En AGOSTO cumplimos 5 años de paraleeres "arrojados a la manchancha"
Y te lo vamos anunciando en cordobés: íte preparando...
porque tenemos las figuritas más difíciles...
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Atento a los últimos hechos relacionados con el juzgamiento a los genocidas
de la dictadura argentina, Paraleer comparte esta nota enviada por Hijos,
que resume los sentimientos que nos provoca esta noticia.


[P/L@] Homenajes

Pánico

A todas esas Madres que no llegaron a ver la cara de pánico
con la que entraban a Tribunales los asesinos de sus hijos.

Cuando uno de estos genocidas va preso te das cuenta el peso que significa
la posibilidad de encontrártelos en la calle, en un bar, en el cine, en el
supermercado. Es sólo ese particular alivio el que te hace posible saber
que la impunidad es ese collar de melones que te hace andar despacio. O
haciendo demasiada fuerza para ir igual de rápido que los demás. Los
escraches, entre otras cosas, sirven para compartir algo de ese peso. Todos
tenemos que indignarnos si un genocida anda libre. Tal vez no todos sepan
de ese miedo animal, de ese miedo niño a uno mismo ante la posibilidad
permanente de verlos cara a cara. Otra vez esa cara.
Hace ya unos cuantos años decíamos, a modo de arenga a veces, con la
certeza de las grandes pasiones otras, que lo imposible sólo tarda un poco
más. Y en ese imposible entraba, claro, que los milicos fueran presos.
Tanto habían dolido las leyes de impunidad que a nuestro alrededor todo
sabía a fracaso. También decíamos que éramos jóvenes y que teníamos tiempo.
Ahora, después de tanto empujar este mueble tan pesado, este mueble sin
rueditas, sin siquiera una frazada para hacerlo deslizar, de pronto este
envión nos toma casi por sorpresa.
Cuántas imágenes se agolpan detrás de la frente cuando se piensa en la
posibilidad de que los genocidas estén presos. En la memoria de nuestra
historia breve (porque qué son ocho años en la vida de una organización)
son miles los recuerdos que se pueden evocar. El primer escrache, todos
mojados frente a la casa de Magnaco, médico torturador de la Esma.
Repartiendo volantes ante el gesto asustado de unos vecinos que nos decían
detrás del vidrio, agolpados en el palier que no podía ser que ese
propietario tan correcto hubiera entregado bebés a militares robándoselo a
desaparecidas, o controlado el ritmo de las torturas para que los detenidos
no se murieran antes de tiempo. La cara impertérrita de Astiz cuando le
gritamos asesino.
La noche del 23 de marzo de 1996 cuando sacamos pecho y enfilamos hacia
Tribunales con nuestras antorchas encendidas, y nos dimos vuelta y nos
codeamos incrédulos porque atrás había tanta, tanta gente que era inútil
ponerse a contar. Y también las veces que fuimos pocos, las veces que nos
decepcionamos, las veces que el camino estuvo lleno de piedras y no
hacíamos más que tropezar.
La historia de los últimos treinta años nos ha acostumbrado tanto a la
derrota, a la mecánica de volvernos a levantar, que miramos torcido cuando
metemos un gol. ¿No será que nos corrieron el arco para que la pelota
entrara justo? ¿No será que es una jugada maestra para que mientras
nosotros festejamos con la tribuna, en nuestro arco, con otra pelota nos
están dele embocar y embocar? No. Esto no es un regalo de nadie, esto es
una victoria. Esto es que las Madres dejaron una fosa alrededor de la
pirámide de Plaza de Mayo de tanto rondar. Esto es que los que estuvieron
en los campos de concentración van cosiendo las heridas en cada denuncia,
en cada pelea que vuelen a pelear.
Esto es que las esposas y los esposos, y los hermanos y las cuñadas, y los
tíos y las sobrinas, ocuparon la silla vacía con la lucha nuestra de cada
día. Esto es que nosotros estamos juntos y vamos a los barrios a hacer
escraches, buscamos a nuestros hermanos y hermanas (y a veces hasta los
encontramos), levantamos las banderas de nuestros padres y sus compañeros,
aprendemos de sus errores, los amamos hasta la locura.
Esto es que hay tantos y tantas que no se conforman ni se conformaron nunca
con la mediocridad de lo posible, con la crueldad de lo injusto. Esto es
nuestro.
Nuestros son los muertos. Y nuestra es esta la victoria.
El doce de agosto se trata en el Congreso la nulidad de las leyes de
impunidad. Vamos a quedarnos ahí hasta que salga, hasta que esos
"representantes" levanten la manito de una vez por todas. Vamos a salir
todos a tomar la calle, a tomar lo que nos pertenece. Después seguiremos
con la Corte Suprema, para que las declare inconstitucionales. Y después
iremos a cada juicio para que vayan presos de verdad, en una cárcel común,
cadena perpetua. Y después pelearemos para que sufran su castigo los
cómplices, los ideólogos, los beneficiarios. Y después y mientras tanto
seguiremos luchando para que las desigualdades que indignaron a nuestros
padres y sus compañeros no existan y nuestro pueblo sea feliz.
Ya desensillamos. En tanta oscuridad algunas luces pequeñas empiezan a
encenderse. No sabemos si esto es la claridad, pero de lo que sí estamos
seguros es que siempre, después de la noche, amanece.
Compañeros, compañeras, a levantar la copa, a dejarse embriagar un poco por
las burbujas. Hagamos algunas locuras, besemos las bocas prohibidas,
bailemos hasta el amanecer. Nos lo merecemos. Mañana, con el pecho abierto
y los brazos tatuados de tanto amor, miremos de frente a nuestros hijos, a
los que tenemos, a lo que vendrán, a los que todavía son el sueño que
nuestros padres no sueñan, y volvamos a empezar. Volvamos a luchar por más
imposibles. Porque, recordemos, lo imposible sólo tarda un poco más.

H.I.J.O.S.
Regional Capital Federal en la Red Nacional

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