Yo, viviendo en soledad... pensando en mil musarañas, inventándome palabras que a veces encarceladas permanecen en el alma. Un torbellino me incita a escribir tu nombre en el libro de la vida. Las palabras... Ah... las palabras casi explotan en mi mente y van formando retoños de poemas elocuentes. La juventud ya se ha ido y los rostros del pasado ya regresan... nos recuerdan esa eterna juventud que eclipsaba el universo. Las lunas enamoradas se desbordan en caricias y en pedacitos de entrega.
Yo, que vivo en soledad te concedo la palabra con estilo y te pido que hagas magia con sus letras. Es la eterna juventud la que bulle en mis entrañas cuando el cuerpo se estremece con las nuevas experiencias, quizá porque siente miedo a confrontar las extrañas realidades de la vida. De pronto, ya la tarde nos envuelve en capullos de nostalgia y de honda pena. Necesito las palabras, necesito no hacer caso a la condena de vivir en soledad...
Muchísimas gracias por leerme. --- En taller@..., mmatthe35@... escribió: > > > ""Cuando la luna te escolta o se cobija en su limbo, > cuando seducen poemas balbuceados al oído. > Cuando fluye ensortijado un relicario de historias, > los vocablos esgrimidos se eternizan en la gloria."" > > > Me uno a Belquis en felicitar a Norma... hermosas líneas! > Belquis, traté de usar el portal de rimas y no pude terminar de > bajarlo. Trataré más adelante a ver si tengo éxito. > Linda tarde, > Tere > > > En un mensaje con fecha 5/22/2007 10:51:54 P.M. Central Daylight Time, > belquisbares@... escribe: > > Hola Norma ! > Que buena poesía !! Me gusta el mensaje, las comparaciones > y metáforas que empleaste, y la cadencia. Siempre es un placer > leer tus colaboraciones. > Como veo que te gusta mucho la rima, aprovecho para dar la > dirección de un software muy bueno : "RIMAR". Este programa > es muy útil pues dá tres listados extensos de palabras con rima > asonante, consonante e imperfecta con sólo introducir una palabra. > Es gratuito y se baja desde esta dirección: > http://rimar2000.http://rimarhttp://rimarhtt > Un saludo afectuoso. > Belquis >
En un mensaje con fecha 5/25/2007 10:47:26 P.M. Central Daylight Time, normanisy@... escribe:
Muchísimas gracias por leerme. Fue un deleite, Norma...
Aquí dejo un poemita que escribí el año pasado.
Feliz fin de semana para todos...
Abrazos y bendiciones,
Tere
Una huella
Hoy... me decidí a buscarte, quizás a rescatarte de tu triste condena; he querido entregarte la libertad que anhelas, hoy, que me encuentro sola... sola con mis poemas. Me siento casi muerta y quisiera romper en pequeños pedazos esta fuerte cadena y que de ella brotaran mil esperanzas nuevas. Y quisiera llorar... las lágrimas liberan provocando en el alma una leve sonrisa, una suave quimera. De momento... yo quisiera volar, volar a tu guarida, hacia esa nube blanca que cubre tu existencia. Sentí que tú me amabas, a veces sin palabras y otras... con palabras muy tiernas y mi alma renació... porque tú eres mi hombre y yo, tu fiel enamorada, la amante que en el alba te reclama y te sueña. Y pasan... mil horas sin sentido porque estás tan distante... Distante es tu mirada y mi última condena sería resignarme a vivir sin tu amor, siendo tu amor, al fin... una indeleble huella.
Llueve
Fue esa noche,
la primera de las noches
porque su nombre era Adán
Entronada en la obscuridad
impregnaba con tinieblas
la absoluta inmensidad
Construía y destruía
mil formas sin formas
la imaginación desbocada
Sin llegar a ser moría
una alucinación y la otra
que en vano se prodigaba
Todo pasa, todo llega
la noche plegó velas
y se llevó las tinieblas
La imaginación se serena
aferrándose a la vista
mientras sale de su apnea
Si ésto, esto! es la luz,
murmuraba el hombre,
¿qué es la vida ?
Contestaron los cielos
con voz atronadora
y lágrimas en los ojos
--- En taller@..., belquis bares <belquisbares@...>
escribió:
>
> Llueve
>
> A través de la ventana miro caer la lluvia
> que es lluvia de pasión para los enamorados
> y motivo de dicha para los soñadores
> mas en mi corazón resuenan las goteras
> de una ilusión rota que ya no me protege.
>
> ¿Cómo puede la tristeza volver turbios
> los límpidos cristales de las gotas?
>
> ¿Cómo es que esa bendición se transforma
> en castigo que anega todos los caminos?
>
> He tenido que evacuar mis esperanzas
> para evitar que se ahoguen en tu olvido.
>
>
> Belquis Barés
>
>
> ---------------------------------
> Preguntá. Respondé. Descubrí.
> Todo lo que querías saber, y lo que ni imaginabas,
> está en Yahoo! Respuestas (Beta).
> Probalo ya!
>
Nos llegan textos desde Austria, USA, México, Brasil, Argentina, y por supuesto, Colombia. Reestrenamos blog. Uno de nuestros miembros fundadores nos revela más de sus versos. Iniciamos publicación de El Instalador.
SE ANIMAN A LA CREACIÓN COLECTIVA
Desde Brasil, Bruno Candéas y Jomard Muniz de Britto, nos han enviado un poema que han escrito a cuatro manos: "Laborterapia da Semsibilidade". Esperamos que más autores se animen a trabajar en colectivo. No olviden enviarnos sus textos a lasfiligranasdeperder@....
DE TODO EL MUNDO, Y EN ESPAÑOL
Una cosa es encontrar hispanoparlantes en los sitios más exóticos, y otra cosa es que haya escritores que persistan en crear textos en
lengua española en los lugares menos esperados. Ya antes habíamos recibido textos desde California y Madagascar. Esta semana publicamos más obras de autores, en su mayoría anónimos, algunos de los cuales nos escriben desde lugares que nunca pensamos alcanzar con nuestro llamado a las letras. Todos nos envían poesía:
"Protocolo de tus Besos", de Monik Matchornicova, desde Austria.
"El Exorcismo del Agnóstico" y "Hamlet se Retira", de D. R. Mourelle, desde Argentina.
"Caribús" y "Vitral", de Eduardo Lucio Molina, desde México.
"Aleatorio, Epidérmico", de Julieta Santos, desde Argentina.
"Esencia de la inspiración", de Luis Carlos Mordegane, desde Brasil.
"A María", de Yamil Antonio Bustos, desde Bogotá.
"Tu Cuerpo", de Nubia Krug, desde Long Island.
Adicionalmente, uno de nuestros fundadores, Carlos Ayala, ha publicado esta semana dos de sus poemas: "Media Reflexión" y "Final sin Alegría".
Recuerden que en el índice, abajo en la sección Etiquetas, pueden encontrar fácilmente todos los textos de cada autor por su respectivo nombre. Igualmente, en la sección de "Colaboraciones de seguidores y amigos de Las Filigranas de Perder" y por la Etiqueta "Colaboraciones", pueden encontrar todos los textos que nos han llegado de diferentes partes del mundo.
REESTRENAMOS NUESTRO BLOG
Los que nos han visitado últimamente ya venían viendo el cambio, pero sólo hasta ahora lo hemos completado. Por lo que, ahora sí, hacemos el relanzamiento oficial de nuestro blog. Esperamos que los cambios en el diseño y la forma como hemos catalogado los textos sean útiles para facilitar la lectura de todo el contenido. El índice también fue modificado y reorganizado. No dejen de visitarnos en http://escritores-rechazados.blogspot.com/
INICIAMOS LA PUBLICACIÓN DE "EL INSTALADOR"
Celebrando el primer lustro de nuestra primera novela de creación colectiva, hemos iniciado la publicación en entregas quincenales de "El Instalador". Esta quincena, publicamos toda la parte introductoria y el primer capítulo, titulado "Final con Crescendo Vivace". Esperamos que disfruten leyéndola tanto como nosotros disfrutamos escribiéndola.
Miro hacia el cielo y no encuentro horizonte alguno, pues no hay nubes ni estrellas, sólo ese azul cerúleo que está por encima de todo. No sé qué
pensarán las aves que lo surcan, pues yo sólo respiro con los pies sobre la tierra mirando al horizonte que también me mira. De nada sirve creer que lo finito lo marca una línea, pues está comprobado que la línea se mueve o se traspasa. En el cielo no hay límites, tampoco en la tierra, sólo están en la mente del hombre que atenta contra las leyes de la naturaleza.
La libertad tiene horizontes que traspasar, líneas que cruzar, para ser tan extensa como el cielo.
HORIZONTES PERDIDOS
El horizonte no es, como parece, una línea recta en la distancia, pues es un círculo que nos rodea; de ello te das cuenta al girar sobre ti mismo en medio del océano o en la soledad del desierto; allí se deja apreciar, en él, la curvatura de la Tierra. De cualquier manera, es una señal engañosa que cambia sin parar y que es tan diversa como el infinito, todo depende de nuestro movimiento y situación, del ángulo de la mirada, de cómo la intensidad de la luz incide sobre él. En las ciudades el horizonte se pierde entre el hormigón, hay que salir de ellas para apreciarlo; el hombre citadino ya no se da cuenta de estas cosas ni mira al cielo en las noches para ver las estrellas; el hombre de ahora se apartó de la naturaleza para crear un mundo fuera de ella, sin horizontes circulares que mirar.
Son un total de siete historias DE LOS HORIZONTES que puedes seguir leyendo en:
Mas allá
Leer una poesia,
Traladarse a un mundo paralelo
Ser lo unico en ese mundo
En donde no existe un todo
No existe nada...
No existe la materia,
existe el alma.
Me desmaterialise, me fui volando con las nubes y conoci el mundo de
las ideas.
Clari
La otra mañana, a eso de las seis, me desperté con esta pregunta en la cabeza: ¿Qué pasaría si Franz Kafka viviera ahora, siendo un total desconocido, e intentara buscar un editor? Esta pregunta, sin duda, nace de la afirmación de un amigo que dice: "Los grandes escritores del siglo XX serían rechazados hoy en todas las editoriales, por lo menos en las de España."
Un modesto escritor, llamado Franz Kafka, dormía acurrucado en un colchón cubierto con un par de mantas. Era viernes y no había ido a trabajar porque estaba enfermo, tenía una incipiente bronquitis y no paraba de toser. Ya desde pequeño su salud se demostró bastante frágil, sobre todo en las vías pulmonares, y ahora, por ser invierno, era proclive a enfermarse con facilidad. Entre el compás de su forzada respiración de pronto escuchó el timbre de la puerta, por lo que se levantó casi tiritando, cubierto con una manta sobre los hombros, para ver quién llamaba con tanta insistencia. Al abrir, pudo comprobar que era la señora encargada de limpiar la escalera que, en sus manos, traía una carta con membrete.
–Esto estaba encima de los buzones, señor Kafka. Es para usted –dijo la señora.
–Gracias –dijo él, a la vez que la recibía.
–Y cuídese, que no le veo muy bien –añadió la señora antes de irse, a modo de despedida.
Franz Kafka miró el remitente y vio que se trataba de la editorial Diagrama (la del prestigioso editor Juan Iturralde), sita en la ciudad de Barcelona. Hacía justo dos meses que les envió un original, sin ser un ejemplar solicitado, y le extrañó que le contestaran con tal prontitud. Con la emoción casi se olvidó del frío, de su malestar y de la tos, pensando que podían haber aceptado su novela. Abrió el sobre y extrajo una carta que decía:
28/02/2007
Estimado Franz Kafka,
Sentimos comunicarle que, debido al exceso de títulos contratados, nos resulta imposible incluir EL PROCESO en nuestra programación, sin que eso suponga un juicio negativo de su obra.
Confiamos en que no tenga problemas para su publicación en cualquier otra editorial con menos agobio de títulos y, agradeciéndole haya pensado en Diagrama, le saludamos muy cordialmente.
Atentamente, Laura Carral.
Le recordamos que no nos resulta posible devolver los originales no solicitados, a no ser que el autor lo recoja por sus propios medios en el plazo de un mes de esta carta.
Editorial Diagrama.
Así era esa carta de rechazo, una de tantas, pero esta vez de su editorial predilecta. El contenido venía a ser el mismo que el de las demás editoriales, casi con idénticas palabras, de la amable carta que le imposibilitaba para publicar y que, de plano, le arrojaba al ostracismo. Había pedido informes por Internet, enviado la información requerida y algún que otro original, pero ningún editor del mundo tenía interés en publicar su novela. Tanto tiempo y tanto esfuerzo para escribir una novela incomprendida, sin valor comercial, una rareza literaria sin sentido para cualquier editor, cuando el predominio del género novelístico oscilaba entre historias de misterio y ambientaciones de relatos históricos. Su novela, sin duda, era vista como la obra excéntrica de un loco, algo anodino y sin sentido para cualquier lector, una apuesta estética inútil y, por tanto, un producto desechable. Total, Franz Kafka era un don nadie, un escritor sin futuro, un asunto menor, un fracasado para cualquiera y para él mismo. "Ya podía ponerse a trabajar en vez de escribir semejante basura", debían pensar en las editoriales donde envió el original de "El Proceso".
Pero Franz Kafka escribía por una necesidad visceral, porque era un artista al que no le importaba pasar hambre y sufrir penalidades con tal de seguir adelante con su pasión. Ésa era su vida y su sueño, su apuesta.
Él era un emigrado checo que decidió abandonar el hogar familiar, e incluso su país, después de haber sufrido un desengaño amoroso, lo que le sirvió de pretexto, además, para librarse de un insufrible padre al estaba cansado de soportar. De tal modo que en compañía de su mejor amigo, Max Brod, tomó rumbo hacia tierras españolas con destino final en la ciudad de Madrid, donde ambos alquilaron un pequeño departamento en el barrio de Tetuán. Ese viernes, cuando abrió la puerta para recibir la carta, su amigo Max se había ido como de costumbre a trabajar, y él estaba solo y enfermo entre las estrechas paredes de lo que suponía su nuevo hogar. Encima de la mesa estaba su vieja computadora portátil, que compró de segunda mano, y dentro de ella un par de novelas y algunos relatos. Pensó, entonces, que empezaría una nueva novela, de un castillo que estaba siempre a la vista pero que era inalcanzable, donde todos los caminos conducían a él y por ellos nunca se llegaba, donde se sabía de sus habitantes pero difícilmente se dejaban ver. Era la metáfora de esa incapacidad de publicar sus escritos, de editoriales que eran castillos de burocracias inexpugnables e incapacidad. Ahora, no podía hacer nada más que escribir esas historias, que sólo él y su amigo Max comprendían, para olvidarse de todos los infortunios de su vida sumergiéndose en la literatura, cuando se preguntaba si algún día su trabajo pudiera ver la luz pública. Así, influido por estos pensamientos, se pasó toda la tarde escribiendo, con la tos y la manta sobre los hombros, algo que empezaba así:
Cuando K llegó ya era de noche. La aldea estaba cubierta por una espesa capa de nieve. Nada se podía distinguir en las alturas, sumidas entre niebla y oscuridad, y ni siquiera la más débil luz indicaba la presencia de un gran castillo. K se quedó un buen rato de pie en el puente de madera que unía la carretera con el pueblo, elevando su mirada hacia un vacío penetrante.
Ésa era precisamente la imagen de su vida, todo brumas y oscuridad a su alrededor, incomprensión por todos lados ante su forma de entender la literatura, con un estilo tan peculiar de laberintos conceptuales que a la vez buscaban una justificación por medio de un proceso racional, donde el protagonista de sus historias chocaba contra esa muralla de convencionalismos inamovibles, los mismos que él padecía con la industria editorial. Pero él, a pesar de todo, no podía hacer nada más que escribir y escribir…
Max Brod llegó del trabajo, envuelto en un abrigo largo y con la cara enrojecida por el frío, pero con una sonrisa por estar de nuevo ante la presencia de su admirado y gran amigo.
–¿Cómo te fue, Franz? ¿Estás mejor? –fueron sus primeras palabras.
–Hoy es un gran día para mí –contestó él–. Empecé una nueva novela que se llama "El Castillo".
En ese momento, Max Brod vio sobre la mesa la carta de la editorial Diagrama, que cogió para leer.
–Podía haber sido un día mejor… –dijo con tristeza.
–No te preocupes, lo importante es creer en lo que haces por encima de todas las trivialidades que nos acosan, sin perder los ánimos para continuar con lo que un día decidiste hacer.
–Eso no lo dudo Franz –dijo Max con una leve sonrisa–, pero creo que deberías hacer algo más que escribir.
–¿Algo como qué?
–Tú lo que necesitas son lectores, eso es lo importante. Si la industria editorial te rechaza, lánzate como escritor por Internet y demuéstrales de lo que eres capaz. Tú, mi querido amigo, eres un buen escritor que no merece el desprecio de un grupo que sólo mira por el dinero, mientras rechazan el arte. No dejes que nadie eche por tierra tu sueño de ser escritor, porque tú ya lo eres, de eso no tengo ninguna duda.
Franz Kafka se quedó pensativo por unos instantes, tosió un par de veces, y levantó la cabeza para mirar a su amigo, con esos ojos oscuros que siempre denotaban cierta melancolía, y dijo:
Hola, me llamo Jesús Alejandro Godoy, tengo 35 años, vivo en la ciudad de Ituzaingó, Buenos Aires. Gracias por la admisión, saludos y espero estar pronto en contacto con ustedes.
En un mensaje con fecha 5/27/2007 5:30:46 P.M. Central Daylight Time, claricelebi@... escribe:
Mas allá
Leer una poesia, Traladarse a un mundo paralelo Ser lo unico en ese mundo En donde no existe un todo No existe nada... No existe la materia, existe el alma.
Me desmaterialise, me fui volando con las nubes y conoci el mundo de las ideas.
Me lo ordena el corazón y los sentidos con la voz de la pasión ineludible contando las fracciones de segundos en que puedes ausentarte de mi mente. Quererte como si de ello dependiera el poder respirar y el estar viva. Quererte anulando el intelecto por no restarle al amor ni un segundo.
Sueños que quedaron grabados en el aire, invisibles sueños que perduran en espacios atrapados.
El ocaso los detiene o los ahuyenta y el amor los va pidiendo en forma de melodías absorbentes. Hoy me miro en el espejo y al mirarme en mí estallan los recuerdos titilantes de otros tiempos. La oscuridad es mi amiga, nostálgica y silenciosa, escondida en los adentros de mi alma, la que aguarda tristemente abrazando esos recuerdos en la noche, con el deseo fugaz de mendigar un cariño o sentir su anhelada libertad...
POR FAVOR, HACER CIRCULAR ESTE AVISO ENTRE AMIGOS, FAMILIA Y CONTACTOS!! En los próximos días, deben estar atentos: No abran ningún mensaje con un archivo anexo llamado
"Invitación"
independientemente de quien se lo envíe. Es un virus que "abre" una antorcha olímpica que "quema" todo el disco duro C de la computadora. Este virus vendrá de una persona conocida que te
tenía en su lista de direcciones. Es por eso que debes enviar este mail a todos tus contactos. Es preferible recibir 25 veces este mensaje que recibir el virus y abrirlo. Si recibes el correo llamado "Invitación", aunque sea enviado por un amigo, no lo abras y apaga tu máquina inmediatamente. Es el peor virus anunciado por CNT. Un nuevo virus ha sido descubierto recientemente que ha sido clasificado por Microsoft como: el virus más destructivo que haya existido. Este virus fue descubierto ayer por la tarde por Mcafee. Y no hay arreglo aun para esta clase de virus. Este virus destruye simplemente el Sector Zero del Disco Duro, donde la
información vital de su función es guardada.
ENVIA ESTE E-MAIL A QUIENES CONOZCAS.COPIA ESTE CORREO A UNO NUEVO Y MÁNDALO A TODOS TUS AMIGOS
CON COPIA OCULTA Y RECUERDA: SI LO ENVIAS A ELLOS, NOS BENEFICIAS A TODOS
Fue un deleite leer tus escritos en el blog... los encontré fascinantes!
"Tormentas y Plegarias" despierta sensibilidades...
Gracias por compartirlos!
Tere
En un mensaje con fecha 5/29/2007 5:06:58 P.M. Central Daylight Time, jesusalejandrogodoy17@... escribe:
Hola, me llamo Jesús Alejandro Godoy, tengo 35 años, vivo en la ciudad de Ituzaingó, Buenos Aires. Gracias por la admisión, saludos y espero estar pronto en contacto con ustedes.
Extravagancias del amor... la noche se presta de testigo, se le nota atractiva y apuesta, decidida a soñar a pesar del dolor.
Tu silueta aparece ante mí como siempre, rebosante de luz y con una pasión retratada en su alma. Me estremece, provocando en mi ser soñar con el amor. Ya no duermo, sólo busco tu imagen que visita otra vez. Está quieta la alcoba, nos arropa el silencio y entre sombras te veo... las caricias y risas suavemente interrumpen la quietud del momento y con un beso... te amo como ayer.
Me llego mucho la poesia, a mi me sorprenden los sueños, encuentro en
ellos a mi imaginacion libre de cadenas, constituyen para mi un
interrogante misterioso e inexplicable.
Clari
En los últimos tiempos Eldígoras ha ganado en dinamismo en cuanto se refiere a la publicación de noticias, pero la revista EOM había perdido una periodicidad que será imposible recuperar.
Sin embargo, no hay abandono, EOM sigue en la Red y a partir de ahora sus contenidos aparecerán progresivamente, semana a semana se publicarán nuevas colaboraciones y se dará noticia de cada nueva publicación en nuestro nuevo blog la otra puerta, espacio de actualización diaria sobre todas las novedades en Eldígoras y en otros lugares.
La revista inicia así una etapa de actualizaciones frecuentes, cuando la edición se haya completado totalmente los suscriptores recibirán el sumario definitivo y se abrirá un nuevo periodo de construcción.
Gracias una vez más a todos los colaboradores y lectores de la revista.
publicado ya:
# ensayo
La recuperación de la memoria: la revisión histórica imprescindible
Puedes comprarlo on line aquí. También a la venta en La Central.
La presentación oficial tendrá lugar en el Ateneo de Barcelona el próximo 11 de junio de 2007 a las 19 h.
El libro será presentado por Eduardo Moga, poeta y crítico de poesía [leer más].
Literatura y cine cubanos del siglo XX
del 9 al 13 de julio de 2007
Curso de verano en la Universidad de Barcelona (Els juliols 2007)
COORDINACIÓN
Mercedes Serna Arnaiz, profesora titular de Literatura Hispanoamericana de la Universidad de Barcelona.
Bernat Castany Prado, doctor investigador de la Universidad de Georgetown.
CONTENIDO
La excelencia de la cultura cubana es un elemento destacado en la compleja y singular situación de la isla caribeña. Partiendo de esta situación, este curso pretende reflexionar sobre las relaciones entre la literatura y el cine cubanos, las dos disciplinas más relevantes del panorama cultural cubano, y lo quiere hacer a partir del análisis de las principales obras literarias y cinematográficas del siglo pasado. El curso se centrará en el estudio de la obra tanto de artistas com de escritores, como Reinaldo Arenas, Lezama Lima, Virgilio Piñera, Cintio Vitier o Tomás Gutiérrez Alea. Con esta relación entre las dos vías de expresión, se elaborará un collage de experiencias intensas sobre el mundo en que se haya inmerso el pueblo cubano.
PROGRAMA
La 'comunidad desobrada'. Diáspora y exilio de los intelectuales cubanos. Rafael Rojas Gutiérrez, investigador del CIDE en México y profesor visitante de la Universidad de Princeton. 09/07/2007 a las 09:30 h.
Proyección: Amigos (1986), de Iván Acosta. Juan Antonio García Borrero, crítico de cine de la Cátedra de Pensamiento Audiovisual, Camagüey (Cuba). 09/07/2007 a las 12:00 h.
Proyección: Seres extravagantes (2004), de Manuel Zayas. Juan Antonio García Borrero 10/07/2007 a las 09:30 h.
Alucinaciones y espejos en la narrativa de Reinaldo Arenas. Javier Cubero Egea, director de la Revista Paralelo Sur, Barcelona. 10/07/2007 a las 12:00 h.
Los movimientos artísticos actuales en Cuba. Iván de la Nuez, ensayista y crítico. 11/07/2007 a las 09:30 h.
Lezama Lima: una elite en crisis. Nora Catelli Quiroga, profesora titular del Departamento de Filología Románica de la Universidad de Barcelona. 11/07/2007 a las 12:00 h.
Proyección: Memorias del Subdesarrollo (1968), de Tomás Gutiérrez Alea. Juan Antonio García Borrero. 12/07/2007 a las 09:30 h.
El orden de las familias en la narrativa breve de Virgilio Piñera: ironía y transferencia. Vicente Cervera Salinas, catedràtic de Literatura Hispanoamericana de la Universitat de Múrcia. 12/07/2007 a las 12:00 h.
Proyección: Habana: Arte nuevo de hacer ruinas (2006), de Florian Borchmeyer y Matthias Hentschler. A. J. Ponte, escritor de la Revista Encuentro, Madrid. 13/07/2007 a las 09:30 h.
La Habana está por inventarse. Antonio José Ponte Mirabal. 13/07/2007 a las 12:00 h.
CALENDARIO
Fechas del curso: del 9 al 13 de julio Horario: mañanas, de 9.30 a 14 h Duración: 20 o 30 h
La otra mañana, a eso de las seis, me desperté con esta pregunta en la cabeza: ¿Qué pasaría si Franz Kafka viviera ahora, siendo un total desconocido, e intentara buscar un editor? Esta pregunta, sin duda, nace de la afirmación de un amigo que dice: “Los grandes escritores del siglo XX serían rechazados hoy en todas las editoriales, por lo menos en las de España.”
Un modesto escritor, llamado Franz Kafka, dormía acurrucado en un colchón cubierto con un par de mantas. Era viernes y no había ido a trabajar porque estaba enfermo, tenía una incipiente bronquitis y no paraba de toser. Ya desde pequeño su salud se demostró bastante frágil, sobre todo en las vías pulmonares, y ahora, por ser invierno, era proclive a enfermarse con facilidad. Entre el compás de su forzada respiración de pronto escuchó el timbre de la puerta, por lo que se levantó casi tiritando, cubierto con una manta sobre los hombros, para ver quién llamaba con tanta insistencia. Al abrir, pudo comprobar que era la señora encargada de limpiar la escalera que, en sus manos, traía una carta con membrete.
–Esto estaba encima de los buzones, señor Kafka. Es para usted –dijo la señora.
–Gracias –dijo él, a la vez que la recibía.
–Y cuídese, que no le veo muy bien –añadió la señora antes de irse, a modo de despedida.
Franz Kafka miró el remitente y vio que se trataba de la editorial Diagrama (la del prestigioso editor Juan Iturralde), sita en la ciudad de Barcelona. Hacía justo
dos meses que les envió un original, sin ser un ejemplar solicitado, y le extrañó que le contestaran con tal prontitud. Con la emoción casi se olvidó del frío, de su malestar y de la tos, pensando que podían haber aceptado su novela. Abrió el sobre y extrajo una carta que decía:
28/02/2007
Estimado Franz Kafka,
Sentimos comunicarle que, debido al exceso de títulos
contratados, nos resulta imposible incluir EL PROCESO en nuestra programación, sin que eso suponga un juicio negativo de su obra.
Confiamos en que no tenga problemas para su publicación en cualquier otra editorial con menos agobio de títulos y, agradeciéndole haya pensado en Diagrama, le saludamos muy cordialmente.
Atentamente, Laura Carral.
Le recordamos que no nos resulta posible devolver los originales no solicitados, a no
ser que el autor lo recoja por sus propios medios en el plazo de un mes de esta carta.
Editorial Diagrama.
Así era esa carta de rechazo, una de tantas, pero esta vez de su editorial predilecta. El contenido venía a ser el mismo que el de las demás editoriales, casi con idénticas palabras, de la amable carta que le imposibilitaba para publicar y que, de plano, le arrojaba al ostracismo. Había pedido informes por Internet, enviado la información requerida y algún que otro original,
pero ningún editor del mundo tenía interés en publicar su novela. Tanto tiempo y tanto esfuerzo para escribir una novela incomprendida, sin valor comercial, una rareza literaria sin sentido para cualquier editor, cuando el predominio del género novelístico oscilaba entre historias de misterio y ambientaciones de relatos históricos. Su novela, sin duda, era vista como la obra excéntrica de un loco, algo anodino y sin sentido para cualquier lector, una apuesta estética inútil y, por tanto, un producto desechable. Total, Franz Kafka era un don nadie, un escritor sin futuro, un asunto menor, un fracasado para cualquiera y para él mismo. “Ya podía ponerse a trabajar en vez de escribir semejante basura”, debían pensar en las editoriales donde envió el original de “El Proceso”.
Pero Franz Kafka escribía
por una necesidad visceral, porque era un artista al que no le importaba pasar hambre y sufrir penalidades con tal de seguir adelante con su pasión. Ésa era su vida y su sueño, su apuesta.
Él era un emigrado checo que decidió abandonar el hogar familiar, e incluso su país, después de haber sufrido un desengaño amoroso, lo que le sirvió de pretexto, además, para librarse de un insufrible padre al estaba cansado de soportar. De tal modo que en compañía de su mejor amigo, Max Brod, tomó rumbo hacia tierras españolas con destino final en la ciudad de Madrid, donde ambos alquilaron un pequeño departamento en el barrio de Tetuán. Ese viernes, cuando abrió la puerta para recibir la carta, su amigo Max se había ido como de costumbre a trabajar, y él estaba solo y enfermo entre las
estrechas paredes de lo que suponía su nuevo hogar. Encima de la mesa estaba su vieja computadora portátil, que compró de segunda mano, y dentro de ella un par de novelas y algunos relatos. Pensó, entonces, que empezaría una nueva novela, de un castillo que estaba siempre a la vista pero que era inalcanzable, donde todos los caminos conducían a él y por ellos nunca se llegaba, donde se sabía de sus habitantes pero difícilmente se dejaban ver. Era la metáfora de esa incapacidad de publicar sus escritos, de editoriales que eran castillos de burocracias inexpugnables e incapacidad. Ahora, no podía hacer nada más que escribir esas historias, que sólo él y su amigo Max comprendían, para olvidarse de todos los infortunios de su vida sumergiéndose en la literatura, cuando se preguntaba si algún día su trabajo pudiera ver la luz pública. Así, influido por estos pensamientos, se pasó toda la tarde escribiendo, con la tos y la manta sobre los hombros, algo que empezaba
así:
Cuando K llegó ya era de noche. La aldea estaba cubierta por una espesa capa de nieve. Nada se podía distinguir en las alturas, sumidas entre niebla y oscuridad, y ni siquiera la más débil luz indicaba la presencia de un gran castillo. K se quedó un buen rato de pie en el puente de madera que unía la carretera con el pueblo, elevando su mirada hacia un vacío penetrante.
Ésa era precisamente la imagen de su vida, todo brumas y oscuridad a su alrededor, incomprensión por todos lados ante su forma de entender la literatura, con un estilo tan peculiar de laberintos conceptuales que a la vez buscaban una justificación por medio de un proceso racional, donde el protagonista de sus historias chocaba contra esa muralla de convencionalismos inamovibles, los mismos que él padecía con la industria editorial. Pero él, a pesar de todo, no podía hacer nada más que escribir y escribir…
Max Brod llegó del trabajo, envuelto en un abrigo largo y con la cara enrojecida por el frío, pero con una sonrisa por estar de nuevo ante la presencia de su admirado y gran amigo.
–¿Cómo te fue, Franz? ¿Estás mejor? –fueron sus primeras palabras.
–Hoy es un gran día para mí –contestó él–. Empecé una nueva novela que se llama “El Castillo”.
En ese momento, Max Brod vio sobre la mesa la carta de la editorial Diagrama, que cogió para leer.
–Podía haber sido un día mejor… –dijo con tristeza.
–No te preocupes, lo importante es creer en lo que haces por encima de todas las trivialidades que nos acosan, sin perder los ánimos para continuar con lo que un día decidiste hacer.
–Eso no lo dudo Franz –dijo Max con una leve sonrisa–, pero creo que deberías hacer algo más que escribir.
–¿Algo como qué?
–Tú lo que
necesitas son lectores, eso es lo importante. Si la industria editorial te rechaza, lánzate como escritor por Internet y demuéstrales de lo que eres capaz. Tú, mi querido amigo, eres un buen escritor que no merece el desprecio de un grupo que sólo mira por el dinero, mientras rechazan el arte. No dejes que nadie eche por tierra tu sueño de ser escritor, porque tú ya lo eres, de eso no tengo ninguna duda.
Franz Kafka se quedó pensativo por unos instantes, tosió un par de veces, y levantó la cabeza para mirar a su amigo, con esos ojos oscuros que siempre denotaban cierta melancolía, y dijo:
Lees buscando tu nombre en mi poema urgas entre las palabras por encontrarte inmerso en una frase, o una imágen literaria sintiendo que eres el destinatario de cada verso. Finges luego indiferencia y conformismo escudando la ansiedad y los anhelos recitando con voz fingida tus poemas navegando despedidas sempiternas ante el desencuentro de realidad y fantasías nunca dichas, siempre ocultas, detrás de aquel follaje donde moran ocurrentes duendes que a volar te enseñan.
Belquis Barés
"Sólo el amor le da sentido a la vida, nos da fuerzas para afrontar las dificultades. Quien tiene amor tiene sueños. Los soñadores son quienes logran cambiar el curso de las cosas." Belquis Barés
"Só o amor lhe dá
sentido à vida, dá-nos forças para enfrentar as dificuldades. Quem tem amor tem sonhos. Os sonhadores são quem conseguem mudar o curso das coisas." Belquis Barés
"Only love gives a reason for life, gives us forces to confront the difficulties. The one who has love has dreams. The dreamers are those who manage to change the course of things."Belquis Barés
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-Muy Buenos trabajos Jesus!!!Te tengo registrado en otro grupo y
Siempre leo y admiro tus escritos . Saludos. Fernanda
-- En taller@..., "Jesús Alejandro Godoy"
<jesusalejandrogodoy17@...> escribió:
>
> Hola, me llamo Jesús Alejandro Godoy, tengo 35 años, vivo en la
ciudad de
> Ituzaingó, Buenos Aires. Gracias por la admisión, saludos y espero
estar
> pronto en contacto con ustedes.
>
>
>
> *http://jesusalejandrogodoy.blogspot.com*
>
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