A LOS CINCUENTA AÑOS

A los cincuenta años de ser parido,
yo mismo me hago una cesarea y nazco
y me inscribo en el registro civil de los poetas
con el nombre que me otorga cada verso.

Y hago esto,
a párpado abierto
y marea numerosa y absoluta,
a corazón borracho de sol
y manantial de lámpara sincera,
a carrusel de espigas altas
y sílabas de doble filo.

Con mano firme y el bisturí más fino
corto el cordón umbilical de la palabra
y la libero del limbo que la encerraba,
la arranco de cuajo del diccionario
con los forceps del sentimiento,
la cuelgo un momento por los pies
y le sacudo en la espalda
hasta que lloran sus letras
como si fuera la primera vez
que el aire hincha sus pulmones.

Entonces la escribo en el papel
e inicio un nuevo parto desgarrado
hasta forjar con todas ellas un verso
y, verso a verso, el conjunto del poema
recibe el alta literaria en las páginas de un libro.

Después coso la herida
con el hilo tierno del olvido
en el rincón sin lluvia
de alguna vieja estantería
y un pen drive medio desierto.

Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
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ESCENA XVII (Teatrema, Acto II)

Una noche de insomnio es como un tren sin vía. Una cápsula inútil de tiempo. El
bostezo de una sombra intentando escapar del sol.

Una noche de insomnio es una pesadilla jugando a resucitar fantasmas, el panteón
ausente de un sueño, un trozo de infinito sosteniendo el espejo de la soledad.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA XVI (Teatrema, Acto II)

La noche era un pañuelo negro que acunaba el cielo.
Vestías una túnica de sonidos y tu mirada arrinconaba el tiempo. La luna
hipotecaba el sueño y desnudaba lo invisible.

Dormías para adentro, como tratando de ensanchar la sombra, enterrada en el eco
de un sueño. Para adentro, como un lápiz sin punta. Para adentro, como el
corazón del aire.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA XV (Teatrema, Acto II)

¿Quién fija el límite exacto de la cosas? ¿Quién le pondrá freno al sol cuando
llegue el deshielo? Me echo el alba encima de los hombros y camino con él a
cuestas por el filo cortante del día. El calvario está cerca, a tan solo unas
horas de duelo. Sé que el camino acaba siempre en la cruz y que la vida no es
más que el tiempo que tarda un fósforo en consumirse, una chispa de luz en mitad
del universo, un agujero negro en medio de la eternidad.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA XIV (Teatrema, Acto II)

A veces, se agita una fiesta en tus pupilas, efímeras estrellas fugaces que te
sacan afuera y trenzan pupitres de sol en la ventana. Sin embargo, el hilo de un
lamento tuyo es tan triste como el carrusel apagado de una feria de fantasmas.

La vida sabe a nube y a árbol, a corazón líquido y agua rota, a esponja de
minutos. La vida sabe a estatua disecada. La vida sabe a tantas cosas como una
equis en mitad del infinito. Ahora sólo falta que tú despejes la "y"
griega.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA XIII (Teatrema, Acto II)

Desde hoy, y por los siglos de los siglos, proclamo mi propia revolución
poética. Mediante este acto, destierro de la Real Academia a todos los sibaritas
del verbo, asesinos del adjetivo, nenúfares de la gramática.

Condeno al exilio del silencio a los mercaderes de la palabra justa y bien
dicha, a los que hacen negocio a costa de vender papel lleno de contenido y
oprimen las neuronas de aquellos a quienes se les ocurre escribir algo
indecente, aunque, al final, resulte siempre decente.

Y me da igual que no lo admitan. Yo soy el que soy, la luz y la oscuridad al
mismo tiempo, el ego más absoluto y el ser más sensible que pudo parir la madre
tierra.

Me declaro partidario de mí mismo, insigne troglodita de lo absurdo, voraz
aprendiz de la palabra. Camino sobre la ceniza que forja el aire en la fragua
del tiempo. Me recreo en la gloria y la riqueza de un pétalo de sangre.

Soy el amor que germina en una flor, la aventura que derrite la nieve, el
abrevadero loco donde la vida bebe, sorbo a sorbo, su propia estupidez. Soy,
aunque te pese, el metal fundido que quema el corazón.

Me gusta trenzar con cuerdas de cristal y espuma el océano cóncavo de la verdad.
Desnudar de escamas las tinieblas del ópalo y volver sobre mis pasos a ese
inmenso atrás que es el futuro. Cada sombra es un alfiler de fuego para mí. Cada
párpado verde donde habita el espejo es la orilla inútil de un recuerdo. La
muerte es la espiral disfrazada de sepulcro.

El deshielo de los polos teje el desahucio universal, pero me da igual. Hundo mi
verso en tu latido hasta asfixiar el cielo o bailo dentro de tus huesos el
claqué sin esqueleto del éter. ¡Tal vez tenga vocación de calavera y me guste
reposar en el martirio!

El pájaro cruza el último arco iris de la piedra, surca la rosa de los vientos,
mientras la carne pisa con pies de goma espuma. Del árbol siempre pende el
silencio y el olvido afila el vértigo hasta sacarle punta a la nada: Es
asombroso lo que puedes oír cuando suena el cántaro vacío.

Vivo, como todo el mundo, la agonía del reloj en el cementerio del tiempo.
Siento el pálpito de las horas bajo las sábanas, llorando a lágrima viva la
pérdida del mundo mientras el río de la vida se llena de tambores cluecos. La
metáfora también lleva lodo, es el reverso de la nieve.

Así, elemental y negra, la humedad ronda el trueno, gira sobre su órbita hasta
estallar la luz o llenar de musgo el abismo. No cabe duda de que la vida rompe
la eternidad, tal vez por eso me gusta acariciar la tenebrosa cerradura del
óxido y calzar mis pies con zapatillas de infinito.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA XII (Teatrema, Acto II)

¿Alguien ha visto llorar a una burbuja? ¿El adiós de una cortina solitaria tras
la ventana? ¿El suspiro hueco de una madera podrida?

Vamos. No preguntes. Es la hora de volver a la nada.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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HAPPYBRI Y EL MITO DE PENÉLOPE

Tiene alma de Penélope, con toda la complejidad que conlleva esta afirmación, y
es tan hermosa como Artemisa y Afrodita. Así podría definir yo a mi amiga Bri,
HappyBri, como firmaba en el último mensaje que me envió y en el que, feliz, me
comunicaba la publicación de su libro L'altra Penelope, una antología de
escritoras en lengua española, traducidas al italiano y seleccionadas por ella,
que nos acerca y nos sumerge de lleno en la universalidad de ese mito y nos
amplía su dimensión.
Bri, es decir, Brigidina Gentile, es una excelente crítica literaria italiana
con la que siempre quedo a comer o a tomar un café cada vez que viajo a Roma. Y
sé que ahora que ha salido el libro, publicado por una editorial italiana, se
siente realmente feliz, de lo cual me congratulo, conocedor de la difícil
batalla que ha tenido que lidiar para ver realizado su proyecto.
El prólogo está escrito por Alfredo Villanueva Collado, reconocido poeta,
profesor y ensayista, nacido en Puerto Rico y que reside en New York, y al que
he tenido la satisfacción de publicar tres libros hasta la fecha (ni que decir
tiene que fue precisamente él quien me puso en contacto con Bri y me brindó la
oportunidad de conocerla con motivo de mi presentación como poeta en
Campidoglio, Roma).
"Decir Penélope, como en la hermosa canción de Joan Manuel Serrat, es decir
espera", señala Alfredo antes de proporcionarnos un exquisito viaje por la
mitología y ampliar considerablemente la dimensión de la figura del mito, y yo
creo firmemente que la frase que canta Joan Manuel Serrat tiene bastante de
verdad,  porque en todas las ocasiones en las que he coincidido con Bri he
tenido la sensación de que ella era la Penélope que me estaba esperando (soñar
es libre), y por un momento me he sentido Odiseo, con toda la complejidad que
conlleva también esta afirmación, si bien pienso que toda persona humana tiene
una parte de Penélope y otra de Odiseo que se ponen de manifiesto en mayor o
menor medida en función de los acontecimientos.
Como decía, es un libro elaborado con voces femeninas de la lengua española:
Francisca Aguirre, Claribel Alegría, Luisa Castro, Tina Escaja, Pastora
Hernández, Ana María Romero Yebra, Aída Toledo, Carmen Valle. Lourdes Vázquez y
Miriam Ventura, constituyen el grupo de poetas. Libia Brenda Castro Riojano,
Rima de Vallbona, Lourdes Ortiz y Esther Seligson integran el grupo de
narradoras. Tere Marichal Lugo e Itziar Pascual representan al teatro.
Nos dice Alfredo Villanueva que "en el panteón femenino del mito griego, sólo
Penélope se distingue por sus virtudes", las otras figuras mitológicas resultan
adúlteras, incestuosas, matricidas. Penélope, además, como tan acertadamente
señala el prologuista, no se limita a esperar el regreso de Odiseo ni se sienta
a llorar la ausencia en un rincón sino que mientras tanto gobierna un reino,
cría un hijo y brega con el rebaño de pretendientes que su propia cultura le
impone. Es decir, se trata de una mujer autosuficiente inmersa en el epicentro
de una cultura machista  y pienso que, por ello, tal vez la hayan elegido todas
estas autoras como fuente de inspiración.
Mi más sicera felicitación y gratitud a HappyBri por este libro. Deseo que muy
pronto ella cumpla su promesa y venga a Pontevedra a presentar la antología y a
traerme un ejemplar. Yo, desde luego, la espero, cambiando mi papel de Odiseo
por el de Penélope en esta ocasión, mientras gobierno el territorio de mi reino
editorial y brego con este rebaño de soledades que me ha tocado en suertes
debido a  la escasez de pretendientas, sequía amorosa que no padeció Penélope a
la vista de todo lo que tuvo que tejer y destejer para sacárselos de encima.
El libro se encuentra ya a la venta en las librerías de Roma aunque si alguien
lo desea adquirir me puede enviar un e-mail y yo le hago llegar la petición a
Bri para que se ponga en contacto.

Enero 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España

ESCENA XI (Teatrema, Acto II)

Si hubieras sido un círculo te habría recorrido entera eternamente, pero
solamente fuiste una línea discontinua.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA X (Teatrema, Acto II)

La palabra mutila el silencio, desafina las venas. La piedra muerde la espuma.

Te invento hasta donde puedo pero sólo consigo fragmentos de algo que se parece
a ti.

Me vuelvo caracol entre tus piernas y siento el mordisco del sol estallándome el
sexo.

Después, la tarde se vuelve incolora y me arrastro de nuevo por el fango. No soy
más que un embalaje usado en mitad de un almacén de recuerdos.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA IX (Teatrema, Acto II)

Pasaré una noche en ti, encaramado a la punta de un latido. Llenaré tu cuerpo de
fértiles asteroides. Seré un colono en la isla de la luz. Después arrancaré la
hoja al calendario y la tiraré al basurero del tiempo, que no es otra cosa que
el pasado.

¿Qué se puede hacer cuando se llega al último escalón de la torre? ¿Qué se puede
hacer cuando te has cansado de ver siempre el mismo paisaje? ¿Arrojarse al vacío
desde las almenas? No.

Lo mejor es bajar por donde uno ha subido y buscar otra torre que escalar.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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Homenaje a Roberto Santoro y al Grupo Barrilete

Enero en AROMITO

Selección de poemas de Roberto Santoro:

(Roberto Jorge Santoro nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939. En carta a su amigo José Antonio Cedrón, fechada un 10 de mayo de 1977, escribió: "El ruido de las sirenas lo tenemos de música de fondo. Dale que dale, como un organito represor y desesperado. Oh el mundo occidental y cristiano. Un día florecerá la vida y el sol tendrá el color que se merece." Secuestrado el 1° de junio de 1977 por la dictadura militar, sigue desaparecido).

Selección de textos: José María Pallaoro. Agradecimiento especial a Rafael Vásquez, que nos permitió tener acceso a material de archivo de Barrilete.

Lluvia en la Villa

afuera
el agua cae
de arriba para abajo
adentro
el agua sube
de abajo para arriba

(más poemas en AROMITO).

--_

Los poetas de barrilete. Selección de poemas de:

Roberto Santoro, Daniel Barros, Martín Campos, Ramón Plaza, Miguel Ángel Rozzisi, Marcos Silber, Alberto Costa, Carlos Patiño, Horacio Salas, Alicia Dellepiane Rawson, Rafael Vásquez, Felipe Reisin, ...

__-

"Breve historia de Barrilete" por Rafael Vásquez. "Roberto Santoro: rejuntando pedazos de a cachitos" por Poni Micharvegas. "Salimos a remontarnos" por Alberto Costa. Los "Informes" de Barrilete, por Carlos Patiño.

--_

Además: Fotos, imágenes de todas las tapas e informes... en AROMITO.

ESCENA VI (Teatrema, Acto II)

El cosmos debe ser tan pequeño que ni siquiera cabes tú.

Te imagino desnuda, sobre la hierba; el sabor a dátil afrutado en la punta de
los labios. El triángulo de dos lados que formamos tú y yo. El amor resuelto en
el crucigrama fugaz de un calendario.

Pero en mi geografía no hay más que ausencia. El adiós vertical de un
pensamiento cuando se pierde en el horizonte. La línea perpendicular de un sueño
sin paralela ni tangente.

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Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA V (Teatrema, Acto II)

A veces el pensamiento limita con el norte y el tramoyista alza el telón. La
molécula del universo explota, desangra el espacio y perfora el lóbulo de dios.

Sin embargo, cuando el pensamiento mira al sur hipoteca la alegría, las corcheas
se caen del pentagrama y un desfile de penas te toca cruelmente más arriba de
las bemoles.

El resto de los días, el pensamiento transita del este al oeste y del oeste al
este y del aquí al más allá y del más allá al más aquí hasta que no se entera
donde está.

Uno se da cuenta, entonces, que en el fondo, el ser humano no es más que una
veleta que baila al son que le marca el tiempo y que es mejor no pensar en nada
salvo cuando sopla norte y, por lo tanto, tú estás junto a mí.

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Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA IV (Teatrema, Acto II)

Le cortaron primero los pies y fueron subiendo la guillotina por tramos hasta
llegar a rebanarle el cuello. Él, ya sólo cabeza que rodaba por el suelo,
sintió una alegría enorme porque ésta era redonda y así podría jugar al
fútbol. Entonces se dio cuenta que carecía de órganos, salvo las orejas, en
los que calzarse las botas y así darse patadas a sí mismo hasta meterle un gol
al infinito.

-Jopé, que mala suerte, -pensó. -Ya nunca me fichará el Real Madrid.

Después se fue al siquiatra vestido de blanco, como una novia camino del altar
y le tiró el ramillete, mientras le decía:

- ¡Como sós, che!

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ESCENA III (Teatrema, Acto II)

Construyó una escalera letra a letra por la que subieron las palabras hasta
llegar al cielo. Y entonces vino dios y vio con malos ojos aquella Babel llamada
poesía y dijo:

-Poeta, parirás tus versos con dolor y el sudor de tu frente y padecerás hambre
hasta que tu vida se convierta en un auténtico infierno.

Y el poeta, con humildad le respondió:

-Señor, sea así tu voluntad, pero no apartes de mí este cáliz.

Y, después de dicho eso, se sirvió otro trago.

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ESCENA II (Teatrema, Acto II)

El pasado es la escarcha congelada de una alcantarilla.

Los verbos cruzaban las piernas, el sustantivo se levantaba la falda y el
adjetivo bailaba sobre el punto y aparte. Todo el abecedario estaba borracho en
la discoteca. La "ese" resbalaba tanto que nadie era capaz de sostenerla y
la "erre" llevaba una piedra bajo la lengua.

La real academia se declaró en huelga y el diccionario decidió el suicidio
colectivo de todas las palabras.

Anciabanesvier. Sepuntre neso. Matujar nespá.

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Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA I (Teatrema, Acto II)

Viajo hacia lo desconocido, sin mapa. Mi equipaje es la palabra, trenzada sílaba
a sílaba. Divido el calendario en dos mitades: antes de ti y después de ti. Tú
eras el siempre, aunque vivieras entre paréntesis.

Siento que mis manos frías nunca lograran despejar la incógnita en la ecuación
morbosa de tu piel. El amor no era más que una víbora seca y yo le pisé la
cabeza. Sentado en la cornisa del tiempo siempre está el vacío. El reloj se
desangra a borbotones.

Así es la galaxia de mi pensamiento, inconexa. Frases cortas y largas
encaramadas al papel en blanco, sin orden ni concierto, fragmentos de luz que
viajan a ráfagas por la consciencia intermitente de un loco. Como si el
sentimiento me tradujera a un lenguaje morse que ni siquiera yo conozco.

El telón se cierra al final de la escena y a nadie le importa pues en el palco
no hay siquiera un solo espectador. La taquilla está cerrada para toda la
eternidad. El futuro no es más que una cicatriz distante.

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Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
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ESCENA XV (Teatrema, Acto I)

Se apagan los ojos del muro destruido, el guerrero yace degollado por el humo
invencible de la muerte. En el país de las aldeas flotantes el presagio anuda
los vientos contrarios. Eres la última puerta, el último incendio, el último
saldo de activo en la catedral del tiempo.

Primavera de ébano púrpura, lentitud de lluvia seca, espiral de savia
cristalina: sueño dormido que estás despierta. Tus párpados desnudan la luz y
curvan el eco.

El día extiende las manos y llora solo como un mendigo atrapado en la cápsula de
los siglos. El sol es un demonio amarillo asomado a la ventana del cielo. La
luna, con la guillotina a punto de cortarle la cabeza, bosteza como un panteón
ausente.

La tierra sabe hoy a mar embravecido, dice el sueño, y emprende su navegación
secreta por el gris almacén de la memoria. El timonel se guía por la rosa de los
vientos.
Es el único recurso en un día tan perdido y noctámbulo.

Ayer fue mío tu cuerpo. Tus senos, mazapán amasado con ternura, vibraron como
árboles de otoño. Cayeron las hojas en el parque de mis dedos y estalló el aire
formando remolinos con ellas dentro de mi corazón.

Ayer, el amor lavó la cortina de tus ojos. La gravedad hizo un paréntesis y
volamos juntos más allá del espejo.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
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ESCENA XIV (Teatrema, Acto I)

El insomnio siempre permanece despierto. Sus dedos largos recorren la noche,
desatan el nudo del vértigo mientras la sangre naufraga en las venas.

Sin embargo, el sueño es la muerte y siempre se mantiene dormido. Se recuesta en
la nada y cierra los ojos para no ver el vacío. Se revuelca en las sombras y
apaga la llama que te mantiene vivo.

No se puede dormir despierto, ni despertar dormido. El alba nunca será el ocaso,
y el sol jamás saldrá por la noche, salvo que esté inmerso en un eclipse divino.

Escucha el canto de la ceniza, la brasa amarga del pasado, el oscuro oficio de
la hoguera en la que arde el destino. Verás que solamente te quise a ti. Te amé
tanto que fui incapaz de salvarte de tu propia eternidad.

La soledad acampa en mí, desde entonces. Habita los márgenes del cieno, junto al
ocre sucio de un vendaval sonoro. Siempre el parto del sol en el inicio y en la
noche última y, si hace falta, la caricia del agua hasta volverla oscura.

Y, ahora, en este mismo instante, para que no haya equívocos, celebro el
testamento del mundo escrito en la naturaleza: El hombre se acabará a sí mismo y
cerrará el grifo. La mosca reinará sobre los excrementos.

Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
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Si quieres que tu poema se publique en el blog de la Intifada Poética
Internacional
http://intifadapoeticainternacional.zoomblog.com
envíalo a: peres@...

EPITAFIO PARA UN GENOCIDA

Aunque dios nos olvide
te recordará la historia, asesino,
bordará tu nombre la sangre derramada
y escupirán los niños sobre tu tumba.

No eres más que
tobogán de tinieblas
por donde se despeña la vida,
pájaro negro
que no supo encontrar el horizonte
y confundió las palabras
hasta volverlas opuestas
a su significado.

Ceniza ante el espejo,
nurse obtusa que alimenta el odio
con biberón de plomo
y pañales de fósforo blanco,
eres reo de infierno crematorio,
belcebú de cuernos afilados
que embiste el destino del hombre
a trapo dislocado.

Eres la flor homicida,
la que siembra pétalos de angustia
en el futuro del ser humano
y crece como la mala hierba
en el corazón del trigo.

A ti, genocida, este poema
para que nunca  olvide la historia
lo que fue tu guadaña.

Enero 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.
Http://intifadapoeticainternacional.zoomblog.com

ESCENA XIII (Teatrema, Acto I)

Hoy se respira aroma de catástrofe, la hondura fría de un naufragio, el estúpido
vértice de un triángulo cuadrado. El violín trenza una melodía con cuerdas
vacías y la memoria se llena de semillas amargas.

Hoy, el último día, me gustaría verte vestida de paredes limpias, como si fueras
la memoria de un pétalo o un eterno recodo donde la luz sobrevive al silencio.
Hoy, que ya no es ayer ni tampoco mañana, quiero quitarte el lino del odio y
envolverte en palabras de seda, metástasis de caricias que teje mi alma en el
laberinto de espejos que te retrata.

¿Es el amor el que envía el tiempo hacia el olvido o es el tiempo el que arroja
el amor hacia el olvido? Hacia el olvido, bonito título con el que nombrar a la
muerte. Hacia el olvido, como si yo fuera capaz de olvidar tus latidos.

El campanario de bruma en un reloj antiguo, la herrumbre que oxida la memoria en
una tumba. Ese es el olvido, un soplo de nadamás dormido en el mar de la calma,
anclado en la bahía del nunca, varado en la abrupta costa del jamás.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
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I INTIFADA POÉTICA INTERNACIONAL

Hay que llamar a las cosas por su nombre: lo que está sucediendo en Palestina se
llama genocidio.
Es así de simple. Y la única manera de pararlo, de detener la matanza, es con la
presión internacional, presión a todos los niveles: cultural, política,
diplomática, económica, militar, ética, y todas las variantes y herramientas
posibles para garantizar no sólo el STOP a la masacre, sino la plena ocupación
de los territorios legítimos pertenecientes a Palestina, por los palestinos...
Además de la condena moral al gobierno sionista de Israel (que no representa el
absoluto sentir del pueblo israelita) la concreción de un juicio a los
responsables del genocidio en los estrados internacionales.

Los poetas no podemos mantenernos al margen de la realidad, ni del sufrimiento
de niños, madres y padres pertenecientes al pueblo palestino que están siendo
masacrados. No podemos mantener nuestra voz en silencio cuando vemos que, en
pleno siglo XXI, se intenta borrar del mapa a todo un pueblo, como ya sucedió en
reiteradas oportunidades con otros pueblos del mundo. Tenemos que hacer valer
los versos de Gabriel Celaya: "La poesía es un arma cargada de futuro" y
utilizar, por lo tanto, ese arma, para detener esta guerra.
Por eso, los poetas Gabriel Impaglione y Fernando Luis Pérez Poza proponemos la
realización de un bombardeo poético de las instituciones, embajadas, empresas, y
demás tinglados relacionados con el gobierno israelí, incluida la Casa Blanca de
los EEUU.
Proponemos a todos los poetas de la tierra, sin distinciones de ninguna especie,
que afinen su puntería y hagan llegar sus poemas por fax, correo postal, e-mail,
en definitiva, de todas las formas posibles a dichas instituciones.
Proponemos la

I Intifada Poética Internacional

en la que sustituyamos las piedras por poemas que incluyan los nombres de los
responsables del genocidio, la memoria de sus víctimas, el Basta riguroso,
indeclinable, a la barbarie.

Allá donde estés envía tu poema a una institución israelí o a la Casa Blanca.
Respondamos a las bombas con poemas.

Pueden organizarse los poetas de la manera que crean conveniente.
Hay grupos en todo el mundo que han alzado la voz contra la tragedia, que se han
nucleado en la poesía, que han elaborado documentos, publicaciones, organizado
marchas y actividades culturales contra la violencia sionista. Poetas que ya han
dado el ejemplo con sus versos y su compromiso personal junto a millones de
personas que desde sus actividades han sumado la protesta.

Pueden los estudiantes de todos los niveles de enseñanza escribir una poesía,
incluirla en un sobre y enviarla por correo, personalmente, a una embajada
israelí.

Todas las formas de lucha poética están a la mano.
Poesía ilustrada que se muestre en plazas, calles, lugares públicos.

La convocatoria ya esta lanzada, como una piedra-poema... esta acción puede
decirlo todo con pocas palabras.


Estas son nuestras armas:

RECETAS DE MISERIA

               A los madres y niños palestinos

Gira hueca la ciruela verde del mundo
y un galope de acero estalla el infierno.

¿En qué fábrica forjaron
tanto corazón de hielo,
tanto nervio de mármol,
tanta sed de vampiro?

Eran niños de mano abierta
y alma de pájaro en flor
trepados a nubes de luz
y risas de sol amigo,
y ahora sólo son muertos,
carne inocente hecha trizas,
arropada en cunas de metralla.
Y ahora sólo tristeza de pantano hondo,
de tierra abierta y sepulcro,
ceñidos por el frío de su abrazo.

Una madre grita: ¡Ladrones!
porque alguien robó el futuro
y dejó sin vida el horizonte.
El dolor llora luto
en cada esquina del orbe
mientras yo pregunto:
¿Hasta cuando seguirá
en su puesto el loco carnicero
repartiendo recetas de miseria?

Enero 2009©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España.


Gabriel Impaglione
Argentina
Dicen las piedras

De la tierra viene la piedra por eso la piedra es un arma pura.
La tierra elige el puño que lanza la piedra por eso el puño
que lanza la piedra es un puño puro.

La tierra busca en la piedra y en el puño que tiene la piedra
su futuro de casa abierta y de luz de pan y de puño libre.

La tierra tiene razón, ella es un caballo enfurecido
cuando vienen a morderle el horizonte.

La tierra y sus caballos van de palmo en palmo por la piedra
y por los puños y con el corazón en ristre alzan muros
de piedras con alas para defender el alba.
La tierra sabe, tiene memoria, recuerda las cocinas
que alzaban la bandera del día desde las ventanas.

Sabe, recuerda los festines del verdugo que arrasando
cocinas desterró las banderas que eran como una música.

Sabe, recuerda a sus niños, uno a uno, nombre por nombre,
y a las mujeres y a los hombres que la florecían
de olivos brillantes bajo el crepúsculo.

La tierra tiene memoria, y en cada parto de la piedra
la ofrece como una revelación, le nace alas
le traza una luz en el costado para que lleve el Basta

Para que grite su Esto es Nuestro.

Aquí nacimos, aquí estamos muriendo dice cada piedra.
Y dice cada piedra:
también de indolencia, a golpes de segundo mortal

y de silbido homicida estamos muriendo

en manos del fuego más terrible morimos,
bajo la ocupación bestial de la indiferencia
dicen las piedras.

Pero ya todos sabemos que las piedras no mueren.
Son como algunas palabras. No mueren.
Alzan con su vuelo muros de luz para decir vida.

ESCENA XII (Teatrema, Acto I)

Áspero, esencial, perdido, cóncavo, oculto. Cuanto adjetivo junto para expresar
que el día hoy sabe a ceniza, para engendrar escamas de cristal en la niebla,
para sentir el alma envuelta en el trapo negro de la ausencia.

La deriva es constante y aún el brumoso otoño gotea sueños. Sólo somos humanos
atrapados en un bostezo del infinito, en un cataclismo de huesos, en un pañuelo
que vomita huracanes de incertidumbre.

Hueles a lluvia y hierba mojada, a surco hambriento, a estómago de tierra. El
alma te pesa tanto como una lápida y, sin embargo, te añoro y agitas mi mente
con calma, como el agua hasta que hierve.

Eres una veleta infiel al viento y, sin embargo, tu horizonte siempre señala los
cuatro puntos cardinales. Gaviota de imposibles trepada a mis velas, relámpago
de plumas con ruedas de nácar que gira sobre el eje de la nada.

¿Quién eres? ¿Mujer o muerte? ¿Destino o sueño?

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoeta.com

Después de unos días de descanso encontramos varios cientos de saludos de fin de año en nuestra casilla de correos y es para

nosotros importante saber que formamos parte de sus contactos pero sobre todo de sus afectos.
Nuestros deseos para este año son los de todos: Salud, afecto, solidaridad, alegría, felicidad, éxito, dinero, para todos los que
queremos, porque sabemos que si a nuestro alrededor está todo bien, nosotros estaremos bien. Deseamos bien para que todos estemos bien y lo hacemos de corazón y con la sinceridad de lo que se hace así, de la misma manera que trabajamos cotidianamente para con nuestros libros que son producto de nuestro trabajo con la materia prima que provee el afecto y lo que se ama.
Feliz día nuevo! deseamos, porque cada día se construye una vida feliz y por supuesto una semana feliz, un mes feliz y un año feliz.
Feliz día nuevo! deseamos, porque el año que cambiamos en realidad es solo un almanaque y lo que renovamos es nuestra ilusión en nuevos días felices y plenos.
Feliz día nuevo! deseamos, porque así -más chiquito, más maleable y mensurable- es mejor.
Un gran abrazo.
 
Volvimos a trabajar!

--
Rubén Eduardo Gómez
Director
Vela al Viento Ediciones Patagónicas
T.E. Comodoro (054-0297) 154-141145
T.E. Buenos Aires (054-011) 154-945-7342
www.velaalviento.blogspot.com

Escena XI (Teatrema, Acto I)

La sombra se mueve con hélices de agua. Ululan los peces en el cielo. La tierra
es líquida, la existencia una quimera. El alma rezuma fango. Mallarmé reza en la
orilla como un esqueleto disecado. ¿Y el aire? El aire un lento suicidio
disfrazado de telaraña.

Siempre la misma pregunta. ¿La vida? La vida, precipicio a la deriva, bocanada
de sol desierto. Siempre la misma imagen destapada, cruel asesina del niño non
nato. Siempre la misma niebla rodeando la cúpula del cerebro.

Y tú yaces extraviada en el recuerdo como una semilla llena de párpados,
perpetua llama que alumbra el destino, vieja luciérnaga de la nada.

Por eso te repito:

Baila conmigo, equilibrio sin red sobre el alambre que hace olvidar la jaula,
sinéresis de la luz que ciega la oscuridad por un momento y borda alas en los
límites del tiempo.

¿Cómo te llamas? ¿Cuál es tu nombre? ¿Mujer o muerte?

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoeta.com

ESCENA X (Teatrema, Acto I)

La piedra suda constancia en la ciudad que ha muerto. Se quiebra el asfalto. La
gente grita y sólo se escucha silencio. El universo se mueve a tal velocidad
que nunca sabemos donde está, pero viajamos en su tripa, como lombrices, aún
en la consciencia de que cuando haga la digestión no seremos más que
excremento. ¿Alguien vio alguna vez al revisor? ¿En qué taquilla expendieron
el billete? ¿Quién tirará de la cadena?

Barro tierno, abono, hueso destilado. Ojos grandes que miran sólo dentro del
abismo. Grietas llenas de insectos y telarañas podridas. El sonido de la
"s". Cacofonía absurda de infinito que resbala en zigzag por la garganta.
La serpiente hecha letra.

Por eso nadie puede ser estatua de sal y es mejor diluir el mar en la bañera y
destilarlo. La vida pende de una cuerda que une dos trozos de la nada. La
muerte, vista como el cuchillo que la corta.

Baila conmigo, equilibrio sin red sobre el alambre que hace olvidar la jaula,
sinéresis de la luz que ciega la oscuridad por un momento y borda alas en los
límites del tiempo.

Después, que suene el clarín cuanto quiera y el estoque oxidado del cero
construya el conjunto vacío.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoeta.com

ESCENA IX (Teatrema, Acto I)

Tú, poeta, siempre encadenado al verso. La palabra es la cárcel que te libera,
como de la culpa al reo libra la satisfacción de la pena.

Yo, trípode sobre el que se alza tu voz, traje de calle con el que vistes tu
flema, cajón inútil donde guardas las letras.

Tú, muñeco desnudo de hipocresía, puritano soñador de soles y verdugo de las
siete antorchas capitales.

Yo, reflejo de luna diabética, parasol de cruces y almohada de llantos
inconcretos.

Tú, pintando mi amanecer solitario.

Yo, amaneciendo dentro de la soledad, como un color desahuciado.

Tú, restando gritos y mentiras rotas.
Yo, sumando ceros y silencios huecos.

Tú, el ying con el alma injertada en el cielo.
Yo, el yang, condenado a llevar la cruz a cuestas.

Y el poema en medio,
estremecido cordón umbilical que nos ata al cosmos.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
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ESCENA VII (Teatrema, Acto I)

Necesito cruzar otra vez el fuego. Despertar en una tierra ignota, en la orilla
más nocturna del sueño. Abandonar el gris y nebuloso velo de hielo que me
envuelve, pero los dioses y los vientos no son propicios. No suena el cuerno que
anuncia la partida.

Escucha. No hace falta que respondas. Todo está en la piedra. Millones de lunas
que el tiempo ha escrito en su piel, trillones de abrazos que el sol le ha dado
para sorber las gotas del rocío. Y ahí sigue, firme, al pie del arco iris, sin
más rasguño que el cielo.

Escucha. No existe la nada. ¿Cómo podría existir algo que no es? Luego existe el
todo, ese todo que alguna vez logramos ser nada más que tú y yo. ¿Pero si hay un
opuesto no es preciso el contrario? El todo y la nada, realidad y ficción.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoeta.com

ESCENA VI (Teatrema, Acto I)

Sitiado en mi propio cuerpo, cárcel teñida de epidermis, sé que una esquirla del
tiempo me sujeta mientras el aire mira agónico el reloj. Vivir es andar a
tientas por un sueño, vestir de luna el lodo frío de la nada, cabalgar sobre un
hilo de infinito que está a punto de romperse.

La muerte es un monólogo sin eco, transparencia acumulada de abismo, la cohesión
de una estatua. El cielo, coágulo de azul que pende sobre la cabeza. El resto
llagas y llanto, fiebre desatada.

Estamos aquí. Somos brasas a punto de nadar en la laguna fúnebre del silencio.
Aquí, como una cifra cutre del destino, redondeando el suelo estirado que hay
bajo los pies. Aquí, para pelar el insomnio que duerme entre una copa y otra.

¿En cuanto tiempo se consume un minuto? ¿De cuántos minutos se forjó el
pensamiento? ¿Por cuántos pensamientos resbala la existencia? Agujero negro que
habita el cerebro y te devora segundo a segundo.

Del libro "Teatrema o poema en cuatro actos"
Diciembre 2008©Fernando Luis Pérez Poza
Pontevedra. España
www.eltallerdelpoeta.com