Salúd Paralectores/aoes !
¡ 6 años paraleyendo 800 paraleeres !
Parafestejar y paradisfrutarlo,
y paranoparar...
...
Aviso para no subestimar:
Se tardó en aparecer nuestro número 800
(que lo teníamos armado desde hace semanas)
porque se nos estan quemando los viejos equipos
(y ya nos quedan pocos equipos sanos
y bastante menos dinero para reponerlos...)
Agradeceremos mucho tu comprensión
que ya es un apoyo para no aflojar.
Para apoyar
este proyecto periodístico pseudoartístico,
con algo más que comprensión:
paraleer@...
paraleer@...
gracias por comunicarte.
¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬¬

[P/L@] Paraleer a Galeano

Bocas del tiempo (IV)
Eduardo Galeano

Mano de obra

Mohamed Ashraf no va a la escuela.
Desde que sale el sol hasta que asoma la luna, él corta, recorta, perfora,
arma y cose pelotas de futbol, que salen rodando de la aldea paquistaní de
Umar Kot hacia los estadios del mundo.
Mohammed tiene once años. Hace esto desde los cinco.
Si supiera leer, y leer en inglés, podría entender la inscripción que él
pega en cada una de sus obras: Esta pelota no ha sido fabricada por niños.

***

Otro castigo

No sólo por pena de exilio pierden sus mares los pueblos marineros.
Un día sí, y otro también, la marea negra, pegajosa y mortal, ataca las
aguas y sus orillas. A fines del año 2002, un buque petrolero, partido por
la mitad, vomitó su veneno sobre Galicia y más allá.
Las costas, negras de petróleo, se llenaron de cruces. Los peces muertos y
las aves muertas flotaban en la podredumbre de las aguas.
¿El estado? Ciego. ¿El gobierno? Sordo.
Pero los pescadores, barcas ancladas, redes enrolladas, no estaban solos.
Miles y miles de voluntarios enfrentaron, con ellos, la invasión enemiga.
Armados de palas y tachos y lo que pudieron encontrar, fueron desnudando
trabajosamente, día tras día, semana tras semana, las arenas y las rocas
que el petróleo había vestido de luto.
Esas muchas manos, ¿estaban mudas? Ellas no pronunciaban discursos de
teatro. Haciendo decían, en gallego: Nunca máis.

***

La cerveza

Este elixir conduce a la perdición. A la perdición de los caracoles. Cuando
oscurece, ellos salen de sus escondrijos y a ritmo de caracol avanzan
dispuestos a devorar la carne verde de las plantas.
En medio de la huerta, un vaso de cerveza monta guardia. Es una tentación
irresistible. Llamados por el aroma, los caracoles trepan a lo alto del
vaso. Desde el filo del abismo, se asoman a la sabrosa espuma y cuesta
abajo resbalan, dejándose caer. Y en la mar de cerveza, borrachitos,
felices, se ahogan.

***

El ginkgo

Es el más antiguo de los árboles. Está en el mundo desde la época de los
dinosaurios. Dicen que sus hojas evitan el asma, calman el dolor de cabeza
y alivian los achaques de la vejez.
También dicen que el ginkgo es el mejor remedio pata la mala memoria. Eso
sí que está probado. Cuando la bomba atómica convirtió a la ciudad de
Hiroshima en un desierto de negrura, un viejo ginkgo cayó fulminado cerca
del centro de la explosión. El árbol quedó tan calcinado como el templo
budista que el árbol protegía. Tres años después, alguien descubrió que una
lucecita verde asomaba en el carbón. El tronco muerto había dado un brote.
El árbol renació, abrió sus brazos, floreció.
Ese sobreviviente de la matanza sigue estando ahí.
Para que se sepa.

***

El jacarandá

En las noches, Norberto Paso acarreaba bolsas en el puerto de Buenos Aires.
En los días, lejos del puerto, levantaba esta casa. Blanca le subía los
ladrillos y los baldes de mezcla, y las paredes iban creciendo en torno al
patio de tierra.
Esta casa estaba a medio hacer cuando Blanca trajo un jacarandá del
mercado. Era un árbol chiquito, ella había pagado un platal. Norberto se
agarró la cabeza:
- Estás loca -dijo. Y la ayudó a plantarlo.
Cuando terminaron esta casa, Blanca murió.
Ahora han pasado los años, y Norberto sale poco. Una vez por semana, viaja
unas horas hasta el centro de la ciudad, y se junta con otros viejos que
protestan porque la jubilación es una mierda que no alcanza ni para pagar
la soga donde colgarse.
Cuando Norberto regresa, tarde en la noche, el jacarandá lo está esperando.

***

A contramano

Las ideas del semanario Marcha revelaban cierta inclinación al rojo, pero
más rojos estaban los números. Hugo Alfaro, que además de ser periodista
hacía las veces de administrador y cumplía la insalubre tarea de pagar las
cuentas, saltaba de alegría en raras ocasiones:
- ¡Tenemos la edición financiada!
Había llegado publicidad. En la historia universal del periodismo
independiente, siempre se ha celebrado semejante milagro como una prueba de
la existencia de Dios.
Pero al director, Carlos Quijano, se le ponía verde la cara. Horror: no
había peor noticia que aquella buena noticia. Si entraba publicidad, se iba
a sacrificar alguna página, o varias, y cada pedacito de página era un
sagrado espacio imprescindible para cuestionar certezas, arrancar máscaras,
alborotar avisperos y ayudar a que mañana no fuera otro nombre de hoy.
Al cabo de treinta y cuatro años, la dictadura militar irrumpió en el
Uruguay y acabó con Marcha y otras locuras.

***

La televisión

A fines del año 1999, el presidente del Uruguay inauguró una escuela en la
zona de Pinar del Norte.
Por tratarse de un barrio de gente pobre y trabajadora, el primer
mandatario quiso enaltecer con su presencia este acto cívico.
El presidente llegó desde el cielo. Vino en helicóptero, acompañado por las
cámaras de televisión.
En su discurso rindió homenaje a los niños de la patria, que constituyen
nuestro capital más valioso, y exaltó la importancia de la educación, que
es la más rentable inversión en este mundo tan competitivo. A continuación,
se entonó el himno nacional y se lanzaron al aire globos de colores.
Entonces, en el momento culminante de la ceremonia, el presidente regaló un
juguete a cada uno de los alumnos.
La televisión transmitió todo en directo.
Cuando las cámaras terminaron su trabajo, el presidente regresó al cielo. Y
las autoridades de la escuela procedieron a recuperar los juguetes
repartidos. No fue fácil arrancarlos de manos de los niños.

***

La geografía

En Chicago, no hay nadie que no sea negro. En pleno invierno, en New York,
el sol fríe las piedras. En Brooklyn, la gente que llega viva a los treinta
años merecería una estatua. Las mejores casas de Miami están hechas de
basura. Perseguido por las ratas, Mickey huye de Hollywood.
Chicago, New York, Brooklyn, Miami y Hollywood son los nombres de algunos
de los barrios de Cité Soleil, el suburbio más miserable de la capital de
Haití.

***

Prodigiosa ciencia

A los veintiséis años, entró al quirófano por primera vez.
Desde entonces, vivió entre el quirófano y el escenario.
¿De qué color es la cumbre del mundo? Del color de la nieve. Para ser rey
de reyes, el más alto entre los más altos, él cambió de piel, de nariz, de
labios, de cejas y de pelo. Pintó de blanco su piel negra, afiló su nariz
ancha, sus labios gruesos y sus cejas pobladas y se implantó pelo lacio en
la cabeza.
Gracias a la industria química y a las artes de la cirugía, de inyección en
inyección, de operación en operación, al cabo de veinte años su imagen
quedó limpia de la maldición africana. Ya no tenía ni una sola mancha. La
Ciencia había derrotado a la naturaleza.
Para entonces, su piel tenía el color de los muertos, su nariz muchas veces
mutilada había sido reducida a una cicatriz con dos agujeros, su boca era
un tajo teñido de rojo y sus cejas un dibujo de susto, y se cubría la
cabeza con pelucas.
Nada quedaba de él. Sólo el nombre. Se seguía llamando Michael Jackson.

***

La fundación de los días

Es el primero. Cuando se acerca el fin de la noche, el desafinado rompe el
silencio. El desafinado, que jamás se cansa, despierta a los maestros
cantores. Y antes de la primera luz, todos los pájaros del mundo inician su
serenata en la ventana, volando sobre las flores que se les parecen.
Algunos cantan por amor al arte. Otros transmiten noticias, o cuentan
chismes o chistes, o echan discursos, o proclaman alegrías. Pero todos, los
artistas, los periodistas, los chismosos, los chistosos, los latosos y los
loquitos se unen en una sola algarabía a plena orquesta.
¿Los pájaros anuncian la mañana? ¿O cantando la hacen?


(*) Tomado de Eduardo Galeano. Bocas del tiempo. Edit. Catálogos / Bs.As. -
México, Siglo XXI, 2004. 347 p.

Para leer más textos de "Bocas del tiempo", el último libro de Galeano
sugerimos visitar
[P/L@756] Eduardo Galeano: Bocas del tiempo (I)
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[P/L@787] Eduardo Galeano: Bocas del tiempo (II)
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