Todo yo*

 

Hueso a hueso
   Médula a médula
      Cartílago a cartílago
         Músculo a músculo
            Víscera a víscera
               Glándula a glándula
                  Nervio a nervio
                     Pelo a pelo
                       Sangre a sangre

Todo yo, pasado       presente y futuro

 

Todo yo, abochornado
     exultado
     invencible
     derrotado

 

Todo yo, atravesado por las ausencias
     oculto en la marea innominada
     ciego de sombras y fantasmas
     iluminado por un hacer cualquiera

 

Todo yo, a los manotazos
     cuerpeando mazazos
     alucinado de decires
     corriendo hacia ¿dónde?

 

Todo yo, sumergido en el olvido
     avizorado en las pantallas
         gritando a quienes deciden
     aullando el dolor innombrable

 

Todo yo, recreándome en un breve jardín
     en la voz de mis seres amados
     en un brote de luz verde
     en aquella flor

 

Todo yo, columpiando los ojos hacia los pájaros
     hacia la alegría de un encuentro
     de un trabajo bien hecho
     de un momento feliz

Todo yo, celebrando el encuentro
     agradeciendo la vida

Todo yo ...
                                                 

 

 

 

*de Oscar Angel Agu.  cachoagu@...

 16/10/08

 

 

ATRAVESADO POR AUSENCIAS...

 

 

 

 

El regreso del montañero*

Después de aquella expedición de tres meses y medio regresaba a casa con unas ganas enormes de hacerle el amor. Los días pasados en lo alto de la montaña y los esfuerzos realizados, lejos de haberle debilitado, parecía que habían actuado de reconstituyente, sintiéndose pletórico y ansioso. Cada noche había soñado que la tenía en sus brazos con tal intensidad que por las mañanas parecía que notaba su olor.

Nada más llegar a aeropuerto la llamó y anunciándole su llegada le gritó al teléfono, deletreando con voz estentórea, "PRE-PA-RA-TE". Ella lo recibió en salón, al cabo de veinticinco minutos, con una taza humeante en su mano derecha.

 

*De Joan Mateu joan@...

 

 

 

 

 

 

 

 

No califica*



 *Por Sandra Russo

 

 

 

"Me avergüenza esta ley, me avergüenza vivir en un país en el que se confabule como al descuido contra los más débiles: en pocos años, millones de personas padecerán el desamparo al que los somete la ley provisional, mientras las aseguradoras se ahorrarán millones de dólares en pensiones a las que la gente no tendrá derecho. Cláusulas oscuras como ésta no son otra cosa que síntomas de descomposición, estrategias de avaricia, señales de barbarie disfrazadas en spots publicitarios en los que las AFJP apelan a las palabras tranquilidad, seguridad y confianza. Da asco."
Jueves 24 de julio de 1997. Hacía ya tres años que el menemato nos había tirado por la cabeza el régimen de capitalización. Todavía en ese momento a las AFJP yo les decía las JFK. Todavía la sigla no se había naturalizado. Y ya los abusos del engendro eran así.
Ricardo, mi marido y el padre de mi hija, había muerto a los 38 años hacía un mes cuando la contratapa titulada "Autónomos" fue publicada en este diario. Yo no estaba trabajando en esta redacción. Cuando descubrí la trampa, llamé al director de Página/12 y le pedí que publicara esa nota. El accedió.
En ella contaba que cuando había ido a averiguar sobre la pensión para mi hija a la AFJP a la que estaba afiliado su padre, una asistente social me había dicho, después de mirar en la pantalla: "Qué lástima, querida. Tu marido no califica".
Ricardo era autónomo. Había pagado la cantidad de cuotas necesarias, pero no lo había hecho consecutivamente. Se había atrasado dos o tres cuotas y después las había pagado juntas, cuando le pagaron a él. El sentido común que rige las acciones de los trabajadores autónomos. Eso me hizo perder el derecho a la pensión. No lo sabía. Ricardo no sabía que dejaba a su familia sin pensión si no pagaba las cuotas consecutivamente. Nadie lo sabía. No se había dicho. No constaba en los folletos que repartían las AFJP. Era un secreto que se aprovechó para dejar a miles de personas sin derechos. Me
enteré de que hubo casos de viudas que se endeudaron para pagar la deuda provisional y acceder a la pensión, como se había hecho siempre en el régimen de reparto. Las AFJP cobraban la deuda sin aclarar que después no habría pensión.
La fui a ver a María América González. Entre la difusión que le dio ella por televisión y la contratapa que escribí y publicó este diario, se armó un revuelo en la Cámara de las AFJP. Un abogado que se sensibilizó con mi nota me llamó para contarme que hubo una reunión de directorio en la que cada
miembro tenía una fotocopia de la contratapa. Poco después recibí un llamado: eran los representantes de la Cámara que estaban interesados en hablar conmigo personalmente.
Recibí a cinco hombres de traje en mi oficina. Lo que escuché me espantó: ellos me comprendían, ellos estaban de acuerdo conmigo, ellos sabían que la ley era demasiado amplia, ellos no negaban eso, todo lo contrario, ellos se ofrecían a acompañarme si yo presentaba una denuncia contra la ley por inconstitucionalidad, ellos sabían que tenían beneficios que eran inconstitucionales, ellos sabían que tarde o temprano pasaría, conmigo o con cualquier otro, ellos no se opondrían, ellos eran flexibles.
En aquel momento, por los caminos que fue tomando mi duelo, no seguí adelante con esa denuncia. No tuve fuerzas. Pero en el siguiente folleto vi que aparecía esa cláusula en tipografía legible. Y al poco tiempo, alguien advirtió lo que era evidente. El régimen se flexibilizó a sí mismo, a conciencia de que la ley le había sido regalada, que el dinero de los trabajadores y la vejez de nuestra gente les habían sido concedidos, como un territorio colonial, a un grupo de empresas privadas.
Hoy releo el párrafo con el que empecé esta nota, que era el párrafo final de aquella contratapa del '97, y vuelvo a experimentar la misma náusea.

 

 

 

*Fuente: Página/12
http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-114326-2008-11-01.html

 

 

 

 

 

 

 

 

IDENTIDAD Y SIGNO*

 

 

Soy a través de la palabra
el paisaje de mi alma
en acuarela.
Con hechizos atrapantes
y en pentagramas
te cuento de mis sueños
y mis ritos.
Puedo inventar la primavera
en medio de otoños
y de lluvias
y hacer florecer en el invierno
cerezos y rosales,
alelíes y orquídeas.
Soy imagen en palabras,
sin ellas sería un acertijo,
algo blanco y brumoso
sin principio ni fin
con tonos imprecisos.
La palabra alumbra mi deseo,
el amor, la pasión
y hasta mi abismo,
allí donde escondo las quimeras,
los fallidos intentos,
los olvidos.
La palabra me nombra,
soy imagen,
por ella me descubro
y me descubres
y cambio vestimenta a tus ojos
según me sumerja
en tu espejismo.

 

 

*de Emilse Zorzut. zurmy@...

 

 

 

 

 

 

Mientras llueve recuerdo algunos rostros*



 

*Por Jorge Isaías. jisaias46@...

 

 

 

Sin señales claras, sin evidentes argumentos, sin una orden contundente, había empezado a llover. Después de casi medio año de sequía (algunos decían que era la mayor en décadas) y no faltó el apocalíptico que se subió al podio dando la apabullante cifra de ciento once años. Ciento once años no
dice nada, así como así. Pero uno suma los meses y las horas y los minutos, hacen toda una eternidad, aunque para escribirlo basten tres palabras solamente.
El campo, a decir verdad lo necesitaba y mucho. Se habían secado las pasturas para la hacienda y en algunos casos extremos, hasta se moría literalmente de hambre. En otros casos más previsores, los dueños la ayudaban con forraje seco, mezclado con granos.
Asomado a la ventana que da al este, veía correr los hilillos de agua sucia que se iban pasivamente y que ya acumulaba un polvillo menesteroso y molesto. Vi cruzar por el aire algunos pájaros grandes. Chimangos, tal vez, me dije. O algunas lechuzas que la lluvia corría del campo y buscaban las
galerías bajo techo para guarecerse.
Puesto así sobre la hilada melindrosa del recuerdo, viene en pose obediente un amigo de mi padre; Juan Masalli, a quien todos llamaron "Carucha" y que murió muy joven, cuando yo cursaba mi primer año de primaria.
De "Carucha" mi viejo hablaba siempre con cariño y retomaba y volvía a contar cuando él, Juan, o el "Carucha" como prefieran, recomendaba en el boliche de "Chinchibira", ciertos platos caseros que según él, hacia de maravilla: -Un pollo al horno con morrones, y una salsa con mucha pimienta.
Agrégale un carlón oscuro a la mesa y... después me avisás.
Y se largaba una carcajada.
Yo lo recuerdo vagamente, tal vez lo vi, una sola vez, en aquellos años donde todo era bruma, ceniza, ensueño, nada.
En realidad, ahora dudo si lo vi una vez, pero estuvo el resto de mi infancia conmigo, a través del relato de mi padre, quien al parecer lo apreciaba mucho.
Los Masalli eran, hasta donde recuerdo, tres hermanos varones: José, Hernani (a quien todos llamaban "Nani") y el propio Juan, a quien supongo el menor.
Borges dice que un hombre desaparece para siempre del mundo cuando muere el último hombre que lo conoció.
Como Juan Masalli debe llevar cincuenta y cinco años muerto, salvo sus hijos, si los tuvo lo recordarán. Y nadie más.
De todos modos, de una forma precautoria yo lo quiero dejar vivo a través de estas palabras, sólo en honor de la alegría que su recuerdo le traía a mi viejo.
Juan Masalli, alias "Carucha" hombreaba bolsas en los galpones de la casa Arregui, como mi viejo, como "Lolo" Arce, de quien tampoco se acuerda nadie.
Vivía solo, hasta donde sé y recuerdo no tenía familia y si lo traigo hoy aquí es porque salvó su vida de puro milagro al caerse de una altísima torre (la más alta por entonces en el pueblo) que tenía la casa Northern Elevator.
O, como todos le decían allí "La Norte".
Esa torre y toda la construcción, que eran galpones de mucha madera, tenía el atractivo de ser la primera casa cerealista en la historia de mi pueblo, como que la formó don Emilio Vollenweider fundador del pueblo y los hijos la vendieron a "La Norte" cuando murió el viejo.
Al ser toda de madera no sobrevivió a un accidente pirotécnico y en pocos minutos sólo quedó una montañita de cenizas.
De esa torre había caído unos meses antes Juancito Guiñazú. No lo levantaron a él sino a una bolsa de huesos inertes, y dicen que lo velaron en un ataúd cerrado porque estaba francamente irreconocible.
Yo jugué al fútbol con su hijo menor, Jorgito. Hoy, no sé por donde anda.
Pero, defendimos, juntos, los colores del "El Palenque".
Volviendo a "Lolo" Arce, tuvo una muerte irrisoria y cuasi cómica.
Al regresar al conventillo del viejo Bellcastro, donde vivía, frente al boliche de mi abuelo de donde salió muy borracho, se cayó en una zanja no muy honda y murió ahogado, sin que nadie lo auxiliara.
Salvarse de aquella muerte casi segura y morir así, tan torpemente debió darle mucha rabia si tuvo tiempo de darse cuenta.
Casi como un hombre que peleó (y ganó) la gran batalla y muere a manos de un improvisado que lo primerea con una sevillana triste.
Pedro Lencioni y Fermín Castillo, también eran hombreadores de bolsas y afiliados al Sindicato de la FATRE, como todos los que mencioné más arriba.
Ambos eran vecinos míos, eran dos solterones, que se pasaban sus días de ocio apoyados en esos paraísos copiosos que estaban en ese tiempo en la "esquina del Cholo", charlando.
Aunque el almacén de este último personaje estaba a mitad de cuadra, a esa esquina le decíamos así. Pedro y Fermín, no era raro que se cruzaran a tomar una copa al boliche de "Cholo", donde uno podía comprar desde una aguja, un reloj de oro o las lentejas, las zapatillas y la pintura para la pared. Era
(y hasta el momento lo es) el "ramos generales" más completo del pueblo.
Pedro murió soltero y Fermín no, ya que se había casado con Luisa Caminos ya muy grande.
Otro rasgo distintivo era que Pedro fumaba y Fermín no.
Pedro era de Federación pero el club de Fermín Castillo era el Huracán que alentaba como podía ya que era tartamudo.
Cuando murió Fermín mi tío Berto, que no había llorado nunca, me abrazó deshecho en lágrimas y me dijo: -Sobrino, se me murió un hermano.
Y es verdad, porque era como de la familia de mi tío, que es como decir de la mía propia.
En aquellos años lerdos, la gente se reunía alrededor de un asado o de una fuente de tallarines con queso, vino tinto sobre la mesa y hablaba de cosechas, de muertes, de política y también de fútbol.
Lo hacía con una pasión no exenta de ingenuidad, como se usaba en ese tiempo.

 

 

 

 

*Fuente: Rosario-12
http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-15805-2008-10-29.html
 

 

 

 

*

 

 

 

Pobre del gato negro
Que ha perdido su bruja.
Revolotea sin cesar
Alrededor de la escoba,
Maúlla, gime, implora
Y solo le regresan
Las cenizas esparcidas en el camino,
Rescoldos de la hoguera.
Barredoras de rastros
Y de influjos:
Arma ilegalmente perfecta
Para combatir la nostalgia.

 

*de Marié Rojas
Del poemario "Conjuros y evocaciones".

 

 

 

 

 

 

 

Correo:

 

 

Para los amigos de Horacio*

 

A todos/as
            

  No es casual que hayan pasado varios días desde el especial festejo del cumpleaños de mi hermano.
 El homenaje del árbol fue hermoso y seguramente desde algún lugar él se rió con su habitual carcajada y nos abrazó a todos para siempre!
 
             Quiero contarles que el lunes 6 de octubre fui a la barrileteada organizada por Marta Godio y sus alumnos, en la escuela de Candioti, como festejo del cumpleaños de Horacio.
Es difícil decir hasta dónde me conmovieron. En el pizarrón de una inmensa sala de actos, decía: "Horacio: tu cometa es la más linda en el cielo de la tarde...! Feliz cumple!" Es necesario explicar más? Y después los barriletes brillaron en el cielo, subiendo y bajando en una danza que enredaba hilos y cintas de colores con la alegrías de los chicos y los padres que acompañaron. Gracias y un abrazo desde el corazón a todo el grupo.
 
             Y aquí estoy transitando la ausencia, con los recuerdos que el tiempo redimensiona pero con inevitable dolor. El lapacho está prendido. Lo riego cada vez que voy. Sin duda crecerá como crecen las cosas valederas y se aferrará a la tierra como se aferra lo que sentimos muy dentro. Sus flores"sosteniéndolo en el aire" nos acercarán en  una mezcla de risas, nostalgias, lágrimas y sueños.
               Gracias. El poeta, el escritor era él... busquen las palabras que no tengo en sus versos. Ahí están.
 
            Seguramente en las direcciones de este correo faltan muchas de los amigos y amigas. Confío en ustedes para que multipliquen este mail y les llegue mi abrazo a todos.
 
            Con todo cariño
                                

*María Nélida. barale_rossi@...

 

 

 

 

 

Quimera*
 
Exposición de dibujos
 
Ray Respall Rojas
 
Unión Francesa de Cuba 
A partir del 6 de noviembre

 

La Quimera de Ray Respall Rojas
 

 

*Palabras de Mario García Portela
y María de los Ángeles Sánchez


Los pinos nuevos crecen... crecen,  en altura y  fuerza, están regados con buen abono, por eso reverdecen y oxigenan el ambiente, Ray Respall es uno de esos pinos de los que hablaba Martí, y la muestra de dibujos que nos ofrece en la Unión Francesa de Cuba nos llena de optimismo al ver un muchacho recién graduado, tan joven y con un trabajo tan extenso y serio.

Los dibujos de Ray impresionan por su imaginación, recordándonos en ocasiones al Goya de las pinturas negras, a Dalí y a los surrealistas, pero sobre todo, y lo más importante, es que encontramos mucho más allá de las influencias una obra muy personal, un mundo creado por él en el que habitan todo tipo de seres de una variada fauna imaginativa que luchan, aman y respiran en ese pequeño espacio y a la vez nos hace cómplices de toda esa fantasía, porque al apreciar estas obras de gran fuerza expresiva, inevitablemente nos adentra en su mundo de complejas figuras y en la trama de su argumento.

La obra de Ray queda resuelta mediante el manejo de diferentes técnicas del dibujo, donde líneas, manchas o aguadas unidas a texturas contribuyen a enfatizar y dinamizar la composición en general de grandes contrastes. Están ustedes apreciando en esta exposición una obra que dignifica al dibujo como
manifestación artística y que nos lleva a la reflexión sobre las interioridades, los pensamientos y la actuaciones del ser humano, disfrútenla.


*** 


Ray Respall Rojas.
Ciudad Habana, Cuba (17 de abril de 1987).
Pintor y grabador, graduado de la Academia de Bellas Artes San Alejandro, especialidad de Grabado. Trabaja como profesor en dicha academia. Miembro de la Asociación Hermanos Saíz de Jóvenes Artistas.
 
Página web: http://rayrespall.mundoculturalhispano.com
 
Publicaciones:
"Amigo de las doce de la noche", ed. Yoescribo.com, Mallorca.
"Un verdadero dolor de cabeza", ed. cubana Extramuros. (texto e ilustraciones)
"El Potro Indomable", ed. el Salvaje Refinado.
 
Trabajos de Ilustración:
"Caleidoscopio", poemario de Emilse Zorzut. ed. Cumacú, Argentina, 2003.
"Tonos de verde", relatos de Marié Rojas, ed. Yoescribo, España, 2004.
"Imágenes", novela de Santiago Eximeno, editorial Parnaso, España, 2004.
"Antología Poética Arbitraria", jóvenes poetas chiapanecos, México, 2005.
"Adoptando a Mini", novela de Marié Rojas, ed. Yoescribo, España. 2005.
"Los Maravilladores" (narrativa y dramaturgia), de Marcela Sabio, Editorial Ciudad Gótiga- Colección de La Abadía- Rosario-Santa Fe- Argentina, 2005.
"Café Guadix", novela de Luis Asenjo, Publicaciones Comala, España, 2005.
"Antología Ron y Miel", Publicaciones Comala, España, 2005
 
Ha obtenido más de 50 reconocimientos nacionales e internacionales en concursos literarios y de artes plásticas. Sus textos aparecen publicados en 15 antologías literarias, sus fotografías e ilustraciones en antologías internacionales, colabora con revistas, periódicos y páginas web del mundo de habla hispana. 
 
Exposiciones personales: "Quimera", Unión Francesa de Cuba, noviembre de 2008, "Convergencia", Galería 23 y 12, Ciudad Habana, octubre de 2007. "Alegantropía de un mundo al revés", Fundación Cabana, Mallorca, septiembre de 2004.
 
Exposiciones colectivas de pintura y grabado en Cuba: "Muestra del encuentro nacional de grabado", "Libro Arte Andersen", Taller de Gráfica de la Habana, "Arte de paz para la comunidad", La casa del Pastor, "Génesis", galería del Hotel Raquel, "Exposición de estudiantes de San Alejandro", Escuela de Artes de Trinidad, 2004, "Exposición de profesores de San Alejandro 2007",. "Exposición de alumnos de San Alejandro 2003", galería de la Academia, "Arte+", Muestra Concurso, Galería de La Madriguera, Asociación HS, 2008.

 

 

 

*

 

 

CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA
San Martin 1080 -Plaza Montenegro
 
CICLO: "Del derecho y del reves del hombre y del lobo"
Noviembre 
 

"Madre, a ti/ que decias Wolfsbohne (lobo)
y no: lupino. Ayer vino uno de ellos y/te mató/ otra vez en/ mi poema"
Paul Celan, Wolfsbohne 
 

 

Lunes 03/20:00

"La licantropia en la lirica. Entre la teologia politica y el devenir animal.

Desde un poema de la Edad Media hasta el desgarro de Paul Celan por el asesinato de sus padres en la madriguera del nazismo. I"
David Fuks, psicólogo, docente,  escritor, editor.
El autor se referira a textos literarios que desde la Edad Media hasta la  Modernidad expresada por su maximo terror, el nazismo, manifiestan el contraste entre los lobos y los hombres. Explorara el antiguo derecho germanico , anglosajon y romano que expresan la supresion del derecho con el recurso de la excepcionalidad y sus expresiones de lo monstruoso como discurso teologico politico.

 

Lunes 10/ 20:00
"La licantropia en la lirica. Entre la teologia politica y el devenir animal, II"
David Fuks, psicólogo, docente,   escritor, editor. 
 

Lunes 17/ 20:00
"La licantropia en la lirica. Entre la teologia politica y el devenir animal, III"
David Fuks, psicologo, docente,   escritor, editor. 
 

Lunes 24/ 20:00
"Escritura colectiva": Taller con los asistentes y la compaginadora, entrega de certificados, cierre del ciclo anual.
 
Creacion y compaginacion  del ciclo: Ps. Laura Capella, psicoanalista

Lunes 20 hs.
Entrada libre y gratuita
La inscripción se realiza en el lugar y en el momento de la conferencia.
Se entregan certificados con el 75% de asistencia
Consultas: delderechoreves@...

Auspician:
·   Colegio de Psicologos de la Prov. de Santa Fe, 2da Circ. y su Foro en Defensa de los Derechos Humanos (FODEHUPSI)
·   CEIDH (Centro de Estudios e Investigacion en Derechos Humanos-Facultad de Derecho. UNR)
·   IPF (Instituto de Investigaciones en Cs. Sociales, Etica y Practicas alternativas "Paulo Freire" - Facultad  de Derecho. UNR.)
 
 
CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA 
 

*Laura  Capella. elecapella@...
 ...hacer de la caída un paso de danza, Pessoa
 

 

 

 

Convocatoria*

 

 

El trilingüe Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante" (impreso y digital), que desde hace 17 años se edita en Salzburgo, Austria, convoca a ensayistas, narradores y poetas a colaborar con el trabajo de difusión cultural que llevamos a cabo.

Las colaboraciones deben tener una extensión máxima 4 páginas para ensayo y cuento. Para poesía se ruega enviar una selección de poemas de un máximo de 10 páginas. Los escritos deben acompañarse de un breve curriculum vitae (que contenga la dirección postal) y una foto digital del escritor a la dirección euroyage@... 

 Los textos seleccionados serán traducidos al alemán y publicados de manera digital e impresa.

Más informaciones sobre nuestra labor cultural sin ánimo de lucro en Europa encontrarán en nuestra página de internet www.euroyage.com

 Cordial saludo,

 

*Dr. Luis Alfredo Duarte-Herrera
Director de YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur.
www.euroyage.com

Schiessstattstr. 37    A-5020 Salzburg   AUSTRIA
Tel: ++43 662 825067

 

 

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QUE EL HUECO DE TU MANO SEA MI CASA...     *Ilustración: Ray Respall Rojas  tgrafica@... -Indicar "Para Ray", en el asunto del correo.            Alter Ego*   Si no fuera ésta que soy aquí y ahora, Al menos por el breve espacio de un instante, Sabría los nombres de las aves y las flores, Los secretos del perol del alquimista me serían revelados, Tus arcanos hablarían a mi oído con voces venidas desde antaño, Abandonaría la tendencia a extraviar constantemente mi sendero, Mis dedos, obedientes, Arrancarían suaves notas a ese piano que enmohece en tus salones.   Si alcanzara ser esa en quien tú piensas, Abriría mis manos a la vida, Dormiría en tus sábanas manchadas de sudores ajenos Sin pensar en qué traerá el mañana con sus soles. Te amaría, con salvaje furia de alma en pena, Verso tras verso deshojando la memoria. Haría realidad tus más oscuras fantasías Con sólo el amanecer por vestidura...   Pero dime, amigo, Si lograse ser esa con quien sueñas, ¿Dónde ocultaría mi otro yo? ¿Qué hago con esta sencilla mujer incolora?     *De Marié Rojas. tgrafica@... (indicar "PARA MARIÉ" en el asunto del correo)  Primer Lugar en Poesía, en el II Concurso de la Revista Azul.                     VOLVER *     Flecha de ceniza desvelada que me atraviesa toda. Diosa, insecto, paloma apuñalada. Humo de huesos. Nardos. Rezos apócrifos. Árbol casa. Piedra pan. Sed barro. Látigo sollozo "Sufrir por lo que odias" Quizás  este sea el karma de este oficio mío: Volver. Pacientemente. Beber, gastados pasos de mi estrella. Volver, otra vez renacida.  Almendro, pedernal, esquiva flor de hiedra. Valle dormido en las laderas de una luna roja. Que me llegue su lumbre. Que me bese en las sienes un cardenal de seda. Que en  mi árbol seco  florezca una paloma muerta. "Perder por lo que amas"   Volver. En el eco apasionado de un clavel herido. Que mis pechos sean islas donde descansa el llanto de aquel niño. Que el arroyo  descifre las huellas de mis piedras. Que el invierno no doblegue las cinco hojas de mi pena. Que el hueco de tu mano sea mi casa. Que la lluvia no rompa mi reloj de arena Montar en pelo el potro del relámpago. "Querer y no obtener lo que deseas"   * Entre comillas, palabras de Buda.     *de Amelia Arellano  arellano.amelia@...             MACETA PARA LIMONEROS*      No del todo, no totalmente, pero Cecilia era la Maga. Cuántas mujeres fueron la Maga para alguien sin ser merecedoras del personaje, que por otra parte no era tan maravilloso si te fijás bien. Pero Cecilia era la Maga para mí porque pertenecía a un universo inexplorado, intangible, era la piba que ya estaba en el mundo, que ya vivía de veras y completamente mientras yo me sacudía todavía ese no ser de la niñez, ese ser a medias que es estar a merced de los demás, doblegada por mi timidez y esa aterradora sensación de estar a la intemperie, mirar desde afuera, estar de más en fiestas ajenas.      Cecilia había tenido una infancia con padres que escuchaban los Beatles, había hecho teatro, fue tocada por el relámpago feroz de la tragedia. Tan joven, tan enteramente dedicada a protagonizar sin reticencias su dolor con el mismo convencimiento que sus alegrías. Y una que siempre tiene el espacio de reserva, el boleto de vuelta, el fajito de billetes por si acaso.      Ella no. Ella era desmesurada. Imprevisora, maravillosamente tozuda en ser ella misma aunque no convenga. Vacunada contra el ridículo. Sólida en su fragilidad.      Cecilia era, más que nada, generosa por constitución e inclinaciones. Si había que hacer un potiche, ella hacía una maceta como para albergar limoneros. Recuerdo la sala de cerámica, y nuestras pobres vasijitas al lado del impresionante armatoste que se trajo no se cómo, enorme y panzudo y medio ladeado pero qué importa, si tenía el tamaño de su alma.      Tenía, Cecilia, el deseo de la maternidad; esta Maga no renunció a su Rocamadour, y halló lugar de sobra para sus hijos entre los discos y los libros. Una de las últimas veces que nos cruzamos iba en el automóvil de su padre, y levantó sonriente (Cecilia, tu cara sonriente tiene veinte años menos), levantó con la sonrisa orgullosa un bebé detrás de la ventanilla, yo mostré torpemente mi grabado ahí parada en la vereda. Me sigo viendo patética con la plancha de madera en la mano alzada, pero ahora puedo sonreírme y disculparme. Ha pasado tanto tiempo.      Escogió del arte la zona menos estéril, claro. El tejido y las tinturas vegetales, la materia orgullosa y pura, la inocente lana, el telar que tiene las raíces tan hundidas en la tierra que ennoblece las manos que lo saben amar. Yo me perdí en los laberintos del lenguaje, en los juegos de sombras de las letras en blanco y negro, en la soledad de los ordenadores.      Una vida después vuelvo a encontrar a Cecilia. Y me dice de sus hijos que son autónomos, unidos, valientes y muy buena gente. Eso me dice como quien dice algo obvio.      Habrá tenido una vida dura, mucho por qué llorar, momentos de ira y desesperación. Pero amasó del barro la maceta para contener un árbol. Y qué hermosos frutos, Cecilia Merlín, Merlina, verdadera, auténtica Maga.         *de Mónica Russomanno. monicarussomanno@...             Fantasías paranoicasâ€�*     Estaba inundada de fantasías paranoicas.  Como manejando en una noche de lluvia torrencial donde el limpiaparabrisas no alcanza para ver en un camino oscuro. Las gotas de lluvia le entorpecían  la insuficiente visión. Se confundían con las luces de los autos que venían de frente. Tenía miedo de chocar. Sin poder parar pues no había banquina su corazón latía comprimido. ¿Quién la había llevado a hacer ese viaje? Aturdida por los reflejos  tintineantes  se sentía acorralada. En sus noches de abandono las cargas de sus afectos más originales  regresaban con la furia de la culpabilidad El sometimiento al pasado sacralizado la hacían sentir insegura y desconfiada. Necesitaba exorcizar, estaba agobiada y cansada de tanto luchar contra esos enemigos imaginarios. Ganaba la batalla cuando conseguía escribir algunas líneas.     *de Azul azulaki@...             El contestador* Le llegó una factura de teléfono tremendamente alta por que pidió inmediatamente ver el desglose de llamadas con la intención de formular una reclamación. Quedó muy sorprendido cuando vio que todas las llamadas eran al teléfono de su novia. Pero, ¡Él no la llamaba casi nunca! ¡Era imposible! Su novia nunca contestaba, primero sonaba una música y después una voz cálida pedía que dejara el mensaje, por lo que prácticamente dejó de intentar comunicar con ella por teléfono. Entonces, ¿Quién usaba su móvil para llamar a su novia?. Era todo un misterio. Analizó las llamadas constatando que todas se producían entre las 2 y las 6 de la madrugada ¡Mientras él estaba durmiendo! ¡Imposible! Aquella noche se mantuvo en vela, expectante y nervioso. A la dos y cuarto sonó el teléfono. Descolgó y escuchó una voz metálica que decía: - Hola Contestador* de Stefen, soy el contestador de Maite. Hoy he querido llamarte yo. ¿Amor mío, estabas esperando que fueran las dos para seguir nuestra conversación de ayer? *Joan Mateu. joan@...                 Esta calma*         Mi llanto se confunde con tu risa, tu pena se quiebra en mi mirada y no acierto a entender el porque de esta calma.     Cuando soy pájaro, tu ni árbol ni nido, si soy arena al playa es tu olvido y ya no duele tanto haber sido herido.     Si en tu noche soy presente nuestra luna una medala rota, si en mi amanecer eres lo cierto     yo, nube de humo que tus suspiros remonta, transparente como la mañana divide el horizonte y no queda nada.     Nada se conjuga, no falta la calma, no existe presente, nadie lo reclama ni siquiera hay intento por renovar el alma     es un estar incierto de rutina acabada es no saber si vale la pena, es ya no esperar nada.       *de Silvia Berlasso. silvia_1856@...                 La caja*  *Por Alfredo Zaiat. azaiat@...     El debate previsional del proyecto para poner fin a las AFJP requiere el esfuerzo de no quedar atrapado en mediocres consignas políticas si el objetivo es defender a los trabajadores y sus futuras jubilaciones. Con su amplio coro de voceros bien predispuestos, el poder económico sabe utilizar como nadie las propias defraudaciones adjudicándolas al otro como argumento de defensa de sus intereses particulares. Ese mecanismo de proyección, que sería carne de diván para psicólogos, tiene en la esfera pública un potente factor de confusión. Desde la más taimada, como sacar de contexto histórico un viejo discurso de Perón, hasta la más popular, como la definición rústica de "hacer caja". La anécdota de Perón es en cierto sentido frívola porque fue él quien expandió la cobertura legal del sistema de protección social estatal y su crítica en ese video apunta al manejo de las jubilaciones por parte de los gobiernos militares y civiles que lo sucedieron en su largo período de proscripción política. Que el pensamiento conservador que siempre repudió a Perón hora apele a él tergiversándolo pone al descubierto el nivel de desesperación por la pérdida de un millonario negocio con el dinero previsional de los trabajadores. La discusión conceptual sobre la caja jubilatoria y la utilización de sus recursos resulta más interesante y reveladora de la perversidad argumental de los defensores de las AFJP. Fueron los militares, las políticas de ajuste impuestas por los grupos de poder y el propio régimen de capitalización privada que desquiciaron el sistema previsional y, por lo tanto, el haber jubilatorio. El recorrido de ese proceso permite ilustrar y tranquilizar a las almas atribuladas por el temor sobre el destino de la caja. La situación más cercana es la que se registra con las AFJP: la asociación de financistas & afines han estado detrayendo recursos previsionales mes a mes del aporte jubilatorio mediante abusivas comisiones. O sea, el riesgo no es que el Gobierno se apropie de la caja jubilatoria, sino que durante catorce años fueron las AFJP que lo han estado haciendo en forma persistente con la impunidad que brinda el poder financiero sobre el dinero previsional de los trabajadores. Poner fin al funcionamiento de la jubilación privada es frenar el impúdico manotazo mensual a la caja por parte de los banqueros. Otra contribución de los conservadores a perjudicar a los jubilados fue que en la mitad de esos años de régimen privado los aportes fueron menores al establecido por ley. Con una medida desesperada para salvar la convertibilidad agonizante, Domingo Cavallo los redujo del 11 al 5 por ciento, afectando por lo tanto la caja. Luego, el gobierno de Eduardo Duhalde lo subió al 7 por ciento y recién a partir de este año volvió al 11. Cavallo sabe bien cómo afectar la caja previsional: en 1994 redujo los aportes patronales disminuyendo así ingresos que correspondían al sistema de seguridad social. Más adelante, en 2001, en el gobierno de Fernando de la Rúa directamente redujo el 13 por ciento de las jubilaciones. Ya no era en la caja previsional, sino que la mano fue sin escala al bolsillo. Durante la década del noventa, dominada por la política neoliberal, las jubilaciones estuvieron congeladas porque la creación de las AFJP desfinanció al sistema de seguridad social. La mano en las cajas previsionales fue introducida por los que ahora atemorizan con el riesgo del manejo discrecional por parte del Estado. Los economistas del Centro de Estudios para el Desarrollo Argentino estimaron que desde la creación de las AFJP, el sistema de seguridad social público resignó anualmente recursos por un monto cercano a los 5500 millones de pesos constantes de 2006. No es que ahora el sector público podrá financiarse con los fondos que iban a las AFJP, porque es lo que hacía aunque en forma onerosa emitiendo bonos que esas compañías compraban, sino que con el fin de las Administradoras se repara el error de haber desfinanciado el sistema de seguridad social. Otro de los más potentes desestabilizadores de las cajas previsionales ha sido el empleo informal. La causa de ese desequilibrio se encuentra en el fuerte crecimiento del trabajo en negro desde mediados de la década del '70. De esa forma disminuyó la relación pasivo/aportante, lo que agudizó la tensión financiera de las cuentas del sistema de seguridad social. El empleo informal significa que el empresario no realiza el aporte previsional establecido por ley, que deriva en menores ingresos a la caja. Las cámaras patronales, por ejemplo la UIA que reclama con espíritu republicano respeto a la "seguridad jurídica" con el proyecto oficial, son las que deberían aleccionar a sus integrantes que el trabajo en negro es una forma de apropiarse de recursos que corresponden a la caja previsional de los trabajadores. Del mismo modo, con la evasión en los aportes de su plantel. Uno de los factores relevantes, y a nivel estructural el más importante, para comprender la inestabilidad de los fondos que tuvo el sistema jubilatorio se encuentra en la inflación y, por lo tanto, en las políticas macroeconómicas que durante muchos años han tenido como guía la estrategia del ajuste. La inflación es un poderoso mecanismo de descapitalización de los fondos previsionales. Las crisis económicas han provocado fuertes desequilibrios en las cajas previsionales, como también lo han hecho con el poder adquisitivo de los sectores de ingresos fijos. Al respecto, pese al pensamiento dominante, durante el período peronista 1945-1955 el sistema previsional no registró déficit ni fue descapitalizado. Ese resultado positivo se debió a la existencia de una elevada cantidad de aportantes en relación con los beneficiarios. El ejemplo que se expone como manejo discrecional de recursos fue la construcción de viviendas populares con financiamiento de las cajas previsionales. Pero, en realidad, el activo de bajo retorno en contrapartida a esas obras junto al proceso inflacionario de los años posteriores fue lo que derivó que recién en 1962, siete años después del derrocamiento de Perón, se contabilizara el primer déficit en el sistema. Con el dictador Juan Carlos Onganía se desalojó la presencia sindical de la dirección de las cajas previsionales, pasando el Estado -autoritario- a tener la administración central del sistema con el objetivo de controlar la evasión y uniformar las prestaciones y las condiciones para su obtención. Ese resultado no fue alcanzado. En la última dictadura militar, se inicia en 1980 un proceso sistemático de desfinanciamiento del sistema con la reducción de las contribuciones patronales. En esta instancia aparece el concepto de "intangibilidad" expresado por dirigentes políticos como fundamento para advertir sobre la necesidad de cuidar el dinero de los jubilados. Aunque parezca una herejía ante el crispado discurso de la oposición, no tocar los recursos previsionales para otros destinos que no sea para pagar las jubilaciones ("intangibilidad") significa directamente licuar esos fondos con la inflación. O sea, meter la mano en la caja por la lenta o rápida descapitalización según el ritmo de alza de los precios. Para no repetir fracasos de experiencias pasadas, además de consolidar políticas económicas para el crecimiento y no para el ajuste, ya sin las AFJP el objetivo del sistema jubilatorio estatal debería ser mantener el poder adquisitivo del dinero de las cajas. Para ello se requiere de una administración transparente de las inversiones de esos fondos, tarea que debe ser controlada por diferentes sectores. Esa supervisión debe ser institucionalizada para evitar que ante cambios de gobiernos, como ha sucedido a lo largo de la historia con experiencias conservadoras, se termine afectando a los trabajadores y a los jubilados.       *Fuente: Página/12 http://www.pagina12.com.ar/diario/economia/2-114020-2008-10-26.html               LO SUPERFICIAL Y LO PROFUNDO EN EL CARNAVAL DEL ÁREA METROPOLITANA DE BUENOS AIRES*        *Por Alfredo Armando Aguirre. choloar@...        Se dan en nuestra manera de ver las cosas, al menos cuatro planos para acercarse al fenómeno actual del plexo Carnaval - murgas- corsos en el Área metropolitana de Buenos Aires: el histórico, el etnológico o antropológico, el folklórico y el de nuestras vivencias personales o familiares. No hay ningún tipo de precedencia en la enunciación; mas nuestras preferencias se orientan a los enunciados en el tercero y último términos. El Carnaval es ante todo una fiesta popular de implícitos valores religiosos. Si la encuadramos dentro del folklore es porque tiene una alta carga de tradiciones que permanecen y se renuevan en sus formas concretas. Cuando usamos la expresión Área metropolitana de Buenos Aires, es porque acotamos nuestro abordaje a ese singular y abigarrado espacio de la geografía argentina, sin desconocer la influencia que irradia por lo menos sobre el resto de la Argentina, como la influencia que el resto del país y aun países sudamericanos ejercen sobre ella al menos en el tema que nos ocupa. Todo sugiere que estamos ante una festividad muy ancestral que se mantiene en nuestro presente, en tanto demostrativa de valores o creencias muy arraigadas en las personas. Tenemos muchas reservas personales, en lo que hace a la intelectualización del fenómeno. Nos parece que se lo despotencia en las honestas pretensiones de racionalizarlo. Por eso quizás los abordajes académicos deberían acotarse a lo folklórico, pero claro hay toda una corriente académica que cree de buena fe que los métodos de análisis científicos son aplicables para explicar hasta lo inexplicable. Y eso es un fenómeno que esta presente explícita o implícitamente en el fenómeno murguero metropolitano. Si a partir de finales de los 90,el fenómeno murguero experimenta un auge de creciente intensidad en la ciudad de Buenos Aires, que desborda hacia el conurbano bonaerense, no lo debe tanto a actitudes "proactivas" y deliberadas, que debe reconocerse se han hecho de muy buena fe, sino a que las nuevas circunstancias emergentes de la recuperación de la democracia en Diciembre de 1983, permitieron que retornara a la superficie, una corriente que subyacía en las profundidades, soterradas por actitudes represivas, de los sectores que, ligados a la Iglesia Católica, vienen considerando desde los inicios del Catolicismo, al Carnaval como algo propiamente diabólico, que es preciso, reducir y acotar a su mínima expresión Esta actitud de represión y resistencia, da pie a que demos al fenómeno un carácter religioso- cultural. Plano este que nos ayudaría mucho a vivenciar lo carnavalesco en toda su plenitud en cuanto expresión del espíritu humano. No se trata de despreciar, los intentos académicos de acercarse al Carnaval, sino señalar las limitaciones de los mismos, habida cuenta las limitaciones que lo académico tiene para acercarse a las genuinas expresiones populares. Es dable comprobar que haya habido en el pasado más o menos recientes estudios sobre los carnavales en interior del país, mientras que lo que hace al Carnaval en las ciudades argentinas, sólo haya sido registrado por las crónicas periodísticas. Todavía se están haciendo recopilaciones de viejas fotografías que mucho nos enseñan sobre como se festejaba el Carnaval, desde que se puede registrar con esa tecnología. Lo demás se desliza por algún cuadro, alguna cita marginal en alguna novela y abundantes referencias en letras de tango, desde que estos la tienen (1917).Esos elementos, misturados con las vivencias personales de los mas veteranos, incluidos lo que a éstos le transmitieron sus mayores, nos permiten apreciar que sin desconocer aportes en la "reconstrucción" del Carnaval, como son los emblemáticos talleres que "Coco " Romero inició desde el Centro Experimental Rojas de la UBA; hay todavía un largo camino por recorrer para conocer esa tradición, y más conocida, entonces, considerar qué se puede tomar de ellas y qué no, en función de los valores que portan las y los murgueros contemporáneas. Aunque comparar es odioso, comparar es también pensar, y teniendo vivencias de "aquellos" carnavales y "estos carnavales", uno puede decir desde el plano vivencial, cargado lo menos posibles al menos concientemente de categorías analíticas, que aquel Carnaval era distinto a este. Lo de distinto da para mucho. Acotándonos a las expresiones murgueras, se puede decir que las murgas porteñas (incluyen a las del conurbano y Gran La Plata) eran integradas en su totalidad por gente muy humilde y con mayoría absoluta de hombres. En las murgas contemporáneas hay una creciente y hasta mayoritaria en algunos casos presencia femenina, y se percibe una activa presencia de la llamada "clase media argentina" (aun en las murgas provenientes de sectores precarizados), que como en otras áreas de la vida argentina, y aun en cuadros de pauperización, se incorporan al flujo o fluencia murguera con sus valores, por demás distintos a los sectores humildes y de trabajadores manuales, que nutrían las murgas que comenzaron a decaer hacia fines del los cincuenta. Estos valores de la clase media devenida en murguera se perciben tanto en la intención de "escolarizar" la murga, en los talleres y en traer al ambiente pautas de la vida universitaria estudiantil. Y dejamos en claro que esta no es una crítica, sino la percepción de un fenómeno. Creemos que estos aportes terminarán siendo fagocitados, por la dinámica tradicional y telúrica propia del fenómeno. Es casi una obviedad decir que el contexto que sustenta al Carnaval contemporáneo porteño y suburbano, es por demás distinto al contexto que soportaba los carnavales de antaño. Hay como una suerte de acotación del Carnaval a corsos, particularmente nocturnos, con presencia de las murgas. Quedaron en el recuerdo- al menos por ahora- otros elementos como los juegos de agua por la tarde temprano, las murguitas infantiles casi simultáneas o más avanzada la tarde, los disfraces y sus festivales (particularmente los infantiles), las mascaritas (caretas y antifaces), los palcos de las familias "pudientes", los carruajes a caballo o motorizados con determinadas alegorías, el pomo de plomo con agua florida, la serpentina, el papel picado, y los posteriores "bailes de Carnaval", donde eran comunes los disfraces y los murgueros con su trajes bailando con sus novias o esposas(recordemos que la murga de antaño era casi un patrimonio masculino).De los disfraces vale recordar que había disfraces "tipo" (Nos recordamos del "Oso Carolina"...). Hasta había casas especializadas, como "Casa Lamota", donde se fabricaban esos disfraces tipos, se los publicitaba, por ejemplo, en la revista "Billiken" y se los mandaba contra reembolso al interior, ejerciendo una suerte de homogenización cultural en el ámbito carnavalesco. (Disfraces "tipo" aun se emplean en carnavales como el de Lituania y de Trinidad & Tobago.)Más por debajo del profuso Carnaval de antaño y el acotado Carnaval contemporáneo, subyacen las raíces que le dan vida. Hay un cuadro del flamenco Brueghel, sobre la Cuaresma de 1599, muy demostrativo que las implicancias del Carnaval, que demuestra con cierta contundencia estética, que cuando llegaron aquí los conquistadores y evangelizadores españoles, los conquistadores (obviamente no los evangelizadores) que eran gente de sectores populares y muy pobres, trajeron las practicas carnavalescas europeas en su bagajes espirituales. Parece redundante decirlo pero como venían personas en edad, que hoy llamaríamos "económicamente activas", ello comportaba que tenían afiatados sus valores culturales. Más o menos siglo después de que los españoles comenzaron la ocupación traumática de territorios donde ancestralmente vivían con sus culturas propias las distintas etnias aborígenes, "llegaron" también, y en edades "económicamente activas" los esclavos negros africanos. Es decir que también tenían incorporado sus valores y su oprobiosa situación, no les impidió ni que los conservaran ni que los propagaran. Esta claro que también tenían su perfil cultural las etnias aborígenes. Y hoy no es novedad percatarse que tantos los sectores humildes de la soldadesca conquistadora, esclavos africanos y aborígenes, terminaron misturándose, ante el "escándalo" de los sectores dominantes, y así como los europeos continuaron con sus creencias precristianas, acotadas a los días previos a la Cuaresma, es claro(aunque sea difícil documentarlo, pues el pueblo vive sin necesidad de tener un escribano, al lado que certifique sus movimientos vitales)que así lo harían los esclavos africanos y los aborígenes, celebrando con cultos con el pretexto de los "excesos carnavaleros". Así mestizos, mulatos y zambos generaron este Carnaval. A esta festividad se le agregarían a partir del último tercio del siglo XIX y las primeras décadas del veinte, la migración de pobres europeos en edades económicamente activas, que no tardaron en miscegenizarse biológica y culturalmente con los indios, negros, mestizos, mulatos y zambos aquí ya definitivamente afincados. Algo parecido viene sucediendo últimamente con las migraciones internas argentinas y de países limítrofes o del Perú. (Ejemplo la presencia en los coros porteños) de las murgas bolivianas como las que se ven en Oruro. Estamos finalizando esta comunicación. Por aquello del principio conmutativo, vamos a consignar algo que guardando las formalidades, que aquí no guardamos, tendríamos que haberlo consignado antes. En el recordatorio que hacíamos a vuela pluma de las expresiones carnavalescas de antaño en el área, nos olvidamos de consignar que en esos tiempos (situémonos en las décadas finales del siglo XIX y las primeras del XX, digamos "la Belle época"), era frecuente que muchas organizaciones publicas, comunitarias o colegios tuviesen su banda de música y algunas su agrupación coral. Con ellas amenizaban todas sus fiestas. Al llegar el Carnaval, muchas de ellas, se convertían momentáneamente en murgas, comparsa u "orfeones".Hecha esta salvedad volvamos a nuestros días. Tomamos partido por no hacer diferenciaciones en cuanto a maneras de las expresiones carnavaleras. Ello se ha ido deslizando en las líneas precedentes. Sean las murgas preponderantemente integradas por habitantes carenciados de las "villa miserias"; sean las bandas, con creciente presencia femenina, integrada por infanto- juveniles de clase media, aun de sectores empobrecidos de esta. Sean murgas al estilo uruguayo, sean escolas do samba que tanto se cultivan en todo el litoral argentino. Lo mismo va para las comparsas del altiplano; los candomberos, y no tardarán en aparecer algunas formaciones de la creciente colectividad china. Es tan respetable aquel que quiere mantener una murga atada a ciertos cánones, que aunque no sean tales, sus practicantes crean que hay un "metro patrón" murguero; como los que con suma plasticidad, cultivan la tradición carnavalesca, incorporando creativamente instrumentos y ritmos que obviamente no existían en los tiempos de antes. La murga, el corso y el Carnaval- no nos cansaremos de repetirlo- son componentes inescindibles de maneras de expresar cosas muy profundas, casi sagradas. Con sátira, burla, sarcasmo, con creatividad. Es casi irreverente intelectualizar sobre el fenómeno. Tan solo se puede insinuar y con todas las limitaciones del lenguaje (mas aún del escrito), aquellas impresiones sobre algo que resplandece y que supera toda capacidad de entendimiento.         Convocatoria*       El trilingüe Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante" (impreso y digital), que desde hace 17 años se edita en Salzburgo, Austria, convoca a ensayistas, narradores y poetas a colaborar con el trabajo de difusión cultural que llevamos a cabo. Las colaboraciones deben tener una extensión máxima 4 páginas para ensayo y cuento. Para poesía se ruega enviar una selección de poemas de un máximo de 10 páginas. Los escritos deben acompañarse de un breve curriculum vitae (que contenga la dirección postal) y una foto digital del escritor a la dirección euroyage@...   Los textos seleccionados serán traducidos al alemán y publicados de manera digital e impresa. Más informaciones sobre nuestra labor cultural sin ánimo de lucro en Europa encontrarán en nuestra página de internet www.euroyage.com  Cordial saludo,   *Dr. Luis Alfredo Duarte-Herrera Director de YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur. www.euroyage.com Schiessstattstr. 37    A-5020 Salzburg   AUSTRIA Tel: ++43 662 825067     InventivaSocial "Un invento argentino que se utiliza para escribir" Plaza virtual de escritura   Para compartir escritos dirigirse a : inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar -por favor enviar en texto sin formato dentro del cuerpo del mail- Editor responsable: Lic. Eduardo Francisco Coiro.   Blog: http://inventivasocial.blogspot.com/   Edición Mensual de Inventiva. 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Preguntas Frecuentes* Nos conocimos, Pero no me recuerdas. Partimos temprano, A media noche: La Luna brillaba Como si fuera el Sol Y la vida estalló Reventando la piel Con las cuencas oculares. De pronto recordé Que vivimos en otros bosques Y en otros mares. Tienes tanta muerte, Que hace te despiertes con vida prestada. Nos conocimos En otros momentos de luces tibias: La vida corría entre cadenas Para que no se nos escapara, Pero ahora las cadenas se han perdido... Hablábamos en mundos vivos Donde las moscas vuelan: Aquí las moscas no tienen alas Y aún así las miramos demasiado lejos. La sangre camina y se arrastra, Porque le han salido patas y tiene panza. Quizá no me recuerdes: Con la muerte guardada La vida se hace irreconocible. De un momento a otro Recordé que sabía de ti, Y profundamente te he Echado de menos, Pues en una fosa profunda Tengo tiempo de hacerlo. Vivimos algunas veces, Morimos el resto. Muertos son los vivos Que temen los cambios, O temen perder el aliento. Te conocí pero no lo recuerdas, Porque ahora morimos contentos, Que bien podemos volver a hacerlo.   *de hugo ivan cruz-rosas. quetzal.hi@...             LA NOVIA DEL MARINERO*   Esconderte he de mí, No sea que la sal del tiempo te corroa. He de recordarte de ese modo, Mientras guardas aún retales de inocencia. ¿Qué harán en ti los caminos, pequeño devorador de algas azules? ¿En qué animal mundano te hallaré cabalgando cuando tu dragón pierda las alas? Un día has de volver, como vuelve la risa, Con el mundo en las pupilas, Lleno de historias, de cítaras y ángeles, de aromas De otros mares, inexorablemente ajeno. Dormido estaría el hijo cuya cuna tallaste, Dormida está mi alma sin el hijo en los brazos, Soy el tiempo perdido, Soy el tiempo que pasa. -De "La edad del poeta"   *de Marié Rojas. tgrafica@... (indicar "PARA MARIÉ" en el asunto del correo)           SOY EL TIEMPO PERDIDO, SOY EL TIEMPO QUE PASA...     *ILUSTRACIÓN de Mónica Russomanno. russomannomonica@...         EL LOCO*   Solía venir rengueando con su zapato de alto y su chancleta, veredita del tiempo que no dormía la siesta. Corríamos a escondernos para verlo pasar. En sus ojos redondos, amarillos, había un inusual matiz de extravagancia. Siempre iba conversando como hablando con alguien parecía que su vida orbitaba niñez y nosotros, tan niños como él, robábamos al sueño la magia del verano. -De Al mar la noche . Poemas                      *de Ana Broglio anabroglio2@...             Ese viejo...â€�*     Quería concentrarme, Pero no podía... Me distraía Me dispersaba Ese  viejo, emblanquecido Que se caía, Que se quejaba Que se tiraba desnudo Al suelo, Buscando una cama Le faltaba algo, Estaba perdido, Necesitaba de Un cordel De un hilo Para ser sostenido. Ese viejo se alzaba, Se derrumbaba Temblaba, No de frío. Sería de su pasado, De su presente Tan afligido, No tenía rumbo, Estaba descosido, Habrá  sido el destino O Tal vez  un amorío.     *De Nora Azul del Rosario Akimenco azulaki@...           *       El frío tiembla   en los pies descalzos de los ángeles que nacieron      fuera del cielo.  *de  Cacho Agú. cachoagu@...   -Escuchando la noticia de los dos niños muertos, por el hambre y la sed, en el Chaco y que pertenencen a la comunidad wichi, la sensación de profunda impotencia me invadió. Y me quedo muy mal. La poesía me sirve para exudar esa impotencia. Recordé un poemita escrito hace mucho tiempo, cuando trabajaba de noche y salia a la madrugada encontrándome con niños deambulando o durmiendo en los pórticos de algunos comercios. También de aquellos que juntaban y juntan basura y cartones en horario de "protección al menor".             ¿Cómo suena el aplauso de una sola mano?*  *Por Sandra Russo     Bajo el semblante nervioso de los mercados, que parecen una histérica del siglo diecinueve, siempre al borde de un desmayo de insatisfacción, se esconde una pulseada cuya difícil visualización me recuerda a aquel viejo proverbio: "Sabemos cómo suena el aplauso de dos manos, pero ¿sabemos cómo suena el aplauso de una sola?". Los gobiernos de Estados Unidos y el Grupo de los 7 intentan salvar a los bancos más grandes: es la lógica perfecta de lo que se viene abajo. En su decadencia, el modelo neoliberal desfila en esqueleto. Es algo así como Paris Hilton. Una rubia tarada y millonaria que le reventó la tarjeta a su papi y ahora tiene una crisis de nervios porque la tarjeta le salió rebotada: hace un escándalo y pide que echen a la vendedora. La cápsula financiera flota en su propia bilis. No es un flujo real. Lo que drena la cápsula financiera es abstracción. Dibujos. Formularios. Letra chica. Fotocopias. Recibos de sueldo. Telegramas de despido. Vouchers. Tickets canasta. Números imposibles. Indemnizaciones holly-woodenses. Mampostería. La burbuja financiera es moralmente escenográfica. Que los países centrales se rindan ante la evidencia de que sus poblaciones enteras son rehenes de los nervios de los mercados, que intenten desesperadamente que haya ahí arriba algún choque de indescifrables coordenadas que devuelvan el mundo conocido a su formato habitual, no es más que la prueba de que el poder político, en el modelo neoliberal, es un apéndice impotente frente al poder de su Frankenstein. ¿Quién fue preso? ¿Alguien debería ir preso? ¿La quiebra del sistema mundial se debe a una falla intrínseca del sistema? ¿Se trata acaso de una catástrofe natural? Todo el mundo habla con pesar. Muy pocos con indignación. Como si no hubiera con quién indignarse. Como si responsabilizar a alguien, a algún sector, a alguna corriente económica o política fuese responsabilizarlos de algo así como una gran inundación. ¿Fue la saciedad de hegemonía la que lo condujo a estrellarse? ¿Un modelo económico puede estar en su génesis condenado al suicidio? Si no hay error humano, ¿hay error técnico? Durante la última década, no hemos hecho más que escuchar a miles, decenas de miles de técnicos explicándonos cosas rarísimas en términos de su propia jerga. Los políticos neoliberales no han hecho otra cosa, por su parte, que repetir lo que decían esos técnicos, pero en un lenguaje prêt-à-porter. Durante la última década se hizo mucha fea, sucia y mala política, pero no se habló de política, no se discutió política, no se peleó políticamente. El efecto más sorprendente de la hegemonía del pensamiento único fue usar a la política para sus propios fines y hacer de esa degradación un triunfo paralelo. La connivencia entre el poder político y el económico la conocemos bien los argentinos, pero fue el primer síntoma de esta caída libre mundial. El gobierno de Bush no sólo gobernó para los grandes capitales. Los incluyó en su gabinete. Concluyó la fase de simbolización, y se pasó a la etapa literal. Pero para los norteamericanos, que los gerentes de las grandes empresas se dedicaran a la política fue una cucharada más de su propia medicina. Se intoxicaron de sí mismos. Mientras todos los ojos están fijos en las pantallas de las Bolsas de los países que llevaron adelante, con alianzas políticas y militares entrecruzadas, este modelo ya partido, mientras la palabra recesión todavía no encarna en gente con nombre y apellido y no parece haber ninguna reacción colectiva de protesta, habrá que prever que en el nuevo escenario, una vez más, los más castigados serán los migrantes. Quizás esos países se vuelvan tan hostiles con los extranjeros que ahora pueden arrebatarles un puesto de trabajo, que nuevas pestes sociales acechan acá en la puerta. El marco legal ya estaba siendo actualizado, por esas cosas de la vida. Los inmigrantes en Estados Unidos y Europa serán rechazados de cuajo, y veremos, cuando la recesión encarne en ciudadanos del Primer Mundo, cómo esta ira que ahora no aparece, cómo este enojo que las calles no reflejan, cómo esta pasividad que deja hacer a los dueños del bote, se dirigirá, seguramente, hacia los otros, los recién llegados. Quizás habría que pensar, desde cada Estado latinoamericano, la manera de ofrecerles a los compatriotas emigrados condiciones integradas de bienvenida, para que desde este continente empiecen los gestos de amparo, mientras el Primer Mundo defienda con uñas y dientes su intemperie.     *Fuente: Página/12 http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-113527-2008-10-18.html           El suicida*   Hacía un mes que lo habían despedido de su trabajo de recogedor de basuras. A pesar de que no era el mejor empleo, al menos, era estable y había hecho en él muchos amigos. Cuando le despidieron, cayó en una depresión profunda con la que se encerró en su apartamento. Se negó a contestar al teléfono, ver la televisión y a conectar de ninguna manera con el mundo exterior. Se sentía acabado y menospreciado. Lo único que quería era morir. Esta idea fue fraguándose en su mente hasta que se convirtió en una obsesión. Los últimos tres días pensó únicamente en la manera de poner fin a su vida, hasta que acabó saltando por la ventana desde una altura de seis pisos. Su sorpresa fue mayúscula cuando aterrizó sobre un montón enorme de bolsas de basura que amortiguaron el impacto. La policía lo recogió de allí mientras él intentaba acabar con su vida golpeando su cabeza contra montones de desperdicios mientras preguntaba "¿Dónde hay algo más duro?¿Dónde hay algo más duro?" Cuando lo llevaban hacia el manicomio aún no entendía porque no había podido suicidarse. Todos los años que estuvo encerrado se lo siguió preguntando. Si hubiera puesto la radio o mirado la televisión hubiera sabido que sus compañeros, solidarizándose con él, habían iniciado una huelga de basuras, acumulando alrededor de su vivienda toda las bolsas del barrio consiguiendo, aquella mañana el compromiso de su readmisión.   *de Joan Mateu.  joan@...             *     Es el ritmo interior del poeta el que vuelca un corazón envuelto de recuerdos el que exalta desde los trinos al silbo el del paso acompasado del camino, o el de la huella arrastrando su silencio Así nostalgio de memorias la infancia... Madero y clavo tiemblan donde el corazón poeta las descubre, donde el gigante baila un ritmo de lluvia nacido a la intemperie. Así palpita esta distancia en el gemido mismo de las luces, de los grillos y su salto y su canto, Ellos, universo del poeta, ritmo que nace y hace sangre desde el cordón umbilical hasta el viento ardiente de solfeos que van y vienen y van...       *De Ana Lía Gattás. analia_gattasz@...             La mano que mece la escritura*    *Por Miriam Cairo. cairo367@...     Puesto que no llegan tus labios a las nueve, me inclino ante el cuaderno, animada por todo cuanto no sucede en rededor. Cosas menudas se me presentan. Un verso de Perlongher, una botella, una idea del más acá, un temblor en la mano izquierda. El arma de la noche real, la única estrategia contra su propia derrota, es reinyectar un enjambre de brillantes mariquitas sobre un asfalto apelmazado de soledad. Desde ya te digo que tu método de alejar tus labios de los míos es tan malo como el mío para no desearlos. En este terreno, como en cualquier otro, creo que la voluntad parte de donde quiere y llega a donde puede. Por todo ello tengo grandes deseos de escribir sobre tus besos y no sobre otra clase de tempestad. Mi mano quiere pensar en escribir para ganarse un oso de oro. Escribe, como cualquier narrador, en primera o en tercera persona. Ensaya con cierto éxito el desafío apelativo de la segunda, porque busca un otro que quiera oír. Mi mano no nació en una librería de Londres, ni siquiera en Cúspide, ni en Ross, ni en Clásica y Moderna. Mi mano nació en un extremo de mi cuerpo y lucha por su independencia. Ella trata de escribir su propia historia que tiene que ver con una sombra nacida en mi cerebro. Pongo un ejemplo: no tendría caso que ella contara su catástrofe, ni los estragos del alcohol, porque la mano que escribe tiene dificultades para hablar de ciertas cosas. Creo que me estoy enredando. Es costumbre de mi mano, trazar laberintos palabra por palabra de tal modo que ni ella ni yo sepamos hacia dónde vamos. Mi mano no es la mano ciega del prodigioso. Ella y yo nos extraviamos en una habitación de tres por tres o en el bar de siempre. Nos extraviamos mientras las mariquitas se mueven como sirenas abroqueladas en un mare mágnum de desodorante masculino realzado con perfume de imitación. Abanican los sueños de la ciudad con sus pestañas postizas. Mueven el pelo histriónicamente como si una cámara les pidiera shock. A las nueve tus labios no vienen a mis labios y yo cedo el poder de la conciencia a mi mano. Dejo que me lleve por sus enrevesados caminos. Ella da vuelta la página del diario que pronto será de ayer. Leo: "Tolstoi dijo que el hombre puede pasar hambre y guerras pero que la tragedia principal es la de la alcoba." Hay noticias que no envejecerán jamás. Yo escribo con mi mano salvadora. Faulkner bebía para sentirse más bello, más alto, más calmo. Carver bebía porque todo lo que deseaba no iba a suceder. Bukowsky bebía porque un sabor temprano de la muerte no es necesariamente mala cosa. Duras bebía en caso de insomnio o súbitas desesperaciones. ¿Es Fogwill quien en otro diario reclama el derecho a la embriaguez? Cheever bebía para salvarse del terror de los puentes, del terror de la esposa, del terror de la escritura, del terror de A. Mi mano me da de beber porque la noche se pierde en busca de su noche. Nadie está seguro consigo mismo. Digo. Bebo. Escribo. Espero. No es el hambre y no es la guerra lo que te demora. Pero qué se le va a hacer si la vida es una princesa que siempre pierde su zapato. En una tarea eterna, la mano busca independizarse para torcerles el cuello a la vida y a la princesa. Cenicienta es una mariquita hermosa que puede hacer promociones de make up. Y a pesar de su madrastra se la ve tan chillona, tan pizpireta en esa esquina en la que hace flamear su intimidad. Esa pequeña porción de realidad colgándole entre las piernas la pone por encima del cuento y queda a salvo de las miradas piadosas. Se vuelve ruda y temperamental. Cenicienta se encabrona con el milico que le reclama las cuotas que le adeuda. Recias palabras salen de su boca. Walt Disney no las podría repetir nunca. Cenicienta se ha llenado de coraje y de baratijas, pero prefiere los dijes de fantasía al oro inquisidor de la protección policial. Mi mano está desconcertada. Sobre el cuaderno espiralado empuña la segunda persona y no sabe por qué te imitan unos peces de iridio que imagina. Se inquieta porque pronuncian tu nombre húmedo con sus labios húmedos pero yo no la escucho. No le digo nada porque no decirle es mi modo de clausurarla. Igualmente su voluntad excede los límites de las falanges, sube por el brazo como una benéfica gangrena de palabras. El hormigueo vitaliza la hora difícil. Me parece haber escuchado que el escritor cuenta una historia para intentar calmarse. Una historia de besos quemantes. La mano ejerce un impulso natatorio junto a los peces que te nombran. El ron es un mar que huele a amapolas. La historia que mi mano escribe es absorbida por las corolas libadas de las flores. Ocho horas pasan rápido porque cada una de ellas se disuelve en su noche. El ron desnudo, en mi mano desnuda, en mi cuerpo desnudo pasa rápido y me disuelve en mi noche. La mano ebria se anima a dar una brazada. Intenta expresar un esfuerzo natatorio. Pero no creo ni por un instante que con él lleguemos a la orilla. Esta noche, aquí sobre la tierra, se repite la historia de siempre: los muertos de estas guerras son puestos inmediatamente de pie en la habitación donde duerme el oso de oro. Ya no son las nueve pero las mariquitas y yo todavía tenemos un aspecto bastante ágil. Lástima que a esta hora se haya muerto la esperanza. No diré que mi mano es tan enrevesada como mi cerebro pero, como él, no lo dice todo. A esta hora, los que no quieren llorar necesitan un hombre, o una mujer, o un hombre-mujer sobre sus tacos altos. La guerra de las alcobas deja cadáveres que las mariquitas enfermeras reviven con lenitivos orales. Uno a uno pasan. En media hora estarán listos para regresar al campo de batalla. Las mariquitas vuelven a decorar con rouge la boca sanadora. Son hermosas. No son hermosas. Con mi mano emprendedora lanzaremos una línea de cosméticos transgenéricos para hermosear la diversidad. No se trata de eso. No hay necesidad de belleza. Las mariquitas no lloran porque no son bellas. Las mariquitas no lloran.     *Fuente: Página/12 http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/rosario/14-15670-2008-10-18.html           Correo:   *   El miércoles 22 a partir de las 19 hs. en la sala del espacio de arte del Pasaje la Piedad (Bme. Mitre 1575  Local A) Inauguraremos con una excelente selección de nuevos artistas que integran la exposición. ARTE y Artistas emergentes II En esta oportunidad brindaremos asimismo por un año de trabajo ininterrumpido promoviendo el arte y la cultura a puertas abiertas donde incluimos en distintas oportunidades mas de 300 obras realizadas por un sin numero de artistas además de: presentaciones de libros, charlas,seminarios y cursos. esperando contar con su habitual apoyo le adjunto la invitación. atte. *Ponce Boscarino. ponceboscarino@... www.ponce-boscarino.blogspot.com www.arponceboscarino.blogspot.com       *   Queridas amigas, apreciados amigos: El domingo 19 de octubre del 2008 presentaremos en la Radiofabrik Salzburg (107.5 FM), entre las 19:06 y las 20:00 horas (hora de Austria!), en nuestro programa bilingüe Poesía y Música Latinoamericana, música del compositor español Agustín Castilla-Àvila. Las poesías que leeremos pertenecen a Marcelo Marcolín (Argentina) y la música de fondo será de Wayanay (Andes). ¡Les deseamos una feliz audición!   ATENCIÓN: El programa Poesía y Música Latinoamericana se puede escuchar online en el sitio www.radiofabrik.at (Link MP3 Live-Stream. Se requiere el programa Winamp, el cual se puede bajar gratis de internet)!!!! Tengan por favor en cuenta la diferencia horaria con Austria!!!!   REPETICIÓN: La audición del programa Poesía y Música Latinoamericana se repite todos los jueves entre las 10:06 y las 11:00 horas (de Austria!), en la Radiofabrik de Salzburgo! Cordial saludo! YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur. www.euroyage.com Schießstattstr. 37   A-5020 Salzburg  AUSTRIA Tel. + Fax: 0043 662 825067         Convocatoria*       El trilingüe Magazín Cultural Latinoamericano XICóATL "Estrella Errante" (impreso y digital), que desde hace 17 años se edita en Salzburgo, Austria, convoca a ensayistas, narradores y poetas a colaborar con el trabajo de difusión cultural que llevamos a cabo. Las colaboraciones deben tener una extensión máxima 4 páginas para ensayo y cuento. Para poesía se ruega enviar una selección de poemas de un máximo de 10 páginas. Los escritos deben acompañarse de un breve curriculum vitae (que contenga la dirección postal) y una foto digital del escritor a la dirección euroyage@...   Los textos seleccionados serán traducidos al alemán y publicados de manera digital e impresa. Más informaciones sobre nuestra labor cultural sin ánimo de lucro en Europa encontrarán en nuestra página de internet www.euroyage.com  Cordial saludo,   *Dr. Luis Alfredo Duarte-Herrera Director de YAGE, Verein für lat. Kunst, Wissenschaft und Kultur. www.euroyage.com Schiessstattstr. 37    A-5020 Salzburg   AUSTRIA Tel: ++43 662 825067     InventivaSocial "Un invento argentino que se utiliza para escribir" Plaza virtual de escritura   Para compartir escritos dirigirse a : inventivasocial(arroba)yahoo.com.ar -por favor enviar en texto sin formato dentro del cuerpo del mail- Editor responsable: Lic. Eduardo Francisco Coiro.   Blog: http://inventivasocial.blogspot.com/   Edición Mensual de Inventiva. Para recibir mes a mes esta edición gratuita como boletín despachado por Yahoo, enviar un correo en blanco a:    inventivaedicionmensual-subscribe@...   INVENTREN Un viaje por vías y estaciones abandonadas de Argentina. 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