezar a cuidar. Necesito seguir buscando y luchando por
restituir la identidad a mi nieta". Muchos años atrás, en 1977,
cuando con Alicia de la Cuadra (otra abuela) fundó la organización,
trabajó en equipo con mucha fuerza pero además con "serenidad y
planificación" explicó a este diario.
"Era necesario hacerlo así, y hasta 1989 encontramos 59 nietos", un
logro que -aún con lo que siguió haciendo la institución- le
parece "mínimo". Y señala una y otra vez que el Estado no hizo ni
hace lo que debe para restituir la identidad a "esas personas que
son ciudadanos privados de su historia y de la verdad".
Mataron a su nuera Diana Teruggi, secuestraron a su nieta de 3 meses
el 24 de noviembre de 1976 cuando arrasaron la casa donde vivían en
calle 30 entre 55 y 56 en La Plata y 8 meses más tarde asesinaron a
su hijo Daniel. Esa misma noche las bandas llegaron hasta su casa,
pero ella y su esposo se
habían ido. El matrimonio de Diana y Daniel militaba en la
organización Montoneros y tenía una imprenta clandestina en la
vivienda que en el 2004 fue declarada patrimonio histórico nacional
y su mantenimiento de interés provincial y municipal. Allí se
conservan todavía las terribles marcas de
los disparos de Itakas y otras armas y desde 1996 funciona la
Asociación Anahí, el nombre de su nieta a la que sigue buscando.
-Se cumplieron 30 años del secuestro de Clara Anahí.
-Sí, yo tengo una larga vida de 83 años dividida en tres partes y
uno de esos tercios fue ocupado en la búsqueda de mi nieta. Hace 30
años de su secuestro. Todavía no pude dar con ella, pero buscando a
Clara Anahí llegué hasta otra abuela que supe que tenía una nieta
desaparecida, Alicia de la
Cuadra. Nos encontramos, decidimos buscar a otras abuelas que
integraban otros organismos y formamos Abuelas Argentinas con
Nietitos Desaparecidos que luego fue cambiado por el nombre de
Abuelas de Plaza de Mayo, de la que fui presidenta hasta 1989. Me
fui por diferencias y unos años después, en el
'95, '96, mis compañeros de trabajo me plantearon que no
desperdiciara la experiencia realizada en Abuelas y así fundamos la
Asociación Anahí, creada para promover, sostener y defender la
vigencia de los derechos humanos, la reconstrucción y preservación
de la memoria y la defensa de la niñez y la
adolescencia.
-Usted dice que planificaban las acciones de búsquedas.
-Van 30 años de desesperación, de búsqueda alocada y no alocada,
porque lo primero que pensé es que había que buscar con calma y
sistemáticamente.
Utilicé mi experiencia como docente y jefa del departamento de
estética del Liceo Víctor Mercante de La Plata perteneciente a la
universidad. Allí si uno quería trabajar bien debía ser ordenado y
concreto porque integraba un plantel de 20 docentes. Esto me sirvió
en Abuelas y ahora en la Asociación
Anahí. Armábamos organigramas con lo que había que hacer,
programábamos la visita a los jueces de a tres de nosotras para
llevarles las demandas. La carpeta con denuncias crecía cada vez más
hasta que llegamos a encontrar 59 niños cuando yo renuncié y Abuelas
siguió con este trabajo. Entonces me
dediqué a buscar a mi nieta y a otras personas cuya identidad no
estaba necesariamente deshecha por la dictadura, sino gente que es
abandonada y luego busca saber cual es su origen, quiénes son sus
padres. En eso trabajábamos también en la Asociación Anahí desde
1996.
-¿Cómo evalúa los logros en las acciones por el encuentro y la
restitución de tantos niños secuestrados?
-Los chicos que están denunciados son muchos, pero hay también otros
que no fueron denunciados por distintos motivos. A veces los abuelos
viven muy al interior y no han llegado a conectarse. Además también
influyeron el miedo, la ideología. Me consta que hay chicos sin
denunciar y que los casos
deberían llevarse a Abuelas pero hasta ahora las familias no
aceptaron. La cantidad se sigue calculando en 500 pero son más.
Cuando me fui habíamos localizado 59 y se siguió. Sin embargo creo
que el logro es muy mínimo y que el Estado no puso lo que debía
poner para encontrar a estos chicos que son ciudadanos
desaparecidos. Hay gente que sigue pensando 'Y bueno, ya crecieron,
están por ahí, los quisieron, les dieron de comer'. Pero son
personas secuestradas, desaparecidas, con una vida y no hablo del
pasado
sino también del presente. A veces pienso que a Julio López también
hace 3 meses que lo están buscando y no lo encuentran y me pregunto:
`Tanta gente dedicada a buscarlo, a los que se les paga un sueldo,
¿qué hacen?'. También pienso en lo que hicimos y hacen Abuelas, se
recorren todos los puntos y
conseguimos algunos logros. Entonces ¿no puede el Estado trabajar
con todas sus fuerzas devolviéndoles la vida y la identidad a estas
criaturas.
¿Tenemos que hacerlo las viejas que ya nos estamos muriendo?
-Se podrían hacer más cosas para encontrar a los chicos.
-Por supuesto que sí. Sólo que desde el Estado no se ponen a
buscarlos y creen que los demás tienen que hacerlo y no ellos, pero
es el Estado el que tiene ese deber, se trata de ciudadanos a los
que se les robó su identidad y, en el caso de López, de un
desaparecido. Esto va también para el actual presidente Néstor
Kirchner, tiene que buscar, preguntar. Él es el comandante de las
Fuerzas Armadas y si se pone firme y exige que le digan donde están
los niños, que los militares saben dónde están, algo se conseguirá.
Porque él es su jefe. Eso es lo más elemental que pienso.
-¿Hay nuevos indicios sobre el paradero de su nieta Clara Anahí?
-Este año avancé bastante, fue un período repleto de datos y
movimientos, de gente que nunca habló y ahora lo hizo. Treinta años
a la espera de algunos testigos que ahora llegaron. Creo que estoy
en buen camino pero luchando siempre contra la inutilidad de los
miembros de las Fuerzas Armadas y
policiales que van a la Justicia con los viejos y perimidos
discursos y están produciendo falsos testimonios. No sé qué les
puede costar más adelante. Siguen diciendo que mi nieta murió y está
completamente comprobado que fue sacada viva de su casa en La Plata.
Yo lo supe siempre pero había
muchas personas que sabían y callaron. Ahora están hablando. ¡Si en
algún momento hasta me la quisieron vender!, pero no llegué hasta
ella. El diplomático que me ayudaría a salir del país con la nena
fue a preguntarle a (Ramón) Camps si era cierto y por supuesto se
terminó todo: la entrega, el negocio de ellos y toda mi esperanza.
-¿Qué reflexión tiene en cuanto a la situación de las organizaciones
que trabajan en el área de los derechos humanos, la dispersión y las
divisiones que existen?
-Desde hace años se produjeron diferencias que son muy lógicas.
Eramos personas que trabajábamos juntas, llegadas de distintos
lugares y con ideas dispares. Convivimos durante años, todos los
días, y surgieron las diferencias y las asperezas. Ocurrió en todos,
también en Abuelas y en Madres en la que hay dos líneas. Cuando me
fui yo no quise hacer nada porque el respaldo a los niños
restituidos debía continuar muy firme en la institución y era muy
feo dividir. Pasaron muchos años hasta que después
creamos la Fundación Anahí con objetivos distintos. Mucha gente
piensa que somos Abuelas
línea-fundadora pero no es así.
-Y en cuanto a la relación con el Estado y los gobiernos.
-A mi modo de ver los organismos deben estar separados de líneas
partidistas. No se puede atar las organizaciones a compromisos
partidarios o económicos, sea el que sea. Pero esto no siempre es
así. Son 30 años de lucha y trabajo, hay cansancio y cambio de
orientaciones en los organismos.
Yo no juzgo a nadie, ni a los que traicionaron a sus compañeros en
los campos de concentración, tampoco a los organismos. Pero me
gustaría que se hubiesen superado las diferencias porque de lo
contrario cada uno va por su propio camino cuando se deben aunar
todos los esfuerzos.
-¿Qué le produjo escuchar a Hebe de Bonafini cuando desapareció
Julio López y habló de un complot para perjudicar al presidente
Néstor Kirchner?
-Admiré mucho a Hebe porque fue muy valiente, estuve muy cerca de
ella al principio, después nos separamos para siempre pero nos
respetamos mutuamente. No entiendo porqué dijo todas esas cosas.
Tampoco comprendo el acercamiento al gobierno, nunca lo hubiera
esperado de ella. Puede tener
toda la simpatía o amistad sin tener que jugar en lo público. Pero
bueno Hebe es Hebe.
-¿Y sobre la situación integral de la vigencia de los derechos
humanos?
-Se habla mucho de los derechos humanos, está todo en un mismo
punto. Yo soy crítica respecto de algunas situaciones, como las que
se producen alrededor de los planes sociales al estilo del que fue
el Trabajar. Esa es una forma de implementar el no trabajo que es
sagrado. Uno de los valores que tiene
una persona es su trabajo. Los hijos se van, no son nuestra
propiedad. Los padres también, pero el trabajo es el resultado de
todo lo que uno pone. Me parece fundamental que la gente tenga
trabajo, sepa qué es, gane su dinero y no lo haga con la firma de un
papel. Claro que es imprescindible ayudar a la
gente en una situación de miseria como vive pero hay que crear
nuevas fuentes fundamentalmente y que aparezca de nuevo la cultura
del trabajo.


*fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/9-6743-2006-12-
24.html





¿AZUCAR O SACARINA?

Scioli está en campaña y se ven crudas escenas de peronismo
explícito*


*Julio Blanck. jblanck@...


Advertencia para padres y personas sensibles: en las primeras
incursiones de Daniel Scioli por la provincia de Buenos Aires ya se
ven crudas escenas de peronismo explícito.

Repasemos cinco de ellas:
Alineamiento feroz con el que manda. En cuanto Néstor Kirchner
confirmó que Scioli era el elegido para pelear la gobernación, y al
mismo tiempo cosechar los votos bonaerenses que él necesita para
asegurar la Presidencia para sí o para Cristina (las dos elecciones
se harán el mismo día), la media docena de postulantes que
florecieron tras la renuncia obligada de Felipe Solá a la reelección
se bajaron presurosos del caballo. Algunos lo hicieron con estilo,
como el ministro Aníbal Fernández, hombre de hábitos gauchescos y
que goza de muy buena opinión presidencial; o el senador José
Pampuro, ducho nadador en las aguas del poder. Otros, cuyos nombres
por decoro es mejor omitir, desandaron sus ambiciones de manera
mucho menos elegante.
Ejercicio instantáneo del poder. Aún sin certificación oficial como
candidato, Scioli se reunió esta semana con Solá y empezaron a
hablar de la transición. O de cómo trabajar juntos durante los
próximos diez meses para terminar bien uno y empezar mejor el otro.
Detalle a considerar: Solá está encantado con que Scioli sea su
sucesor, porque si el elegido hubiese surgido del peronismo
bonaerense, a él le hubiese esperado un calvario de desgaste
continuo, al desplazarse el eje de poder. No quiere decir que ahora
la vida le sonría a Solá, pero al menos puede sentarse a hablar con
alguien que no tiene nada armado en la Provincia y cuya única
referencia política es Kirchner.
Defensa a muerte del territorio. Tanto o más rápido que los
precandidatos que debieron meter violín en bolsa, detrás de Scioli
formaron fila los ásperos intendentes del Gran Buenos Aires. Los
mismos que fueron duhaldistas, antes menemistas, hoy kirchneristas y
mañana Dios dirá. Esa gente sabe reconocer al primer olfato dónde
está el que tiene, o tendrá, la chequera que habilite obras para el
municipio, el gran argumento de su permanencia. Esta semana una
docena de ellos comió en el quincho de Scioli, a dos cuadras del
Abasto. Fue un gesto casi ritual. Nunca serán sus soldados, pero
combatirán por él porque así lo ordena el jefe de turno. Por lo
pronto, Scioli les masajeó el ego: recordó que en ese mismo lugar
habían compartido un asado de agradecimiento, que él les ofreció
después de la elección de 2003.
Pelea sin pudores por los cargos. Ya hay cuatro sectores que están
tratando de colocar al compañero de fórmula de Scioli. La estructura
peronista pretende co ronar a un intendente, alguien del riñón que
les garantice influencia directa sobre la futura gestión. Los
kirchneristas puros, o sea los que se hicieron kirchneristas antes
que los intendentes, piensan en Graciela Ocaña, la jefa del PAMI,
una figura "progresista" para compensar el perfil de centroderecha
que le endilgan a Scioli. El gobernador Solá quisiera aprovechar su
buena estrella y ponerle acompañante al candidato: suena Cristina
Alvarez Rodríguez, meritoria diputada co nocida por su parentesco
con Eva Perón. Por último, pero con más posibilidades que el resto
si se pregunta en la Casa Rosada, están los radicales K, intendentes
de distritos importantes que siguen la misma lógica utilitaria de
sus colegas peronistas. Se menciona al marplatense Daniel Katz entre
esos radicales que, además de tener votos propios, podrían darle a
la oferta bonaerense la misma pátina de concertación plural que
Kirchner pretende para la fórmula nacional.
Las picardías del candidato. Scioli ya mostró saber qué música debe
tocar para consolidar su candidatura. Visita municipios del
conurbano sin parar, junto a Solá, los intendentes, ministros y
funcionarios. A todos les agradece el apoyo, a todos les dice "yo
vengo para sumar", como hacen los futbolistas cuando llegan a un
equipo nuevo. Y nunca olvida ratificar su adhesión sin fisuras al
Presidente. Habría que reconocerle alguna habilidad a quien entró a
la política con Carlos Menem, fue nombrado secretario de Estado por
Adolfo Rodríguez Saá, lo proyectó a la vicepresidencia Eduardo
Duhalde, y ahora, una noche se acostó porteño y a la mañana se
despertó bonaerense para ser la tabla de salvación que buscaba
Néstor Kirchner.


*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/suplementos/zona/2006/12/24/z-03501.htm






LOS ESPECIALISTAS DICEN QUE HAY QUE VIVIR LA CEREMONIA COMO UN JUEGO

"Papá Noel es una ilusión necesaria para todos los chicos"*


PERSONAJE. Para los psicólogos, Papa Noel es una figura clave en la
niñez.
(Sergio Goya)


*Georgina Elustondo gelustondo@...

Esta noche, millones de chicos y no tan chicos descontarán las horas
hasta desembarcar por fin en la medianoche, cuando Papá Noel corone
el día con algún que otro regalo y un rato de magia que emocione
hasta a los mayores.
"Santa Claus es la única figura en la que me hubiera gustado creer
para siempre", escribió una bisabuela a Clarín. "Brindo para que nos
aferremos con el alma a la fantasía de ese abuelo todo corazón". Fue
su deseo. Un deseo que los psicólogos comprenden sin ningún pero.
"Ese bueno y gordinflón abuelo es una figura clave. ¿Qué adulto no
recuerda aún hoy el día en que la venda se le cayó de los ojos? Ese
momento jamás se borra porque rememora el día en que se perdió la
inocencia, cuando nos hicimos grandes y terminó la primera
infancia", explica la psicoanalista
Stella Maris Gulian, del Centro Dos.
Papá Noel es una ilusión hermosa, una de las dulzuras más lindas de
los primeros años. "Es una ceremonia lúdica en la que participa toda
la familia.
No es un engaño sino un juego y hay que vivirlo como tal. Y cuando
los chicos preguntan dónde vive lo que yo recomiendo es decirles que
vive en el país de la fantasía. Esa es la verdad y cuando les caiga
la ficha va a ser un poco menos duro. No va estar la palabra de
nadie en duda", dice la licenciada Alicia Díaz Farina, de la
Asociación de Psicólogos y Psiquiatras de Buenos Aires. "Hasta que
no preguntan si existe no hay nada que decir. Cuando lo hacen, ya
saben", asegura.

"Papá Noel es una ilusión necesaria para el primer tiempo de la
infancia. Y no es un engaño, como no lo son los cuentos que hacen
hablar a conejos, dan vida a hadas o muestran la valentía de los
super héroes. Ellos tampoco existen, pero los niños creen en ellos
porque creen que hay alguien que todo lo puede. ¿O acaso los padres
no son para ellos dioses que también pueden hacer lo imposible? Ya
llegará el tiempo en que los papás serán más humanos y menos
perfectos, conocimientos que nadie transita sin dolor", dice Gulian.
Las preguntas empiezan desde temprano, iniciando un proceso que
terminará más tarde en eso que llaman enterarse de la verdad. "¿De
dónde saca la plata? ¿Cómo sabe si me porté bien o mal? ¿De dónde
viene? La cuenta deja de cerrar y la duda empieza a hacer su
trabajo, hasta que llega la deducción:
¿Cómo puede entrar por el balcón si tenemos rejas? Papá Noel no
puede volar, nadie puede volar... La conclusión suele quedar un
tiempo en suspenso, y cuando llega alguien a afirmar lo que no se
animan a afirmar por sí mismos recurren a los padres para certificar
si es o no así", sigue la especialista.

Más tarde o más temprano, la razón empieza a desencantar el mundo.
Los velos de la inocencia caen, la infancia se despide. Pero, dice
Gulian, ¿para qué apresurar los tiempos?".


*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2006/12/24/sociedad/s-04305.htm





Juguetes*

El primer regalo del que tengo memoria debe haber sido aquel camión
de madera que mi padre me hizo para un cumpleaños. No me gustó y no
lo usé nunca quizá porque lo había hecho él y no se parecía a los de
lata pintada que vendían en los negocios. Muchos años después lo
encontré en casa de uno de mis primos que se lo había dado a su
hijo. Era un Chevrolet 47 verde, con volquete, ruedas de retamo y el
capó que se abría. Las ruedas y los ejes seguían en su lugar y las
diminutas bisagras de las puertas estaban oxidadas pero todavía
funcionaban. Mi padre se daba maña para hacer de todo sin ganar un
peso. En San Luis construyó una casa en un baldío de horizonte
dudoso, cubierto de yuyos y algarrobales. El gobierno de Perón le
había dado un crédito para vivienda y él se sentía vagamente
humillado por haberlo merecido. Nunca supe cómo hacía para ocultar
su condición de antiperonista virulento, de yrigoyenista nostálgico
en los tiempos del Plan Quinquenal. En cambio yo me criaba en aquel
clima de Nueva Argentina en la que los únicos privilegiados éramos
los niños, sobre todo los que llevábamos el luto por Evita. En el
día de Reyes, que para colmo es el de mi cumpleaños, el correo
regalaba juguetes a los chicos que fueran a buscarlos. Muñecas,
trompos, una pelota de goma, cosas de nada que los pibes mostraban a
la tarde en la vereda. Por más peronistas que fuéramos, a los hijos
de los "contreras" se nos notaba la bronca y el orgullo de ser
diferentes. A mi padre no le gustaba que yo hiciera cola en el
correo para recibir algo que él no podía comprarme. Por eso me hizo
aquel camión con sus propias manos, para mostrarme que mi viejo era
él y no el lejano dictador que nos embelesaba por radio y aparecía
en las tapas de todas las revistas. Pero a mí el camión no me
gustaba y a escondidas le escribí una carta al mismísimo general. No
recuerdo bien: creo que en el sobre puse "Excelentísimo General Don
Juan Domingo Perón, Buenos Aires". En casa siempre había estampillas
coloradas con la cara de San Martín así que despaché la carta y
enseguida me olvidé. Para remediar su fracaso con el camión, mi
padre me compró un barquito verde y blanco que no funcionó nunca
pero del que me acuerdo siempre. Como no tenía hermanos, nadie me lo
disputaba y pasaba horas haciéndolo navegar. Me acomodaba bajo la
copa de un árbol para protegerme del terrible sol puntano y allí
imaginaba aventuras tan buenas como las que traían El Tony, Fantasía
y Rayo Rojo. No sé, creo que unas veces yo era Tarzán y otras el
Corsario Negro conduciendo, intrépido, a sus sesenta valientes.
El tiempo parecía interminable entonces. Ser mayor era tener
diecisiete años y ésa era la edad de mis héroes en el momento de
combatir o de amar. Y allí íbamos, Tarzán, el Corsario, Kit Carson y
yo, en busca de una rubia suave y maternal que se esfumaba en las
sombras de nuestra noche imaginaria. No sé quién era; tal vez Lana
Turner, Evita, o la radiante esposa del bicicletero de la esquina.
Creo que hacíamos con ella algo inconfesable y delicioso, mecidos
por la brisa de la tarde o azotados por el torbellino del viento
chorrillero. Entre tanto, mi padre ocultaba el pasto que habíamos
puesto para que comieran los camellos de los Reyes Magos. Recuerdo
que lo seguí a hurtadillas aquella noche en que me regaló el camión
y lo vi arrojar el pasto por encima de la tapia.
Era un tipo de voz temible, mi padre; de gestos dulces y reflexiones
amargas. Nada de lo que a él le gustaba me interesaba a mí. Amaba
las matemáticas y leía gruesos libros llenos de ecuaciones y
extraños dibujos. Me hablaba del Congreso y sus facultades cuando
para mí sólo contaba el general. Me daba pena verlo soñar con una
máquina de fotos, una Leica que nunca podría pagar. A medida que
crecíamos y nos enterábamos por el cine, el Corsario, Tarzán, Kit
Carson y yo distinguíamos por la trompa un Chevrolet 37 de uno del
35, un Ford A del 30 de otro del 31.
Una mañana se detuvo frente a casa un Buick con tres hombres de
sombrero. lo buscaban a mi padre y él salió presuroso, con el pucho
entre los labios. Llevaba el único traje que tenía para ir a la
oficina y sólo Dios sabe cómo hacía mi madre para tenérselo siempre
listo. La imagen de mi padre (alto, pelo blanco, idéntico a las
fotos de Dashiell Hammett) me es indisociable del cigarrillo en los
labios. Lo dejaba consumirse ahí, y se estaba horas mirando un libro
de logaritmos, acompañado por una voluta de humo que flotaba hacia
la lámpara.  El Buick arrancó y yo supe enseguida que era un modelo
39. Para el Corsario y Kit Carson era del 38, pero yo estaba seguro
porque tenía la parrilla más ancha y atrás la carrocería bajaba en
picada disimulando el baúl. Mi madre se quedó en silencio y cuando
se ponía así era mejor mantenerse a distancia. No sé por qué, yo me
olía plata, la plata que faltaba, la que permitiría que mi padre se
comprara la Leica y mi madre cambiara los zapatos. Plata para que me
compraran Puño fuerte y el tony todas las semanas. Tal vez el
Misterix, que era carísimo. "una fragata", solía decir mi
padre, "¡quién tuviera una fragata!". La fragata era el imposible
billete de mil y mi padre había imaginado todas las maneras de
gastarlo. Ninguna incluía revistas de historietas ni matinés con
Dick Tracy y la habitación donde él soñaba se llenaba de
voltímetros, catalizadores de células fotoeléctricas y otras cosas
tan inservibles como ésas.
Pero tampoco esa vez fue plata. Cuando volvió, a mediodía, mi padre
estaba pálido pero sonriente. No se decidía entre el orgullo y la
bronca. La ceniza del cigarrillo le caía sobre el banderín azul y
blanco que apretujaba con los dedos humedecidos.
- Me dio la mano -le dijo a mi madre y me miró de reojo-. Me dio la
mano y me dijo: "Cómo le va, Soriano".
-¿Y cómo te conoció?- preguntó mi madre, asustada.
-No sé. Me conoció el desgraciado.
En los días de más furia solía llamarlo "degenerado mental", pero
aquel mediodía estaba demasiado impresionado porque el general, que
iba a Mendoza en tren, se había detenido en la estación de San Luis
para saludar a todos los funcionarios por su nombre. Uno por uno,
hasta llegar al sobrestante de Obras Sanitarias José Vicente
Soriano, responsable de las aguas que consumía la población de San
Luis.
Después de aquel apretón de manos, mi padre fingió odiarlo todavía
más y por las noches, a la hora de la cena, bajaba la voz como un
filibustero listo para el abordaje: "¡No me voy a morir sin verlo
caer!", decía, y yo me estremecía de miedo a verlo caer. Corría
entonces a mirarlo sonreír en las figuritas, entre grillo, Pescia,
Fanny Navarro y Benavídez y me parecía invencible. Por las tardes,
mientras preparaba el barco, veía pasar a la rubia mujer del
bicicletero y el mundo de Tarzán, Kit Carson y el Corsario Negro
volvía a su orden natural e inmutable.  No sé por qué cuento esto.
Me vienen a la memoria un arco y una flecha. Una espada de madera,
un autito de carrera y el camión que tanto desprecié. También me
acuerdo de la imponente llegada de un camión amarillo. Por fortuna
mi padre no estaba en casa. Tocaron el timbre y salió mi madre:
-Presidencia de la Nación- dijo un tipo de uniforme. Y bajaron una
inmensa caja en la que decía "Perón cumple, Evita dignifica". Mi
madre intuía, azorada, la traición del hijo. "Ya vas a ver cuando
llegue tu padre", gruñia mientras yo contaba las diez camisetas
blancas con vivos rojos y una amarilla para el arquero. También
había una pelota con cierre de tiento y una carta del general. "Que
lo disfrutes", decía. Y también: "Pónganle el nombre de Evita al
cuadro".
Mi padre quería tirar la carta al fuego. Iba a pasar algún tiempo
antes de que Perón cayera y muchos años más hasta que pudiera darse
el gran gusto de su vida. Yo ya era grande, vivía en la Avenida de
Mayo y él se había venido a Buenos Aires a buscar otro trabajo.
Cuando pasó a buscarme traía la leica envuelta en sedas y con un
manual en tres idiomas. Fuimos a un bar y rebosante de orgullo me
mostró su juguete. De verdad era precioso. lentes suizos, disparador
automático, qué sé yo. Le pregunté si era muy cara y me contestó con
un gesto de desdén. "Vos pagame los cigarrillos", dijo.
A los dos o tres meses fui a visitarlo a una ruinosa pensión de
Morón y lo encontré nervioso y esquivo. "¿Dónde está la Leica?", le
pregunté como al descuido y enseguida me di cuenta de que íbamos a
pasar un rato en silencio. Le di un paquete de cigarrillos y cuando
se puso uno entre los labios, murmuró: "Se la llevaron ayer, los
degenerados.... No alcancé a pagar la cuota, ¿sabés?".
Nos dimos un abrazo y nos pusimos a llorar. Mi padre por la Leica y
yo por el camión aquel.


*de Osvaldo Soriano.
-"Cuentos de los años felices" Editorial Sudamericana, edición de
1994.



Posdata:

Un abrazo fuerte a los socios y amigos colaboradores de Inventiva
Social.

¡Felicidad y dicha al porvenir!

*Eduardo Coiro. inventivasocial(arroba)hotmail.com



Correo:

A quien corresponda*

El poder criticar libremente es un derecho que hemos logrado luego
de muchos años de mordaza obligatoria, en la que elegían por
nosotros. Debimos sufrir dos guerras: una interna y otra externa y
al fin comenzar ese camino largo y lleno de dificultades que fue la
democracia. En todo lo que nos pasó fuimos  también culpables por
ignorancia, indiferencia o síndrome de la oveja.
Fuimos engañados  con el cuento de las bonanzas de la globalización
para poder entrar al Primer Mundo y así nos fue.  Tocamos fondo,
reinventamos una nueva esperanza y debimos plantar rabanitos hasta
en los balcones. Recordé todo lo vivido en los últimos treinta años,
cuando leí   las quejas de un joven sobre lo que el cree  una actual
dictadura  y de sus supuestos secuaces.
La democracia no es perfecta, pero es lo mejor que hemos  conocido.
Creo que criticar por criticar no es edificante. Hay mejoras que no
se pueden ignorar aunque se que falta mucho para recuperar lo
perdido. Los jóvenes son impacientes, lo se, que porque también lo
fui,  pero luego de los años vividos, he aprendido que los cambios
tardan. Hay que presentar ideas mejores, participar en grupos con
gente que uno sepa íntegra, honesta y  unirse para lograr fuerza en
los comicios. Pero si los contrarios ganan, hay que actuar como
minoría útil y controladora, hasta las próximas elecciones. Así
funciona la democracia.


*de Mirta Alicia Gisondi. mirtagisondi@...



*
Queridas amigas, queridos amigos:

Agradecemos la colaboración brindada en el 2006 a nuestros diversos
proyectos culturales, ¡les deseamos unas felices fiestas de fin de
año y un venturoso año 2007!


Los domingos 24 y 31 de diciembre del 2006 presentaremos en la
Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas
(hora de Austria!), en nuestro programa Poesía y Música
Latinoamericana, en español y alemán, música de diversos
compositores latinoamericanos y textos de diversos poetas
latinoamericanos en sendos programas especiales de navidad y de
despedida del viejo año y bienvenida al que comienza. ¡Les deseamos
una feliz audición!

ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-
Stream)
!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con
Austria!!!!

REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!


YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schießstattstr. 44   A-5020 Salzburg   AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067



Ejercicios de escritura:


1. La agenda del año*

Un año puede ser una lluvia. Un vértigo de acontecimientos que
apenas pueden ponerse en palabras.
Sea por el dolor, la alegría o el asombro, los invito a construir
una agenda de sucesos-sentimientos -ficciones del año. Mes por mes,
consignemos frases sobre acontecimientos personales y/o sociales.
Los escritos se publicarían del 26 al 31 de diciembre.
(Para cualquier consulta me escriben)

*Eduardo F. Coiro. inventivasocial(arroba)hotmail.com




2. Collage de frases.

Se trata de construir una narración utilizando en la mayor medida
posible una serie de frases:

-El/ella habla desde una antigua devastación.
-No estoy lo suficientemente deprimido/a para ser artista.
-Como a esa gente que se aferra habitualmente a un salvavidas de
plomo.
-Cuidame a mi nena, que no le pase nada, por que si no cuando
vuelvas te la vas a ver conmigo.
-Hasta que punto del sufrimiento hay que llegar para parir la
escritura.
-Lo más inconscientemente feliz que pueda.
-Tenía vocación por remontar ilusoriamente la adversidad.
-Nadie puede amar sin el corazón libre.
-El mundo para el/ella era un gran tedio.
-Para el dolor nunca hay auspiciantes.
-"casi un fracasado como vos".
-Llevaba en silencio la plegaria que dice por mi culpa, por mi
culpa, por mi grandisima culpa.
-Pero esa ilusión de futuro ya casi se desvanece.
-Y le pedimos al otro, más que a nosotros mismos.
-Vió una clara vocación por el destierro, por el exilio de propia
vida.
-¿Cómo hacer para que la vida no sea morir lentamente en gotas?
-Era una imposición razonable al lado de otras murallas brutales,
pero una imposición al fin.
-Aquello era una cienaga sobre la que no se podía construir nada
estable.
-En esa lucidez sin remedio que tienen las víctimas.
-Todos somos actores, y no dejamos de representar un papel para los
demás.





Para dudas y consultas, me escriben, es para publicar antes del fin
de año.



*Eduardo F. Coiro. inventivasocial(arroba)hotmail.com



3. Re-escribiendo a Inventiva Social*

A la largo del año se editaron y titularon muchas ediciones. Quiero
proponerles que tamicen, que condensen en algunas frases las
experiencias de lectura y/o escritura en Inventiva Social.
Para el 29 /30 de diciembre.


*Enviar escritos a: inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar



Una antología personal.
-Sólo para socios de Inventiva-

Los invito a enviarme una selección de sus escritos (ya publicados o
no) para editarlos en los últimos días del año y durante el mes de
enero del 2007. Con respecto a la extención de cada antología, la
idea es no superar los 100 kb.
Cualquier duda me escriben.

*Eduardo F. Coiro. inventivasocial(arroba)hotmail.com


*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).
Enviar los escritos al correo: inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar




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La protección de los derechos de autor, o resguardo del copyrigt de
cada obra queda a cargo de cada autor. Inventiva solo recopila y
edita para su difusión los escritos que cada autor desea compartir.
Inventiva Social no puede asegurar la originalidad ni autoria de
obras recibidas, solo verificar que un autor con nombre Y/o
seudonimo , y una dirección personal de mail nos envia un trabajo.

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Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.

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En inventiva social no se cobra ni se paga por escribir. La
publicación de cada escrito es un intercambio de libertades entre el
escritor y el editor, cada escritor envia los trabajos que desea
compartir sin limitaciones de estilo ni formato.

Cómo se sostiene la actividad de Inventiva Social ?
Sus socios lectores remuneran con el pago de una cuota anual el
tiempo de trabajo del editor.

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Difundiendo boca a boca (o mail a mail ) este espacio de cooperación
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*

Quien soy?

Soy aquella sombra
Que se desliza por los pasillos
En los sueños de la infancia
Soy una sonrisa que falsea
Unos buenos días
O soy sombra de otros
Que habitan deshabitados
Que van perdiendo  sus fantasías
Y me apropio de ellas
Tal vez por el espanto
De verlos con su mirada perdida…


*de Azul. azulaki@...
Para todos los que sufren por ser diferentes.




Pobres de nosotros...



*

  Ellos se miraron.

Con esa mirada que dice lo que no pueden decir palabras.
Imposible de reconstruir esa mirada con palabras.
Después. Cuando la mirada y cada humanidad se desvaneció para el
otro.
Cada cual entrevió -y pudo ver un poco más allá- al desierto que se
avecina.





*De Eduardo F. Coiro inventivasocial@...






Lunes, 20 de Noviembre de 2006
La tercera*

*Por Eduardo Aliverti

Se cumplen dos meses sin que se sepa nada de López, y algo menos de
su última desaparición. Porque López desapareció primero en la
dictadura y después tras testificar contra Etchecolatz. Y ahora
quedó esfumado de los medios y de la consideración social, que en
cierto aspecto es la más espantosa de las tres desapariciones.
Que a López lo secuestraran los militares fue un hecho tan
horripilante como previsible. Que no se sepa nada de él tras su
testimonio contra un monstruo es igual de horripilante pero
enormemente menos previsible porque, aunque se conozca que la mano
de obra desocupada todavía tiene trabajo, se perdió la costumbre de
que esa mecánica sea cotidiana. Pero que su caso haya ingresado en
un olvido que no para de crecer; que la mención de su apellido haya
quedado remitida a las acciones de unos pocos grupos militantes y
voces sueltas; que ni siquiera se lo tenga en cuenta en las columnas
de opinión de los principales analistas del país, presuntos progres
incluidos, a más de que dejó de figurar en los diarios y noticieros
del día a día y de que ya se ve que sólo "reaparecerá" los 18 de
cada mes (bien que, a estar por la cobertura periodística de la
marcha del sábado pasado, tal vez ni siquiera eso); que, en pocas
palabras, sea como producto del ninguneo mediático o como resultado
de algunas características de nuestro biotipo de sociedad, López no
ocupe casi lugar alguno en la agenda pública, es lo más
horripilante de todo. Porque se cumplió lo que era previsible.
La batahola de San Vicente y el resultado electoral de Misiones
tienen un impacto de patas cortas entre lo que la gente especial
denomina "la gente común", porque la marcha de la economía sigue
oronda de la mano de sectores bajos resignados o asistencializados y
sectores medios con sus expectativas de consumo recreadas. En el
mismo sentido, la desaparición de López hace ruido (y lo haría mucho
más si el desenlace fuera el más grave) en un momento en el que no
se quiere escuchar malas noticias. No hace falta ninguna encuesta
para constatar que la construcción colectiva acerca de López dibuja
al episodio como un misterio; que lo más a mano es decirse que se lo
tragó la tierra, y que como mucho se trata de una situación
inquietante pero aislada. Encima, López es un tipo de casi ochenta
años, no tiene el "perfil" de un militante connotado, su profesión
fue la de albañil y supo decirse que sufrió algunas etapas o
situaciones de extravío. Con esos ingredientes, aunque nadie lo
reconozca queda asentada la autojustificación de que es muy difícil
saber qué pasó, que tal vez no se sepa nunca, que el tema
es "extraño" y que probablemente ingrese a la galería de hechos
jamás resueltos, dando entonces por sobreentendido, o aceptado, que
se trata de un caso policial. Esto último no deja de ser un tanto
(¿sólo un tanto?) paradójico, porque qué mejor caso que el de López
para simbolizar la ineficiencia de las fuerzas de seguridad en eso
de proteger a la ciudadanía.
Sin embargo, López no forma parte del reclamo de que el Estado nos
proteja, que debe terminarse con la delincuencia como fuere y que a
dónde iremos a parar si es que ya no se puede salir a la calle.
Justamente, López salió a la calle y no se lo volvió a ver. Pero los
medios han dejado de preguntarse
por qué y en las crónicas de la inseguridad cotidiana ya no hay
registro de inquietud por lo que pueda haber sido de su vida. Ni en
los medios, ni entre los vecinos sensibilizados por las olas
delictivas, ni por parte de los voceros de la derecha, que
aprovechan cualquier acto de violencia para colar su discurso de
indignación contra las políticas garantistas. Ahora, por ejemplo, es
el turno de los barrabravas. Que cayó justo para seguir olvidándose
de López. Como diría la rata -como lo dijo literalmente, cuando
se sucedía la lista interminable de los actos de corrupción de su
gobierno- todo parece obra de una casualidad permanente.
Cabe la presunción de que muchos o la gran mayoría, y desde un
comienzo, no terminan de jugar su opinión (y su actitud) por la
eventualidad de que López aparezca de un día para otro, tras haber
quedado preso de una de esas pérdidas de conciencia de las que se
habló. Como si esa probabilidad pudiera cambiar, de raíz, la
certificación de que el Estado no encontró respuestas satisfactorias
a la primera de cambio en que debieron articularse su capacidad de
predicción -frente a los riesgos que podía correr un testigo- y la
eficacia de sus servicios de inteligencia.
Es muy complicado, desde las consecuencias objetivas, desmentir que
son más los que no quieren saber qué fue de López. El Gobierno,
porque a medida que el caso va perdiéndose amortigua su
responsabilidad (so pena de que le tiren un cadáver en alguna
instancia políticamente "adecuada"). La derecha, porque
teme que si la desaparición es consecuencia de una patrulla de tinte
paramilitar, así sea inorgánica, le será muy difícil no quedar
reasociada a su pasado procesista. La sociedad, porque no quiere
saber nada con la aparición de algún elemento capaz de desmadrar o
perjudicar la recuperación económica. Las especulaciones pueden ser
éstas u otras y se aceptan sugerencias ratificatorias o argumentos
contrarios, pero lo concreto es que López está en el olvido. El
grueso popular, la dirigencia en general y los medios grandes de
comunicación vuelven a mostrar la peor de sus caras.
Esté donde esté y como esté, una inclinación, digamos, natural,
lleva a preguntar qué le habrá pasado. Y más tarde, a decir "pobre
López". Si se piensa mejor, deberíamos juzgar que lo que le haya
pasado, lo que le hayan hecho e, inclusive, su aparición con vida,
ya no están en condiciones de variar la conclusión de que el aparato
del Estado -en el mejor de los casos- es de una ineptitud algo así
como incalificable, primero para proteger a un testigo puntual
contra un genocida y después para investigar su paradero. Y junto
con eso, o antes que eso, unos medios de comunicación y una sociedad
que se permiten mirar para el costado. O no mirar, sencillamente.
Por comodidad, por incertidumbre o por impotencia, no importa.
Quienes coincidan con este diagnóstico también lo harán con que, en
lugar de qué le habrá pasado y de pobre López, es mucho más certero
decir pobres de nosotros.


*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-76474-2006-11-20.html






Lunes, 20 de Noviembre de 2006
Arquitectura del pubis*


*Por Sonia Catela. soniacatela@...


La visita del amante de mi madre, del que una no sospecha su
existencia, (por más que mami dé pistas, esos ridículos portaligas
negros que usa y otras antiguallas inspiradas en sus modelos, las
actrices de las películas de Retro, comehombres que tendrían cien
años de romper las leyes biológicas y vivir aún, como Rita
Hayworth), se descerraja a las siete de la mañana, eyaculada
directamente desde el dormitorio de ella, "éste es Camilo", informa
mamá, pero no levanto la vista hacia la masa corpulenta, sigo
untando mi pan con manteca y siento que se corre una silla a mi
izquierda, Lalito tampoco se da por aludido, "pasame la mermelada"
solicita para no dirigirle la palabra al amante, y dado que mami ya
agotó su función vital,
la que merece un día de homenaje al año, el tercer domingo de
octubre, e implica cumplir con la procreación de dos hijos, habiendo
ella en consecuencia nacido, crecido y reproducido, kaput, finish,
nada de veleidades o relaciones ¿pre? matrimoniales que le
caducaron, no corresponden; "¿Café solo o con leche?" consulta desde
la cocina a su hombre y su hombre estará desperezándose ya que no
acaba de sentarse aunque rehúso observarle la cara porque no es una
cara sino un pene y puesto que madre
peina canas, (por más tinturas que las cubran) lo que significa,
según mi abuela, ser llamada a sosiego, a un retiro decoroso y
espiritual de hormonas, mami con sus amigas jubiladas y apelando
cada cinco minutos a "te acordás de" en referencia a personas del
siglo pasado, a hechos del siglo pasado, caudillos, acontecimientos,
artistas de otra centuria, "negro, sin azúcar", pide la voz, una
mujer así debería darse cuenta que no puede sentar a la mesa de las
medialunas compradas en el mercadito de don Rodrigo, a un
señor al que una reduce a un órgano ambulante y rampante, enhiesto y
florecido, porque si "éste es Camilo" no pretenderá encajarlo en el
casillero de padre sustituto o noviecito, Camilo no pasa de esa
tripa que se expande en el espacio para ocupar un lugar en un
orificio del cuerpo de mamá que peina canas, ahora la tripa corre la
silla y se sienta, "qué sueño" acota, para que una piense: ¿tres
veces? ¿cuatro? orgasmos que los mantuvieron en vilo; me asqueo, me
acometen náuseas, qué decir de Lalito, mi
hermano petrificado que huye "pierdo el ómnibus"; las mamis normales
no tienen tipos cama adentro, ni enteran a sus hijos de sus affaires
contra natura y va que el tipo sale con un "hola, Cecilia",
saludándome, conociéndome, entonces lo miro, es el malentendido que
una tenga una madre que peina canas y sirva a su hombre en la mesa
recién salido del horno de los coitos para que el hombre me
salude: "hola, Cecilia" y ponga en estado de atención a mi
madre: "¿se conocen? ¿de dónde?", justo este hombre con el que hemos
sido uno en la ciudad, en distintos puntos, parques, moteles, casas
de amigos, y a quien hasta le he comentado facetas íntimas de mi
madre, sin que ninguno de los dos imaginara que el malentendido nos
cruzaría en circunstancias en que él, a medias sentado, siga "sí,
conozco a Cecilia
de por ahí", "ah, de por ahí" se desencaja mamá ya sufriendo por
escuchar entre bambalinas: de moteles, parques, autos de por ahí,
salidas que comienzan y cesan y no dejan nada, pero este hombre
insiste, "pero dejé de verte en los sitios que frecuentabas, Cecilia
¿qué pasó Cecilia?", y desenvuelve el malentendido porque él no
debió sentarse ante esta mesa, mucho menos para atormentar a mi
madre que ya peina canas y conserva pocasilusiones y viene a tener
la mala suerte de atravesarse justo con Camilo
para meterlo en su lecho, malentendido de por medio, y él abrirá la
boca y seguirá bombeando malestar, un intruso meterete, que se
divierte con la situación de gallo en el gallinero. "No me acuerdo
de usted, señor", a ver si se calma y así mamá suspende la tortura
que ya le clava arrugas en la boca, en los ojos, en el
entrecejo, "¿No te acordás de Rondinella?", insiste Camilo,
jugueteando con el cuchillo, "¿Rondinella? ¿qué es eso?" replico; mi
madre se halla al tanto de que yo frecuenté Rondinella, he hablado
de los juegos de luces de la disco, de la selección musical, de las
fiestas de chop, "los sábados, Cecilia, los sábados" y palmea mi
brazo. Esto activa algún encolumnamiento de mamá que se lanza: "Pero
¿qué insinuás, qué te proponés?" lo increpa con todo puesto,
acoplándose a la partida como mi
compañera de juego y consciente de que el tipo se ajusta a la
realidad de los hechos, aunque éstos la desbarranquen a una
situación de sufrimiento, parques, asientos traseros de autos,
moteles. El no se priva: "Cecilia y yo nos frecuentamos. No sé cuál
será la interna entre ustedes, pero lo que pasó, pasó", "si mi hija
dijo que no te conoce, no teconoce, y si no sabés ocupar tu lugar,
mejor mandate a mudar de aquí" se sulfura mi madre como si se
apoyara en una verdad, pero cuarteándose entera, arrugándose
completa, otra vez vieja, contando en meses el tiempo que le falta
para la jubilación, fichando con la ginecóloga la cita para el
refuerzo de estrógenos, a ver si por un rato le cierra la puerta a
la
menopausia que avanza, reviviendo en Retro, con las amigas, aquellos
pic nis de primavera de los 70, o batallas que nadie entiende,
doctrinas de la seguridad nacional y otras tristezas, "así que debo
ocupar mi lugar" larga su risita el tipo y tira la servilleta contra
el mantel, "con que ésta era la Federica de la que me hablabas,
Cecilia, Federica, tu mami". Ahora dirime su propio papel, ¿con qué
palabras lo describiría este Camilo? porque si se "volteó" (diría
él) a madre e hija no tiene por qué marcharse con el rabo entre las
patas ¿estamos? Arroja la servilleta y hace su mutis triunfal.
Derrumbada en la mesa, mi madre alza la mano "de todos modos,
Cecilia, no era el hombre de mi vida, no te aflijas" aunque en este
momento sienta que sí, que era el hombre de su vida, y probablemente
lo fuera, tan en el límite se halla ella, tan arrinconada por el
tiempo que la aplasta de atrás y la apremia adelante, "Hay que ir a
trabajar" recaba, "se hace tarde", pero no nos movemos, cabezas
gachas, presas del desgano que deja cualquier paliza.
Mi madre me pasa un cigarrillo. Fumamos y sus años se cuentan a sí
mismos, algo más de cincuenta, aquí dentro, flashes de velitas
apagándose, gobiernos cayendo, rupturas familiares, catástrofes,
nacimientos y muertes mientras la ceniza de nuestros cigarros se
desgrana sobre todo ello, la vida venteándose, incinerada, al viento.


*Fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-6260-2006-
11-20.html





Correo:

Música, humor y compromiso social/ Noviembre 2006

El Centro Cultural Ricardo Rojas y las Abuelas de Plaza de Mayo,
presentan:
Humor y Música por la Identidad

Un ciclo que tiene por objetivo continuar con el trabajo de Abuelas:
se iniciará la actividad con el bautismo de la nueva sala del Rojas
llamada Abuelas de Plaza de Mayo. Además habrá números que aunarán
música, humor e información. Conrado Geiger, Alejandro Balbis, Diego
Angeli, Dema y su
Orquesta Petitera, Diego Wainstein, Gabo Ferro, Sebastián Wainraich
y Nube 9 participan del proyecto. La idea es apoyar y difundir la
búsqueda de los nietos aún no recuperados.

El Centro Cultural Ricardo Rojas sigue apoyando la lucha de las
Abuelas de Plaza de Mayo. Por eso, junto a la organización de Estela
de Carlotto lanza el ciclo "Humor y Música por la Identidad". El
objetivo es aunar comicidad, información y música. Cada día un
comediante diferente realizará un
monólogo, un representante de Abuelas explicará la modalidad de
búsqueda de los nietos y un cantautor solista o un grupo musical
brindará un recital. La apertura está prevista para el lunes 20 a
las 15 hs y los espectáculos se realizarán los martes y miércoles a
las 21hs. La entrada es gratuita.

Aclaración: las localidades se retirarán en boletería una hora antes
de comenzar la función en el Rojas:  Av Corrientes 2038

Lunes 20

Horario: 15 hs.
Sala: Auditorio del Centro Cultural Ricardo Rojas (Av. Corrientes
2038)
Entrada: gratuita.

Acto de apertura del ciclo, en el que por primera vez una
dependencia de la Universidad de Buenos Aires llevará el
nombre "Abuelas de Plaza de Mayo"; en este caso: el nuevo auditorio
del centro cultural.
Estarán presentes el vicerrector de la UBA, Dr. Aníbal Franco; el
secretario de Extensión Universitaria, Dr. Luis Schkolnik; el
titular a cargo del Centro Cultural Ricardo Rojas, Sergio Yamashiro;
la señora Estela B. de Carlotto; Conrado Geiger; Diego Angeli; Diego
Wainstein; Sebastián
Wainraich; Gabo Ferro; Dema y su Orquesta Petitera; y Fernando
Blanco.

Martes 21

Conrado Geiger (comediante) + Alejandro Balbis (murga canción
montevideana)
Horario: 21 hs.
Sala: Sala Batato Barea del Centro Cultural Ricardo Rojas (Av.
Corrientes 2038)
Entrada: gratuita.

Conrado Geiger es guionista, humorista, caricaturista y periodista.
Hace radio desde 1987 y se desempeñó en distintos medios como Radio
Belgrano, Rock & Pop y Radio de la Ciudad. Desde 1990 dicta talleres
de humor. Escribe guiones para unipersonales de otros y participó
con sus monólogos en
"Comedia de Dorapa" y "Comedia de Dorapa 2.0", "Levántate y
Habla", "Humor de Pie" y como invitado en: "¿Cuál es su
Gracia?", "Pare de Sufrir", "Radio Bar Comedy Club" y  en varietés.

Alejandro Balbis es un cantautor uruguayo y está radicado en
Argentina. El ex integrante de la agrupación Los Balbis, comparte la
autoría de temas con Jaime Roos, Bersuit Vergarabat, Gustavo
Santaolalla y La Vela Puerca, entre otros. Si bien está imbuido
dentro del ámbito de la murga, amplió el
espectro musical hacia otras sonoridades enriqueciendo sus
composiciones.


Miércoles 22

Diego Angeli (comediante) + Dema y su Orquesta Petitera (tango)
Horario: 21 hs.
Sala: Sala Batato Barea del Centro Cultural Ricardo Rojas (Av.
Corrientes 2038)
Entrada: gratuita.

Diego Angeli, es periodista y actor. Mejor recordado como el primer
presentador de videos de la cadena Much Music. De ahí en más se
desempeñó como notero de I-Sat, CQC, El Rayo y Fugitivos, entre
otros programas. Tras diez años de carrera en Rock & Pop,
actualmente integra Spika 103.1. Comenzó
con los monólogos como integrante de "Humor de Pie" (2004) y
de "Pare de Sufrir" (2005).

Dema y su Orquesta Petitera es una orquesta de tango formada por dos
guitarras (Alfredo Seoane; Marcelo Di Virgilio) y voz (Dema), que
interpreta tangos de su propia autoría. La agrupación nace en marzo
del 2002 y desde entonces se presenta ininterrumpidamente en
distintos escenarios porteños.
En noviembre del mismo año graba su primer disco en vivo en el "Gran
bodegón Rucúcu". En 2005 edita su primer trabajo en estudio "Dema y
su Orquesta Petitera Volumen 1"


Martes 28

Diego Wainstein (comediante) + Gabo Ferro (canciones)
Horario: 21 hs.
Sala: Sala Batato Barea del Centro Cultural Ricardo Rojas (Av.
Corrientes 2038)
Entrada: gratuita.

Diego Wainstein comenzó su formación actoral a partir de 1985.
Además de ser actor, escribe, dirige y produce sus espectáculos.
Participó en obras bajo la dirección de Manuel Iedbavni y Alejandra
Boero. Desde 2000 se interesa por el género denominado "Stand up
comedy", pero recién a partir de 2002
monta su primer espectáculo denominado "Humor cerebral" al que
seguirían otros éxitos.

Gabo Ferro es músico, poeta e historiador. Fue la primera figura del
grupo Porco hasta que en 1997 desaparece de la escena para dedicarse
a estudiar Historia en la UBA. Años después vuelve al ruedo en
solitario como cantautor folk y transparente con "Canciones que un
hombre no debería cantar", álbum
al que siguió "Todo lo sólido se desvanece en el aire".


Miércoles 29

Sebastián Wainraich (comediante) + Nube 9 - acústico - (reversiones
de The Beatles)
Horario: 21 hs.
Sala: Sala Batato Barea del Centro Cultural Ricardo Rojas (Av.
Corrientes 2038)
Entrada: gratuita.

Sebastián Wainraich es conductor, escritor y actor. Trabajó como
movilero en distintos programas televisivos, como "Ardetroya" y
conduce "Wanna be" por X4 Fm. Participó como intérprete en "Uno
contra todos" y "Cómico Stand Up 2 y 3". Escribió y produjo "La
tragedia del corpiño" y se desempeñó como director de arte de la
obra "Oi, Oi, Hoy".

Nube 9 es una agrupación con músicos de distintas bandas con el
objetivo de reversionar discos de los cuatro de Liverpool. En su
versión acústica sus integrantes son Fernando Blanco (Súper
Ratones), Agustín Insausti (Papa Negro) y Lucrecia López Sanz
(Beladies). Desde 2001 en adelante recrearon
toda la discografía Beatles y la carrera solista de Lennon,
McCartney y Harrison.

Difusión Abuelas de Plaza de Mayo
  Centro Cultural Rojas-UBA / Prensa y Comunicación
Tel. 4381-0642, int. 105
Tel.  4954-8352 /  4953-3556
difusion@...
Av. Corrientes 2038 rojascomunicacion@...

*Enviado para compartir por Ana Zabala anazabala@...



*

Memorias del Terrorismo de Estado en la Facultad de Humanidades
A 30 años del golpe militar
Facultad de Humanidades y Cs. de la Ed. - UNLP
Noviembre de 2006
"Porque también somos lo que hemos perdido"


La Decana de la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación,
Ana M. Barletta, conjuntamente con la Comisión "Memorias del
Terrorismo de Estado en la Facultad de Humanidades. A 30 años del
golpe militar" invita a Ud. a las actividades previstas para los
días 21 y 24 de noviembre, a 30 años del
golpe militar. El encuentro se propone dar continuidad al homenaje a
estudiantes, docentes y no docentes desaparecidos y asesinados de
esta Facultad, realizado en abril de 1995. Asimismo lo invitamos a
compartir un espacio de reflexión sobre los cambios producidos en la
vida universitaria antes y después del golpe de estado.


Cronograma:

MARTES 21 DE NOVIEMBRE

* 17 hs. - Hall del Primer Piso: Inauguración de la
muestra "Itinerarios.
Imágenes de la militancia universitaria 1960-1983". Palabras de los
miembros de la comisión organizadora.

* 18 hs.- Aula 102-104: Mesa de discusión "La vida universitaria
antes y después del golpe de estado". Invitados: Gladys Palau,
Gabriel Raffart, Carmen Gola, Alberto Pérez, Héctor Peña, Alejandro
Sokolovsky.


VIERNES 24 DE NOVIEMBRE

* 18 hs.- Aula 102-104: Mesa de discusión "La experiencia de la
militancia gremial y estudiantil entre los años '60 y '70".
Invitados: Horacio Salerno, Mariana Arcondo, "Pestaña" González,
Perla Diez.

* 19.30 hs.: Palabras de la Decana.
Homenaje frente a la Placa de los docentes, no docentes y
estudiantes de la Facultad, desaparecidos y asesinados (colocada en
abril de 1995). Se incorporarán los nombres faltantes de siete
alumnos y se entregará a sus familiares material de legajo de cada
uno de ellos.

* 20 hs.: Acto de cierre. Coro "El reenganche"


*Comisión Memorias del Terrorismo de Estado en la Facultad de
Humanidades
comision_memoria_humanidades@...
A 30 años del golpe militar




*

Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.  El mecanismo de
participación es relativamente simple. Primero seleccionar la
noticia con texto completo y fuente. (indispensable) y luego
reescribirla literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve
(alrededor de 2000 caracteres).
Enviar los escritos al correo: inventivasocial@...




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Esa épica de la vida y los trenes...



Si tan sólo la tarde pudiera reunirnos*


Si tan sólo la tarde pudiera reunirnos
bajo la lluvia triste en cualquier estación
viendo pasar los trenes, viendo huir los minutos,
viendo correr las gentes sobre el mojado andén.

Si tan sólo existiera un tiempo y un lugar para nosotros,
la intimidad de un bar semivacío,
las tardes del otoño entre las calles,
la ternura de un parque abandonado.

Si tan sólo tuviera tu pelo entre mis dedos
y en mis cansados labios se apoyara tu piel
y un ángel candoroso velase nuestro sueño
bajo las tenues luces de una playa lejana.

Si tan sólo pudiese mirarte mientras duermes,
contemplar en silencio tu silencio tranquilo
y olvidarme de todo y desnudarme de todo
y arrojar al olvido todo cuanto es ajeno
al color de tus ojos, al sabor de tus labios
y a la dulce cadencia de tu voz al hablarme.


*de Sergio Borao Llop. sergiobllop@...
http://al-andar.blogspot.com






LA "SALAMANCA" DE LA ESTACION DE TRENES*


"Ay de quien temerariamente aspira a saber lo que debería olvidar"
                                     (Jorge Luis Borges)


Reza una leyenda que Isabel la Católica mandó a tapiar la
célebre "Cueva de Salamanca", porque era un antro de hechiceros,
herejes y cripto judíos o "marranos". Quizás sólo fue un taller de
alquimistas y herméticos, cabalistas y sufíes. Pero la leyenda llegó
al Nuevo Mundo y se convirtió en una especie folklórica campesina
con ribetes satánicos y, en cierto modo, contestatarios, aún vigente
hace cuatro décadas, cuando yo me topé con ella siendo un aprendiz
de antropólogo, por no decir de brujo como nos llamaban, en varios
países de Sudamérica. La que inspira este relato estaba en la Pampa
Gringa, tierra de hondos misterios. La hallé, empero, en una de esas
estaciones de trenes casi olvidadas que bien pueden servirle de
marco, lo mismo que el bosque y los socavones.


***

Hay quien prefiere el tren, su cansina marcha, el rítmico bufido de
esa bestia mansa, protectora, la vetusta elegancia de un coche-
comedor que también hace las veces de salón de té entre cuatro y
cinco de la tarde; manía atávica que proviene de los ingleses,
fundadores de ferrocarriles e imperios.
Aún a costa de varias horas adicionales de viaje, debido al largo
tiempo en que aquel trencito de trocha angosta se detenía en las
estaciones, había siempre una respetable cantidad de pasajeros en
el "rápido" Las Varillas – San Fancisco de Córdoba, con
paradas "sólo" en Las Varas, Saturnino María Laspiur, y Quebracho
Herrado. El trayecto demoraba, con suerte, unas seis horas que -
sobre todo en época de lluvias, cuando los caminos de tierra se
volvían intransitables- eran una bagatela para los amantes del
ferrocarril y algunos etnólogos extemporáneos.
En compensación, uno podía bajar en Las Varas y tomar unos verdes
con tortas fritas,  aunque no lloviera, ahí nomás en el andén, o
caminar un rato por la avenida bordeada de eucaliptus gigantes en
Laspiur, y visitar el sanatorio del Dr. Nelay, donde había
pernoctado Marquesini, el célebre taumaturgo cordobés; o bien, a la
hora del ángelus, pasear por el Quebracho Herrado esquivando las
veredas de aquel pueblo, por  su siniestra fama de ser un antro de
brujas, con ganas de perder el tren para ver si era verdad.  Allí
tuvo lugar, hace más de cien años, una feroz batalla entre el
ejército del General Lavalle y las tropas rosistas comandadas por el
oriental Oribe, en la que los unitarios fueron derrotados con muchas
bajas, enterradas en dicho lugar. A menudo los torrenciales  o el
pampero descubren algunos huesos, que se vuelven "luces malas" por
la noche, lo que le ha dado al caserío su fama brujeril.
  Pero esa tarde de octubre de mil novecientos sesenta y tantos,
conjurando dicha fantasía tantas veces temida – y anhelada – por
todo leal pasajero del riel, el tren se quedó en el Quebracho
Herrado sin poder continuar. Casi podría decir: el tren se quedó en
el Quebracho Herrado "para siempre".
Mas esto tampoco ocurrió, y sólo cabe contar las cosas como creo
haberlas percibido, más o menos trastocadas por la piedad de la
memoria y el oficio.
Después de pasar por el ritual "folklórico" de andar siempre por el
centro de la calle, "y mirar de soslayo las veredas", como aconseja
el sortilegio, creyendo haber visto algunas luces malas o "fuegos de
San Telmo", como también se llaman, tras la reja de viejos jardines
deteriorados o patios baldíos, volvimos a la estación. El tren aún
no salía y algunos caminábamos por el andén desierto como si fuera
la celda de una cárcel o un claustro. Los demás habían vuelto a sus
asientos y nos miraban desde el cubículo de las ventanillas,
mientras nosotros los veíamos a ellos como a través de los vidrios
de un enorme y extraño invernadero.
Digo "nosotros" y "ellos" por lo que luego pasó, siendo tal vez la
suerte de los que nos bajamos muy diferente de la de quienes se
quedaron en el tren. ¿Fue todo producto de la imaginación, o el
hecho de haber seguido "mirando de soslayo"? También ignoro por qué
ninguno de los andantes, salvo yo mismo, mucho después, pudo (o
quiso) fijar la mirada frontalmente, aunque ya estábamos de regreso
en el andén. Pero lo que alcancé a entrever fue suficiente para
seguir, por un largo rato, con la vista enfocada al suelo, o a la
penumbra que se abría en las puntas de la estación como un anhelo de
libertad. Y confieso que, a pesar de mi largo entrenamiento
etnográfico, tuve miedo...
Primero hubo un silencio brusco, innatural, en el que ni siquiera se
escuchaban nuestros propios pasos. Después una algarabía
desenfrenada llena de carreras cortas, renuentes, como si el suelo
se hubiera llenado de salamandras o lagartos en fuga, y un rumor de
carnaval repentino, pero trágico, sin pizca de alegría ni seducción;
un festival forzado, tenso, de persecuciones contundentes, veloces,
y siempre consumadas.
  ¿Había una diablilla gorda brincando por los pasillos de los
vagones, con una cruz invertida entre los pechos, que terminaba en
un obscuro falo a la altura de su boca? ¿Y detrás de ella, en cuatro
patas, un diablillo que blandía sus dos vergas y la cola
enroscándose en el cuello con un crótalo de plata? Quizá; nadie
miraba de frente hacia el tren detenido. De reojo, alcancé a ver
como violaban a una monja sangrando por el ruedo de su hábito, entre
cuatro cabrones (¿o eran machos cabríos?) a la vez, y ella clamaba
en su delirio por el fuego al pie de la caldera en la locomotora
inmóvil.
Cuando quise intervenir, se desligó  del abrazo poliforme y huyó
convertida en una mula embarazada, galopando hacia la puerta del
último vagón donde ardían cirios negros. Pero era inútil de todos
modos porque, los que estábamos afuera, no podíamos levantar la
cabeza ni subir al tren. No sé si por el asco a los bichos que
reptaban por las escalerillas y el borde del andén -provocando a
menudo cosquilleos y tenues golpecillos- o paralizados por nuestro
propio temor. Tampoco podría asegurar si el contrahechizo tuvo su
efecto, o más bien fue otra alucinación acuciada por la espera.
Porque en algún momento saqué la botella de vino que guardaba en mi
talego y comencé a ofrecerla – siempre sin mirar a los ojos – a cada
uno de los pasajeros y personajes, reales o no, con quienes me
topaba.
La treta para ahuyentar al diablo me la había enseñado un curandero
de La Higuera, en Traslasierra, otro pueblito encantado, donde pasé
varios meses recogiendo cuentos de aparecidos, lobizones y ánimas en
pena. Pero esto parecía otra cosa, la peor que guarda la caja de
pandora del alma campesina: la Salamanca. Ya no se trataba de las
casi innocuas brujas del Quebracho Herrado, que custodian las luces
malas, y sólo espían de puro chismosas o aburridas; ni era posible
ahora deshacer el ensalmo con la mera mirada oblicua. La Salamanca
requería medidas más drásticas, que comenzaban con la prueba del
vino. "Es el vino – decía el curandero, al que no quiero mentar por
su nombre – la verdadera sangre de Satán, que no la de Cristo. Es
como ofrecerle al Malo su propia sangre". (Era ésta una de esas
frases que no se olvidan, y por eso la tenía registrada en mi
libreta de campo).
Una vez hecha la oferta del vino pude mirar de frente, y lo que vi
me convenció, aún más, de que me hallaba ante la reina del terror
nocturno. La Salamanca, recordé, asume     variadas formas, pero
siempre remeda una fiesta, al principio. Es la manera de atraer al
incauto. Y toda la estación parecía, ahora, una de esas ramadas que
se levantan para los días de la fiestas patrias, el veinticinco de
mayo o el nueve de julio, aunque estábamos en enero. Varias parejas
bailaban una chacarera,  las chinitas de falda cortona, muy
estrecha, y las blusas desabrochadas. Los gauchos, con chambergos
alones y botas con espuelas, al aire los ponchos  enmarañados como
sus melenas. En un rincón adornado con guirnaldas, dos comadres
servían vino, ginebra y empanadas fritas, sin dejar de mirar al
estrado donde estaba la orquesta de músicos ciegos, guitarra y
guitarrón, chalecos bordados y rastras de monedas y penurias.
Adentro del tren, una alegre caravana recorría los vagones, colgando
serpentinas y zapateando sobre los descansillos de las puertas. Ni
rastros de la diablesa y el diablillo, o la mula embarazada. Todo
aquello era muy extraño, porque la Salamanca, según había oído
contar, aparecía más bien en cuevas – remedando la originaria en
Salamanca, o al borde de una cañada (como lo dijo Sarmiento). Mas no
había nada incongruente en el hecho de que estuviera en la estación
de tren; al contrario, parecía un lugar adecuado, suficientemente
misterioso a esas altas horas de la noche. Todavía más extraño
resultaba ese aire de normalidad, de simple fiesta que tenía todo, a
diferencia de lo que había podido ver – si bien de soslayo, lo
repito – antes de la ofrenda del vino.
No sólo habían desaparecido los monstruos y las pesadillas, sino que
la escena tenía un aire bucólico, la ilusoria inocencia de una
trampa. Porque sin duda no era sino eso, una trampa, tanto para los
sentidos como para la razón. Al acercarme al puesto de las comadres,
ambas guapas y querendonas, vi que detrás del mesón había un quiosco
en forma de tienda, con cortinas flotantes y gobelinos agrisados por
el tiempo. Por los intersticios se divisaban siluetas femeninas semi-
desnudas y sonrientes, más jóvenes que las puesteras y aún más
lúbricas, que parecían estar esperando.
De una guitarra invisible que no formaba parte de la orquesta, fluía
una melodía distinta, tocada con destreza incomparable, y que sin
embargo no desentonaba con la chacarera de los ciegos. "Es la
guitarra del diablo – pensé en seguida, rememorando las notas de
otra libreta de campo que  había llevado en Santiago del Estero hace
unos años – "la singular manera de templarla que nadie puede
imitar". Entonces la música cesó de inmediato, quedando sólo la de
la orquesta que se escapaba por las bocas del andén hacia la noche.

  - ¿Desea tomar algo?
– me preguntó una de las comadres seductoramente mientras entreabría
su falda para mostrar los muslos cerúleos – hay de todo, aunque no
se vea – y sacó de abajo una botella de ginebra holandesa, dorada
como una mies, y unos tamales que eran la tentación misma, al tiempo
que se daba vuelta dejando ver unas nalgas perfectas, como trazadas
a compás - ¿O prefiere este vinito de Cafayate, de más de diez años
aunque no tenga marca – ofreció subiéndose la enagua, de la que
surgía una mata de pelo azulado de tan negro, escondiendo apenas sus
secretos encantos.
-   Sólo tomo del mío – y al mero gesto de sacar la botella para
ofrecerles un trago, el    mesón y la tienda desaparecieron quedando
sólo el guitarrero, que tenía un aro de oro   en cada oreja y
parecía un gitano de cuento.
-   El que te enseñó esos trucos sabía a qué atenerse – me dijo por
todo saludo – pero yo puedo enseñarte muchas cosas más...
-¿Qué querés decir? – le contesté adhiriéndome a su tuteo.
-         Lo que más te agrade; por ejemplo, encantar a la guitarra,
como yo lo hago, lograr fortuna, conquistar a todas las mujeres, o
bien conocer los secretos del futuro y el misterio de la muerte – Y
sacó del bolsillo un mazo de cartas de Tarot nuevas y brillantes,
disponiéndose a barajarlas.

  -   Es demasiado – repuse – no sabría qué hacer con tantas
respuestas, y ya no tendría preguntas ni deseos. Prefiero no entrar
a tu Salamanca – Y el guitarrero, diablo, o lo que fuese, también se
esfumó sin dejar rastros.
En el andén quedaba apenas un par de parejas bailando la eterna
chacarera, y la inimitable orquestilla de los ciegos. Cuando me
acerqué a ellos, uno de los bailarines me pasó su prenda, diciendo:
-         Aguántela un poco, compañero, enseguida vuelvo – y arrojó
la mujer a mis brazos enredada en su propio pañuelo.
Ella era liviana y ágil, danzaba como flotando sobre el vuelo de sus
enaguas, y tenía el rostro más bello que jamás había visto en esta
tierra de mujeres hermosas: un ícono de trenzas castañas y ojos
marinos, con una rara sonrisa, algo inquietante, que le añadía
encanto. Su cuerpo rezumaba el sudor invisible del deseo.
-  Subamos al tren – susurró a mi oído después de la primera vuelta –
  antes de que él regrese...
La otra pareja ya habría subido, o quizá se había disipado como todo
lo demás. Una suerte de vapor húmedo que empañaba los vidrios de las
ventanillas me impidió ver, de momento, lo que ocurría en los
vagones. Ella se aferró a la baranda de una puerta, tratando de
empujarme al interior del coche. Desde allí se oía de nuevo la
guitarra del diablo y la anterior algarabía. Toda la feria parecía
haberse trasladado al tren, que ya comenzaba a partir.
-         ¡Sube! – gritó ella - ¡Vas a perder el tren! – Y en su
premura por agarrarme de la mano se corrió hasta el descansillo
final en la parte trasera del último vagón, hasta donde me alzó con
una fuerza increíble. No pudo, sin embargo, hacerme entrar por
aquella puerta, que quizá dividía este mundo del otro, porque cada
vez que trataba de hacerlo yo sacaba la botella de vino, y ella
retrocedía como si algo la amenazara o estuviera acosada por el
fuego.
Recurrió entonces al antiguo y femenino recurso de desnudarse, y se
entregó a mí allí mismo con la pasión de una virgen. Era sin duda la
diablesa, porque nunca había sido como esa vez, ni volvió a serlo.
Aunque decir que se entregó no sería tampoco exacto, ya que, bajo la
apariencia de hacer lo que yo quería, ella dominaba todos los actos
con una destreza sin igual. Y al final, cuando ya casi me había
rendido a su  singular encanto, creí percibir el suspiro de la gran
diablesa, más peligroso que el canto de las sirenas, según me había
contado el curandero.
Su recuerdo benéfico me salvó del último esfuerzo de la Salamanca
por atraparme, porque los efluvios que manaban de ese suspiro eran
como garfios que sojuzgaban la voluntad. Y sabiendo que yo soy
bastante picaflor, como dicen aquí, el postrer recurso debió estar
basado, por fuerza, en el irresistible aunque aparente atractivo de
la hembra de satanás.
Al ver que yo me desasía de su abrazo y saltaba, a pesar de que el
tren ya corría a plena velocidad -siguiendo el recurso desesperado
que me había enseñado el curandero: "salta y cierra los ojos, así
te muestre un abismo o el propio infierno"-  ella  desistió de su
intento y se dispuso a ejercer su  venganza. Por algo era Lilit,
reina de los demonios...
Se arrancó las ropas y las máscaras para mostrarse tal cual era, y
pude ver sus escamas, la mirada del basilisco y la boca siempre
abierta de la gárgola, su desnudez de momia, el hocico incipiente y
la dudosa garra. El castigo no fue, como supuse entonces, imponerme
su fealdad ante toda mujer, sino, como lo supe mucho después,
exactamente lo contrario, su incomparable belleza anterior al
suspiro; de modo que todas me parecieran igualmente horribles e
indignas de ser amadas. Como se sabe, la mirada del basilisco ciega.
Yo quedé ciego por un tiempo para toda otra fémina, humana, celeste
o infernal.
Algo desempañó los vidrios de las ventanillas y alcancé a ver, desde
el suelo al borde de las vías, que por los pasillos corrían, como
antes, la diablilla gorda y el diablillo; pero envolviendo ahora los
cuerpos inmóviles de los pasajeros en serpentinas negras, a modo de
mortajas.
Volví al andén desierto, y la orquesta de los ciegos ya guardaba sus
instrumentos. Les pregunté como al pasar qué fiesta se había
celebrado.

-   ¿Cómo, no lo sabía?; la del santo patrono del Quebracho Herrado.
-    Soy forastero. ¿Y cómo se llama el santo?
-    San Ciprián – una velada mueca de burla deformaba sus rasgos
imperturbables.
Cuando atiné a decirles que no podía ser, que ese era el nombre de
un mago de Alejandría y no de un santo propiamente dicho, se
desvanecieron con la primera claridad del alba.
Al otro día, al subir al coche de reemplazo que habían enviado desde
Las Varillas, el aroma del café recién hecho casi me hizo olvidar la
ordalía anterior. Pero en la manera de observarnos, todavía de
reojo, descubrimos una cierta complicidad entre los viajeros. Según
una versión que también alcanzó a contarme  el curandero, los que
han logrado escapar de la Salamanca sin sucumbir a su influjo,
pueden formular un deseo.
Sin mucha convicción, no lo formulé en ese momento; sólo cuando me
di cuenta del castigo de la gran diablesa, después de resistirme al
influjo de unas fragantes chilenas, que compartían la mesa del coche
comedor, expresé el deseo de saber si era verdad lo que había
ocurido. O el conjuro tuvo efecto, o todo era producto de un sueño
sobre rieles en la estación del Quebracho Herrado. Cuando el tren ya
dejaba el andén vi, o creí ver, una cruz invertida entre las vías,
sobre los durmientes.


* de José Luis Najenson najenson@...




San Cristóbal, la ciudad en la que ya no se oye el silbato del tren
de trocha angosta*

Los viejos ritos forjaron una sólida identidad que hoy tiene destino
incierto.

VAGON DE RECUERDOS. El predio de los viejos talleres ferroviarios.
(Gentileza E. Giussani)

Fabio Abbá*

Esta es la historia de San Cristóbal, mi ciudad, a la que nunca voy
a dejar de querer y añorar a pesar de no vivir allí en este momento.
Sin ruborizarme y con mucho orgullo puedo decir que viví toda mi
infancia en el lugar más hermoso del mundo. Y ese desmedido término
no es por su belleza paisajística ni mucho menos. Hablo de San
Cristóbal, conocida como la Puerta del Norte Santafesino. Donde
deambular por sus calles a la siesta en pleno verano era casi
impensado. Donde cerrar los autos con llave o ponerles candado a las
bicicletas se reservaba para los que venían de visita de la gran
ciudad.
Donde el programa del sábado a la noche para las señoras mayores era
estar a la expectativa de algún casamiento o cumpleaños de quince
para ir a "espiar" el vestido de la agasajada.
Había ritos. Sentarse en la vereda sobre el sillón de tiritas, en lo
posible después de que pasara el regador, así se asentaba la tierra
de la calle. Ir al almacén con la libreta de tapa verde y el bolso
rejilla. Ir a la escuela en bici o caminando, boicoteando de por
vida los transportes escolares.
Armar la cancha en el baldío al que le prendíamos fuego así después
brotaba el pastito verde y parejo. Construir con precisión de
arquitecto una choza con cañaveral y hacer guardia para cuidarla.
Esperar en las vacaciones a aquel amigo/a, novio/a que venían de
visita a la casa de algún vecino. Mirar
el noticiero de Canal 13 Santa Fe para ver a las 12.45 el resumen
deportivo de Colón y Unión o estar pendientes de la transmisión del
torneo de verano desde Mar del Plata.
Una vez por año se vivía un clásico y no era futbolístico: Yasí Berá
y Mahebe eran las dos comparsas que dividían la ciudad y nos
llenaban de alegría el Carnaval. Para nosotros era como estar en Río
de Janeiro.
La fuente del progreso de mi querida ciudad fue el Ferrocarril
General Belgrano, el de trocha angosta, como decíamos siempre para
diferenciarlo de los otros. Todos teníamos a alguien de la familia
que trabajaba en "el ferro". Escuchar la sirena o pito que marcaba
la entrada y la salida del personal era parte de nuestras vidas. La
ciudad marchó al ritmo que generó esta fuente de trabajo que nos
enorgulleció durante tanto tiempo. Todavía tengo presente la cara de
mi tío del alma cuando me contó que se cerraba el ferrocarril. La
vida de él y la de muchos otros que tuvieron este como primer y
único trabajo, en gran parte, dejó de tener sentido. Las historias
que se sucedían, el compañerismo sin traiciones, el sentido de
pertenencia eran tan fuertes que el cierre le quitó vida a la
ciudad. En realidad, les arrancó un pedazo de su vida a todos los
que allí trabajaban. Se terminaron las bromas pesadas que alguien
siempre debía soportar. Y las olimpíadas deportivas que convocaban
más que cualquier otro evento, en las que cada sección se jugaba el
honor delante de toda la ciudad.
Hoy muchas cosas han cambiado. La ciudad se acomodó a otro ritmo de
vida. La TV por cable con 80 canales reemplazó a la única señal
repetidora que teníamos. El asfalto se empeña en poner en peligro de
extinción al camión regador. La proliferación de los remises atentó
contra la bici o las caminatas para ir de una punta a la otra de la
ciudad. Internet y la computadora sustituyeron la cancha del baldío
y la choza. La confitería para ir a bailar a la hora cero se
transformó en boliche para entrar a las 2.30.
A la palabra empeñada ahora hay que volcarla en papel y ante
escribano, por las dudas vio...
Del ferrocarril hoy quedan esos dos kilómetros de galpones sin vida,
atesorando en algun rincón el ruido de las máquinas y de los
obreros. Los durmientes de quebracho colorado son ahora víctimas de
algún hogar a leña, cuando deberían seguir soportando el rodar de
las toneladas del pata de fierro, como le decían al tren. Ese tren
que nos era tan familiar, ese que esperábamos hasta que pasara el
último vagón de madera color naranja furioso donde iba el guarda con
la banderita roja que nos saludaba. El que nos trajo tanto progreso
hoy pasa esporádicamente, tanto que a los chicos les resulta un
bicho raro. Ni que hablar si hubieran podido viajar en el coche
motor a Santa Fe: para nosotros era como volar a París en el
Concorde...

Pero... como no puedo ir en contra de mis sentimientos, mi lugar en
el mundo seguirá siendo San Cristóbal, la Puerta del Norte
Santafesino que creció gracias al ferrocarril y que hoy no lo tiene.
Y, como verán, nunca mencioné gracias a quién, no vale la pena tal
vez dedicarle un renglón a quien
hipotecó mi ciudad y mi país, fundamentalmente en honor a mi tío.
El, como tantos otros, hasta el último día de su vida se siguió
levantando a las cinco de la mañana esperando que volviera a sonar
el pito que lo llamara a trabajar.

* Nacido en San Cristóbal, envió este relato a Radio Mitre desde la
ciudad de Santa Fe, donde vive hoy. La historia se publicó en el
blog de Argentina Pueblo a Pueblo.

-Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2006/10/04/sociedad/s-03501.htm





Correo:

FIESTA DEL FERROCARRIL DE TROCHA ANGOSTA*

La Asociacion de Amigos del Ferrocarril General Belgrano, la
Municipalidad de San Andres de Giles, y
la Revista Todo Trenes, invitan a la Fiesta del Ferrocarril de
Trocha Angosta, que sea realizara el
proximo domingo 8 de octubre a las 11:00 horas en la Estacion
Espora, Partido de San Andres de Giles,
Provincia de Buenos Aires.
Aquellos que disfrutan de la vida de campo, tendremos asado criollo
y chancho asado con pelo, musiqueada criolla, carrera de sortijas, y
eventos destrezas criollas. Contaremos tambien con la exposicion de
material ferroviario, exposicion fotografica, charlas sobre los
ferrocarriles de trocha angosta en la Provincia de Buenos Aires, y
visitas guiadas por la estacion, entre otras sorpresas mas.
Quienes no dispongan de vehiculo para trasladarse a Espora,
ofrecemos un servicio de bus. El valor del
pasaje es de $ 30-. ida y vuelta, partiendo desde Puente Saavedra a
las 09:00 horas del domingo, y
retornando a las 17:00.
Para llegar a Espora, se debe tomar la Ruta Nacional N°7 hasta el
kilometro 114, a la altura del Paraje
Villa San Alberto. Alli tomar a la izquierda un camino consolidado
con tosca, de unos 9 kilometros
(señalizados), que desemboca en la estacion.
Recomendamos traer vasos y cubiertos.
Informes: (02324) 15-51-7300
(011) 15-5872-1328 (despues de las 17 horas)
www.amigosdelbelgrano.com.ar

Atentamente
Damian Dipasquale
Prensa - Asociacion de Amigos del FCGB  amigosdelfcgb@...


*Enviado para compartir por Alfredo Armando Aguirre.
choloar@...

Fratello Coiro: Cuando anoche encontre el mensaje y archivo que te
adjunto, me acorde de tu deliciosa
utopia en el Compañia General. Si ya lo conocias, bueno como decia
el General "Lo que abunda no daña" (Hoy dia hay que aclarar que El
General era Peron) :-)

Página personal: http://choloar.tripod.com/choloar.html
Mi Blog - Bitácora: http://choloar.tripod.com/Alfredo_Aguirre/

*

  invitacion del centro Cultural estacion Provincial*


Mucho tiempo sin el Tren…
28 de Octubre 1961 - 2006
…a 45 años del cierre del Ferrocarril Provincial La Plata al
Meridiano Vº

Cultura – Identidad – Memoria

Charlas - Muestra fotográfica - Mate con historias – Teatro
Comunitario – Material de época
28 de octubre 16 hs.

Centro Cultural Estación Provincial – 71 y 17
www.estacionprovincial.com.ar
Patrimonio Barrial

Organizan: "Centro Cultural Estación Provincial" y Grupo de Teatro
Comunitario los "Okupas del Andén"

28 de octubre de 1961: se implementa en la Argentina el
denominado "Plan Larkin" que intentó imponer Frondizi mediante su
ministro de Economía Álvaro Alsogaray siendo el inicio del
desmantelamiento del sistema ferroviario Argentino.

El Ferrocarril Provincial se inauguró el 15 de marzo de 1912; la
provincia de Buenos Aires concibió una red ferroviaria de trocha
angosta cuya dimensión, si se hubiera concretado en su totalidad,
habría modificado sustancialmente el panorama ferroviario
bonaerense. La parte del ferrocarril que se construyó se llamó
Ferrocarril de La Plata al Meridiano V° o Ferrocarril Provincial de
Buenos Aires. A partir del puerto y ciudad de La Plata llegaba a
Mirapampa, en el límite provincial, pasando por Carlos Beguerie,
Saladillo Norte y Nueve de Julio, en cuyas inmediaciones cruzaba las
trazas de la CGBA y el Midland, para dirigirse a Pedro Gamen desde
donde un pequeño ramal alcanzaba Pehuajó. Desde La Plata otro ramal
llegaba a Avellaneda y desde Carlos Beguerie, típico ejemplo de
pueblo ferroviario hoy agonizante, los rieles llegaron a Azul,
Olavarría, Sierra Chica y Loma Negra. La razón esgrimida por el
gobierno provincial para la construcción del Ferrocarril Provincial
era integrar a vastas zonas hasta ese entonces incomunicadas por vía
férrea y, recorriendo regiones ya servidas por otros ferrocarriles,
abaratar los fletes con su presencia. Las opiniones sobre el
Provincial abarcan un amplio espectro, desde considerarlo
una "ambiciosa maniobra política" o "proyecto delirante", hasta
calificarlo como "audaz intento bonaerense para quebrar el rol
hegemónico de las empresas británicas". El tren funcionó
adecuadamente hasta 1961, cuando el "Plan Larkin" que implementó el
presidente Arturo Frondizi -a instancias de su ministro Álvaro
Alsogaray y de Thomas Larkin, general estadounidense enviado al país
como "asesor en Transporte" por el Banco Mundial- eliminó un tercio
de los ramales y despidió a 70 mil ferroviarios. Se realizó una
huelga de 42 días, que impidió implementar ese plan completo pero,
lamentablemente, el Ferrocarril Provincial fue cerrado en su ramal
más importante desde La Plata hasta Mirapampa.
Después, la dictadura militar inaugurada en 1976, asestó un golpe
decisivo contra los ferrocarriles nacionales echando a mucha gente y
reprimiendo a los obreros. El ramal La Plata - Avellaneda (lo único
que quedaba hasta ese momento en funciones) fue cerrado
definitivamente en 1977. Así se llega a 1991-1992 donde el
neoliberalismo menemista termina de cerrar los ferrocarriles que
quedaban, "ramal que para, ramal que cierra". Muchos pueblos fueron
quedando "fantasmas" a raíz de la desaparición de los ramales y
mucha gente perdió, no sólo su fuente laboral, sino un medio de
transporte esencial donde se implementaba el encuentro de la
comunidad. Para la Estación Provincial "del Meridiano Vº" de La
Plata se tejieron mil destinos posibles pero ninguno se concretó.
Solamente lo que se está concretando en este momento es el proyecto
de los vecinos que en 1998 se juntaron y, cansados de ver la
estación abandonada, crearon un centro cultural vecinal
denominado "Centro Cultural Estación Provincial". Este
emprendimiento es fruto del esfuerzo de ex ferroviarios y gente del
barrio que trabajan para darle vida a la vieja estación. En esta
gestión vecinal se crean lazos de solidaridad y encuentro para la
comunidad teniendo como ideal hacer de la estación un espacio donde
la cultura y el arte sean los motores del barrio y los estandartes
de los vecinos, renovando así el espíritu del lugar. Hoy se sigue
trabajando para que esos sueños se hagan realidad. Por todo esto es
que en esta fecha tan significativa para el barrio Meridiano V, los
vecinos decidimos organizar este evento desde el Centro Cultural
(buscamos fotos entre los habitantes más antiguos del barrio,
testimonios, etc.) y con el grupo de Teatro Comunitario que ensaya
en la Estación se decidió presentar la obra "Historias Anchas de
Trocha Angosta" que relata la historia del Ferrocarril Provincial.
¡Los esperamos! Más información: www.estacionprovincial.com.ar



Ejercicios de escritura

Para el 16 de octubre.

INVENTREN
Un viaje literario por vías y estaciones abandonadas de Argentina.
Próxima estación: J.R.R.Tolkien (ex 12 de agosto)

Enviar colaboraciones a: inventivasocial@...

*
Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.
El mecanismo es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia
con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla
literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de
2000 caracteres).
Enviar los escritos al correo: inventivasocial@...

***

HASTA 15 de Octubre del 2006....


2º CONCURSO DE FOTOGRAFÍA ECOLÓGICA XICóATL "ESTRELLA ERRANTE"

BASES DEL CONCURSO:

- TEMAS: las temáticas del concurso son tres:
       a) Fotografía artística sobre un tema ecológico,
       b) Problemas ecológicos,
       c) Soluciones a problemas ecológicos.

- FOTOS: para cada tema se pueden enviar un máximo de 5 fotografías
digitales, en color y/o blanco y negro, peso máximo de cada foto 500
KB, en formato jpg, bmp o gif.

- ANEXOS: La(s) foto(s) deberá(n) acompañarse de dos ficheros Word:
1) Un fichero titulado "pseudónimo+descripción" que contenga un
texto resumido que describa el mensaje de la(s) foto(s), el problema
o la solución planteado (máx. 1 página, tamaño DIN A4), y el
pseudónimo del concursante.
2) Un fichero titulado "pseudónimo+datos" que contenga los datos del
concursante: nombre y apellido, pseudónimo utilizado, correo postal
y electrónico, tel. y/o fax y un breve curriculum (ev. foto).

- FECHA LIMITE PARA EL ENVÍO DE LOS TRABAJOS: 15 de Octubre del 2006.

- Los resultados se anunciarán en el No 79 del Magazin Cultural
Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante" (Abril/Junio/2007,
edición digital [www.euroyage.com] e impresa).

PREMIOS:

- Se otorgarán en total 7 premios: CUATRO PREMIOS de 200 Euros para
problemas y/o soluciones, y TRES PREMIOS de 200 Euros para
fotografía artística, además de la publicación en el Magazin
Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante".
- Menciones de Honor y publicación de los trabajos destacados.

Envíos a: euroyage@...


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La cuota anual del club de socios es de 36 pesos en Argentina o 10
Euros en el exterior.

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escritura.
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*Eduardo Francisco Coiro inventivasocial@...




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Te Recuerdo Amanda*



*Texto y música de Víctor Jara
Canción-vals

Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo,
no importaba nada,
ibas a encontarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
Son cinco minutos. La vida es eterna en cinco minutos.
Suena la sirena. De vuelta al trabajo
y tœ caminando lo iluminas todo,
los cinco minutos te hacen florecer.
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.
La sonrisa ancha,
la lluvia en el pelo,
no importaba nada
ibas a encontrarte con él.
Con él, con él, con él, con él.
que partió a la sierra,
que nunca hizo daño. Que partió a la sierra,
y en cinco minutos quedó destrozado.
Suena la sirena, de vuelta al trabajo
muchos no volvieron, tampoco Manuel.
Te recuerdo, Amanda,
la calle mojada,
corriendo a la fábrica
donde trabajaba Manuel.

*FUENTE: http://www.publicaciones.scd.cl/amanda.htm



La vida es eterna en cinco minutos...


*
Un hombre humilde que tuvo el coraje de testimoniar en el juicio
contra el criminal Etchecolatz esta desaparecido desde el domingo.
Esta es una señal de terror para futuros testigos. Una nueva señal
de horror al país de víctimas. Abrazemos a la vida a Don Julio
Lopez, 77 años, de profesión albañil, que como dicen las crónicas
ofreció su voz de sobreviviente al silencio obligado de los muertos.

*Eduardo F. Coiro inventivasocial@...

(Los invito a escribir sobre el tema)




Sentirse Dios*

Nada mas  movilizador que la cabeza gacha del culpable que admite su
culpa y su deseo de enmienda veraz o fingida. Por eso también fue
movilizador , pero agraviante, el gesto de falsa humildad y
pobreza que esgrimió el ex comisario Etchecolatz frente al jurado
que debía dar su veredicto.
No fue necesario haber tenido algún familiar desaparecido, para que
las tripas se nos retorcieran
al escucharlo quitar autoridad a quienes lo juzgaban, con una
soberbia que sobrepasó todo límite. Su  cita a palabras de Borges
fueron una ironía, creo hasta de mal gusto, por alguien que se
siente a la altura de Dios.
Desconocer a los jueces como tales, sentirse un preso político,
rehén de la justicia  fueron los argumentos que esgrimió como fin,
antes de escuchar su condena.
Los jueces tuvieron la educación y paciencia de autorizar sus
palabras finales, que intentaron de
agraviar al máximo tribuna, ignorando su condición de reo, hasta que
tuvieron que  interrumpirlo: ya era
demasiado. ¿ El, tuvo la misma deferencia con quienes secuestraban
bajo sus  órdenes?. ¿Qué jueces los
juzgaron? ¿Qué abogado los defendió? ¿Quién ordenó que se los
torture? ¿Por qué sus familias no saben que pasó con la mayoría de
ellos?
Besar un crucifijo fue el colmo de la puesta teatral que puso en
escena desde un primer momento y nos
sentimos heridos los verdaderos cristianos.
  Todos cometemos errores, es bueno darse cuenta y tratar de
enmendarlos,  tuvo 30 años para hacerlo, no por eso dejaría de ser
culpable, pero pudo aliviar su conciencia  mostrando
arrepentimiento, dando consuelo a las familias que ya lo único que
quieren saber es donde poner una flor, dar información sobre los
bebes que fueron entregados ilegalmente a otras familias y que
todavía se siguen buscando. Mas prefirió dar rienda suelta a su
orgullo desmedido erigiéndose en Dios por su propio ego, que no le
servirá cuando se presente ante el otro Juez al que tanto aludió  en
su exposición.

*Mirta Alicia Gisondi mirtagisondi@...




Monstruos*

*Por Sandra Russo

Las palabras monstruo y mostrar tienen una raíz común. Hay algo en
el monstruo que exige ser visto, exhibido o imaginado. El monstruo
existe para que los demás sepan que existe. Aunque permanezca
oculto, la entidad del monstruo requiere ser completada por alguien
que le tema, por alguien que
huya de él, y que lo constituya. Para eso durante los '70 hubo
hombres como el ex comisario general Miguel Etchecolatz, cuyo solo
nombre, en la provincia de Buenos Aires, provocaba escalofríos.
La dictadura militar tuvo muchos asesinos, pero sólo algunos
verdaderos monstruos, que fueron fuente de inspiración para los
demás. Uno lo da por hecho, pero cabe la pregunta: ¿habrá sido tan
sencillo hacer emerger de las Fuerzas Armadas de entonces semejante
legión de secuestradores, torturadores
y asesinos? Una cosa es haber convencido a todos ellos de que las
organizaciones armadas de la época se habían propuesto "imponer un
régimen totalitario en el país, apoyados por otros estados como el
castrista", tal como afirmó ayer el abogado defensor de Etchecolatz,
Luis Boffi Carri Pérez.
Pero otra cosa muy distinta debe haber sido convencerlos, y con
bríos siniestros, de que era necesario meterles picana a los
prisioneros hasta desmayarlos o matarlos, aniquilar familias
enteras, secuestrar y robar niños, protagonizar esa obra maestra del
terror. El régimen necesitó a los monstruos para implantar en las
fuerzas de seguridad un modelo de militar sin escrúpulos ni
humanistas ni religiosos, hombres a los que no les temblaba el pulso
para picanear a mujeres embarazadas, para torturar a la
esposa delante del esposo o para fusilar prisioneros en fugas
fraguadas.
Hombres como Miguel Etchecolatz sirvieron para irradiar a su tropa
la luz invertida del mal absoluto. Fueron los líderes falaces de un
país que luchaba contra el incierto enemigo interno con el peor de
los terrorismos, el de Estado. Los monstruos ofrecieron a la
dictadura sus almas negras, en las que ellos y tantos otros fueron
capaces de almacenar el dolor ajeno, y cuanto más dolor, y cuanto
más crimen, más épicas parecían sus leyendas.
Etchecolatz sigue sosteniendo que en la Argentina no hubo campos
clandestinos de
detenidos-desaparecidos, y que lo que hubo fueron campos
ocultos, "como en toda guerra".
Los monstruos siempre están esperando el momento de demostrar que
son monstruos, porque en el fondo están orgullosos de serlo. Y por
eso son monstruosos.

*FUENTE: PÁGINA/ 12. 20-09-2006
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/subnotas/1-23769-2006-09-
20.html




Viernes, 22 de Septiembre de 2006
MARCHA EN LA PLATA EN RECLAMO DE LA APARICION CON VIDA DE JULIO LOPEZ

El testigo que sigue desaparecido*

El gobierno bonaerense elevó la recompensa a 200 mil pesos para
conseguir datos del albañil que fue víctima del represor Miguel
Etchecolatz. El ministro del Interior recibiría a los familiares.

Jorge Julio López, al testificar en el juicio a Etchecolatz.
Imagen: DyN


*Por Adriana Meyer

Cada minuto que pasa, crece la inquietud por la desaparición de
Jorge Julio López, uno de los testigos clave en el juicio que
terminó con la condena a reclusión perpetua contra el represor
Miguel Etchecolatz. La senadora Cristina Fernández de Kirchner se
comunicó desde los Estados Unidos con el ministro de Seguridad
provincial, León Arslanian, para interiorizarse sobre la búsqueda de
este ex albañil de 77 años que fue visto por última vez el domingo a
la noche. Esa cartera había ofrecido una recompensa de 50 mil pesos
por información sobre López pero ayer, mediante un decreto del
gobernador Felipe Solá, esa cifra fue elevada a 200 mil. Los
familiares de este hombre –que identificó a Etchecolatz como su
verdugo– y los integrantes de la agrupación Justicia Ya serían
recibidos hoy por el ministro del Interior, Aníbal Fernández. La
Secretaría de Derechos Humanos provincial, organizaciones sociales y
organismos de derechos humanos convocaron para una marcha en La
Plata "por la aparición con vida de Julio López y el Juicio y
Castigo a los culpables".
Un amplio arco político, gremial, social y de derechos humanos se
sumó a la inquietud y ansiedad de los familiares de este testigo
fundamental en el reciente juicio. Habría una sola marcha que
unificaría a funcionarios con militantes y los oradores serán Nilda
Eloy –sobreviviente de los campos de exterminio, y también testigo
del proceso contra Etchecolatz– y María Isabel "Chicha" Mariani. La
concentración se realizará a partir de las 17 en la Plaza Moreno,
frente al edificio donde se realizó el juicio en el que se condenó a
Etchecolatz a reclusión perpetua. La columna, de la que participará
el Premio Nobel de la Paz, Adolfo Pérez Esquivel, se movilizará
luego hasta Plaza San Martín bajo la consigna "Defendamos la
democracia", explicaron.
Fuentes de la Secretaría de Derechos Humanos provincial precisaron
que, el sábado, Eloy recibió amenazas telefónicas, cuando le
hicieron escuchar una grabación con sonidos de torturas. El
secretario Edgardo Binstock opinó ante Página/12 que "si algo le
sucedió a López sería un hecho contra toda la política de derechos
humanos provincial y nacional, contra los juicios y contra todos los
organismos". Por su parte, las Abuelas de Plaza de Mayo, APDH,
Familiares de Desaparecidos y Detenidos por Razones Políticas,
H.I.J.O.S., Madres de Plaza de Mayo - Línea Fundadora y Serpaj
enviaron una carta al ministro del Interior, Aníbal Fernández, en la
que expresaron que "cualquier desaparición es preocupante, pero en
este caso reviste particular gravedad por lo fundamental de su
testimonio en la condena de un represor, lo que lleva a suponer un
acto de venganza que puede conllevar la muerte o la desaparición
forzada", tras lo cual exigieron una "inmediata y exhaustiva
investigación".
Aníbal Fernández aseguró ayer que el Gobierno no descarta "ninguna
hipótesis" y afirmó que "hay elementos con los que contamos que son
demasiado importantes como para hacerlos públicos", sin dar mayores
precisiones al respecto. Mientras la investigación del juez Arnaldo
Corazza en base al habeas corpus presentado por los familiares no ha
dado ninguna pista, tanto Arslanian como Fernández se negaron a
aplicar la palabra "desaparecido en democracia" hasta tanto "no
tengamos certezas sobre las circunstancias en que se produce esta
desaparición".
Si bien Arslanian detalló que "se trata de una persona que no ha
vuelto a su casa", los familiares aclararon que su cama estaba como
si la hubiera usado y un inventario de su ropa indicaría que
desapareció con vestimenta de entrecasa. Según expresaron, "no salió
por las suyas", aunque admiten que "la cerradura (de la vivienda) no
fue forzada. La aparición de un cadáver calcinado en Camino Negro
los había conmocionado y, aunque se descartó que fuera López, su
abogada Guadalupe Godoy expresó a este diario: "Ahí tiraba los
cuerpos la Triple A, es un hecho simbólico y amenazador; cuando nos
enteramos, entendimos el mensaje".

*FUENTE: PÁGINA/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/elpais/1-73406-2006-09-22.html




Las Abuelas recuperaron al nieto número 85*

Marcos Suárez, de 31 años, que había sido secuestrado cuando era un
bebé de casi un año y lo llevaba en brazos su padre, Hugo Alberto
Suárez, quien continúa desaparecido, al igual que su esposa, María
Rosa Vedoya, se convirtió ayer en el nieto número 85 recuperado por
las Abuelas de Plaza de Mayo.
Hasta hoy no está claro cómo en 1976 ese bebé llegó a manos de una
enfermera que lo anotó como propio y lo crió hasta que murió, cuando
él tenía 14 años. Luego quedó a cargo de una hermana de esta mujer,
a la que consideraba su tía. Más tarde, Marcos —hoy casado y padre
de dos hijos de 8 y 9 años— quiso reconstruir la historia de su
padre.
Un psicólogo que lo atendió le preguntó si, frente a la ausencia del
padre, la falta de fotos suyas de recién nacido y hasta su supuesto
nacimiento en una casa —aun cuando su presunta madre trabajaba en un
centro de salud— le gustaría hacerse un ADN para ver si podía estar
relacionado con algún desaparecido.
"Vino a buscar un padre y se terminó topando con su propia historia.
El 22 de junio se hizo los exámenes en el Banco Nacional de Datos
Genéticos del Hospital Durand y el 12 de setiembre pasado le dieron
los resultados que confirmaban su filiación con Hugo Suárez y María
Rosa Vedoya", dijo Estela de Carlotto al hacer ese anuncio.
Curiosamente, la foto en que se reconoció había aparecido el 22 de
junio en la telenovela "Montecristo", donde se difunden distintas
imágenes de los nietos buscados por las Abuelas.

*Fuente: Clarín
http://www.clarin.com/diario/2006/09/22/elpais/p-01002.htm


*

Queridas amigas, queridos amigos:

El próximo domingo 24 de septiembre del 2006 presentaremos en la
Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas
(hora de Austria!), música del compositor argentino Carmelo Saitta.
Las poesías que leeremos pertenecen a Saturnino Rodríguez Riverón
(Cuba) y la música de fondo será de Indoamérica (Andes); todo ésto
en nuestro programa Poesía y Música Latinoamericana, en español y
alemán. ¡Les deseamos una feliz audición!


ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede
escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-
Stream)
!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con
Austria!!!!


REPETICIÓN: ¡La audición del programa Poesía y Música
Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las
11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo!
Cordial saludo!

YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com
Schießstattstr. 44  A-5020 Salzburg  AUSTRIA
Tel. + Fax: 0043 662 825067

*
Ejercicios de escritura
Para el 28 de septiembre...

  La edad de la justificación*

  Me encuentro con Jorge en el supermercado, ambos dudamos, hace como
20 años que no nos vemos, en el interín uno supone que pasaron
muchas cosas. Hablamos casi con temor por preguntar sobre la vida de
cada cual. Suponemos que hay perdidas y dolores ademas de pelo
encanecido. Cada cual tiene a mano la foto de sus respectivos hijos,
son 3 los de él,  y 2 los míos, y esto generó un clima de dicha
mientras recorríamos las gondolas. Luego volvímos caminando un par
de cuadras sobre la avenida.
El antiguo amigo, de golpe, suelta una clave de su presente: "Ya
entré en la edad de la justificación"
-Me dice, y enseguida aclara al ver mi cara de no entender nada de
nada.
-Gasto mucha energía mental y mucho tiempo del día en pensar y
pensar y tratar de entender cómo llegue aquí, por que mi vida y mis
afectos y mis cosas estan así... son largos inventarios, -y todavía
falta un mes para cumplir los 48-. De última, siempre me escucho y
me sorprendo tratando de justificarme...

-Sabes que a mi también me pasa, le digo en tono casi compasivo...

¿Se animan a escribir unas palabras en narrativa, para el 28 de
septiembre?


*propuestas de Eduardo F. Coiro. inventivasocial@...


En general: La propuesta de Inventiva Social es escribir para
acercarse a la realidad cotidiana. Y poder contar lo que ocurra
desde palabras y recursos "literarios" que cada persona dispone.

Condiciones para las invitaciones a escribir:

Puede participar quien guste con escritos en idioma españo breves -
alrededor de 2000 caracteres- (no excluyente) en forma de crónicas,
ensayos, cuentos, poemas o prosas.
Enviar los escritos al correo: inventivasocial@...


Reescribiendo noticias. Una invitación permanente y abierta a
rastrear noticias y reescribirlas en clave poética y literaria.
Cuando menciono noticias, me refiero a aquellas que nos estrujan el
corazón. Que nos parten el alma en pedacitos. A las que expresan
mejor y más claramente la injusticia social.
El mecanismo es relativamente simple. Primero seleccionar la noticia
con texto completo y fuente. (indispensable) y luego reescribirla
literariamente en un texto -en lo posible- ultra breve (alrededor de
2000 caracteres).

Enviar los escritos al correo: inventivasocial@...



InventivaSocial
"Un invento argentino que se utiliza para escribir"
Plaza virtual de escritura

Para compartir escritos dirigirse a : inventivasocial@...
-por favor enviar en texto sin formato dentro del cuerpo del mail-

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intercambio: la libertad de escribir y leer a cambio de la libertad
de publicar o no cada escrito. los escritos recibidos no tienen
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por el editor.
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La protección de los derechos de autor, o resguardo del copyrigt de
cada obra queda a cargo de cada autor. Inventiva solo recopila y
edita para su difusión los escritos que cada autor desea compartir.
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seudonimo , y una dirección personal de mail nos envia un trabajo.


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Una publicación virtual editada con la cooperación de escritores y
lectores.

Cuales son sus contenidos ?
Inventiva Social relaciona en ediciones cotidianas contenidos
literarios y noticias que se publican en los medios de comunicación.


Cuales son los ejes de la propuesta?
Proponer el intercambio sensible desde la literatura.
Sostener la difusión de ideas para pensar sin manipulación.

Es gratuito publicar ?
En inventiva social no se cobra ni se paga por escribir. La
publicación de cada escrito es un intercambio de libertades entre el
escritor y el editor, cada escritor envia los trabajos que desea
compartir sin limitaciones de estilo ni formato.

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tiempo de trabajo del editor.

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