Fidel Vive en el Pueblo de Cuba
y en el Alma de la Revolución por Nuestra América.
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[P/Lx@] Paraleer a Lamborghini
En estos tiempos duros, vale la pena
reencontrarse con la notable poesía del maestro LL.

Leónidas Lamborghini
La risa canalla
(o la moral del bufón)
1º Ed. Bs. As. Paradiso, 2004

Leónidas Lamborghini
Nació en Buenos Aires en 1927. Luego de abandonar
la Universidad trabajó como tejedor y a partir de
1956 se dedicó intensamente al periodismo y a la
poesía, por la cual recibió el rápido
reconocimiento de escritores como Leopoldo
Marechal, Juan L.Ortiz y Oliverio Girondo. Se
exilió en México con su familia entre 1977 y
1990, año en el que regresó a la Argentina. Su
obra poética, una de las más originales y
revulsivas de la literatura actual en lengua española.
Publicó: El saboteador arrepentido (1955), Al
público (1957), Las patas en la fuente (1965), La
estatua de la libertad (1968), Coplas del Che
(1968), La canción de buenos aires (1968), El
solicitante descolocado (1971), Partitas (1972),
El riseñor (1975), episodios (1980), Circus
(1986), Verme y 11 reescrituras sobre Discépolo
(1988), Odiseo confinado (1992), Tragedias y
parodias (1994), Comedieta (1995), Las
reescrituras (1996), El jardín de los poetas
(1999), Personaje en el penehouse (2000), Carroña
última forma (2001), Mirad hacia Domsaar (2003),
en poesía. Las novelas Un amor como pocos (1993),
La experiencia de la vida (1996) y la obra para teatro Perón en Caracas (1999).


Leónidas Lamborghini

La moral del bufón

- La verdad del Modelo, es su propia
caricatura, y ésta revela
la mentira de su falsa perfección.

Viéndolos, así, caricaturescos,
nos entendemos: espejo somos,
de lo deforme que el Modelo oculta.

Vida como parodia de la vida,
risible senda en la que el suicidio,
su idea, ronda hasta el bebé.

La mezcla, el remedo y el disfraz
que a nosotros el modelo inspira,
anuncian, desde siepre, la tragedia.

Desde el reir, lo trágico mirado;
la tragedia que empieza en la parodia,
sigue en caricatura y da en grotesco.

La tragedia que cede su lugar
a esas tres formas y, con ellas,
se confunde en violento carnaval.

En ese alibur, es claro, estamos todos;
somos batracios de una misma charca,
con un croar que nos identifica,

el croar de la época: un griterío,
que expresa nuestro horror que causa risa
y nuestra risa que provoca horror.

Así, el torniquete de la historia
sentir nos hace su chiste a carcajadas,
que devolvemos con más locura y crimen.

Y trágicos por cómicos y cómicos
por trágicos, en este laberinto
de horror y risa, sea nuestra guía

la moral del bufón: sus comiqueos.

***

de comiqueos I

de Tiny

-Soy tiny, cucaracha, actriz enorme
de casi 8 centímetros de largo,
más bien rechoncha, gorda, bien dotada.

Salté de la alacena al estellato,
gracias a una tal John Payson, productor
graduado en Hardvard, que me descubrió.

Payson estaba en su departamento
y asediado concibió la idea: haría
conmigo y mis compinches la película.

Nada de actores, de superestrellas:
nosotras lo seríamos; para eso
habíamos esperado millones de años.

Así que se puso a hacer el casting,
a reclutarnos muy prolijamente:
3.500 cucarachas somos.

Payson está filmándonos y hablamos
con voces que él nos presta; humanas voces,
que contrató para darnos la palabra.

John piensa que será un éxito el film,
la escena en la que yo lo puedo al gato
cuando lo enlazo y sacar klogro del depto.

No tiene miedo que en pantalla grande
el asco hacia nosotras se potencie:
"que el asco y el Horror sean impulso,

reirán y a la vez vomitarán".

***

de Paolo

-Como el hermano malo de la Biblia
o, más cercano, el de Collor de Melo,
tanto he amado a mi hermano que lo odié.

La misma sangra bajo el mismo techo,
indivisos en el amor y el odio:
es cierto que el calor de hogar asfixia.

Y somos como moscas intentando,
a sacudones, librarnos de la tira
engomada de la que Kafka habló.

Tira engomada con los sentimientos
encontrados, del todo intolerables,
de los vínculos llamados "familiares".

Todo eso escondido entre paredes
o que llega a saberse, en más o en menos,
bulle distinto en el espacio público.

La gente se entera por los medios
y el escándalo, que al ciudadano
excita (ese morbo), se propaga.

Acusé de soborno a Fininvest,
un "pool" o pulpo de mi hermano Silvio,
a cuyo mando Silvio me nombró.

Yo soy Paolo Berlusconi y Silvio,
resulta harto sabido, es "il capo"
de la TV italiana, un nuevo "duce".

Sobornos millonarios que yo mismo
ordené, que consentí yo mismo,
haciendo que el escándalo cayera

sobre mí, para que sobre él cayera;
pero Silvio zafó y yo fui recluido,
arrestado a domicilio, en jaula de oro.

En Villa Berlusconi, en la costa
Esmeralda, de Cerdeña: veintisiete
habitaciones, once baños, un sauna

y una piscina abierta frente al mar:
sangüinando odio corro por la playa,
condenado, gritando que me saquen

de este sporco paraíso familiar.

***

del drogado

-Me drogo porque sí, porque me gusta
porque ¡¿qué hay?! soy joven y lo hago,
si quiero destruirme me destruyo.

Me droga el mundo, me droga medio mundo,
el ambiente me droga, un medio ambiente;
me droga San Bernardo, drógame un Grondo.

El rock me droga (y el tango ni me droga),
y el ruido y las luces de las disco,
el calor de la ciudad y sus fríos.

Me droga el fúlbo, la TV y almuerzos
y micos y ginellis y una pérgola;
me droga un vano grillo, un can ciruja.

Me drogan los aviesos noticieros,
los juegos de video, comerciales
y los consejos de papá y mami.

Me droga el cine poético, cinéfilos,
óperas y ballets, el sida, el sexo;
una papa me droga, una papada.

Me droga un Presidente, un juez,
un senador, un diputado y
un Intendente y un edil me drogan.

Y me drogan los curas sanadores
y los obispos y la gente "progre"
y los hipócritas, los doble faz.

Me droga un culo grande pa' chambones,
me drogan las culonas y culones;
me drogan policías y buchones.

Me drogan tantas cosas que me drogo;
me droga éste que escribe y que me escribe,
que me hace falta hablar al pedo: yo me drogo,

forro lector, porque me da la gana.

***

del comunicador

-¿Podría mi mentir hablar verdad?
¿Y podría mi hablar verdad, mentir?:
esta es la cuadratura que me obsede.

Cuadratura del círculo, imposible,
que persigue mi mente desvastada
de comunicador de nuestro tiempo.

Sueño con ello; sueño y en mis sueños
ordeno las palabras, las dispongo,
me parece lograrlo y no lo logro.

Perdido en un blá-blá sin consistencia,
el sueño se me torna pesadilla:
mis engañados ríen mis engaños.

Vivo el momento aciago en que esas burlas
desnudan, una a una, mis mentiras:
mi show ha levantado el que me paga.

y me arranco la lengua y sigue hablando.

***

de la solución

-Mamá ya cruzó el puente y nosotros
sus tres hijos, quedamos de este lado,
la muerte nos pisa los talones y la ONU.

Mamá, del otro lado, abre los brazos
pero es en vano; quiso el destino
que ella cruzara y nosotros no.

¿O: delante de ella, ella creyó que íbamos,
cuando nosotros íbamos detrás?
¿O: se olvidó de nosotros y corrió

sola, para salvarse sólo ella?
¿O: del lado de su miedo la empujó
su miedo que no pudo refrenar?

¿O: pudo más ese miedo que sus hijos;
de su sangre el miedo nos borró
y se abrió paso espantada del espanto?

¿O: creyó el que en una pesadilla
cruzaba el puente y, cuando despertó,
ella ya lo había cruzado? En Ruanda,

la solución por 1 millón de muertos.

***

de los ladrillos parlantes

-Volamos, abrazados, por los aires
y en escombros caímos convertidos:
nosotros y los cuerpos que volaron.

Todo voló y volaron las razones,
que la bomba hace estallar, y la Razón.

***

de Benjamin

-Trepo por la ladera, acorralado
por ideas de muerte y de tortura:
huyo hacia la forntera, qué me queda.

Nada me queda ya; con mi valija,
trepo como una cabra algo extraviada;
aquí pongo este pie, vacilo, pongo

el otro; trastabillo, doy en tierra,
caigo, me levanto, el miedo me levanta
aunque sé que mi chance es casi nula.

Huyo de la barbarie pero entiendo
que barbarie y cultura una sin la otra
no puede concebirse; no hay escape:

y este horror, en la frontera, me abatió.

***

del comercial

-Angelito retoza boca abajo,
mueve graciosos su culito angélico,
ofreciendo a la cámara ese encanto.

Carne recién venida al mundo, carne
de los comerciales, carne alada,
en comercial que vende higiénico

papel: papel que es una seda, como
lo es la piel de ese culito, tersa,
en un mismo concepto ambos reunidos.

Ángel muestra su pulpa sonrosada,
la suavidad, el frescor de lo recién
nacido, de lo nuevo: carne y papel.

Seda y carne, seda y papel uniéndose,
en la cabeza de la televidente;
en la unidad de idea y de deseo.

Ya su boca deseosa deposita,
un y mil besos sobre la pantalla
y la retira luego y luego, rápido,

ella anota la marca del producto.

***

del balón de hierro

-¿Quién nos dijo que debíamos jugar?
"Hay que ganar", sólo esto nbos dijeron:
entonces, la derrota nos ganó.

Locos, once locos en el campo,
corríamos sin tino malgastando
la divina energía, nuestro aliento.

¿Quién nos dijo que debíamos jugar?
Salimos a ganar, despavoridos;
la mente obnubilada, demenciales.

¡Oh!, yo era el guardián de los tres palos,
veía a los míos, a mi figura,
desfigurada como la de ellos.

Desfigurada, sí, desfiguradas,
el miedo a no ganar nos perdía tanto
que ninguna jugada encontrábamos,

en la que encontrarnos y encontrar,
el rumbo hacia los palos de los otros;
y, mientras tanto, los otros encontraban.

Así, desencontrados, les jugamos
a su favor: tal fue la paradoja,
tal fue nuestro error, nuestra zoncera.

¿Pues qué hay pudiera ser más zonzo
que un jugador que no entiende el juego?:
fue nuestro caso y el del torpe técnico.

Por Néstor, un gritón vociferante
tuvimos; parodia de aquel prudente
viejo, el orador sonoro de los pilios.

(Ese anciano admirable aconsejaba
a sus nobles guerreros, que ninguno
se dejara llevar por el ardor

excesivo; por esa pasión ciega,
ridícula, que al desastre conduce:
de la honrosa derrota a la catástrofe).

Allí estaba gritándonos sus órdenes
que, enseguida, en contraórdenes cambiaba;
no sabíamos qué hacer más que mirarlo

estupefactos; y el enemigo veloz
se aprovechaba una, otra vez,
quebrando nuestras filas, arrollándonos.

En torno nuestro aullaba el desconsuelo
de un pueblo iluso, enardecido, opiado,
que salía de un sueño al vil escarnio:

ahora el balón era de hierro.

***

del Pontífice

-Veo al rebaño humano que va a ciegas
-pateador, imperioso, resoplante-
por los caminos que al abismo llevan.

Yo, que soy el Pastor puedo decirlo;
yo que he extraviado el seguro rumbo,
la fe, en la selva de los teologismos.

La santa Madre Iglesia me ha elegido
Papa, y aquí estoy, ¿qué más decir?:
roto el redil no queda más que el crimen.

Trastabillo, caigo; y yo, también,
tal como mi rebaño me despeño:
¡Satán, Satán, siempre será el más fuerte!

Trajino por el mundo, voy y vengo,
por distintos rincones de la tierra;
son mi Pasión los viajes, beso el suelo.

El suelo del país beso Tu nombre,
un patético actuar que no redime:
el mundo seguirá siendo un infierno.

¿Y debo yo seguir con la comedia?;
más cómico me siento cada día
cuando luzco el bonete, empuño el báculo.

He perdido mi centro como el mundo;
por querer trascenderme me he perdido:
¡Oh Eternidad, espejismo delirante!

He intentado elevarme sobre mí
y sobre el tiempo y sobre lo creado:
me queda esta amarguísima vergüenza.

Me queda la irrisión, la mordedura
de la Risa revelada, el tremendo
misterio que me abate, Tu misterio.

Siento una gran nostalgia que se ahueca
en mi oración: ayuda te he pedido
en Aosta, ¿y fue esa puntada

tu respuesta? ¿ese agudo dolor fue
anuncio del fin? Inclino la cabeza:
¿reinas por Tu mudez?, ¿cuál Tu política?

Aunque lo quise, no entendí Tu juego.

***

de un corrupto

-La corrupción es el aceite del Sistema,
la que permite funcionar al mundo:
sin ese aceite, el mundo detendríase.

Sobornos, coimas, integran su materia
y son los ingredientes principales,
necesarios, a mover los engranajes.

La aceitera gotea en los bolsillos
y su aceite es el mismo que utiliza,
la rueda feliz de la Fortuna.

¡Oh bolsillos sensibles, tan humanos,
tan abiertos al más leve contacto
de ese bálsamo aceitoso, a su caricia!

La mano que intriduce el corruptor
no encuentra en vosotros resistencia:
la Aceitera ya ha hecho su trabajo.

El coimeado, el dueño del bolsillo,
ha aceptado la dádiva y el riesgo
y el escándalo; después de todo,

la corrupción es el Sistema mismo.

***

del exiliado

-Volvió y se encontró con el que había
sido: "Este no soy -se dijo- si soy
"el que se fue"; y luego: "este es otro".

Otro que lo miraba confundido
como él lo miraba: el de la ida
mirando al de la vuelta y viceversa.

Había distancia no de años entre
ambos: más bien siglos de ausencia: fuera
del existir sin mundo estaban.

Ahora, intentan ser uno, pero
andan separados todavía;
errando van errando, el uno, el otro:

se llaman pero igual se desconocen.

***

de Ungaretti

-Mientras lavaba mis camisas sucias
y fregaba mis cagados calzoncillos
me iluminaba, inmensa, la grandeza.

No pude definirla; sensación
que me subía a la cabeza, llenaba
todo mi ser, el corazón, el cuerpo.

Fregaba y fregaba en agua turbia
de mugre y caca maloliente; estallaban
las burbujas de jabón; y mis sesos,

a punto de estallar, golpeaban mi cráneo,
¿Era la hipertensión? Yo era hipertenso
pero la hipertensión nubla la vista.

Mas yo estaba desde allá viviéndolo todo
desde una cumbre y ahí, abajo,
luchando con mi más íntima roña,

me decía ¿qué es Giuseppe la grandeza?

***

de comiqueos II


de un Imperio

-No hay salida a la calle; estos lotes
no la tienen, y es por eso que no hay cloacas,
ni gas, ni tampoco, ni menos, red de agua.

Como ellos, nuestras vidas encerradas
en destino de fango, de chiquero,
de mugre vil, de inmundo lazareto.

Al diez por ciento anual vamos creciendo,
nos ven como una mancha que se extiende
y manchados, hay que decirlo, estamos.

Nos mancha la miseria de la villa,
la indigencia, el extremo desempleo
y la mancha de todos los gobiernos.

Gente cruel, imbécil, trepando hacia
la cima: voraces, angurrientas;
vienne babeando, aquí, a buscar el voto.

Entonces, sólo entonces, se las ve
por estos lados, parece que existimos:
prometen, pero eso será todo.

En promesas de siempre, reincidentes,
ya gastadas, nos hablan de proyectos
a cumplirse mañana, de inmediato.

Ladrones disfrazados de estadistas
o de hombres de negocios; empresarios
de la estafa, aunque excrementen

en muy coquetos countries, guarecidos:
aquí, nosotros, cagamos miserables,
en letrinas cavadas en la tierra.

Pero es nuestro el Imperio de las Villas
que los hace temblar, que los alarma,
que pálidos los pone, represivos.

La mancha es para ustedes pesadilla
pero, para nosotros, un sueño alienta:
el de acabar con todas las miserias.

"Sobre sus posesiones avanzamos:
de nuestro apiñamiento al gran despliegue
de las calles que se hacen avenidas

para nosostros, y se abren sin reproches:
- Avancen, dicen, hágannos suyas
con buena marcha, decididos, alegre

el corazón; los llevamos al Centro,
al gran espacio de las fuentes, las palomas,
la pirámide sacra, el gran caballo.

A ser dueños (señores propietarios)
de ese loteo; y para que a sus anchas,
puedan solazarse y festejar, al fin,

bajo el techo tan ansiado de la Casa".

***

de una madre

-Desnutrición me llamo y soy la madre
de esta niña que tengo entre mis brazos
a la que amo con todo mi hambre.

Su flacura raquítica yo adoro;
ella, en vez de estar en casa, está
en el hospital, aquí, conmigo.

No me pesa su peso, es tan leve
como una pluma o brizna; la sopeso,
pero, en realidad, no pesa nada.

La conformo, la engaño, hago que duerma,
que no quiera otra cosa, y no interrumpa
su paz en mi regazo; que no pida

lo que yo, por ser yo, no puedo darle.

***

de Santillán

-Vi a Kosteki caer ensangrentado
y acudí a cubrirlo: caí, como él,
muerto por la jauría policial.

Ni muertos ni vivos; ahora nos vemos
en la memoria del puente que cortamos,
haciendo memoria como hacíamos pan:

contra el olvido que nos pide paso.

***

de comiqueos III


del suicida ingenioso

-En estos tiempos que al suicidio incitan,
las formas de morir por mano propia
(sin contar las del suicidio colectivo),

rondan la mente de los individuos
que no ven, para su caso, otra salida
y eligen el modo, la ocasión de irse.

Pegarse un tiro en la cabeza, o bien
en pleno pecho o la tetilla izquierda,
o bien por la ventana o el balcón

arrojarse; o bien, con un cuchillo,
una gillette o navaja seccionarse
venas de la muñeca, desangrándose,

son métodos, con todo, consabidos,
de quitarse la vida, abandonar
con escasa creatividad, el mundo;

este mundo, de hoy que, con razón,
de nosotros exige actitud
diferente, audaz, competitiva.

Yo, Daniel Nacelinka, 23,
lo pensé así y en consecuencia opté
por algo más atrevido, original.

Yo mismo improvisé mis silla eléctrica
esa tarde y, a las 14 horas,
la escena y el reo estaban listos:

mis dos manos a cables conectados
con la red y yo, el verdugo, accioné
el interruptor con el pie izquierdo:

di mi última luz y me apagué.

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